Nikolai Gogol- O Nariz

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ROBERTO JANNARELLI VICTORIA REBELLO MAYRA MEDEIROS PEDRO FRACCHETTA ELOAH PINA CÁSSIO YAMAMURA ROGÉRIO AMORIM LETÍCIA CÔRTES INÊS COIMBRA GIOVANNA CIANELLI

Textos de

TAMY GHANNAM RAQUEL TOLEDO INTI ANNY QUEIROZ Procura-se o nariz de:

DANIEL LAMEIRA LUCIANA FRACCHETTA RAFAEL DRUMMOND & SERGIO DRUMMOND

SUMÁRIO Folha de rosto Sumário Apresentação I II III Referências Página de direitos autorais

Apresenta ão por Tamy Ghannam

Ao se deparar com o título do livro em suas mãos, você pode se perguntar o que há de tão interessante em um nariz que o faça protagonista de uma obra literária. Essa é, sem dúvidas, uma pergunta válida. A resposta, por sua vez, não é difícil de encontrar

— basta imaginar qualquer um de nós sem essa peça tão fundamental de nossa identidade facial e chegaremos a uma imagem curiosa o suficiente para inspirar qualquer ficção. Pois essa imagem é a base da novela de Gógol. Num dia como outro qualquer, o barbeiro (e beberrão, é importante dizer) Ivan Iákolevitch, por uma brincadeira da natureza, encontra um nariz. Mas, veja bem, não se trata de um órgão olfativo qualquer, e sim de um nariz acompanhado de artigo definido, um nariz com expressão e liberdade, tão carregado de personalidade que se transforma em personagem-tipo, digno de assumir o cargo de conselheiro de Estado, de frequentar solenemente a Igreja e de caminhar bem vestido pelas ruas de São Petersburgo. Um nariz, enfim, distinto. Como de costume na literatura de Gógol, há uma crítica ácida ao funcionalismo russo, aqui moldada como sátira, um tanto grotesca e bastante divertida, sobre as estruturas sociais do país. Para além disso, o autor se dirige diretamente a nós em diversos momentos da curta narrativa, esperta e suavemente nos direcionando às brumas que cobrem várias cenas do conto — e deixando nossa imaginação trabalhar quando repete que sobre o que aconteceu a seguir, não se sabe rigorosamente nada. Pois é, parece absurdo. O próprio autor concorda conosco e também acha estranho alguém conceber um enredo assim, tão repleto de disparates quanto vazio de explicações. No entanto, esse tipo de coisa poderia acontecer a qualquer um de nós. Afinal de contas, a vida não é justamente esse constante acaso em que tudo, por mais inacreditável que seja, pode acontecer? Antes que você se aventure pelo livro, permita-me oferecer dois breves conselhos despertados pela minha experiência de leitura. O primeiro, admito, às vezes é difícil de seguir: é impossível saber a quais lugares uma narina pode nos levar, portanto, mesmo que a curiosidade seja grande, não meta o nariz onde não for chamado. O segundo, um pouco mais fácil: se no mundo tudo é possível e não

há o que dure muito, desfrute da alegria breve de ler o texto de Gógol sem buscar justificativas, acolhendo sua dose de fantástico com atenção ao que se passa debaixo de seu nariz — ao menos enquanto ainda o tem em seu devido lugar. Agora, sim, boa leitura!

TAMY GHANNAM é formada em Letras pela USP-FFLCH e pesquisadora de narrativas brasileiras contemporâneas. Desde 2015 é responsável pelo LiteraTamy, plataforma multimídia de conteúdo literário independente. É curadora e mediadora do Clube de Literatura Brasileira Contemporânea.

I No dia 25 de março, ocorreu, em São Petersburgo, um acontecimento incomum e estranho. O barbeiro Ivan Iákovlevitch, que vivia na avenida Voznessiénski (seu sobrenome perdeu-se,1 e até na fachada — em que está retratado um senhor com a bochecha ensaboada e a inscrição “também sangra-se” — não se lê nada mais); o barbeiro Ivan Iákovlevitch acordou bem cedo e sentiu cheiro de pão quente. Soerguendo-se um pouco na cama, ele viu que sua esposa, senhora bastante respeitável, que gostava muito de tomar café, tirava do forno uns pães que acabavam de ser assados.

— Hoje não tomarei café, Praskóvia Óssipovna — disse Ivan Iákovlevitch —, mas, em vez disso, quero comer pãozinho quente com cebola. (Ou seja, Ivan Iákovlevitch gostaria tanto de um quanto do outro, mas sabia que era totalmente impossível exigir as duas coisas de uma vez, pois Praskóvia Óssipovna não gostava nada de tais caprichos.) “Que o tolo coma o pão, melhor para mim”, pensou consigo a esposa: “sobra um pouco mais de café”. E jogou um pão sobre a mesa.

Ivan Iákovlevitch, por decência, vestiu uma casaca por cima da camisa e, sentando-se diante da mesa, espalhou o sal, preparou duas cabeças de cebola, tomou nas mãos a faca e, fazendo uma expressão de importância, pôs-se a cortar o pão. Depois de parti-lo em duas metades, olhou para o miolo e, para sua surpresa, viu algo esbranquiçado. Ivan Iákovlevitch cavoucou cuidadosamente com a faca e apalpou-o com o dedo: “É sólido?”, disse consigo mesmo. “Mas o que seria isso?”

Enfiou os dedos e tirou dali… um nariz! Ivan Iákovlevitch até soltou os braços; começou a esfregar os olhos e a apalpar: um nariz, era mesmo um nariz! E ainda parecia ser de alguém conhecido. O horror transpareceu no rosto de Ivan Iákovlevitch. Mas aquele horror não era nada se comparado à indignação que tomou conta de sua esposa.

— Onde é que você foi decepar um nariz, seu animal? — pôs-se ela a gritar, em fúria. — Seu vigarista! Seu bêbado! Eu mesma vou denunciá-lo à polícia. Mas que bandido! Pois eu já tinha ouvido de três pessoas que você, na hora de barbear, repuxa tanto os narizes, que eles mal se seguram no lugar.

Mas Ivan Iákovlevitch estava mais morto que vivo. Ele percebera que aquele nariz era de ninguém menos que do assessor colegial Kovaliov, que ele barbeava todas as quartas-feiras e domingos. — Espere, Praskóvia Óssipovna! Vou colocá-lo num cantinho, enrolado num trapo: que fique lá um pouquinho; depois eu o levo para fora. — Nem quero ouvir! Eu vou lá permitir que um nariz decepado fique aqui na minha sala?… Seu turrão mirrado! A única coisa que sabe fazer é afiar a navalha, e logo não terá condição nenhuma de cumprir o seu dever, seu vagabundo, miserável! Eu lá vou responder à polícia por você?… Ah, seu porcalhão, seu bronco estúpido! Fora com ele daqui! Fora! Leve aonde quiser! Não quero sentir nem o cheiro dele!

Ivan Iákovlevitch estava totalmente mortificado. Ele pensava, pensava — e não sabia o que pensar. “Sabe lá o diabo como isso foi acontecer”, disse ele, afinal, coçando atrás da orelha com a mão. “Se ontem eu voltei bêbado ou não, não consigo dizer ao certo. Mas, a julgar pelos indícios, deve ser um acidente impensável: pois o pão é uma coisa que se assa, e o nariz não é de jeito nenhum. Não entendo nada!…” Ivan Iákovlevitch calou-se. A ideia de que os

policiais pudessem descobrir um nariz em sua casa e acusá-lo deixou-o completamente fora de si. Ele já conseguia enxergar aquela gola escarlate, com belos bordados prateados, a espada… e seu corpo inteiro estremeceu. Finalmente, ele alcançou suas vestes de baixo e suas botas, enfiou-se naquelas porcarias e, acompanhado pelas nada leves reprimendas de Praskóvia Óssipovna, embrulhou o nariz num trapo e saiu para a rua.

Queria enfiá-lo em qualquer lugar: ou num frade de pedra debaixo de um portão, ou deixá-lo cair de algum jeito, sem querer, e então dobrar numa travessa. Mas, para o azar dele, surgia um conhecido, que começava imediatamente interpelando: “aonde está indo?”, ou “quem é que pretende barbear tão cedo?”, de maneira

que Ivan Iákovlevitch não conseguia de modo algum encontrar o momento certo. Numa outra vez, ele já o deixara cair, afinal, mas o guarda-cancela, lá de longe, apontou-lhe com a alabarda, enquanto proferia: “Pegue! você derrubou alguma coisa ali!”. E Ivan Iákovlevitch teve que apanhar o nariz e guardá-lo no bolso. O desespero tomou conta dele, ainda mais porque o povo multiplicavase incessantemente na rua, conforme as lojas e as vendinhas começavam a abrir.

Ele decidiu ir até a ponte Issaákievski: será que conseguiria de algum jeito jogá-lo no rio Nevá?… Mas eu me sinto um pouco culpado por até agora não ter dito nada a respeito de Ivan Iákovlevitch, homem respeitável em muitos aspectos. Ivan Iákovlevitch, como qualquer artesão russo digno, era um bêbado terrível. E, embora barbeasse todos os dias o queixo alheio, o dele mesmo estava eternamente por fazer. A casaca de Ivan Iákovlevitch (Ivan Iákovlevitch nunca usava sobrecasaca) era malhada, ou seja, ela era preta, mas cheia de pintas de um amarelo acastanhado ou cinzento; a gola era lustrosa; e, em vez de três botões, pendiam apenas uns fiozinhos. Ivan Iákovlevitch era um grande cínico, e, quando o assessor colegial Kovaliov, como de costume, dizia-lhe, durante o barbear: “as suas mãos sempre fedem, Ivan Iákovlevitch”, então Ivan Iákovlevitch respondia com a pergunta: “e por que será que elas fedem?”. “Não sei, meu

irmãozinho, mas fedem”, respondia o assessor colegial, e Ivan Iákovlevitch, depois de cheirar um pouco de rapé, ensaboava-o, por causa disso, tanto a bochecha, como debaixo do nariz, e atrás da orelha, e debaixo da barba, resumindo, onde quer que lhe desse vontade.

Aquele respeitável cidadão encontrava-se já na ponte Issaákievski. Antes de mais nada, ele olhou ao redor; depois, debruçou-se no parapeito, como se buscasse ver se debaixo da ponte havia muitos peixes passando, e atirou às escondidas o trapo com o nariz. Ele sentiu como se dez pudes2 tivessem sido tirados de cima dele, de uma só vez: Ivan Iákovlevitch até deu um sorriso. Em vez de ir barbear os queixos dos funcionários públicos, dirigiu-se a um estabelecimento com a inscrição “Refeições e chá”, para pedir um copo de ponche, quando, de repente, percebeu, no fim da ponte, o inspetor do quarteirão, de nobre aparência, com amplas suíças, um chapéu tricorne, de espada. Ele ficou petrificado; e, enquanto isso, o inspetor do quarteirão apontou-lhe o dedo e disse: — Mas venha cá, meu caro! Ivan Iákovlevitch, conhecendo o uniforme, tirou já de longe o quepe, aproximou-se lepidamente e disse: — Desejo saúde a vossa honra!

— Não, não, meu irmãozinho, sem essa de vossa honra; digame, o que você estava fazendo ali, parado na ponte? — Juro, meu senhor, estava indo barbear alguém, só quis ver se o rio corria muito veloz. — Mentira, mentira! Não vai se safar com essa. Faça o favor de responder! — Estou disposto a barbear vossa mercê duas vezes por semana, ou até três, sem qualquer objeção — respondeu Ivan Iákovlevitch. — Não, meu amigo, isso não é nada! Eu sou barbeado por três barbeiros, e eles ainda consideram uma grande honra. Mas agora faça o favor de contar, o que estava fazendo ali? Ivan Iákovlevitch empalideceu… Mas aqui o incidente torna-se completamente nebuloso, e, sobre o que aconteceu a seguir, não se sabe rigorosamente nada.

1 “Iákovlevitch” pode parecer um sobrenome, mas é o patronímico. Na Rússia, as pessoas têm um nome (no caso, Ivan), um patronímico, que é formado pelo nome do pai mais um sufixo (aqui, Iákovlevitch) e um sobrenome, que neste caso é desconhecido. [N. de T.] 2 O pud é uma antiga unidade de medida russa, equivalente a 16,4 kg. [N. de T.]

II O assessor colegial Kovaliov acordou bem cedo e fez com os lábios: “brr…”, o que ele sempre fazia ao acordar, embora ele mesmo não compreendesse por quê. Kovaliov espreguiçou-se, ordenou que lhe trouxessem um espelho pequeno que ficava em cima da mesa. Ele queria dar uma olhada na espinha que lhe brotara no nariz na noite anterior; mas, para seu enorme assombro, ele viu que, em vez do nariz, havia um espaço totalmente liso! Assustado, ele mandou que lhe trouxessem água e esfregou os olhos com uma toalha: o nariz não estava mesmo ali! Ele começou a tatear com a mão para descobrir: estaria ele dormindo? Pelo visto não estava dormindo. O assessor colegial Kovaliov deu um salto da cama, sacudiu-se: o nariz não estava ali!… Mandou que trouxessem suas roupas imediatamente e saiu voando para ver o chefe de polícia.

Mas, enquanto isso, é indispensável dizer algo a respeito de Kovaliov, para que o leitor possa ver de que tipo era esse assessor colegial. Os assessores colegiais que recebem esse título com o auxílio de certificados de instrução não podem de modo algum ser comparados aos assessores colegiais que se faziam no Cáucaso1. São dois tipos totalmente particulares. Os assessores colegiais instruídos… Mas a Rússia é uma terra tão maravilhosa, que, se você falar de um assessor colegial, todos os assessores colegiais, de Riga até a Kamtchatka, certamente vestirão a carapuça. O mesmo vale para todos os títulos e patentes — Kovaliov era um assessor colegial caucasiano. Ele possuía aquele título havia só dois anos e, por isso, não podia esquecer-se dele por um minuto sequer; e, para conferir-se mais nobreza e peso, nunca chamava a si próprio de assessor colegial, mas sempre de major.2 “Escute, queridinha”, dizia ele geralmente ao encontrar na rua uma mulher vendendo peitilhos, “venha à minha casa; meu apartamento é na Sadóvaia; basta perguntar: ‘é aqui que mora o major Kovaliov?’. Qualquer um vai lhe mostrar”. E, se encontrasse uma mais bonitinha, então dava-lhe, além disso, uma ordem disfarçada, acrescentando: “Pergunte, meu benzinho, pelo apartamento do major Kovaliov”. — E é justamente por isso que adiante chamaremos esse assessor colegial de major.

O major Kovaliov tinha o costume de passear todos os dias pela avenida Niévski. O colarinho de seu peitilho estava sempre extraordinariamente limpo e engomado. Suas suíças eram daquele tipo que ainda hoje podem ser vistas em agrimensores de província ou de distrito, em arquitetos e médicos de regimento, também naqueles que exercem diversas funções policiais, e, no geral, em todos aqueles varões que possuem fartas bochechas rosadas e jogam bóston3 muito bem: essas suíças passam bem pelo meio da bochecha e vão retinho até o nariz. O major Kovaliov usava uma porção de sinetes de cornalina, tanto os com brasões como aqueles em que está gravado: quarta-feira, quinta-feira, segunda-feira e assim por diante. O major Kovaliov viera para São Petersburgo com uma necessidade, precisamente a de buscar um posto conveniente a seu título: se conseguisse, o de vice-governador, mas, se não conseguisse, de meirinho4 em algum departamento de destaque. O major Kovaliov não era contra se casar; mas só no caso de a noiva render um dote de 200 mil rublos. E, com isso, agora o leitor poderá julgar por si qual era a situação em que se encontrava esse major,

quando ele viu, em vez do nariz bastante bonito e sóbrio, um espaço estúpido, plano e liso. Para seu infortúnio, não se avistava um coche sequer na rua, e ele teve que ir a pé, embrulhado em sua capa e cobrindo o rosto com um lenço, dando a impressão de que estava sangrando. “Mas será que não foi só impressão minha? Não é possível que o nariz tenha sumido assim por besteira”, pensou ele e entrou numa confeitaria, com o propósito de olhar-se no espelho. Felizmente, na confeitaria não havia ninguém: os rapazinhos varriam os salões e dispunham as cadeiras; alguns, com olhos sonolentos, levavam, em bandejas, pãezinhos recheados quentes; nas mesas e cadeiras, estavam largados os jornais do dia anterior, molhados de café. “Bom, graças a Deus, não tem ninguém”, proferiu ele, “agora posso dar uma olhada”. Aproximou-se timidamente do espelho e espiou: “Mas com o diabo, que porcaria!”, ele proferiu, cuspindo… “Se pelo menos tivesse alguma coisa no lugar do nariz, mas não tem nada!…”

Depois de morder os lábios com irritação, ele saiu da confeitaria e tomou a decisão, contrária a seu costume, de não olhar nem sorrir para ninguém. De repente, ficou plantado junto às portas de um

edifício; a seus olhos, ocorreu um fenômeno inexprimível: em frente à entrada, parou uma carruagem; as portinholas se abriram; inclinando-se, saltou de lá de dentro um senhor de uniforme, que subiu correndo as escadas. Qual não foi o horror e, ao mesmo tempo, o assombro de Kovaliov ao perceber que era seu próprio nariz! Com aquele espetáculo incomum, pareceu-lhe que tudo girava diante de seus olhos; sentia que mal podia ficar em pé; mas decidiu esperar, a qualquer preço, o retorno do nariz à carruagem, tremendo por inteiro, como que febril. Dois minutos depois, o nariz realmente saiu. Vestia um uniforme bordado a ouro, com uma gola grande e alta; usava calças de camurça; junto ao flanco, uma espada. Pelo chapéu com plumagem, podia-se deduzir que ele figurava na categoria de conselheiro de Estado.5 Tudo levava a crer que saía para alguma visita oficial. Ele olhou para ambos os lados, gritou para o cocheiro: “Vamos!”, embarcou e foi-se embora.

O pobre Kovaliov por pouco não enlouqueceu. Não sabia o que pensar de um acontecimento tão estranho. Como era possível, de fato, que o nariz, que ainda no dia anterior estivera em seu rosto, sem poder andar de carruagem ou a pé, estivesse de uniforme?! Ele saiu correndo atrás da carruagem, que, felizmente, não foi longe e parou em frente à catedral de Kazan. O major foi até a catedral, apressado, abriu caminho em meio a uma fileira de velhinhas mendigas com rostos enfaixados por trapos com dois orifícios para os olhos, das quais antes ele tanto rira, e entrou na igreja. Havia poucos fiéis no interior da igreja; estavam todos de pé perto da entrada, na porta. Kovaliov encontrava-se num estado tão abalado que não tinha nenhuma força para rezar, e

procurava, com os olhos, aquele senhor por todos os cantos. Finalmente, viu-o em pé, num lado. O nariz escondia seu rosto por completo na gola grande e alta, e rezava com uma expressão de grandíssima devoção.

“Como posso chegar perto dele?”, pensava Kovaliov. “A julgar por tudo, pelo uniforme, pelo chapéu, dá para ver que ele é um conselheiro de Estado. Sabe lá o diabo como fazer isso!” Começou a dar tossidas perto dele; mas o nariz não abandonava por um minuto sua piedosa posição e fazia as suas reverências. — Prezado senhor… — disse Kovaliov, forçando-se internamente a tomar coragem. — Prezado senhor… — O que deseja? — respondeu o nariz, voltando-se. — Parece-me estranho, prezado senhor… parece-me que… o senhor deveria saber seu lugar. E de repente eu o encontro, e onde? Na igreja. Convenhamos…

— Perdoe-me, não consigo compreender o que o senhor está dizendo… Explique-se. “Como poderia explicar-lhe?”, pensou Kovaliov e, criando ânimo, começou: — É claro que eu… Aliás, sou major. Andar sem nariz, para mim, convenhamos, é indecente. Uma vendedora qualquer, que venda laranjas descascadas na ponte Voskressiénski, pode ficar sem nariz; mas alguém que tem em vista um posto de governador… E que ademais é conhecido de damas de muitas casas: Tchekhtariova, esposa de um conselheiro de Estado, e outras… Julgue o senhor mesmo… Não sei, prezado senhor… — Nisso, o major Kovaliov encolheu os ombros. — Perdão… Se encararmos tudo isso de acordo com as regras do dever e da honra… O senhor mesmo poderá entender…

— Não entendo rigorosamente nada — respondeu o nariz. — Explique-se de modo mais satisfatório. — Prezado senhor… — disse Kovaliov com sentimento de amorpróprio. — Não sei como devo entender suas palavras… Ao que me parece, a questão aqui é totalmente evidente… Ou o senhor deseja… É que o senhor é o meu próprio nariz! O nariz olhou para o major e franziu um pouco o sobrecenho.

— Está equivocado, prezado senhor. Eu sou eu mesmo. Ademais, entre nós não pode haver quaisquer relações estreitas. A julgar pelos botões de seu uniforme, o senhor deve servir no Senado ou pelo menos na Justiça. Quanto a mim, trato de assuntos científicos. — Dito isso, o nariz virou-se e continuou a rezar. Kovaliov ficou completamente confuso, sem saber o que fazer e até o que pensar. Nesse momento, ouviu-se o agradável ruído de um vestido de mulher: aproximou-se uma senhora idosa, toda arrumada com rendas, e, com ela, uma jovem magrinha, de vestido branco, que delineava lindamente sua cintura esbelta, com um chapéu cor de palha leve como um docinho. Atrás delas, um alto heiduque6, com grandes suíças e uma dúzia inteira de golas, deteve-se e abriu a tabaqueira.

Kovaliov chegou mais perto, pôs à mostra o colarinho de cambraia do peitilho, ajeitou seus sinetes, pendurados numa correntinha dourada, e, sorrindo para os lados, prestou atenção na levíssima dama que, como uma flor primaveril, inclinava-se de leve e tocava a testa com a mãozinha branca de dedos translúcidos. O sorriso no rosto de Kovaliov abriu-se ainda mais quando ele viu, por debaixo do chapéu, o queixo redondinho, de uma brancura viva, e parte da bochecha, encoberta pela cor da primeira rosa primaveril. Mas, de repente, ele pulou para trás, como se tivesse se queimado. Lembrou-se de que, no lugar do nariz, ele não tinha absolutamente nada, e lágrimas saltaram de seus olhos. Voltou-se para dizer ao senhor de uniforme, sem rodeios, que ele só fingia ser um conselheiro de Estado, que ele era um farsante e um canalha, e que não era nada mais que seu próprio nariz… Mas o nariz não estava

mais lá: conseguira escapulir, provavelmente para fazer alguma outra visita oficial.

Aquilo levou Kovaliov ao desespero. Ele voltou e parou por um instante debaixo da colunata, olhando cuidadosamente para todos os lados, para ver se não se deparava com o nariz em algum lugar. Lembrava-se muito bem de que o chapéu tinha plumagem e o uniforme era bordado a ouro; mas não notara o capote, nem a cor

de sua carruagem, nem os cavalos, nem mesmo se havia algum criado atrás dele, e com que libré7. Ademais, havia uma quantidade tão grande de carruagens passando a toda, de lá para cá, e com tamanha velocidade, que era difícil até distingui-las; mas, ainda que ele conseguisse distinguir alguma delas, não teria quaisquer meios de detê-la. O dia estava belíssimo e ensolarado. Na Niévski, havia uma porção de gente; toda uma cascata florida de senhoras derramava-se ao longo da calçada, começando pela ponte Politséiski e terminando na Anítchkin. Ia passando ali um conhecido, conselheiro de corte que ele chamava de tenente-coronel, sobretudo se estivesse na presença de estranhos. E ali estava Iaryjkin, chefe de seção no Senado, grande amigo, que sempre perdia no bóston quando apostava com um oito na mão. Ali estava outro major, que recebera no Cáucaso o seu cargo de assessor, agitando os braços para que fosse até ele… — Mas o diabo que o carregue! — disse Kovaliov. — Ei, cocheiro, leve-me diretamente ao chefe de polícia!

Kovaliov tomou a drójki8 e gritava sem parar para o cocheiro: “Mais depressa!” — O chefe de polícia se encontra? — exclamou ele, ao adentrar no saguão. — De modo algum — respondeu o porteiro. — Acaba de sair. — E essa agora! — Sim — acrescentou o porteiro —, nem faz tanto tempo, mas saiu. Se tivesse chegado um minutinho antes, talvez o tivesse encontrado em casa. Kovaliov, sem tirar o lenço do rosto, sentou-se na carruagem e gritou, com voz desesperada: — Vamos! — Aonde? — disse o cocheiro.

— Vamos em frente! — Como, em frente? Tem uma curva ali: à direita ou à esquerda? Aquela pergunta fez com que Kovaliov parasse e pensasse novamente. Em sua situação, era necessário recorrer, em primeiro lugar, ao Órgão de Segurança, não porque ele tivesse uma relação direta com a polícia, mas porque as providências ali poderiam ser muito mais rápidas do que em outros lugares; e procurar satisfação com a chefia do local em que o nariz afirmara servir seria imprudente, porque, pelas próprias respostas do nariz, já dava para ver que, para aquela pessoa, não havia nada sagrado, e ele poderia, nesse caso, mentir da mesma maneira que mentira ao garantir que nunca o vira antes. Pois bem, Kovaliov já fazia menção de dar ordem de partir em direção ao Órgão de Segurança quando novamente lhe ocorreu o pensamento de que aquele farsante e vigarista, que já no primeiro encontro agira de maneira tão desavergonhada, poderia de novo ter aproveitado o tempo para, convenientemente, escapar da cidade de alguma forma — e, então, todas as buscas seriam inúteis, ou poderiam durar — que Deus não permitisse — um mês inteiro. Finalmente, foi como se os céus o tivessem convencido. Decidiu dirigir-se diretamente a um departamento de publicidade de um jornal e colocar o quanto antes um anúncio com a descrição detalhada de todas as características, de maneira que qualquer um que o encontrasse pudesse, no mesmo instante, trazê-lo ou pelo menos dar parte de seu paradeiro. Pois então ele, decidido a fazer isso, mandou que o cocheiro tocasse para o estabelecimento jornalístico e, durante todo o caminho, não parou de esmurrá-lo nas costas, repetindo:

— Depressa, seu canalha! Depressa, seu vigarista! — Ai, senhor! — dizia o cocheiro, fustigando com as rédeas seu cavalo, cujo pelo era longo como o de um cão bichon. A drójki finalmente parou, e Kovaliov, ofegante, entrou correndo na pequena recepção, em que um funcionário grisalho de casaca velha e óculos, sentado à mesa e segurando a pena com os dentes, contava umas moedas de cobre que lhe haviam trazido. — Quem é que recebe os anúncios aqui? — gritou Kovaliov. — Ah, salve! — Meus cumprimentos — disse o funcionário grisalho, erguendo por um instante os olhos e novamente baixando-os em direção aos montes de dinheiro ali distribuídos. — Desejo publicar…

— Com licença. Peço que aguarde um pouquinho — proferiu o funcionário, anotando uma cifra no papel com a mão direita e deslocando, com os dedos da mão esquerda, duas bolinhas no ábaco. Um criado, usando um capote com galões e com uma aparência que demonstrava seu pertencimento a uma casa aristocrática, estava em pé ao lado da mesa, com uma notinha nas mãos, e ele considerou apropriado demonstrar sua sociabilidade: — Acredita, senhor, o cachorrinho não vale nem oito grivnas, quer dizer, eu não daria por ele nem oito groches;9 mas a condessa o ama, juro por Deus, ela o ama… e vai dar cem rublos a quem encontrá-lo! Se falarmos de maneira apropriada, assim como nós dois agora, os gostos das pessoas não são nada parecidos: se está à caça, pegue um perdigueiro ou um poodle; não poupe quinhentos rublos, dê até mil, contanto que seja um bom cachorro. O respeitável funcionário ouvia aquilo com ar expressivo e, ao mesmo tempo, dedicava-se ao cálculo de quantas letras havia na notinha que lhe fora trazida. De ambos os lados, havia uma porção de velhas, vendeiros e zeladores com pequenas notas. Em uma delas, lia-se que se ofereciam os serviços de um cocheiro de comportamento sóbrio; em outra, uma carruagem pouco usada, importada de Paris em 1814; ali, oferecia-se uma jovem criada de 19 anos, treinada no ofício de lavadeira e que servia também para outros trabalhos; uma drójki resistente, sem uma das molas; um jovem cavalo fogoso com pintas cinzentas e 17 anos de idade; novas sementes de nabo e rabanete, trazidas de Londres; uma datcha10 com todas as comodidades: dois estábulos para cavalos e um lugar no qual se poderia cultivar um magnífico jardim de bétulas ou abetos; também havia ali um chamado aos que desejassem comprar solas velhas, com o convite de comparecer à revenda todos os dias, das 8 da manhã às 3 da tarde. A sala em que se situava toda aquela companhia era pequena, e o ar dentro dela

estava extremamente denso; mas o assessor colegial Kovaliov não podia sentir o cheiro, porque ele se cobrira com o lenço e porque seu próprio nariz encontrava-se sabe Deus em que lugar.

— Prezado senhor, permita-me perguntar… Estou muito necessitado — disse ele, afinal, com impaciência. — Já vai, já vai! Dois rublos, quarenta e três copeques! Neste instante! Um rublo, sessenta e quatro copeques! — falava o cavalheiro de cabelo grisalho, enfiando as notinhas na cara das velhas e dos zeladores. — O que o senhor deseja? — finalmente disse ele, dirigindo-se a Kovaliov. — Eu peço… — disse Kovaliov. — Aconteceu uma vigarice, ou uma trapaça, até agora não consigo entender de jeito nenhum. Peço só que publique que aquele que me trouxer esse canalha receberá uma recompensa satisfatória.

— Permita-me perguntar, qual é seu sobrenome? — Não, para quê o sobrenome? Não posso dizer. Tenho muitas conhecidas: Tchekhtariova, esposa de um conselheiro de Estado, e Palagueia Grigórievna Podtótchina, de um oficial superior… Se de repente ficam sabendo, Deus me livre! O senhor pode simplesmente escrever: um assessor colegial, ou, melhor ainda, alguém que ocupa a patente de major.

— E o fugitivo era seu criado? — Como assim, criado? Se fosse, não teria sido tamanha vigarice! Quem fugiu de mim foi o… nariz… — Hm! Que sobrenome estranho! E foi uma quantia grande que esse cavalheiro Narízov roubou do senhor?

— O nariz, eu quero dizer… o senhor entendeu errado! O nariz, meu próprio nariz sumiu, não se sabe para onde foi. Esse diabo queria zombar de mim! — Mas de que modo sumiu? Não consigo entender direito. — Pois eu não posso lhe dizer de que modo; mas o principal é que agora ele perambula pela cidade chamando a si de conselheiro de Estado. E por isso eu peço que o senhor anuncie àquele que o apanhar que o traga depressa até mim, da maneira mais breve possível. O senhor mesmo julgue, de fato, como posso ficar sem uma parte tão visível do corpo? Não é como se fosse um mindinho do pé, que eu poderia meter na bota, e ninguém veria se ele não estivesse lá. Às quintas-feiras, eu vou à casa de Tchekhtariova, esposa de um conselheiro de Estado; Palagueia Grigórievna Podtótchina é esposa de um oficial superior, e a filha dela é muito bonitinha, também são conhecidas minhas, pessoas muito boas, e o senhor mesmo julgue como é que eu fico agora… Agora não posso aparecer na casa delas. O funcionário pôs-se a pensar, o que era evidenciado por seus lábios fortemente comprimidos. — Não, eu não posso colocar um anúncio como esse nos jornais — disse ele, após um longo silêncio. — Como? Por que razão? — Ora. O jornal pode perder reputação. Se todo mundo começar a escrever que seu nariz fugiu, aí… E até já dizem que são publicados muitos absurdos e boatos mentirosos. — Mas o que tem de absurdo nisso? Parece-me que aqui não há nada do tipo. — Ao senhor pode parecer que não. Mas, na semana passada, teve um caso parecido. Veio um funcionário público, da mesma maneira que o senhor chegou agora, trouxe uma anotação, pelo cálculo deu um valor de 2,73 rublos, e o anúncio consistia no fato de que um poodle preto tinha fugido. Ao que parece, nada de mais, não

é? Pois acabou sendo um pasquim: o tal poodle pertencia ao Estado, não me lembro a qual estabelecimento. — Mas eu não quero que o senhor faça um anúncio a respeito de um poodle, e sim do meu próprio nariz: portanto é quase o mesmo que fazer um a respeito de mim mesmo. — Não, não posso publicar esse anúncio no jornal de jeito nenhum. — Mas o meu nariz realmente sumiu! — Se sumiu, é assunto para um médico. Dizem que há certas pessoas que podem pôr o nariz que o senhor desejar. Mas, a propósito, percebo que o senhor deve ser uma pessoa de temperamento alegre e que adora fazer seus gracejos em sociedade. — Eu lhe juro por tudo que é sagrado! Já que chegamos a tal ponto, talvez eu até lhe mostre. — Para que incomodar-se? — prosseguiu o funcionário, cheirando rapé. — Aliás, se não for incômodo — acrescentou ele, com um movimento de curiosidade —, gostaria de dar uma olhada. O assessor colegial tirou o lenço do rosto.

— De fato é extremamente estranho! — disse o funcionário. — Um espaço totalmente liso, como se fosse uma panqueca recémcozida. Sim, é inacreditável como é plano! — Pois bem, ainda haverá de discutir? O senhor mesmo está vendo que não dá para não publicar. Ficarei particularmente grato ao senhor e muito feliz que esse caso tenha me dado a satisfação de conhecê-lo… Como se podia perceber a partir daquilo, o major desta vez estava decidido a rebaixar-se um pouco. — Certamente não seria grande coisa publicar — respondeu o funcionário —, mas não prevejo nisso proveito algum para o senhor. Se quer tanto, leve isso a alguém que possua uma pena refinada, para que descreva como uma obra rara da natureza e publique esse artigozinho na Abelha do Norte11 — aqui ele cheirou rapé outra vez

— para proveito da juventude — aqui ele limpou o nariz —, ou simplesmente para a curiosidade geral. O assessor colegial estava completamente desesperançado. Baixou os olhos, passando-os por uns jornais em que havia um informe sobre os espetáculos; seu rosto já estava prestes a sorrir ao deparar-se com o nome de uma atriz muito bonita, e sua mão foi na direção do bolso, para ver se não haveria ali uma nota azul de dinheiro, porque os oficiais superiores, na opinião de Kovaliov, tinham que ocupar os assentos da plateia12 — mas o pensamento no nariz estragou tudo! O próprio funcionário parecia comovido pela difícil situação de Kovaliov. Desejando aliviar um pouco a amargura do outro, ele considerou apropriado expressar sua compaixão em algumas palavras: — Juro que lamento muito que tal anedota tenha acontecido com o senhor. Não gostaria de cheirar um pouco de rapé? Acaba com as dores de cabeça e com os humores melancólicos; até com relação às hemorroidas é bom. Ao dizer aquilo, o funcionário ofereceu a tabaqueira a Kovaliov, depois de desdobrar, com bastante destreza, a tampinha, que tinha um retrato de uma senhora de chapéu. Aquele ato irrefletido fez com que Kovaliov perdesse a paciência. — Eu não sei como o senhor acha tempo para caçoar — retrucou ele, com raiva. — Por acaso não vê que me falta justamente aquilo com que poderia cheirar? Ao diabo com esse seu rapé! Não consigo nem olhar para ele agora, e não só o seu Berizinski nojento, mas até mesmo o pó de verdade, se o senhor me oferecesse.13 Depois de dizer isso, ele saiu profundamente enfastiado do estabelecimento jornalístico e dirigiu-se à casa do comissário de bairro, um extraordinário apreciador de açúcar. O salão de entrada de sua casa, que era também a sala de jantar, estava todo decorado

com pães de açúcar que os mercadores lhe traziam por amizade. A cozinheira, nesse momento, tirava do comissário de bairro as botas de montaria do serviço público; a espada e todas as couraças militares já estavam pacificamente penduradas pelos cantos, e o ameaçador chapéu tricorne já coubera a seu filhinho de três anos, e ele, depois de uma jornada de guerra e de combate, preparava-se para degustar os prazeres da paz. Kovaliov entrou na casa no momento em que ele se espreguiçava, grasnava e dizia: “Ah, vou cochilar bem umas duas horinhas!”. E, por isso, dava para prever que a chegada do assessor colegial acontecera totalmente fora de hora. E nem sei: mesmo se tivesse lhe trazido naquele momento algumas libras de chá ou de tecido, ele não teria sido recebido com grande cordialidade. O comissário era um grande incentivador de todas as artes e manufaturas; mas preferia uma cédula monetária a qualquer coisa. “É uma coisa”, dizia ele, geralmente, “não tem nada melhor que essa coisa: não pede comida, ocupa pouco espaço, sempre cabe bem no bolso, se você deixa cair, não se quebra”.

O comissário recebeu Kovaliov de maneira bastante seca, e disse que depois do almoço não é hora de fazer inquéritos, que a própria natureza estabeleceu que se deve descansar um pouco depois de empanturrar-se (a partir disso, o assessor colegial pôde ver que ao comissário de bairro não eram desconhecidas as sentenças dos antigos sábios), que de um homem decente não

arrancam o nariz e que no mundo há muitos majores que não têm nem a roupa de baixo em condições decentes e que perambulam por diversos lugares indignos. Ou seja, meteu o dedo bem na ferida! É preciso observar que Kovaliov era uma pessoa extremamente suscetível. Ele podia perdoar tudo que dissessem dele mesmo, mas não perdoava de jeito nenhum que se referissem à patente ou ao título. Até acreditava que, nas peças teatrais, podia-se admitir tudo que se referisse aos oficiais subalternos, mas os oficiais superiores não deveriam ser atacados de nenhuma maneira. A recepção do comissário deixou-o tão desconcertado, que sacudiu a cabeça e disse, com sentimento de amor-próprio, abrindo um pouco os braços: — Devo confessar, depois dessas observações tão ofensivas de sua parte, não posso acrescentar nada… — e saiu.

Ele chegou em casa quase sem sentir as pernas debaixo de si. Já era a hora do crepúsculo. A residência pareceu-lhe melancólica ou extremamente abjeta depois de todas aquelas buscas fracassadas. Depois de adentrar na antessala, ele viu, no emporcalhado sofá de couro, seu criado Ivan, que, deitado de costas, cuspia no teto e acertava, com bastante êxito, sempre o mesmo lugar. Aquela indiferença do homem o deixou enfurecido; bateu com o chapéu na testa do criado, enquanto dizia: “Seu porco, sempre se ocupando com coisas estúpidas!” Ivan de repente deu um salto de onde estava e saiu correndo a toda para tirar o casaco do outro. Depois de entrar em seu quarto, o major, cansado e tristonho, desabou na poltrona e, finalmente, após alguns suspiros, disse: — Meu Deus! Meu Deus! Por que um infortúnio como esse? Se eu estivesse sem um braço ou sem uma perna, tudo seria melhor; se estivesse sem as orelhas, seria desagradável, e, no entanto, muito mais suportável; mas um homem sem nariz, sabe lá o diabo o que é: um pássaro ele não é, um cidadão ele não é; tem simplesmente que pegar e jogar pela janela! E se pelo menos ele tivesse sido decepado na guerra ou num duelo, ou se eu mesmo fosse o culpado; mas ele sumiu sem mais nem menos, sumiu à toa, a troco de nada!… Mas não, não pode ser — acrescentou ele, depois de pensar um pouco. — Não dá para acreditar que o nariz tenha sumido, não dá para acreditar de jeito nenhum! Decerto eu estou ou sonhando, ou tendo visões; talvez, de algum modo, eu, por equívoco, tenha bebido, em vez de água, a vodca que eu uso para esfregar o rosto depois de me barbear. O idiota do Ivan não tirou aquilo dali, e eu devo ter tomado. Para assegurar-se de que realmente não estava bêbado, o major beliscou-se com tanta força que ele mesmo deu um grito. Aquela dor assegurou-lhe por completo de que agia e vivia na realidade. Ele se aproximou do espelho, de mansinho, e, no início, entrecerrou os

olhos, com o pensamento de que, quem sabe, o nariz aparecesse em seu lugar; mas, naquele mesmo instante, deu um salto para trás, dizendo: — Mas que aspecto burlesco! Era mesmo incompreensível. Se tivesse sumido um botão, uma colher de prata, um relógio ou algo do tipo; mas sumir, e sumir justo de quem? E ainda por cima na própria casa… O major Kovaliov, considerando todas as circunstâncias, concluiu que o mais próximo de ser verdade era que a culpada de tudo aquilo fosse ninguém menos que Podtótchina, a esposa do oficial superior, que desejava que ele se casasse com sua filha. Ele mesmo adorava namoricá-la, mas evitava um arremate definitivo. Porém, quando a esposa do oficial superior declarou-lhe, sem rodeios, que queria casá-los, ele se desvencilhou de mansinho, com suas amabilidades, dizendo que ainda era jovem, que ainda precisava servir uns cinco aninhos, para que tivesse precisamente 42 anos. E, por isso, a esposa do oficial superior, certamente por vingança, decidira arruiná-lo e, para tanto, contratara alguma camponesa feiticeira, porque de modo algum seria possível presumir que o nariz fora decepado: ninguém entrara em sua residência; o barbeiro Ivan Iákovlevitch fizera sua barba ainda na quarta-feira, e, ao longo de toda a quarta-feira, e até durante toda a quinta-feira, seu nariz estivera inteiro — disso ele se lembrava e sabia muito bem; ademais, alguma dor teria sido sentida, e sem dúvida uma ferida não poderia ter cicatrizado tão depressa e ficado lisa como uma panqueca. Kovaliov elaborou um plano em sua cabeça: talvez chamar ao tribunal a esposa do oficial superior, por vias formais, ou aparecer ele mesmo na casa dela e desmascará-la. Suas reflexões foram interrompidas por uma luz que brilhou por entre todas as frestas da porta, o que revelava que a vela na antessala já fora acesa por Ivan. Logo, surgiu o próprio Ivan, trazendo-a à sua frente e iluminando vivamente todo o cômodo. O primeiro movimento de Kovaliov foi o de agarrar o lenço e cobrir o

espaço em que, ainda no dia anterior, estivera o nariz, para que o homem verdadeiramente estúpido não ficasse boquiaberto ao ver, em seu amo, tamanha estranheza.

Ivan não teve tempo de retornar a seu cubículo, quando ouviu-se na antessala uma voz desconhecida, que proferiu: — Por acaso mora aqui o assessor colegial Kovaliov? — Entre. O major Kovaliov está aqui — disse Kovaliov, dando um salto, apressado, e abrindo a porta. Entrou um oficial da polícia, de bela aparência, com suíças nem muito claras e nem muito escuras, bochechas bastante

rechonchudas, aquele mesmo que, no início da narrativa, estava no fim da ponte Issaákievski. — O senhor por acaso perdeu seu nariz? — Precisamente. — Ele acaba de ser encontrado. — Não me diga! — gritou o major Kovaliov. A felicidade tirou-lhe a fala. Olhava atentamente para o inspetor de quarteirão, em pé diante dele, em cujos lábios e bochechas rechonchudas cintilava vivamente a luz tremulante da vela. — Como?!

— Por um estranho acaso: ele foi detido quase já na estrada. Já tinha tomado uma diligência e pretendia fugir para Riga. Até o passaporte fora emitido havia muito tempo em nome de um

funcionário público. E o estranho é que, no início, eu mesmo o havia tomado por um cavalheiro. Mas, felizmente, meus óculos estavam comigo, e eu imediatamente vi que era um nariz. É que eu sou míope, e, se o senhor estiver na minha frente, eu só vejo que o senhor tem um rosto, mas não distingo nem o nariz, nem a barba, nem nada. A minha sogra, quer dizer, a mãe da minha esposa, também não enxerga nada. Kovaliov estava fora de si. — Onde ele está? Onde? Vou correndo agora mesmo. — Não se preocupe. Sabendo que o senhor precisava dele, eu o trouxe comigo. E o estranho é que o principal envolvido neste caso é um vigarista, um barbeiro da avenida Voznessiénski, que agora está preso no calabouço. Fazia tempo que eu suspeitava que ele fosse um bêbado e um ladrão, e aí anteontem ele furtou de uma vendinha uma dúzia de botões. Seu nariz está exatamente como era.

Nisso, o inspetor de quarteirão pôs a mão no bolso e tirou de lá o nariz, embrulhado num papel. — É ele! — Kovaliov pôs-se a gritar. — É ele mesmo! Tome uma xicrinha de chá comigo hoje. — Seria muito agradável, mas não posso de modo algum: daqui, preciso passar na casa correcional… Surgiu uma carestia muito grande de todos os víveres… Em minha casa, vive tanto minha sogra, ou seja, a mãe da minha esposa, como os meus filhos; o mais velho, em especial, dá grandes esperanças: é um menino muito inteligente, mas não tenho nenhum recurso para sua instrução. Kovaliov atinou e, pegando da mesa uma nota vermelha, enfiou nas mãos do inspetor, que, depois de fazer um rapapé, saiu porta afora, e, quase que no mesmo instante, Kovaliov ouviu sua voz já na rua, onde o inspetor dava uma lição num mujique estúpido que dera com a sua telega14 bem na alameda. O assessor colegial, depois da saída do inspetor de quarteirão, permaneceu alguns minutos num estado indefinido e só depois foi capaz de ver e de sentir: tamanho foi o êxtase causado pela alegria inesperada. Ele pegou com cuidado em ambas as mãos unidas em concha o nariz que fora encontrado, e mais uma vez examinou-o atentamente. — É ele, é ele mesmo! — disse o major Kovaliov. — Aqui está a espinha no lado esquerdo, que brotou ontem.

O major quase caiu na risada de alegria. Mas no mundo não há nada que dure muito, e, por isso, até mesmo a alegria, logo no minuto seguinte, já não é mais tão vívida; no terceiro minuto, ela se torna ainda mais fraca e, por fim, dilui-se, de maneira imperceptível, num estado de espírito comum, como um círculo na água, gerado pela queda de uma pedrinha, que finalmente se dissolve na superfície plana. Kovaliov começou a meditar e compreendeu que o caso ainda não estava concluído: o nariz fora encontrado, mas era preciso afinal fixá-lo, colocá-lo em seu lugar. — E se ele não se fixar? Mediante tal pergunta, feita a si mesmo, o major empalideceu. Com uma sensação de medo indizível, precipitou-se em direção à mesa e aproximou o espelho, para não colocar o nariz torto. Suas mãos tremiam. Com atenção e cautela, ele o colocou no lugar de antes. Ah, que horror! O nariz não grudava!… Ele o aproximou da boca, aqueceu-o de leve com seu hálito e aproximou-o outra vez do espaço liso entre as duas bochechas; mas o nariz não ficava preso de jeito nenhum.

— Vamos! Ora, vamos! Entre aí, seu idiota! — disse-lhe. Mas o nariz parecia feito de madeira e caiu na mesa com um som muito estranho, como se fosse uma rolha. O rosto do major retorcia-se convulsivamente. — Será possível que não vai aderir? — perguntou-se, espantado. Mas, embora ele tenha tentado várias vezes colocá-lo em seu próprio lugar, cada tentativa era tão malsucedida quanto a anterior. Ele chamou Ivan e mandou que fosse buscar o médico, que ocupava, naquele mesmo prédio, o melhor apartamento, no piso superior. Esse médico era um homem vistoso, tinha magníficas

suíças de azeviche, uma esposa saudável e jovem, comia maçãs frescas e mantinha a boca numa limpeza extraordinária, enxaguando-a, toda manhã, durante quase três quartos de hora e lapidando os dentes com cincos escovinhas de tipos diferentes. O médico apareceu no mesmo instante. Depois de perguntar há quanto tempo acontecera o acidente, ele ergueu o major Kovaliov pelo queixo e deu-lhe um peteleco com o dedão bem no lugar em que antes estivera o nariz, de modo que o major teve que jogar sua cabeça para trás com tanta força que bateu com a nuca na parede. O doutor disse que não era nada e, aconselhando-o a afastar-se um pouco da parede, mandou que Kovaliov inclinasse a cabeça primeiro para o lado direito e, depois de tatear o lugar em que antes estivera o nariz, disse: “Hm!”. Depois, mandou que ele inclinasse a cabeça para o lado esquerdo e disse: “Hm!”, e, para concluir, deulhe novamente um peteleco com o dedão, de modo que o major sacudiu a cabeça, como um cavalo a quem olham os dentes. Depois de fazer tal exame, o doutor balançou a cabeça e disse:

— Não, não dá. É melhor o senhor deixar assim, porque pode ficar ainda pior. É claro que dá para fixá-lo; eu talvez possa fixá-lo para o senhor agora mesmo; mas eu lhe garanto que será pior para o senhor. — Essa é boa, como vou ficar sem o meu nariz? — perguntou Kovaliov. — Não pode ficar pior do que agora. É simplesmente uma coisa dos diabos! Onde é que eu poderei aparecer com essa pasquinada? Tenho boas relações: hoje mesmo tenho que ir a festas em duas casas diferentes. Conheço muita gente: a esposa de um conselheiro de Estado, Tchekhtariova, Podtótchina, esposa de um oficial superior… se bem que, depois da atitude de hoje, eu não tenho qualquer assunto com ela que não por intermédio da polícia. Tenha a bondade — proferiu Kovaliov com uma voz suplicante —, não há nenhum meio? Fixe-o de algum modo; pode não ficar bom, mas que pelo menos fique preso; eu posso até apoiá-lo de leve com a mão em caso de perigo. Eu ademais nem danço, o que poderia danificá-lo com algum movimento descuidado. No que se refere à gratificação por sua visita, tenha a certeza de que, dentro do que permitirem os meus recursos… — O senhor pode acreditar — adiantou-se o médico, com uma voz nem alta, nem baixa, mas extremamente convicta e magnética — que eu nunca trato ninguém por cobiça. Isso é contrário aos meus costumes e à minha arte. É verdade que eu recebo pelas visitas, mas unicamente para não ofender com a minha recusa. Claro que eu poderia fixar o nariz do senhor; mas eu lhe asseguro pela minha honra, se o senhor não acredita mesmo em minha palavra, que isso seria muito pior. É melhor que o senhor entregue à ação da própria natureza. Lave o rosto mais frequentemente com água fria, e eu lhe asseguro que o senhor, sem ter o nariz, será tão saudável quanto se o tivesse. Quanto ao nariz, eu recomendo que o coloque numa lata com álcool ou, melhor ainda, que despeje ali duas colheres de sopa de vodca forte e de vinagre aquecido, e

então o senhor poderá conseguir um bom dinheiro por ele. Eu mesmo posso levá-lo, desde que o senhor não cobre muito caro.

— Não, não! Não vendo por nada! — exclamou desesperado o major Kovaliov. — Prefiro que ele suma de uma vez! — Perdão! — disse o médico, despedindo-se. — Queria ser-lhe útil… Que fazer! Pelo menos, o senhor viu meu esforço. Depois de dizer isso, o médico, com uma postura nobre, saiu do cômodo. Kovaliov nem mesmo notou seu rosto; numa profunda impassibilidade, viu somente as manguinhas da camisa, branca e limpa como a neve, que assomavam das mangas de sua casaca preta.

Ele se decidiu a, já no dia seguinte, antes de apresentar queixa, escrever à esposa do oficial superior, perguntando se ela não concordaria em devolver-lhe, sem contenda, o que lhe era devido. A carta tinha o seguinte conteúdo:

Prezada senhora Aleksandra Grigórievna! Não consigo entender atitude tão estranha de sua parte. Tenha certeza de que, ao agir de tal maneira, a senhora não ganha nada e de modo algum me força a casar-me com sua filha. Creia que a história referente ao meu nariz me é plenamente conhecida, e igualmente o fato de que a senhora é a principal envolvida, e ninguém mais. A súbita separação de seu lugar, a fuga e o mascaramento, ora na forma de um funcionário público, ora, por fim, em sua própria forma, nada mais é que o efeito de feitiçarias, realizadas pela senhora ou por aqueles que praticam, assim como a senhora, tão nobres atividades. De minha parte, considero meu dever adverti-la de que, se o nariz por mim referido não estiver hoje mesmo em seu lugar, serei forçado a recorrer ao auxílio e ao amparo das leis. No mais, com a mais alta estima, tenho a honra de ser

Seu fiel servo Platon Kovaliov.

Prezado senhor Platon Kuzmitch! Sua carta deixou-me extraordinariamente surpresa. Devo confessar, com toda a sinceridade, que de modo algum esperava por isso, sobretudo no que se refere às injustas invectivas de sua parte. Advirto-o de que nunca recebi em minha casa o funcionário público que o senhor menciona, nem mascarado, nem em sua verdadeira forma. Filipp Ivánovitch Potántchikov esteve aqui, isso é verdade. E, embora ele tenha mesmo desejado a mão de minha filha, e seja de comportamento bom e sóbrio, e de grande erudição, nunca lhe dei qualquer esperança. O senhor menciona ainda um nariz. Se o senhor, com isso, subentende que eu tenha lhe torcido o nariz, ou seja, tenha lhe dado uma recusa formal, fico então admirada que o senhor mesmo fale sobre isso, uma vez que eu, como lhe é sabido, era de opinião totalmente oposta, e se, agora mesmo, o senhor pedir a mão de minha filha em matrimônio, estarei disposta a satisfazê-lo no mesmo instante, pois tal assunto sempre foi objeto de meu mais vivo desejo, na esperança de estar sempre às suas ordens. Aleksandra Podtótchina.

“Não”, disse Kovaliov, ao ler a carta. “Ela realmente não é culpada. Não pode ser! A carta foi escrita de tal modo que uma pessoa culpada de um crime não poderia ter escrito.” O assessor colegial era versado nisso, porque fora enviado algumas vezes para inquéritos, ainda na região do Cáucaso. “De que maneira isso foi acontecer, que sina foi essa? Só o diabo conseguiria dizer!”, disse ele, finalmente, de braços caídos. Enquanto isso, rumores sobre aquele acontecimento incomum se espalharam por toda a capital e, como é de praxe, não sem alguns acréscimos singulares. À época, a mente de todos estava justamente predisposta ao extraordinário: recentemente, a cidade inteira tinha se dedicado a experiências sobre os efeitos do magnetismo. Ademais, a história das cadeiras dançantes da rua Koniúchennaia ainda estava fresca, e, por isso, não era de admirar que logo tenham começado a dizer que o nariz do assessor colegial Kovaliov, precisamente às 3 horas, passeava pela avenida Niévski. Uma porção de curiosos convergia para lá todos os dias. Alguém dissera que o nariz supostamente encontrava-se na loja de Iúnker, e ao lado da loja de Iúnker formou-se uma multidão e uma aglomeração tão grande que até a polícia teve que intervir. Um especulador de aparência respeitável, com suíças, que vendia diversos pãezinhos secos de confeitaria na entrada do teatro, colocou, para aquele propósito, uns magníficos e firmes bancos de madeira, nos quais ele convidava os curiosos para ficar em pé, cobrando 80 copeques de cada visitante. Um coronel emérito saiu

mais cedo de casa para aquele propósito e, com grande esforço, abriu caminho em meio à multidão; mas, para sua enorme indignação, ele viu na janela da loja, em vez do nariz, uma ordinária malha de lã e uma imagem litografada com o desenho de uma moça ajeitando a meia e um janota olhando para ela por detrás de uma árvore, vestindo um colete de pregas e com uma pequena barbicha — a imagem que há mais de dez anos estava pendurada naquele mesmíssimo lugar. Depois de afastar-se dali, disse, aborrecido: “Como é que o povo consegue se perturbar com esses boatos estúpidos e inverossímeis?”

Depois, veio o boato de que não era na avenida Niévski que o nariz do major Kovaliov estava passeando, e sim no jardim Táurida, e de que supostamente ele já estava ali fazia muito tempo; que, ainda na época em que Khosrev-Mizrá15 morava ali, ele ficava muito admirado com essa estranha brincadeira da natureza. Alguns estudantes da Academia de Cirurgia dirigiram-se até lá. Uma nobre e respeitável senhora pediu, por meio de uma carta particular ao encarregado do jardim, que mostrasse aos seus filhos aquele raro fenômeno e, se fosse possível, com explicações edificantes e moralizantes para os jovens.

Todos esses incidentes deixaram extremamente felizes todos os mundanos e imprescindíveis visitantes de salões, que adoravam fazer as senhoras rirem, e cujo repertório, àquela época, estava completamente esgotado. Uma pequena parte das pessoas honradas e bem-intencionadas estava extremamente insatisfeita. Um senhor dizia, com indignação, que ele não entendia como, na atual época esclarecida, podiam espalhar-se invencionices tão absurdas, e que ele ficava surpreso com o fato de que o governo não dava atenção àquilo. Via-se que aquele senhor pertencia ao grupo de cavalheiros que desejava envolver o governo em tudo, até em suas discussões diárias com a esposa. Depois disso… mas aqui de novo o incidente torna-se nebuloso, e, sobre o que aconteceu a seguir, não se sabe rigorosamente nada.

1 Cáucaso é uma região da Europa oriental e da Ásia ocidental, entre o mar Negro e o mar Cáspio, que inclui a cordilheira do mesmo nome e as planícies adjacentes. A região marca uma das fronteiras entre Europa e Ásia. [N. de T.] 2 Havia um paralelo entre a hierarquia do serviço militar e do serviço civil na Rússia do século XIX. O título civil de assessor colegial tinha o mesmo grau do título militar de major, que, no entanto, soava mais pomposo. [N. de T.] 3 Jogo de cartas semelhante ao uíste. [N. de T.] 4 Funcionário que cumpre uma ordem judicial, ou também funcionário público que administrava uma repartição. [N. de T.] 5 Na tabela de patentes do serviço público da Rússia imperial, cargo de quinto nível, portanto três níveis acima da patente do próprio Kovaliov. [N. de T.] 6 Criado vestido em trajes húngaros, habitual nas grandes casas da França e de outros países da Europa nos séculos XVIII e XIX. [N. de T.] 7 Farda, uniforme. [N. de T.] 8 Tradicional carruagem leve russa, sem cobertura. [N. de T.] 9 A grivna valia dez copeques, enquanto o groch, na época em que se passa a ação, valia dois copeques. [N. de T.] 10 Fazenda, casa de campo. [N. de T.] 11 Jornal editado em São Petersburgo entre 1825 e 1864. Publicava matérias sobre os mais diversos assuntos. [N. de T.] 12 Na metade do século XIX, as notas azuis tinham valor nominal de cinco rublos. Pelas regras de etiqueta da época, o público do teatro devia ocupar os assentos de acordo com sua patente ou título de nobreza. Assim, os oficiais ficavam mais ou menos no meio da plateia. [N. de T.] 13 Berizinski era uma das marcas nacionais de rapé, consideradas inferiores às importadas da França e da Alemanha. [N. de T.] 14 Carro rústico parecido com uma carroça usado para transportes na Rússia. [N. de T.] 15 Príncipe persa (1811-1883), neto de Fate Ali Xá Cajar e filho do comandante militar Abas Mirza. Khosrev-Mizrá foi enviado a São Petersburgo com um pedido de desculpas ao tsar Nicolau I pelo assassinato do escritor e diplomata Aleksandr Griboiédov, ocorrido em Teerã em 1829. [N. de T.]

III Disparates completos acontecem no mundo. Às vezes, não há nenhuma verossimilhança: de repente, aquele mesmo nariz que andara por aí com a patente de conselheiro de Estado e que fizera tanto barulho na cidade foi parar novamente, como se nada tivesse acontecido, em seu lugar, ou seja, precisamente entre as duas bochechas do major Kovaliov. Isso aconteceu já no dia 7 de abril. Depois de acordar e de olhar sem querer para o espelho, ele viu: o nariz! pôs a mão — era mesmo o nariz! “Arrá!”, disse Kovaliov e, de alegria, quase dançou, descalço, um trepak1 pelo quarto, mas Ivan, que ia entrando, impediu-o. Ele imediatamente mandou que aprontasse as coisas para que ele se lavasse e, enquanto se lavava, olhou mais uma vez para o espelho: o nariz. Enxugando-se com a toalha de rosto, olhou de novo para o espelho: o nariz! — Mas dê cá uma olhada, Ivan, parece que tem uma espinha no meu nariz — disse enquanto pensava: “Mas que desgraça se o Ivan disser: ‘Que nada, meu senhor, não só não tem espinha, como o próprio nariz não está aí!’” Mas Ivan disse: — Não tem nada, senhor, não tem espinha nenhuma: o nariz está limpo! “Que bom, com mil diabos!”, disse consigo mesmo o major e estalou os dedos. Nesse momento, surgiu à porta o barbeiro Ivan

Iákovlevitch; mas com ar amedrontado, como o de um gato que acaba de ser açoitado por roubar um pedaço de banha. — Diga de uma vez: as mãos estão limpas? — Kovaliov gritoulhe de longe. — Estão limpas. — Mentira! — Juro por Deus que estão limpas, meu senhor. — Mas olhe lá, hein? Kovaliov sentou-se. Ivan Iákovlevitch cobriu-o com uma toalhinha e, num instante, com o auxílio de um pincel, transformou sua barba e parte de sua bochecha num creme, daqueles que os mercadores servem em seus onomásticos2.

“Mas que coisa!”, disse Ivan Iákovlevitch consigo mesmo ao observar o nariz, e depois inclinou a cabeça para o outro lado e olhou para ele de banda: “Vejam só! Mas é ele mesmo, quem diria”, prosseguiu, olhando demoradamente para o nariz. Enfim, de levinho, com a maior delicadeza que se pode imaginar, ele ergueu dois dedos, para segurá-lo pela pontinha. Pois esse era o método de Ivan Iákovlevitch. — Ora, ora, ora, olhe lá! — gritou Kovaliov. Ivan Iákovlevitch deixou os braços caírem, perplexo e confuso, tão confuso como jamais estivera. Por fim, começou a roçar a navalha por debaixo da barba com cautela, e, embora fosse-lhe totalmente incômodo e difícil barbear sem o apoio da parte farejante do corpo, ele, no entanto, apoiando-se de algum modo com seu dedão áspero na bochecha e na arcada dentária inferior, superou afinal todos os obstáculos e conseguiu barbeá-lo.

Quando tudo estava pronto, Kovaliov apressou-se a vestir-se naquele mesmo instante, tomou uma carruagem e foi diretamente à confeitaria. Ao entrar, gritou ainda de longe: “Garoto, uma xícara de chocolate!”, e, no mesmo momento, voltou-se para o espelho: o nariz estava lá! Ele se virou alegremente para trás e, com ar satírico, olhou, cerrando um pouco os olhos, para dois militares, um dos quais tinha um nariz que não era nem um pouco maior que um botão de colete. Depois disso, ele se dirigiu à chancelaria daquele departamento em que tentava obter o posto de vice-governador ou, em caso de fracasso, de meirinho. Ao passar pela recepção, olhou para o espelho: o nariz estava lá! Depois, foi à casa de outro assessor colegial ou major, grande zombador, a cujas observações implicantes de todo tipo ele sempre respondia dizendo: “ah, mas eu conheço você muito bem, você é um pirracento!”. No caminho, ele pensou: “Se o major também não cair na gargalhada ao me ver, aí será um sinal seguro de que tudo está em seu lugar”. Mas o assessor colegial não disse nada. “Muito bom, muito bom, com mil diabos!”, pensou Kovaliov consigo mesmo. No caminho, encontrouse com Podtótchina, a esposa do oficial superior, junto com sua filha, cumprimentou-as e foi recebido com exclamações de alegria, portanto não fora nada, não tivera prejuízo algum. Conversou com elas longamente e, sacando a tabaqueira de propósito, passou muito tempo recheando seu nariz diante delas, por ambas as entradas, repetindo consigo mesmo: “Aí está, mulherio, cabeças de galinha! De qualquer maneira, não vou me casar com sua filha. Se for simplesmente par amour, de acordo!” E, desde então, o major Kovaliov voltou a passear, como se nada tivesse acontecido, tanto pela avenida Niévski como pelos teatros e por toda parte. E o nariz também, como se nada tivesse acontecido, permaneceu em seu rosto, sem dar qualquer impressão de que se ausentara dali. E, depois disso, o major Kovaliov era visto sempre de bom humor, sorrindo, rigoroso no encalço de todas as senhoras bonitinhas e até, uma vez, parado diante de uma vendinha no Gostíny Dvor para

comprar uma fitinha de alguma ordem, não se sabe por que motivo, pois ele mesmo não era cavaleiro de nenhuma ordem.

Eis a história que ocorreu na capital setentrional de nossa vasta nação! Só agora, considerando tudo, é que vemos que nela há muito de inverossímil. Já nem falo aqui do fato de que é mesmo estranha a separação do nariz e seu surgimento em diversos locais na figura de um conselheiro de Estado — mas como é que Kovaliov não percebeu que era impossível anunciar sobre o nariz em um jornal? Nem digo isso no sentido de que me pareceu caro o preço do anúncio: isso é um absurdo, e eu de modo algum pertenço ao grupo de pessoas avarentas. Mas é indecente, é embaraçoso, não é nada bom! E, novamente, como o nariz foi parar dentro de um pão assado, e como o próprio Ivan Iákovlevitch…? não, não consigo entender isso de jeito nenhum, definitivamente não entendo! Mas o que é mais estranho, mais incompreensível de tudo é como os autores podem escolher tais enredos. Confesso que isso já é totalmente inconcebível, é mesmo… não, não, não entendo de jeito nenhum. Em primeiro lugar, não há, em termos exatos, nenhum proveito à pátria; em segundo lugar… mas em segundo lugar também não há proveito. Eu simplesmente não sei o que é isso…

E, no entanto, com tudo isso, pode-se ainda assim admitir tanto uma coisa como a outra, e até uma terceira também é possível… e onde é que não há incongruências? E, mesmo assim, quando você reflete, há realmente alguma coisa em tudo isso. Por mais que digam, incidentes semelhantes acontecem no mundo; é raro, mas acontecem.

1 Dança tradicional russa. [N. de T.] 2 Neste caso, a palavra tem o sentido de o dia do santo cujo nome coincide com o de alguém. [N. de T.]

“É que o senhor é o meu própri o nari z ! ” : o universo gogol i a no em uma de suas novelapors maiRaquels imToledo portantes As narrativas sobre duplos fazem parte da história da literatura mundial há séculos — de Hoffmann a Poe, passando por Stevenson e Saramago. Na Rússia, elas foram especialmente trabalhadas: Dostoiévski, um dos mais conhecidos escritores russos, dedicou seu segundo romance inteiramente a esse tema. Em O duplo (1846), o protagonista Goliadkin, após sofrer uma terrível humilhação, sai por São Petersburgo, até que se encontra consigo mesmo — não de forma filosófica ou metafísica, mas com uma cópia de si, andando pela cidade. Essa cópia de Goliadkin é desaforada, corajosa, bem aceita, promovida no trabalho… enfim, uma versão aprimorada daquele que era um funcionário insignificante. O romance de Dostoiévski não foi bem recebido, especialmente por Vissarion Bielínski, o mais importante dentre os críticos da época. Bielínski via em Gógol o exemplo máximo para todos os autores de literatura russa, e acreditava que a obra de Dostoiévski não havia chegado à altura do mestre. Nikolai Vassiliévitch Gógol é considerado, ao lado de Aleksandr Púchkin, um dos fundadores da literatura russa. Apesar de ter nascido numa região do Império Russo que hoje faz parte da Ucrânia, em 1809, Gógol é um escritor de expressão russa, e passou grande parte de sua breve vida em São Petersburgo, a capital do Império. Faleceu, porém, em Moscou, em 1852, de forma pouco clara até hoje, em decorrência de uma possível depressão. Dessa forma, toda a obra do autor está condensada em poucos

anos de vida, situados na primeira metade do século XIX e, não à toa, ela foi inspiração e referência para muitos escritores e escritoras que vieram depois: desde Dostoiévski, na segunda metade do mesmo século, até Mikhail Bulgákov e Liudmila Petruchévskaia, no século XX. O grande contista Anton Tchekhov chegou a escrever a seu editor dizendo que Gógol é “o maior artista russo”. Ao notar esses entrecruzamentos na história da literatura da Rússia, é inevitável pensar em como ela se retroalimenta há séculos. Uma imagem que pode metaforizar essa relação é a corrente: ainda que distantes e até mesmo opostos, escritores e escritoras russos fazem parte de uma mesma corrente, ligada por muitos elos que podem se afastar, mas não podem se desprender. A influência de Gógol também se nota na célebre frase: “todos nós saímos d‘O capote’ de Gógol”, equivocadamente creditada a Dostoiévski (quem disse isso foi o crítico francês Eugène-Melchior de Vogüé). Assim, é possível traçar um diálogo entre o duplo dostoievskiano e o duplo gogoliano. Porém, o texto de Gógol, este que o leitor tem em mãos, em tradução de Lucas Simone, subverte de forma metonímica a ideia de um ser que se torna dois — afinal, aqui a duplicidade se dá entre um homem e uma parte de um homem, o seu nariz. A narrativa do homem que perde seu nariz é tão incomum que, por gerações, vem fascinando artistas de diversas áreas que se desafiam a adaptar o enredo para as telas ou os palcos. É possível encontrar, numa rápida pesquisa, fotos de montagens teatrais nas quais alguém usa a fantasia de um nariz e, das narinas, saem as pernas do ator, por exemplo. Essas adaptações sempre deixam muito a desejar quando comparamos a materialização grotesca em cena com a imagem criada com tanta naturalidade por Gógol. A verdade é que deixar um nariz solto por São Petersburgo é muito

mais engenhoso do que pode parecer e depende de uma narrativa bem estruturada, que flerte com a realidade mesmo quando trata de um assunto tão absurdo. Essa estrutura está calcada na tradição do conto popular, típica das cidades afastadas dos centros urbanos do Império. Gógol, por ser um escritor intimamente ligado às suas raízes ucranianas (durante muitos séculos, a Ucrânia foi parte da Rússia czarista), traz em suas produções literárias resquícios dos contos religiosos, pagãos, assustadores e mágicos que habitaram a sua infância. Pode-se perceber referência direta a essa tradição nos textos de Gógol nos primeiros anos da década de 1830, especialmente na coletânea Mírgorod, na qual foi publicada a novela Tarás Bulba (1835), celebrada por trazer à cena literária as cores e a riqueza do conto popular. Nos contos da fase petersburguesa do autor, na qual está O nariz, a relação com o popular não é tão evidente, mas ainda se pode percebê-la na naturalidade com que os acontecimentos absurdos são apresentados. A divisão da novela em três partes, e a maneira como essas partes se relacionam, é outro procedimento adotado por Gógol para dar estrutura à narrativa. Tudo começa com o barbeiro Ivan Iákovlevitch que, num dia comum, é acordado pelo cheiro agradável de pães recém-assados por sua mulher, a nada delicada Praskóvia Óssipovna. Porém, qual não é seu espanto ao abrir o pão e lá encontrar um objeto branco, um nariz, que ele logo identifica como o de um de seus clientes na barbearia. Praskóvia fica furiosa pelo acontecimento, presumindo que seu marido fosse de alguma forma culpado por essa aparição, mas, em nenhum momento, o casal questiona o absurdo da situação; a briga acontece apenas porque não querem ficar em posse daquele objeto suspeito. O marido, então, sai pelas ruas da cidade para tentar se desfazer discretamente desse incômodo.

Antes mesmo de o destino de Ivan Iákovlevitch ser definido, uma névoa cobre os acontecimentos, e o narrador perde o fio da meada. Essa mesma névoa encobrirá o final da segunda parte, dedicada ao autodenominado major Kovaliov que, naquele mesmo dia, acorda sem nariz, com as costeletas apontando para o vazio, a pele lisa como uma panqueca. É ainda nessa segunda parte que, diante dos nossos olhos, o nariz é antropomorfizado, isto é, ganha uma existência humana própria, e o faz quase sem causar estranhamento. O nariz tem sobrancelhas, o nariz esconde o rosto no uniforme, o nariz reza, o nariz conversa com Kovaliov. O encontro do major com seu duplo, que é apenas parte do todo original, é quase natural. Apenas depois de ser desprezado pelo nariz é que Kovaliov tem coragem de confrontá-lo: “Ou o senhor deseja… É que o senhor é o meu próprio nariz!”. Mesmo assim, não recebe atenção do senhor nariz, uniformizado com símbolos que demonstram sua superioridade dentro da complexa hierarquia do funcionalismo público criado por Pedro, o Grande1, em uma de suas várias reformas que buscaram modernizar a Rússia Imperial. O enredo nos aponta, assim, para uma situação de inversão da lógica do mundo, também conhecida na teoria literária como “carnavalização”, conceito trabalhado pelo crítico e teórico de literatura soviético Mikhail Bakhtin.2 Para Bakhtin, o carnaval traz a ideia de um novo posicionamento diante da realidade: as pessoas que ocupam uma posição hierárquica superior às demais abrem mão desse lugar para perceber o mundo de um ponto de vista carnavalesco. Na Idade Média, quando o carnaval ganha força de tradição, aqueles que precisavam manter uma postura rígida durante todo o ano, como clérigos e eruditos, permitiam-se alegres distrações nesses dias de festa.

Essa cultura criou a possibilidade da inversão de papéis, que é típica do carnaval, e é a chave para a construção do humor na literatura ocidental. A carnavalização, portanto, é a concepção de um momento em que aqueles que são marginalizados podem apropriar-se do centro simbólico e, dessa maneira, tornam-se o centro, ainda que apenas por alguns dias. Muitos autores, como Gógol, lançam mão desse recurso: se aqui temos um nariz, parte do rosto de alguém, que rapidamente ascende na hierarquia pública e ultrapassa seu dono, estamos diante de uma situação carnavalizada, afinal a parte torna-se mais importante que o todo, e a inversão de papéis colabora para ampliar a sensação de absurdo que permeia a narrativa. O desespero de Kovaliov é motivado não pelo absurdo total da situação, mas por não conseguir resolver a questão nas sendas emaranhadas da burocracia estatal, e por ter vergonha de aparecer em público sem uma parte tão visível de si. A vaidade é o grande estímulo para que Kovaliov não interrompa a busca pelo nariz, afinal há muitas jovens com quem conversar e muitas esposas de altos funcionários para visitar. O título e a aparência formam a base da sociedade petersburguesa representada por Gógol, de modo que até mesmo um nariz é capaz de ganhar respaldo nessa sociedade, desde que agraciado com um título; e por isso ele se dá ao direito de retrucar, quando abordado por Kovaliov: — Está equivocado, prezado senhor. Eu sou eu mesmo. Ademais, entre nós não pode haver quaisquer relações estreitas. A julgar pelos botões de seu uniforme, o senhor deve servir no Senado ou pelo menos na Justiça. Quanto a mim, trato de assuntos científicos. — Dito isso, virou-se e continuou a rezar.

Diante da impossibilidade de diálogo, o major procura diversas autoridades e até mesmo a imprensa, mas não lhe ocorre, neste momento, buscar explicações científicas para o ocorrido. A perda de

um nariz é tratada como um triste azar, e não um acontecimento impossível, sem precedentes na história. À medicina, Kovaliov só recorre quando já está em posse do nariz, ao final da história, já que não sabe como recolocá-lo na face. Não se explica como o nariz foi parar nas mãos do policial que abordou o barbeiro Ivan na ponte, ou como voltou ao seu tamanho original depois de transformado em um ser autônomo, e nem interessa ao nosso protagonista. Seu único objetivo é voltar a ser como antes. Se na primeira parte havia certa dose de humor nos diálogos grosseiros entre Ivan e Praskóvia, na segunda, esse tom satírico modifica-se aos poucos, especialmente após o encontro entre o nariz e seu dono, momento em que a carnavalização se faz presente. O estado de desamparo a que Kovaliov é lançado em sua busca por reparação alcança tons dramáticos e, mesmo diante da situação cômica, é possível que o leitor se sensibilize com o desespero do protagonista. O humor ácido, que muitas vezes faz rir um riso desconcertado e até triste, o riso entre lágrimas, é uma marca do estilo gogoliano. Podemos ver esse mesmo efeito repetirse em sua famosa peça teatral O inspetor geral e até mesmo em seu romance Almas mortas. A terceira parte da novela traz o desenlace de forma muito simples, sem mais explicações, mas é nela que está a reflexão do narrador acerca dos ocorridos. Nessa reflexão não há espaço para a dúvida: o mundo é mesmo surpreendente e muitas manifestações inexplicáveis se desenrolam: “incidentes semelhantes acontecem no mundo; é raro, mas acontecem”. O próprio narrador percebe-se diante do absurdo do que contou e questiona a utilidade daquilo que escreveu, principalmente porque não pode sequer entender todos os fatos passados. É apenas nesse momento que situações ridículas, como a aparição do nariz no pão e a insistência de Kovaliov em publicar no jornal um anúncio oferecendo recompensa para quem achasse o nariz, surpreendem o

narrador, que não se sente na obrigação de explicar ou responder às dúvidas que podem surgir. Dessa forma, a parte final da história traz uma reflexão sobre o conto fantástico, gênero literário a que O nariz se filia. No âmbito da literatura fantástica, o mundo em que a narrativa se passa é o real. Não à toa, Gógol nos dá datas (25 de março, o início, e 7 de abril, o desenlace) e espaços (São Petersburgo, rio Nevá, avenida Voznessiénski, catedral de Kazan) muito bem delimitados. Essas informações ancoram a narrativa na realidade. E não há escapatória para bruxarias (como as que Kovaliov bem quis que existissem, e que existem nos contos populares ucranianos da primeira fase do autor), nem para sonhos (vale notar que a narrativa — tanto na primeira quanto na segunda parte — inicia-se com o despertar dos personagens; e que, em russo, a palavra “nariz”, нос, forma um palíndromo com сон, “sonho”). A tentação de resolver a narrativa com um simples despertar de um pesadelo, de fato, rondou a imaginação do autor e chegou a ser o título do texto em sua versão inicial. Mas, por fim, Gógol optou pela concretude de нос em vez de сон, e essa decisão é fundamental para a inventividade dessa novela que marca a tradição literária. O real está dado também na apresentação dos protagonistas: em dois momentos, o narrador interrompe a narrativa para apresentar Ivan Iákovlevitch e Kovaliov de forma cuidadosa, explicando pormenores sobre eles. Mas, se tudo é tão real, como a situação “incomum” se sustenta literariamente? A resposta pode estar não apenas em O nariz, mas nas demais histórias de Gógol que se passam em São Petersburgo. A cidade, fundada em 1703, e capital do império de 1712 até a tomada de poder pelos bolcheviques, foi sonhada e construída pelo czar Pedro, o Grande, em seu constante esforço de transformar a Rússia em um império nos moldes europeus. Tendo Amsterdã e Veneza como referência arquitetônica (São Petersburgo é cheia de

canais que cortam a cidade) e em busca de uma saída para o mar (o czar era aficionado pela marinha), Pedro iniciou o longo processo de construção de sua cidade planejada. Mas o clima do norte da Rússia foi um desafio que São Petersburgo precisou enfrentar: o solo não era firme o suficiente para sustentar as construções, a temperatura era quase sempre muito baixa e as chuvas não davam descanso, além de dois incêndios de grandes proporções terem quase aniquilado a cidade. O processo de construção de São Petersburgo, movido por prisioneiros russos e estrangeiros, muitos dos quais morreram no processo, foi turbulento, mas não impediu o czar de transformar a cidade em capital do Império antes mesmo de concluí-la. Diante de todos esses reveses, Petersburgo ficou no imaginário popular como uma cidade peculiar, estranha, difícil, e diferentes autores vão elaborar esteticamente esse imaginário. Para Dostoiévski, por exemplo, a capital é o lugar da solidão, da loucura, dos problemas de moradia, da impossibilidade de uma vida digna (isso está claro em Crime e castigo, de 1866, por exemplo). Já para o simbolista Andrei Biéli, é o lugar pulsante da modernidade histérica e da experimentação (pode-se conferir em Petersburgo, romance de 1913). Para Gógol, é o lugar do insólito, o cenário perfeito para o incomum, afinal a própria existência da cidade é contrária a toda lógica, tamanha a adversidade que se deu em sua construção. Uma cidade fantasma no meio do nada. O nariz, publicado pela primeira vez em 1836 na revista O contemporâneo, editada por Púchkin, faz parte de um ciclo de narrativas do autor que possui São Petersburgo como pano de fundo, a saber: “Avenida Niévski” (1835), “O retrato” (1835), “Diário de um louco” (1835) e “O capote” (1842). Em comum, além do cenário, as histórias têm o diálogo com a estranha atmosfera da capital, e mostram como o “pequeno homem”, aquele ser comum, sem grandes atributos, como Kovaliov, é esmagado pela burocracia

e pelo estranho (que, em certas ocasiões, podem até mesmo se fundir). Todavia, Gógol ainda produziu narrativas que se se ambientavam em outros espaços igualmente interessantes, como o interior da Rússia, percorrido em Almas mortas (1842) e O inspetor geral (1836); ou o universo literário folclórico, próximo do ambiente ucraniano em que o autor nasceu, como no citado Tarás Bulba e as novelas ucranianas incluídas na coletânea Noites em uma granja perto de Dikanka (1831-32), entre outras. Em toda a sua obra, seja ambientada na cidade ou no interior, é possível notar a dualidade que há, no estilo gogoliano, entre moralidade e sátira. O próprio autor afirmou que tentava ser sério em seus escritos, mas sempre se saía um satírico. Essa mistura de forças, porém, torna os textos de Gógol pungentes e autênticos. Um texto fundamental para a cultura russa, como é O nariz, abriga a gênese de muitos temas que foram posteriormente desenvolvidos por outros escritores e escritoras russos; além de trazer um olhar afiado para o comportamento humano, sem medo de ridicularizá-lo, se assim for necessário. Com Gógol, é possível ver, mesmo séculos depois, que a literatura pode servir como um espelho que reflete, com complexidade, a humanidade, acentuando distorções, apontando ninharias. E, parafraseando o velho ditado russo, não se deve culpar o espelho se a cara é torta. Sobra-nos, então, a risada insubordinada.

RAQUEL TOLEDO é professora, crítica literária, mestre em Literatura e Cultura Russa pela Universidade de São Paulo. Ministra cursos sobre esse tema, além de aulas de literatura no ensino básico. Incentiva a leitura na internet e mantém um site com conteúdo e novidades sobre literatura russa e ensino.

1 Pedro I (1682-1725), czar que formou o Império Russo em 1721, depois de vitória em guerra contra a Suécia. 2 Para aprofundar-se nesse tema, dois livros de Mikhail Bakhtin são interessantes: A cultura popular na idade média e no renascimento: o contexto de François Rabelais. Trad.: Yara Frateschi Vieira. São Paulo: Hucitec, 1999; e Problemas na poética de Dostoiévski. Trad. Paulo Bezerra. Rio de Janeiro: Forense Universitária, 1981.

O nariz de Gógol e o ri s o por Int Anny Queiroz Nikolai Gógol, apesar de ter vivido boa parte de sua vida na Rússia, nasceu em uma porção do Império Russo que hoje corresponde à Ucrânia, no ano de 1809. Em 1828, aos 19 anos, mudou-se para São Petersburgo a fim de conseguir um emprego público na cidade, conhecida pela abundância de postos na burocracia estatal. Em 1832, publicou sua primeira coletânea de contos e, a partir disso, escreveu dezenas de outras histórias curtas, romances, novelas e peças de teatro, que até hoje são referência na literatura mundial, muito em função do tom cômico e da exaltação da cultura popular, ambos presentes em O nariz. A CIDADE E O RISO

Ao analisarmos as obras de Gógol, percebemos que grande parte delas apresenta características que remetem à cultura popular. Segundo aponta Arlete Cavaliere, professora titular de Arte, Cultura e Literatura Russa da USP, Gógol foi considerado o criador da Escola Natural, que, a partir da década de 1840, se voltou para a descrição realista dos problemas da vida do povo e dos mais variados aspectos da realidade, anteriormente considerados vulgares e indignos da obra literária. Como veremos adiante, O nariz é um conto que sintetiza bem características marcantes da obra de Gógol: o humor, a ironia, o apreço pelo grotesco e pelas deformidades como conceitos-chave para interpretação de valores da sociedade e, de modo mais abrangente, o conto nos mostra a relação do autor com o povo russo e a cultura da Rússia do século XIX.

Um dos aspectos da cultura popular é o próprio riso. Durante a narrativa, podemos acompanhar diversos momentos em que o narrador de Gógol convida o leitor ao riso e usa esse recurso como crítica social. Os homens nobres, que detêm altos postos do governo, por exemplo, não devem rir, conceito que o pensador russo Mikhail Bakhtin elucida desta forma: “aquilo que faz rir é baixo, diz o mundo; só aquilo que se pronuncia com voz severa e tensa, só a isto é dado o título de elevado” (1993). Além de proporcionar ao leitor o riso, o humor popular, Gógol cria personagens comuns da burocrática cidade de São Petersburgo. Tais fatores, combinados, trazem um tom de ridículo que reveste a sua narrativa de crítica social. O confronto absoluto entre o homem comum e a autoridade central, presente de forma alegórica na narrativa, recria o mito de São Petersburgo, que passa a ser vista como uma cidade irreal, quase surreal, uma terra de mortos-vivos, onde a burocracia engole as pessoas, transformandoas em marionetes grotescas do destino insondável. A crítica à cidade e aos personagens citadinos é, de fato, uma constante na obra de Gógol. A cidade de São Petersburgo, neste período do século XIX, representava um centro burocrático, cujos prédios milimetricamente planejados abrigavam centenas de órgãos públicos, com ainda maior número de cargos. Gógol era um crítico desse sistema, e em diversas obras abordou o assunto, sempre elencando funcionários de repartições públicas, das mais diversas posições, entre seus personagens. Em O nariz, a rejeição do autor à dinâmica da cidade fica clara a partir da crítica a seus personagens com características fúteis e de alienação. Segundo a pesquisadora e especialista em Gógol Arlete Cavaliere, histórias como “O capote”, “Avenida Niévski”, “O retrato” e “Diário de um louco” também trazem pequenos funcionários, heróis — ou melhor, anti-heróis —, caricaturas da massa urbana, um tanto “despsicologizados” e que mais se assemelham a

fantasmas perdidos sem destino numa cidade que nos parece estranha e absurda. Assim, o riso, no conto de Gógol, surge da situação grotesca da perda do nariz, mas surge ainda mais da noção de real impressa por seus personagens, os quais agem de forma natural em seus espaços urbanos e seu cotidiano social. Isso não ocorre apenas em O nariz — grande parte das narrativas da sua fase petersburguesa traz este estranhamento ao leitor em função do grotesco, levado além do que o período romântico do século XIX poderia suportar. Aliado ao cenário da grande cidade russa, o riso de Gógol traz um tom de crítica, principalmente a São Petersburgo em sua eterna busca pela perfeição, sua gestão voltada para a burocracia e para os infinitos cargos públicos. O narrador, então, nos mostra que numa realidade absurda, extremamente cômica e leviana, parece que só o riso é sério. Ainda que o tom amargo do riso possa ser sentido pelo leitor, a gargalhada proporcionada pelas situações criativas e hilariantes torna a leitura lúdica e prazerosa. A CARNAVALIZAÇÃO

De acordo com Bakhtin, a carnavalização acontece a partir dos elementos que fazem rir, que “carnavalizam” os personagens em função de uma situação grotesca e de exposição ao ridículo. Seja transformando uma figura que até então detinha um cargo de alto escalão em um ninguém, ou em alguém ridículo, de quem se pode rir. A decadência no sistema social, como aquela por que passa Kovaliov, é classificada por Bakhtin como o “destronamento”, ou rebaixamento social de um personagem. Diz o pensador russo: O destronamento carnavalesco acompanhado de golpes e de injúrias é também um rebaixamento e um sepultamento. […] Todos os atributos reais estão subvertidos, intervertidos, o alto no lugar do baixo: o bufão é o rei do “mundo às avessas” (BAKHTIN, 2008).

Gógol não apenas destrona o protagonista do conto ao ridicularizar sua situação “sem nariz” mas também carnavaliza uma situação grotesca, desesperadora e trágica do personagem. Apesar do tom cômico, é preciso observar que a situação desesperadora do protagonista e sua forma grotesca, sem nariz, podem incomodar inclusive o leitor mais avisado. Esse estranhamento é característico do grotesco, e Gógol lança mão disso para ampliar a potencialidade do texto e do choque social causado. O riso de Gógol, portanto, é ao mesmo tempo amargurado e sério. Em diversos momentos do conto, o assessor Kovaliov mostra-se preocupado com sua reputação social e com como o fato de estar sem nariz poderia atrapalhar sua vida social na cidade, seja no contato com as mulheres, seja no contato com os homens importantes. Ele tem noção da situação ridícula em que se encontra, e sabe que para um homem que busca a ascensão social essa situação seria ainda mais desastrosa. Por esse motivo, podemos dizer que o riso neste conto atua também como um elemento de carnavalização, pois o personagem principal é destronado a partir do riso dos outros, bem como do riso do leitor. A carnavalização na obra de Gógol se mostra quando máscaras são comuns e onde acontece a “abolição provisória das diferenças e barreiras hierárquicas entre as pessoas e a eliminação de certas regras e tabus vigentes na vida cotidiana” (BAKHTIN, 2008). Ela está diretamente ligada à presença do povo nas ruas, situação em que todos parecem iguais, mesmo os de origem social mais elevada. Ao ler O nariz, o leitor sente e vive a sensação da rua nas palavras de Gógol, e sente-se parte do cenário de São Petersburgo. Gógol faz essa cidade — de prédios tão retos, duros e burocráticos — falar, afinal, e permite assim que o leitor realize seu próprio acabamento de cada cena. O GROTESCO

O desaparecimento do nariz é um dos principais fatores que fazem o grotesco aparecer no conto de Gógol. Segundo Bakthin (2008), a amputação ou perda de partes do corpo, ou mesmo a deformidade, é um aspecto essencial do grotesco, presente e pertinente com o que lemos em O nariz. Em A cultura popular na Idade Média e no Renascimento, o pensador russo trata da questão do riso e do grotesco dentro da cultura popular de maneira detalhada. À primeira vista, o grotesco pode parecer apenas engenhoso e divertido, mas na realidade abrange outras possibilidades. No universo do grotesco, a vida parece passar por todos os estágios; desde os inferiores e primitivos até os superiores e espiritualizados. Ao aproximar o que está distante, ao unir coisas que se excluem entre si e ao violar as noções habituais, o grotesco artístico se assemelha a um paradoxo lógico. Vejamos. O nariz apresenta ao leitor uma história de cunho absurdo e tom cômico, em que um nariz é encontrado por Ivan Iákovlievitch dentro de seu pão no café da manhã. Dessa forma, é quase impossível ao leitor não se deixar levar pelo riso, ainda que arrancado a partir de um momento trágico do personagem. Gógol escreve com a maestria do cômico e com a destreza do dramático, mas é justamente o riso que leva o leitor ao entorpecimento, nesse confronto com uma escrita nada sutil, que a cada linha penaliza o personagem e busca ainda mais seu rebaixamento social. O riso e a visão carnavalesca do mundo, que estão na base do grotesco, destroem a seriedade unilateral e as pretensões de atribuir significação de forma incondicional e intemporal, liberando a consciência, o pensamento e a imaginação humana para desenvolver novas possibilidades. Bakhtin diz que, em Gógol, o riso é uma “zona de contato” onde “o contraditório e o incompatível se congregam para renascerem

com ligação”, e “[…] todas as coisas tornam-se novamente tangíveis […] tudo torna-se verdadeiro” (BAKHTIN, 1993). Esse tom de verdade, encontrado também em O nariz, explicita a veia realista e de crítica social do autor, às vezes velada pelo tom cômico. Essa zona de contato imprime, além de uma ligação entre o autor e o leitor, também, e principalmente, uma ligação entre o real e o absurdo, que traz o riso ao leitor e torna cada cena do conto de cunho hilariante. No entanto, a situação grotesca, ridícula e desesperadora de Kovaliov não permite um riso leve, um riso festivo. Em diversos momentos, o riso — do leitor, dos personagens, ou do narrador — parece um tanto amargurado, aflito. Nesta zona de contato entre a realidade e o grotesco, Kovaliov vai à seção de publicidade de um jornal para anunciar a busca por seu nariz. O funcionário do local, que inicialmente não entendeu o que ele queria anunciar, chegou a cogitar que desejasse recuperar algum objeto roubado por um tal senhor Narízov. Novamente, o tom cômico absurdo faz com que o leitor não relute em gargalhar a partir do diálogo travado. Após inteirar-se de toda a história, o rapaz sugere que ele procure um médico que possa reconstruir seu nariz, ou que escreva um artigo sobre o assunto, mas recusa-se a publicar o anúncio, demonstrando sutilmente acreditar que Kovaliov passava por um delírio. Fica evidente ao leitor a intenção de Gógol de não apenas rebaixar e carnavalizar a situação, mas de situar o personagem à margem do ridículo, ou mesmo de expor sua personalidade ao nível do que a sociedade poderia considerar loucura. Não é claro ao leitor, porém, qual é a impressão dos personagens que interagem com o major “sem nariz”, já que muitos deles seguem indiferentes ao acontecido e ao seu desespero. O confronto entre o real e o irreal, mesclado com um leve toque da sugestão de delírio, demonstra a noção introduzida por Bakhtin de que a loucura é característica do grotesco, “uma vez que permite

observar o mundo com um olhar diferente, não perturbado pelo ponto de vista ‘normal’, ou seja, pelas ideias e juízos comuns” (2008, p. 35). O REAL E O FANTÁSTICO

Em seu texto “Um nariz fantasticamente grotesco”, Cavaliere diz que na obra de Gógol e, em especial, em O nariz, “tudo é simultaneamente fantástico e rigorosamente verdadeiro”. Essa noção de fantástico é acompanhada pelo absurdo, pelo grotesco e pelo real. Gógol, ao utilizar personagens comuns do cotidiano de uma cidade, faz com que o real seja instaurado numa realidade fantástica. Seus personagens são extremamente comuns e de hábitos normais. Encontrar um nariz num pão causa, tanto no personagem que o encontra quanto no leitor, um choque entre o real e o fantástico. Não se sabe se de fato aquilo aconteceu, e, quando a noção de real parece ainda mais forte, a cena torna-se ainda mais cômica. O rosto desfigurado do assessor sem o nariz também não soa normal ao leitor, que percebe e sente o grotesco claramente na descrição de Gógol. O absurdo e o grotesco, por sua vez, trazem à tona o cômico. Em alguns trechos do conto, podemos perceber também um certo drama tragicômico travado pelo assessor Kovaliov, que parece querer rir da própria desgraça, ao mesmo tempo que sabe que sua situação é de fato séria. Esse efeito de sentido é usado por Gógol de maneira sutil, mas ainda perceptível. Em outras obras do autor, percebemos esse tom de drama aliado à comédia trágica. O teórico russo formalista1 Eikhenbaum afirma: O episódio melodramático é utilizado para contraste com a narração cômica. Quanto mais os trocadilhos são habilidosos, mais o procedimento que rompe o jogo cômico deve ser patético e estilizado no sentido de um sentimentalismo ingênuo” (1978, p. 241).

Outro formalista que desenvolve uma extensa análise da obra de Gógol e sua relação com o riso é Vladimir Propp, que, na obra Comicidade e riso, busca entrar profundamente na estética do riso do autor ucraniano. Para Propp “Gógol não foi apenas um mestre do humorismo, mas também um grande teórico, embora sejam raros os casos em que expõe suas teorias” (1992, p. 116). Propp chama atenção também para o elemento estético nariz como forma de fazer rir. Ele disserta sobre como Gógol utiliza o nariz em diversas obras e como este elemento institui o ridículo em diversos personagens. Porém, neste conto, o nariz é tratado como um personagem elevado socialmente. “O nariz pode deixar seu lugar e ir passear pela avenida Niévski como se fosse um conselheiro de Estado. Mas não é um conselheiro de Estado. É um nariz” (1992, p. 53). Na terceira parte, já no trecho final do conto, misteriosamente, o nariz reaparece no rosto do assessor Kovaliov. Ele se surpreende com o fato e volta para seu cotidiano, questionando como aquilo poderia ter de fato acontecido. O narrador finaliza o texto argumentando sobre a possibilidade ou não de aquela história ter acontecido. Nos parágrafos finais, Gógol parece querer aproximar ainda mais o leitor, numa conversa direta entre o narrador e o leitor a fim de ambos concordarem (ou não) sobre a verdade da história narrada. A certificação da veracidade dos fatos é questionada em tom irônico. Essa confiança contestada traz um quê de paródia ainda mais intenso à história, relaxando a tensão que o conto trouxe em todo o desespero trazido pelo personagem Kovaliov e o riso aflito do leitor. É como se, no fundo, o desejo de Gógol fosse mesmo fazer o leitor gargalhar tranquilamente daquele absurdo, sem questionar questões sociais ou a realidade cruel da Rússia no século XIX. No final das contas, ainda ficamos sem saber ao certo o

que aconteceu com o barbeiro. Mas, como em diversas narrativas russas, um final de fato acabado é uma tarefa deixada para o leitor. Gógol, ao usar o grotesco e o absurdo, às vezes chega às fronteiras do surreal e do fantástico. Porém, sua intenção de fazer rir é superior à tentativa de chocar o leitor com imagens estranhas e grotescas, distintas da maioria dos romances da época, e à critica social intrínseca a sua obra. Mesmo que o leitor pudesse de fato tirar daquela gargalhada uma reflexão sobre a Rússia amarga e difícil do século XIX, o que fica da leitura são as inúmeras gargalhadas que a história proporciona.

INTI ANNY QUEIROZ é pesquisadora, professora, produtora cultural, filóloga, linguista e doutora em letras pela USP. Integra o grupo de pesquisa Diálogo, com pesquisadores de universidades brasileiras, francesas e russas.

1 Corrente de crítica literária criada na Rússia em 1914 que procurou mostrar como o texto poético instaura a consciência formal do discurso literário nos níveis semântico, sintático e fonológico.

R ferências BAKHTIN, Mikhail. A cultura popular na Idade Média e no Renascimento: o contexto de François Rabelais. Tradução de Yara Frateschi Vieira. São Paulo: Hucitec, 2008. ______. “Rabelais e Gógol”. In: ______. Questões de literatura e de estética. São Paulo: Unesp, 1993. p. 429-493. CAVALIERE, Arlete. A magia das máscaras. São Paulo: Edusp, 1990. p. 106-134. ______. “Gógol: Um espelho deformante”. Caderno Entrelivros. São Paulo: p. 53-57, 2010. ______. Teatro russo: percurso para um estudo da paródia e do grotesco. São Paulo: Humanitas, 2009. EIKHENBAUM, Boris. “Como é feito O Capote de Gógol”. In: TODOROV, Tzvetan (org.). Teoria da literatura: formalistas russos. Porto Alegre: Globo, 1978. GÓGOL, Nikolai V. “O nariz”. In: ______. O capote e outras novelas. Tradução de Paulo Bezerra. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1990. GÓGOL, Nikolai V. O capote. In: ______. O capote e outras novelas. Tradução de Paulo Bezerra. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1990. QUEIROZ, Inti A. “O nariz de Gógol e o riso”. In: Revista Eletrônica de Estudos Literários – RELL, UFES, Vitória, s. 2, ano 9. Nº 13, 2013. PROPP, Vladimir. Comicidade e riso. Tradução de Aurora F. Bernardini e Homero F. de Andrade. São Paulo: Ática, 1992.

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP) G613n Gógol, Nikolai O nariz / Nikolai Gógol; tradução de Lucas Simone; ilustrações de Nicholas Steinmetz. Rio de Janeiro: Antofágica, 2021. Título original: Hoc ISBN 978-65-86490-26-8 1. Literatura russa. I.Simone, Lucas. II. Steinmetz, Nicholas. III. Título. CDD 891.73                      CDD 821.161.1 André Queiroz –CRB 4/2242

1ª edição, finalizada em meio à pandemia, em 2021. Todos os direitos desta edição reservados à Antofágica [email protected] facebook.com/antofagica instagram.com/antofagica Rio de Janeiro — RJ

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