2.A Lot like love - Julie James

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Uno Nada más entrar en el despacho de su jefe, Nick McCall supo que pasaba algo. Siendo agente especial del FBI era un experto, tanto a la hora de interpretar el lenguaje corporal como a la de leer entre líneas y, a menudo, todo cuanto necesitaba era una palabra, cuidadosamente escogida, o el más sutil de los gestos. Se trataba de una habilidad que solía serle muy útil. Al entrar en la habitación, observó

a Mike Davis, el agente especial al mando de la oficina de campo de Chicago, jugueteando con el asa de su taza de café veinti, de Starbucks (incluso él se negaba a beber esa porquería que tenían en la oficina) –un gesto que la mayoría de los agentes veteranos conocían. Era la marca distintiva de Davis, y Nick supo exactamente lo que significaba. Problemas. Otro larguísimo trabajo encubierto, supuso. No es que trabajar de incógnito le molestara

–de hecho, durante los últimos años, esa era, casi exclusivamente, la clase de investigación de la que se había encargado. Pero, después de acabar una asignación, particularmente agotadora, hasta él necesitaba un descanso. Tomó asiento en una de las sillas que se encontraban ante el escritorio de Davis, observando ahora a su jefe tirar del asa hacia la base de la taza de Starbucks. Mierda. Estaba jodido. Todo el mundo sabía que era aún peor verlo

retorcer el asa que deslizarla. Nick no le vio sentido a andarse por las ramas. -De acuerdo. Suéltalo. Davis lo recibió con una sonrisa. -Buenos días a ti también, encanto. Y bienvenido. No sabes cuánto he echado de menos nuestras agradables charlas mientras estabas trabajando en Fivestar. -Disculpa. Volveré a empezar. Me alegra estar de vuelta, señor. Gracias.

-¿Deduzco que fuiste capaz de encontrar tu despacho sin demasiados problemas? – preguntó Davis con sequedad. Nick se acomodó en la silla, dejando que el sarcasmo le resbalase. Cierto, no había pasado por la oficina muy a menudo durante los últimos seis meses, mientras trabajaba en la Operación Fivestar. Y se alegraba de estar de vuelta. Sorprendentemente, se dio cuenta de que había echado de menos sus

charlas con Davis. Sí, a veces, su jefe podía ser algo susceptible pero, considerando la mierda con la que tenía que enfrentarse como agente especial al mando, era de esperar. -Recorrí la planta hasta dar con una puerta sobre la que se encontraba mi nombre. Como nadie me ha echado aún de allí, he supuesto que estaba en el lugar correcto –le echó un vistazo a Davis-. Tienes unas cuantas canas más en las sienes, jefe.

Davis gruñó. -Me he pasado los últimos seis meses preocupado por si la cagabas en la investigación. Nick estiró las piernas. Él no la cagaba en las investigaciones. -¿Alguna vez te he dado motivos para dudar de mí? -Probablemente. Aunque eres algo mejor que el resto, trabajando encubierto. -Eso es cierto. Y ahora, ¿te importaría continuar y darme las

malas noticias? -Estás muy convencido de que tengo algo que decirte –Davis simuló inocencia mientras señalaba su taza de Starbucks-. ¿No puede uno sencillamente ponerse al día con el mejor agente de su oficina, mientras toma un café? -Oh, así que ahora soy tu mejor agente. -Siempre has sido mi mejor agente. Nick arqueó una ceja. -No dejes que Pallas te oiga decir

eso –repuso, refiriéndose a otro agente de la oficina que recientemente había llevado a cabo varios arrestos de alto perfil. -Los dos sois mis mejores agentes – dijo Davis, tan diplomático como una madre a la que acaban de preguntarle cuál es su hijo favorito. -Buena respuesta. -En realidad, no bromeaba respecto a lo de ponernos al día. He oído que los arrestos de la semana pasada resultaron un poco complicados.

Nick lo desestimó con un gesto. -Suele pasar. Por desgracia, no es la experiencia que mejor acepta la gente. Davis fijó en él sus agudos ojos grises. -Desempeñar un trabajo encubierto nunca es fácil. Especialmente uno tan duro como Fivestar. Acusar de corrupción a veintisiete oficiales de policía de Chicago es un remate tremendo. Has hecho un buen trabajo, Nick. El director me ha llamado esta mañana para pedirme

que te hiciera llegar su felicitación personal. -Me alegro de que, tanto tú como el director, estéis complacidos. -Pero no puedo evitar pensar que los arrestos podrían haber tocado una fibra sensible, dados tus antecedentes. Nick no diría tanto como que el caso le había tocado una fibra sensible, aunque en esa observación había algo de cierto: arrestar policías no encabezaba su lista de cosas más divertidas que

hacer. Al fin y al cabo, por sus venas corría sangre de policía –él mismo era un antiguo oficial de policía, que había trabajado para el departamento de antivicio de Nueva York durante seis años, antes de enviar una solicitud al FBI. Su padre había servido al Departamento de Policía de Nueva York durante treinta años antes de retirarse, y uno de los hermanos de Nick era policía. Pero los veintisiete oficiales que había arrestado el viernes anterior habían cruzado la línea. En su opinión, el hecho de que los tipos resultaran llevar placa, solo los hacía menos

dignos de simpatía. -Eran policías corruptos, Mike. No me supuso ningún problema arrestarlos –dijo Nick. Davis pareció satisfecho. -Bien. Me alegro de que hayamos terminado con eso. Y ya he visto que has pedido unos días libres. -Quiero ir a Nueva York para darle una sorpresa a mi madre. Este domingo cumple sesenta y mi familia ha organizado una gran fiesta.

-¿Cuándo te marchas? Nick tuvo la impresión de que la pregunta era menos casual de lo que sugería el tono de Davis. -Esta noche. ¿Por qué? –preguntó receloso. -¿Qué me dirías si te pidieras que pospusieses el viaje unos días? -Te diría que, obviamente, no conoces a mi madre. Si no vuelvo a casa a tiempo para la fiesta, necesitarás una excavadora para sacarme de debajo de todas las

capas de culpabilidad que me va a echar encima. Davis se echó a reír al escuchar eso. -No tienes por qué perderte la fiesta. Estarías en Nueva York a tiempo. Digamos… el sábado por la noche. El domingo por la mañana, como muy tarde. -Obviamente, estás de broma. Considerando que solo he pedido un par de días libres en los últimos seis años, diría que me merezco las vacaciones.

Davis se puso más serio. -Lo sé, Nick. Créeme, no te lo pediría si no fuese importante. Nick reprimió la que normalmente habría sido su réplica sarcástica. Respetaba a Davis. Llevaban seis años trabajando juntos y había descubierto que era un jefe justo y honesto. Y, en todo el tiempo que llevaba en la oficina de Chicago, nunca lo había oído pedirle un favor a nadie. Lo que hacía virtualmente imposible decirle que no.

Suspiró. -No estoy aceptando. Pero, por curiosidad, ¿en qué consiste la asignación? Davis percibió el comienzo de su capitulación y se inclinó hacia delante en la silla. -Yo lo denominaría un trabajo de consultoría. Más o menos. Ha surgido algo inesperado en una investigación conjunta de las divisiones de delitos financieros y crimen organizado y necesito contar con alguien de tu experiencia como

agente encubierto. Las cosas podrían complicarse un poco. -¿Qué clase de caso es? –preguntó Nick. -Blanqueo de dinero. -¿Quién está al mando de la investigación? -Seth Huxley. Nick conocía a Huxley de verlo por la oficina pero probablemente no hubiese intercambiado ni diez palabras con él. Su primera –y única- impresión era que Huxley

parecía muy… organizado. Si no le fallaba la memoria, Huxley había ingresado en el Bureau a través del programa de leyes y había asistido a alguna universidad de la Ivy League antes de unirse a la división de delitos financieros. -¿Qué necesitas que haga? -Dejaré que Huxley te informe sobre los detalles del caso. Nos reuniremos con él en un minuto – dijo Davis-. Le he asegurado que no te hemos llamado para ponerte al mando –

en estos momentos, lleva un par de meses trabajando en el caso. Nick presintió que su aceptación no era más que una formalidad. -Entonces, ¿para qué me necesitas? -Para asegurarme de que Huxley no la caga. Es su primera asignación de incógnito. Nunca me gusta retirar a un agente y Huxley no me ha dado ningún motivo para hacerlo. Todo el mundo tiene que pasar por su primera asignación alguna vez.

Pero la fiscal del distrito está encima de este caso y eso significa que no hay ningún margen de error. -¿Hay margen de error en alguno de nuestros casos? Davis esbozó una reconocimiento.

sonrisa

de

-No. Pero esta vez, en particular, no hay margen de error. Esta sería mi clasificación: básicamente no hay margen de error, no hay margen de error, y particularmente no hay margen de error. Es muy técnica. Nick pensó en lo que Davis

acababa de decirle. -Has mencionando que la oficina del fiscal está encima de este caso. ¿Forma parte de la investigación Martino? Davis asintió. -Ahora entiendes por qué no puede haber errores. No era necesario que le dijera nada más. Tres meses antes, Cameron Lynde había sido nombrada fiscal del distrito, tras un escándalo que concluyó con el arresto y la

dimisión de su predecesor. Desde su nombramiento, Lynde había convertido la investigación Martino en su prioridad. Por lo tanto, también era la prioridad de la oficina del FBI de Chicago. Durante años, Roberto Martino había dirigido el sindicato criminal más grande de Chicago –su organización era responsable de cerca de un tercio del tráfico de drogas en la ciudad, y su gente extorsionaba, sobornaba, amenazaba y asesinaba a cualquiera que se interpusiese en su camino.

Sin embargo, durante el transcurso de los últimos meses, el FBI había arrestado a unos treinta miembros de la banda de Martino, incluyendo al propio Roberto Martino. Tanto el fiscal general como el director del FBI habían declarado que los arrestos constituían una gran victoria en la guerra contra el crimen organizado. Al haber estado trabajando de incógnito en la Operación Fivestar durante los últimos seis meses, Nick no había participado en ninguno de los arrestos Martino. Varios de los otros agentes se

habían llevado esa gloria, algo que molestaba ligeramente a su competitivo ego. -¿Quieres saber más? –preguntó Davis, con una chipa de comprensión en los ojos. Mierda, sería menos de una semana, supuso Nick. Durante unos días prestaría su erudita experiencia a un agente encubierto junior, ganaría puntos con su jefe, les patearía el culo a unos cuantos gansters y podría estar en Nueva York el domingo, a tiempo de cantarle el “Cumpleaños Feliz” a su

madre. Tal como lo veía, era una situación beneficiosa para todos. -De acuerdo –asintió-. Vamos a ver a Huxley. El agente Huxley ya estaba esperándolos en la sala de conferencias. Nick efectuó una evaluación rápida de su nuevo compañero: pelo rubio cuidadosamente peinado, gafas con montura metálica y traje de tres piezas. Sus ojos se detuvieron bajo la prenda que Huxley llevaba bajo la chaqueta.

Un chaleco. Y no precisamente uno antibalas. Un chaleco de vestir. De igual forma, Huxley no llevaba un simple traje; su indumentaria estaba totalmente conjuntada: pantalón y chaqueta marrón oscuro, camisa almidonada a rayas, chaleco con cuello en forma de V y una corbata de seda, color canela. Por su parte, Nick vestía su uniforme estándar: traje gris sin pretensiones, camisa blanca y corbata azul marino.

Porque los hombres que se habían criado en Brooklyn no iban a conjunto. Y, ciertamente, no llevaban chalecos de vestir. De acuerdo, estaban en Chicago, a principios de Febrero y a unos doce grados bajo cero en el exterior, así que supuso que el chaleco tenía el sentido funcional de mantener a Huxley caliente. Pero aún así. En opinión de Nick, los únicos accesorios que un agente del FBI debería llevar con un traje eran su arnés para el hombro y la pistola. Y puede que unas esposas, dependiendo de la formalidad de la

ocasión. Nick le dirigió un asentimiento y un saludo rápido a Huxley, mientras tomaba asiento frente a él en la mesa de mármol. Davis ocupó la cabecera y comenzaron. -Bien, le he contado a Nick que llevas dos meses trabajando en la investigación Eckhart. Al menos ya tenía un nombre, y uno que le resultaba familiar –un nombre que a mucha gente en Chicago le resultaba familiar. -¿Xander Eckhart? ¿El tipo de los

restaurantes? -En realidad, el tipo de los restaurantes y de las discotecas –lo corrigió Huxley. Se ajustó las gafas y se enderezó en la silla-. Eckhart es el propietario de tres restaurantes y cuatro clubes en el área de Chicago, todos locales caros y de lujo. La joya de la corona es el restaurante francés Bordeaux, situado al oeste de Loop. Se encuentra junto al río y tiene un bar de vinos exclusivo, solo para VIPs, que sirve a una clientela adinerada.

-Ya he informado a Nick de que la investigación está conectada con el caso Martino. ¿Por qué no sigues desde ahí? – sugirió Davis. Huxley tenía preparado el portátil, precisamente para eso. Cogió un mando a distancia y, tras presionar un botón, hizo descender una pantalla desde el techo, en la parte delantera de la estancia. Las luces de la sala de conferencias se atenuaron y Huxley comenzó su presentación.

-Tras la detención de Roberto Martino y otros miembros de su organización criminal, hemos empezado a descubrir que el alcance de las actividades ilegales de Martino es mucho más amplio de lo que sospechábamos. Como su conexión con este hombre. Nick se encontró mirando en la pantalla la fotografía de un hombre de treinta y tantos años, pelo castaño, moderadamente largo, retirado de la frente mediante un elegante corte. Vestía un traje que parecía aún más caro que el de Huxley y llevaba colgada del brazo

a una morena, alta, de veinti pocos. -Ese es Xander Eckhart –dijo Huxley-. La chica no tiene importancia, es el capricho del mes. Basándonos en las pruebas que hemos reunido durante los últimos meses, creemos que Eckhart ha estado blanqueando grandes sumas de dinero, procedente de las drogas, para Roberto Martino. Martino lo encubre tras las ganancias de los restaurantes y bares de Eckhart –las discotecas, en concreto, manejan grandes cantidades de efectivo, proporcionando la tapadera

perfecta. Entonces, Eckhart declara el dinero negro como parte de sus ingresos y, voilà, ya está blanqueado. Hemos estado trabajando con el IRS, buscando pruebas en los registros fiscales que Eckhart ha presentado de sus negocios durante el último par de años, pero la fiscal del distrito nos ha pedido que presentemos pruebas adicionales. -Algo a lo que de verdad le vaya a prestar atención un jurado –le explicó Davis a Nick. Nick comprendió el razonamiento

de la fiscal. Había trabajado lo suficiente con abogados como para saber que no les gustaban los casos basados en pruebas fundamentalmente documentales. Subir a un aburrido investigador del IRS al estrado de los testigos y enredarse con indescifrables páginas y más páginas de impuestos era la mejor manera de dormir a un jurado –y de dar por perdida una condena. -¿Y qué otras pruebas tenemos? – preguntó. -Hemos estado vigilando a Eckhart

las últimas semanas y lo hemos visto reunirse con este tipo. Huxley presentó otra imagen, la fotografía de un hombre de pelo azabache, que parecía encontrarse a mediados de la cincuentena. Llevaba un abrigo negro, con el cuello alzado, y se adentraba apresuradamente en un edificio, que Nick no reconoció. -Ese es Carlo Trilani y fue fotografiado a la entrada de Bordeaux –dijo Huxley-. Se ha reunido allí con Eckhart en varias ocasiones, siempre cuando el

restaurante estaba cerrado. Sospechamos que Trilani es uno de los hombres de Martino, aunque no tenemos las suficientes pruebas como para efectuar un arresto. Con suerte, los pillaremos a Eckhart y a él durante el transcurso de la investigación. Nick entendió a dónde quería llegar. -Supongo que la prueba adicional que necesitamos está en esas reuniones. Huxley asintió.

-Necesitamos dar con el modo de escuchar esas conversaciones entre Eckhart y Trilani. Nick vio claramente hacia donde se dirigía Huxley: vigilancia electrónica. Usada por el FBI más a menudo de lo que la gente pensaba, era una técnica de investigación que, con frecuencia, aportaba las pruebas que tanto necesitaban. La dificultad residía en instalar los dispositivos de escucha sin alertar al sospechoso. Pero el FBI tenía sus medios. -¿Has dicho que se reúnen en

Bordeaux? –preguntó Nick. -Quizá debería explicarme. En realidad, no se reúnen en el restaurante. Eckhart, o más probablemente Trilani, es demasiado listo como para eso – Huxley presentó los planos de un edificio de dos plantas, generados por ordenador-. Esta es la estructura del edificio donde se encuentra Bordeaux -una sucesión de imágenes centelleó en la pantalla, con diferentes zonas del plano resaltadas en amarillo, mientras Huxley proseguía-. En la planta principal está el restaurante,

con una terraza exterior con vistas al río. El bar de vinos VIP se encuentra justo al lado, en este espacio de aquí. Eckhart tiene su despacho privado en la planta inferior, bajo el restaurante y el bar. Allí es donde se reúne con Trilani. -¿Puede accederse a la plata inferior a través del bar? –preguntó Nick. -Sí y no –Huxley amplió el zoom de los planos de la planta principal-. Hay una puerta interior en el bar que lleva a una escalera, que

conduce a la plata baja. También hay una entrada exterior independiente aquí, justo junto a la puerta trasera del bar. El problema es que las dos puertas que llevan al piso inferior –al igual que todas las ventanas- están protegidas por un sistema de alarma. -¿Eckhart tiene un sistema de alarma independiente para su despacho? –preguntó Nick. -Creo que está más preocupado por este espacio de aquí –Huxley mostró los planos de la planta baja y señaló un gran espacio situado al

final del pasillo que conducía al despacho de Eckhart-. Es la bodega del bar VIP y del restaurante. De ahí el sistema de seguridad – Eckhart tiene unas seis mil botellas de vino ahí abajo. Algo realmente impresionante. He estado investigando y, por lo visto, Eckhart es un gran coleccionista. El año pasado, Wine Spectator hizo un minucioso reportaje sobre él y su bodega. Y, hace unas semanas, armó un gran revuelo en la comunidad vinícola, pagando doscientos cincuenta y ocho mil dólares por una caja de un vino muy

raro. -¿Un cuarto de millón de dólares? – Nick sacudió la cabeza con incredulidad. Las cosas que hacían los ricos con su dinero. -Y eso solo es una caja entre seis mil botellas –continuó Huxley-. Según se dice, entre el vino y el champán, Eckhart tiene más de tres millones de dólares en bienes bebibles, fácilmente transportables, ahí abajo. Davis soltó un silbido. -Eso

explica

el

sistema

de

seguridad. Nick hizo una mueca burlona, sin dejarse impresionar. Sí, puede que la colección de Eckhart valiese un montón de dinero pero, aún así, solo era vino. A riesgo de que lo considerasen poco refinado, no entendía tanta parafernalia por un montón de uva fermentada. La bebida de un hombre debía ser fuerte y quemar un poco al ingerirla. Como el Bourbon. -¿Quién

tiene

acceso

a

la

contraseña seguridad?

del

sistema

de

-Solo Eckhart y sus dos gerentes, uno de los cuales debe encontrarse siempre presente cuando Bordeaux está abierto. Y, según nuestros informes, cambian la contraseña cada semana. -¿Qué informes? -Tenemos a una agente trabajando de incógnito como camarera –la introdujimos hace unas cuantas semanas –dijo Huxley-. Pensábamos usarla para acceder a

la planta baja pero el sistema de seguridad de Eckhart ha resultado ser un desafío mayor de lo que esperábamos. Nick se encogió de hombros. -No veo para qué la necesitamos – nuestro siguiente paso parece muy simple. Conseguimos una orden judicial para obligar a la empresa de seguridad a proporcionarnos la contraseña de Eckhart y, luego, ponemos los micros en el local, de madrugada.

-Por desgracia, eso no es una opción en este caso –dijo Huxley-. Eckhart trabaja con una compañía llamada RLK Security. Los he comprobado –se dedican a la seguridad privada en hogares y negocios. Incluyendo, curiosamente, la casa de Roberto Martino. Nick se sintió impresionado por la minuciosidad de Huxley. -Dudo que sea una coincidencia. Supongo que Martino puso a Eckhart en contacto con su equipo de seguridad cuando empezaron a trabajar juntos.

-Es demasiado arriesgado acudir a RLK Security, incluso con una orden judicial. Cualquiera que sea de la confianza de Martino, es poco amigo del FBI –repuso Huxley. Nada de objetar. -Entonces, ¿a dónde nos conduce eso? –preguntó Nick. Huxley le echó un vistazo a Davis y Nick tuvo la impresión de que estaba a punto de descubrir el motivo por el que había sido

reclutado como consultor. -Nos conduce a que tenemos que hacerlo a plena vista –dijo Huxley-. Cada día de San Valentín, Eckhart organiza un evento exclusivo de caridad en Bordeaux. Un centenar de personas e invitaciones de cinco mil dólares por cabeza. Como parte del evento, Eckhart ofrece una cata de algunos de esos vinos raros que posee. Como medida de precaución, habrá un guardia de seguridad apostado en la sala de degustación privada, junto a la bodega, pero los invitados tienen acceso a la planta baja. Lo que

significa que un agente, haciéndose pasar por invitado, podría alejarse de los demás durante la fiesta, colarse en el despacho de Eckhart y colocar los micrófonos –se aclaró la garganta-. Ese sería yo. Nick pensó que perderse algo.

acababa

de

-¿Por qué no coloca los micros directamente la agente que tenemos infiltrada? ¿Por qué es necesario alguien más, si se está haciendo pasar por camarera? Huxley le dirigió un asentimiento.

-Originalmente, ese era el plan. Pero la agente Simms ha descubierto que los empleados no tendrán acceso a la planta baja durante la fiesta –Eckhart ha contratado a un sumiller privado para que les sirva los vinos más caros de su bodega a los invitados. Ha sido un acontecimiento inesperado aunque no una pérdida de tiempo total –Simms puede actuar arriba, como respaldo, mientras yo pincho los micrófonos. -¿Y cómo, exactamente, piensas acceder a la fiesta? –preguntó Nick-. Supongo que el FBI no

figura en la lista de invitados de Eckhart. -Cierto. Así que, me haré pasar por el acompañante de una de las invitadas. Nick se tomó un instante y se reclinó en la silla para considerarlo. -Eso supone involucrar a una civil. Generalmente, no le gustaba usar civiles en las operaciones encubiertas. Resultaban impredecibles y, francamente, suponían una responsabilidad. Sin

embargo, en algunas ocasiones, las circunstancias lo hacían necesario. Huxley se apresuró a continuar. -Es nuestra única posibilidad y el riesgo para la civil será mínimo: no tendrá que hacer nada más que esperarme en la fiesta. Una vez dentro, yo me encargaré de todo. Davis tomó la palabra por primera vez desde que Huxley había empezado a exponer los parámetros de la asignación. -¿Qué piensas tú, Nick?

Nick estudió los planos que había en la pantalla, frente a él. Una vez descartada la posibilidad de eludir el sistema de alarma, no se le ocurría otra forma. -No digo que no pueda funcionar. Pero, evidentemente, ese no es el modo más habitual de implantar dispositivos de grabación. -Bueno, que se encarguen los chicos de Rockford de la mierda habitual –dijo Davis. Nick sonrió.

-De acuerdo. Pero habrá que encontrarle una cita para esa fiesta a Huxley. Alguien que esté dispuesta a seguirnos el juego. Huxley se volvió hacia su ordenador, tan eficiente como siempre. -En realidad, ya he revisado la lista de invitados. Tengo en mente a la candidata perfecta. -Por curiosidad, ¿cuánto más dura esta presentación tuya? –preguntó Nick.

-Solo quedan dieciocho imágenes. -Vamos a necesitar más café –le susurró Nick a Davis. Entonces, se volvió y vio ante él en la pantalla la fotografía de la mujer que, por lo visto, Huxley quería introducir en la operación Eckhart. Oh, joder. Nick la reconoció al instante. No porque la conociera personalmente, sino porque todo Chicago –y probablemente la mitad del condado, considerando ciertos acontecimientos recientes- la habría

reconocido. -¿Jordan Rhodes? –preguntó con incredulidad-. Es la mujer más rica de Chicago. Huxley desestimó su observación con un ademán. -No tanto. También está Oprah. Nadie supera a Oprah. -Y no olvides a las Pritzker –apuntó Davis, aportando su granito de arena desde la cabecera de la mesa. -Bien dicho. Yo situaría a Jordan Rhodes entre las cuatro más ricas –

reflexionó Huxley. Nick los fulminó a ambos con la mirada. -Bien, lo que sea. Digamos que está en el top cinco. -Y, técnicamente, el dinero es de su padre, no de ella –apuntó Huxley-. La lista Forbes de los cuatrocientos hombres más ricos de América estima que el patrimonio neto de Grey Rhodes está en torno al billón, doscientos mil dólares. En torno al billón doscientos mil billones.

-¿Y nosotros pretendemos meter a la hija de ese hombre en una operación encubierta? – preguntó Nick-. ¿Esa es tu mejor opción? -La lista de invitados a la fiesta de Eckhart es extremadamente exclusiva –repuso Huxley-. Y no podemos permitirnos precisamente el lujo de entrevistar a las candidatas. Necesitamos a alguien que sepamos con seguridad que accederá a

ayudarnos. Nick le echó un vistazo a la fotografía de Jordan Rhodes en la pantalla. Reacio, tuvo que admitir que Huxley tenía razón –estuviese o no entre las cuatro mujeres más ricas de Chicago, tenían cierta influencia sobre ella. Una significativa influencia. -¿Qué te pasa, McCall? ¿Tienes miedo de que esté fuera de tu alcance? –preguntó Davis con una sonrisa socarrona-. Profesionalmente hablando.

Nick tuvo que esforzarse por contener una carcajada. Durante los últimos seis meses, en su trabajo encubierto, se había caracterizado de prácticamente todo, desde traficante de drogas a ladrón, pasando por estafador, había pasado casi treinta noches en la cárcel y había arrestado a veintisiete policías corruptos de Chicago. Ciertamente, podría arreglárselas con una heredera billonaria. Ahora, Xander Eckhart era su objetivo, al menos durante los próximos cinco días, y Jordan

Rhodes parecía ser su mejor opción para tener éxito en la investigación. Lo que significaba que la cuestión no era si ella iba a cooperar sino cuándo. Le dirigió un decidido asentimiento a Davis. -Considéralo hecho, jefe. Dos La campanilla de la puerta principal sonó en el interior de la tienda de vinos. Jordan Rhodes salió de la trastienda, donde estaba tomando un tentempié rápido. Le

sonrió a su cliente. -Otra vez tú. Era el mismo tipo de la semana anterior, el que la había mirado con escepticismo cuando le había recomendado un cabernet de Sudáfrica que –jadeo- tenía tapón de rosca. -¿Y? ¿Qué tal el Excelsior? –le preguntó. -Excelente memoria –dijo él, impresionado-. Tenías razón. Es bueno. Especialmente,

considerando el precio. -Es bueno a cualquier precio – repuso Jordan-. El hecho de que se venda por menos de diez dólares lo convierte en una ganga. Los ojos azules del hombre se iluminaron cuando sonrió. Vestía una chaqueta azul marino, vaqueros y unos mocasines de piel italianos – probablemente demasiado caros para la previsión de entre quince y veinte centímetros de nieve que se esperaba para esa noche. Llevaba el pelo castaño claro despeinado por el viento del exterior.

-Me has convencido. Ponme una caja. Doy una cena dentro de unas semanas y el Excelsior será perfecto. Se quitó los guantes de piel y los depositó sobre la larga barra de madera de ébano que hacía las veces de mostrador. -Creo que lo combinaré con una pierna de cordero, puede que sazonada con pimienta negra y granos de mostaza. Acompañada de patatas al romero. Jordan alzó una ceja. El hombre

sabía de comida. -Suena delicioso. Ciertamente, el Excelsior complementaría el menú aunque, personalmente, ella era más partidaria de la relajada filosofía vinícola “bebe lo que te apetezca”, que de esforzarse por encontrar el acompañamiento perfecto para la comida –algo que escandalizaba constantemente a Martin, su encargado. Era un sumiller certificado de nivel III con una visión muy particular de las cosas, mientras que ella, como propietaria

de la tienda, creía más en la política de hacer el vino lo más accesible posible a los clientes. Sí, le encantaba el romanticismo asociado al vino –esa era una de las principales razones por las que había abierto su tienda, DeVine Cellars. Pero, para ella, también era un negocio. -Veo que cocinas –le dijo al hombre, con una amplia sonrisa. También tenía un pelo estupendo, advirtió complacida. Bonito estilo, en la zona donde era más largo. Llevaba una bufanda

gris, que le caía suelta, en torno al cuello, aportándole un aire de sofisticación casual. Nada muy exagerado, el de un hombre que apreciaba las cosas buenas de la vida. Él se encogió de hombros. -Me desenvuelvo bien con la comida. Forma parte del trabajo. -Déjame adivinar –eres chef –dijo Jordan. -Crítico culinario. Del Tribune. Jordan ladeó la cabeza, cayendo de

pronto en la cuenta. -Eres Cal Kittredge. A él pareció complacerlo que lo reconociera. -Lees mis artículos. Sí, los leía. Como muchísima gente en Chicago. -Religiosamente. Con tantos restaurantes para elegir en la ciudad, es bueno contar con la opinión de un experto. Cal se relajó contra el mostrador.

-Un experto, eh… halagado, Jordan.

Me

siento

Vaya. Conocía su nombre. Por desgracia, mucha gente conocía su nombre. Entre la fortuna de su padre y la reciente infamia de su hermano, rara era la persona, al menos en Chicago, que no conocía a su familia. Dejando eso a un lado por el momento, se situó detrás del mostrador para abrir el portátil. -Veamos, una caja de Excelsior –

consultó las fechas de entrega de su distribuidor-. Podría tenerla en la tienda la semana que viene. -Es bastante tiempo. ¿Tengo que pagarla ahora o cuando la recoja? – preguntó Cal. -Como prefieras. Me fío de ti. Ahora ya sé donde encontrarte, si tratas de escapar. Sí, puede que estuviera flirteando un poco. Tal vez más que un poco. Durante los últimos meses, su familia había estado viviendo bajo

los focos por culpa del lío en el que se había metido su hermano y, sinceramente, lo último que se le había pasado por la cabeza era salir con alguien. Pero, finalmente, las cosas estaban empezando a calmarse –tanto como podían llegar a calmarse cuando tu hermano gemelo se encuentra en prisión- y flirtear le hacía sentirse bien. Y si el objeto de dicho coqueteo resultaba ser educado, refinado, atractivo y un gran conocedor de la cocina, bueno… Mejor que mejor.

-Tal vez debería escaparme, solo para hacerte venir a buscarme – bromeó Cal. Y puede que no fuera la única que estaba flirteando un poco. Se irguió frente a ella, al otro lado del mostrador. -Si lees mis artículos, ¿deduzco que confías en mi criterio sobre restaurantes? Jordan le lazó una mirada por encima de su portátil mientras terminaba de introducir el pedido

del vino. -Tanto como confiaría en un completo desconocido para cualquier otra cosa, supongo. -Bien, porque el restaurante tailandés que acaban de abrir en Clark es fantástico. -Me alegro de saberlo. Pasaré por allí algún día. Por primera vez desde que entrara en la tienda de vinos, Cal pareció inseguro. -Oh, me refería a que tal vez

quisieras ir conmigo. Jordan sonrió. Sí, lo había pillado. Pero una leve señal de alarma se había abierto paso en su interior al preguntarse con cuántas mujeres habría usado Cal Kittredge su “¿Confías en mi criterio sobre restaurantes?”. Sin lugar a dudas, era encantador y tenía labia. La cuestión era si no tendría demasiada labia. Se enderezó y apoyó una cadera contra la barra. -Hagamos una cosa –cuando vengas

a recoger el Excelsior puedes contarme más cosas sobre ese restaurante nuevo. Cal pareció sorprendido por su rechazo, aunque no necesariamente desalentado. -De acuerdo. Tenemos una cita. -Yo lo llamaría más bien… una continuación. -¿Eres siempre tan dura con los clientes? –preguntó. -Solo con los que quieren llevarme a nuevos restaurantes tailandeses.

-Entonces, la próxima vez, propondré un italiano –con un guiño, Cal recogió sus guantes del mostrador y salió de la tienda. Jordan lo observó mientras pasaba frente al escaparate y advirtió que había empezado a nevar. No por primera vez, se alegró de vivir a un paseo de solo cinco minutos de la tienda. Y de tener un buen par de botas para la nieve. -Dios mío, pensaba que no se iría

nunca –dijo una voz a su espalda. Jordan se volvió y vio a Martin, su encargado, a unos cuantos pasos, junto a la trastienda. Él se acercó, con una caja de zinfandel que había sacado de la bodega. Dejó la caja sobre el mostrador y se apartó los rebeldes rizos rojizos que le habían caído sobre los ojos. -Uf. Llevaba siglos ahí atrás, sujetando esto. He decidido daros un poco de intimidad. Cuando vino la semana pasada me pareció que estaba ligando contigo.

Supongo que acerté. -¿Cuánto has oído? –preguntó Jordan mientras comenzaba a ayudarle a desembalar las botellas. -He oído que es Cal Kittredge. Por supuesto, Martin se había centrado en eso. Tenía veintisiete años, había leído más que ninguna otra persona que ella conociera y no hacía ningún esfuerzo por ocultar el hecho de que era un sibarita y un snob en cuestión de vinos. Pero lo sabía todo sobre el vino y la había enseñado. Jordan no

podía imaginarse llevar la tienda sin él. -Me ha invitado a ir a ese tailandés nuevo en Clark –dijo. Martin se sintió inmediatamente impresionado. -Llevo dos semanas intentando hacer una reserva –alineó las botellas sobre la barra y tiró la caja vacía al suelo-. Menuda suerte. Si empiezas a salir con Cal Kittredge, podrás colarte en los mejores restaurantes. Gratis. Jordan permaneció modestamente

en silencio mientras cogía un par de botellas de zin y las transportaba hasta un botellero que había junto a la entrada de la tienda. -Oh, vaya –repuso Martin-. Siempre se me olvida que tienes un billón de dólares. Supongo que no necesitas ayuda para colarte en los restaurantes. Jordan le lanzó una mirada mientras cogía otras dos botellas. -No tengo un billón de dólares – aquello prácticamente se había

convertido en su rutina, cada vez que salía a la conversación el tema del dinero. Como Martin le gustaba, lo pasaba por alto. Pero, exceptuándolos a él y a un pequeño círculo de amigos cercanos, por lo general, evitaba hablar sobre finanzas. Sin embargo, no se trataba precisamente de un secreto; su padre era rico. De acuerdo, extremadamente rico. Aunque no había crecido rodeada de dinero, su familia se había hecho con él después.

Su padre, un genio de los ordenadores como su hermano, era uno de esos hombres de éxito a los que Forbes y Newsweek adoran sacar en sus portadas; tras graduarse en la universidad de Illinois con un master en Ciencias de la Computación, Grey Rhodes había asistido a la escuela empresarial Kellogg, en la universidad de Northwestern. Luego, había creado su propia empresa en Chicago, donde había desarrollado un programa de protección antivirus, que había tenido éxito a nivel mundial. Menos

de dos años después de su lanzamiento, antivirus Rhodes protegía uno de cada tres ordenadores de América (una cifra que su padre se aseguraba de mencionar en cada entrevista). Y entonces llegó el dinero. Montones de dinero. Jordan sabía que, dado el éxito financiero de su padre, podían sacarse ciertas conclusiones sobre su estilo de vida. Y algunas serían exactas pero otras no. Su padre había establecido ciertas directrices desde el instante en que

había ganado su primer millón, la principal que Jordan y su hermano Kyle se labraran su propio camino –como había hecho él. Como adultos, Jordan y Kyle eran económicamente independientes de su padre y no tenían más alternativa. Por otro lado, su padre era conocido por mostrarse extravagante con los regalos, especialmente después de la muerte de su madre, hacía unos años. Pongamos, por ejemplo, el Maserati Quattroporte que Jordan tenía en el garaje. Probablemente no era el típico regalo que una recibía al graduarse en la escuela

empresarial. -Ya hemos tenido antes esta conversación, Martin. El dinero es de mi padre, no mío – Jordan se restregó las manos con una toalla que guardaba bajo el mostrador, para eliminar los restos de polvo que le habían quedado al coger las botellas de vino. Señaló la tienda-. Esto es mío –había un obvio matiz de orgullo en su voz. Era la propietaria de DeVine Cellars y el negocio iba bien. Muy bien, de hecho –sin duda alguna, mejor de lo que había esperado que

iría en esos momentos, al trazar su plan decenal. Por supuesto, ni siquiera se acercaba al billón, doscientos mil dólares, que se decía que poseía su padre (nunca confirmaba detalles sobre su dinero), pero lo había hecho muy bien sola, por sus propios medios. Ganaba lo suficiente para pagar una casa de más de cuatro mil metros cuadrados en el exclusivo barrio de Lincoln Park, para alojarse en hoteles excelentes cuando viajaba, y aún le quedaba un montón de dinero para zapatos estupendos. Una mujer no podía pedir mucho más.

-Puede. Pero sigues pudiendo colarte en el restaurante que quieras –señaló Martin. -Por lo general, es cierto. Aunque tengo que pagar, si eso te hace sentir mejor. Martin resopló. -Un poco. Entonces, ¿vas a aceptar? -¿Voy a aceptar, qué? –preguntó Jordan. -Salir con Cal Kittredge. -Lo pensaré –sí, tenía un cierto

exceso de labia que considerar. Pero, por otra parte, era aficionado a la comida y al vino, y cocinaba. Prácticamente Renacimiento.

un

hombre

del

-Creo que deberías darle largas a Kittredge por un tiempo –reflexionó Martin en voz alta-. Mantenerlo a la espera para que vuelva a comprar unas cuantas cajas más, antes de comprometerte. -Buena idea. Tal vez podríamos empezar a repartir cupones –sugirió Jordan-. Consiga una cita con la

propietaria después de compras, o algo por el estilo.

seis

-Detecto cierto sarcasmo –dijo Martin-. Lo que resulta una pena porque la idea de los cupones no es del todo mala. -Siempre podemos ofrecerte a ti como premio. Martin suspiró mientras apoyaba su esbelta figura contra la barra. La pajarita que había elegido ese día era roja, y Jordan pensó que se complementaba muy bien con su chaqueta de tweed marrón oscuro.

-Tristemente, yo estoy infravalorado –dijo, resignado con su destino-. Un pinot de cuerpo ligero que pasa desapercibido en un mundo dominado por grandes y audaces cabs (cabernets). Jordan le puso una mano sobre el hombro, con simpatía. -Puede que aún no hayas encontrado a tu cita “en su punto para beber”. Quizá aún estás en el botellero, esperando a envejecer lo suficiente para mostrar tu máximo potencial.

Martin lo consideró. -Lo que quieres decir es… Que soy como el pinot Pahlmeyer Sonoma Coast. Eso. Justo lo que había estado pensando. -Sí. Ese eres tú. -Se esperan grandes cosas del Pahlmeyer, ¿verdad? Jordan sonrió. -Será mejor que estemos muy atentos.

La idea pareció animar a Martin. Nuevamente optimista, se dirigió hacia la bodega en busca de otra caja de zinfandel, mientras Jordan regresaba a la trastienda a terminar su comida. Eran más de las tres, lo que significaba que si no comía ahora no volvería a tener ocasión de hacerlo hasta que cerrara la tienda a las nueve. No tardarían en tener una afluencia constante de clientes. El vino estaba de moda. Era una de las pocas industrias que seguían funcionando pese a la crisis económica. Aunque a Jordan le

gustaba pensar que el éxito de su tienda se basaba en algo más que en una mera tendencia. Había buscado la ubicación perfecta durante meses: en una calle amplia, con un montón de tráfico de viandantes, su local era lo suficientemente grande como para dar cabida a varias mesas y sillas, además de contar con el espacio adicional necesario para la exposición del vino. En tonos cálidos y paredes de ladrillo caravista, la tienda poseía un aire íntimo que atraía a los clientes y los invitaba a quedarse. La

decisión

empresarial

más

inteligente que había tomado, con diferencia, había sido adquirir una licencia de licores, que les permitía escanciar y servir vino en la tienda. Había colocado mesas de cóctel y sillas junto a los ventanales delanteros, y unas cuantas más en ciertos rincones acogedores, entre las cajas de vino. A eso de las cinco de la tarde, prácticamente siempre que tenían abierto, el local se llenaba de clientes que pedían copas de vino e iban tomando nota de las botellas que pensaban comprar a la salida.

Sin embargo, hoy no sería uno de esos días. En el exterior, la nieve seguía cayendo de forma constante. Los meteorólogos habían hecho una predicción, para eso de las siete, de unos veinte centímetros. La gente optaría por no salir, anticipándose a la tormenta. Jordan tenía programado un evento para esa tarde, una cata de vinos, pero habían llamado para reprogramarlo. Martin tenía un trayecto más largo, así que lo envió pronto a casa. A las siete y media empezó a cerrar la tienda, diciéndose que era poco

probable que entrase algún otro cliente. Cuando hubo terminado, Jordan fue hasta la trastienda para apagar el equipo de sonido. La tienda quedó extrañamente silenciosa y vacía sin la ecléctica mezcla compuesta por Billie Holiday, The Shins y Norah Jones, que había constituido la banda sonora del día. Sacó sus botas para la nieve de detrás de la puerta y, acababa de sentarse en el borde de la mesa

para cambiárselas por las de piel negra, cuando sonó la campanilla de la puerta. Un cliente. Sorprendente. Se puso en pie y salió de la trastienda, pensando que tenía que tratarse de alguien tremendamente desesperado para salir a por vino con ese tiempo. -Tiene suerte. Estaba a punto de cerrar… Sus palabras se apagaron al descubrir a los dos hombres que se encontraban junto a la entrada de la

tienda. Por algún motivo, sintió un hormigueo en la nuca. Tal vez tuviera relación con el hombre que estaba más cerca de la puerta. Inmediatamente, posó los ojos sobre él –no parecía tipo de cliente habitual. Tenía el pelo castaño y una sombra de barba sobre la mandíbula angulosa, que le confería un aspecto oscuro, de chico malo. Era alto y llevaba un abrigo negro de lana, sobre lo que parecía una figura sólida.

Ni rastro de mocasines italianos. A diferencia de Cal Kittredge, este hombre resultaba atractivo de un modo duro, masculino. Había en él una cierta… aspereza. A excepción de en sus ojos. Verdes como esmeraldas, contrastaban brillantemente con su cabello oscuro y la sombra de barba, mientras la observaba con atención. Dio un paso adelante. Jordan dio un paso hacia atrás. Una leve sonrisa se dibujó en las

comisuras de los labios de él, como si encontrara aquello divertido. Jordan se preguntó cuánto le costaría alcanzar el botón de alarma que había bajo el mostrador. El hombre rubio, que llevaba gafas y una gabardina de color beige, se aclaró la garganta. -¿Jordan Rhodes? Consideró si debía responderle. Pero el hombre rubio parecía más inofensivo que el alto y oscuro. -Sí.

Él sacó una placa identificativa de la chaqueta. -Soy el Agente Seth Huxley y este es el Agente Nick McCall, del Bureau Federal de Investigación. Eso la pilló desprevenida. ¿El FBI? La última vez que había visto a alguien del FBI había sido durante la lectura de cargos contra Kyle. -Nos gustaría tratar un asunto relacionado con su hermano – prosiguió el hombre rubio. Fuera lo que fuese lo que tenía que

decir, parecía muy serio. Jordan sintió que se le formaba un nudo en el estómago. Pero se obligó a no dejarse llevar por el pánico. Todavía. -¿Le ha pasado algo a Kyle? – preguntó. Durante los cuatro meses que su hermano llevaba en prisión ya habían tenido lugar varios altercados. Por lo visto, algunos de los reclusos del Centro Correccional Metropolitano pensaban que un genio de los ordenadores, rico, sería un blanco fácil. Cuando le había preguntado

por las peleas, durante sus visitas, Kyle le había asegurado que se las podía arreglar. Pero, desde que empezara a cumplir su condena, había temido a diario recibir esa llamada telefónica, informándola de que se equivocaba. Y si el FBI había enviado dos agentes a su tienda, durante un temporal, fuera lo que fuese lo que tenían que decirle no podía ser bueno. El hombre del pelo oscuro habló por primera vez. Tenía una voz grave, aunque más suave de lo que Jordan había esperado.

-Su hermano está bien. Al menos, por lo que sabemos. Jordan ladeó la cabeza. Extraña forma de expresarlo. -¿Por lo que saben? Suena como si se hubiese perdido o algo así –se detuvo antes de cruzarse de brazos. Oh… no-. No me diga que se ha fugado. Kyle no sería tan estúpido. Bueno, vale, había cometido esa estupidez que lo había hecho acabar en la cárcel, pero no volvería a ser tan estúpido.

Por eso se había declarado culpable, en vez de ir a juicio. Había querido confesar sus errores y aceptar las consecuencias. Conocía a su hermano mejor que nadie. Sí, era un genio de la tecnología. Y, en caso de que hubiera ordenadores al alcance de los reclusos, probablemente pudiera subir un código, un virus o lo que fuera que hiciera falta para abrir las puertas de las celdas y liberar a los presos en estampida. Pero Kyle no lo haría. Esperaba. -¿Fugado?

Un comentario

muy

interesante –la estudió el Agente McCall-. ¿Hay algo que quiera compartir con nosotros, señorita Rhodes? Había algo en ese agente especial que la perturbaba. Jordan se sintió como si se encontrase frente a un contrincante, que tenía una escalera de color, en una partida de póquer que no había sido consciente de estar jugando. Y, en aquel preciso instante, no estaba de humor para andarse con juegos con el FBI. Ni nunca. Habían hecho caer sobre su hermano todo el peso de la ley, lo habían encerrado en una cárcel de

máxima seguridad y lo habían tratado como una amenaza para la sociedad, algo que, en su opinión, ciertamente parcial, constituía un auténtico error. Tratándose de alguien sin antecedentes, apuntó. No era como si Kyle hubiese asesinado a alguien, por el amor de Dios. Solo había causado un poco de pánico y de caos. A unos cincuenta millones de personas. -Han dicho que se trataba de mi hermano. ¿En qué puedo ayudarles, Agente McCall? –

preguntó con frialdad. -Por desgracia, no tengo libertad para facilitarle los detalles aquí. El Agente Huxley y yo preferiríamos continuar esta conversación en privado. En la oficina del FBI. Y ella habría preferido no tener que hablar en absoluto con el FBI, si no la estuviesen presionando con el tema de Kyle. Señaló la tienda vacía. -Estoy segura de que los chardonnays considerarán confidencial cualquier cosa que

tengan que decir. -Nunca me he fiado del chardonnay –dijo el Agente McCall. -Y yo no me fío del FBI. Las palabras quedaron suspendidas entre ellos. Punto muerto. El Agente Huxley intervino. -Comprendo su reticencia, señorita Rhodes. Pero, como ha indicado el Agente McCall, se trata de un asunto confidencial. Tenemos un coche esperando en la puerta y le agradeceríamos que nos

acompañara a la oficina del FBI. Estaremos encantados de explicárselo todo allí. Jordan lo consideró. -De acuerdo. Llamaré a mi abogado para que se reúna con nosotros. El Agente McCall sacudió la cabeza. -Nada de abogados, Rhodes. Solo usted.

señorita

Jordan se mantuvo inexpresiva pero, interiormente, sintió crecer la frustración. Además de su aversión

general hacia el FBI, por el modo en que se habían comportado con su hermano, se trataba de una cuestión de orgullo. Habían entrado en su tienda y ese tal Nick McCall parecía pensar que ella tenía que saltar, solo porque se lo ordenaba. Así que, decidió mantenerse bien firme en el suelo. -Va a tener que esforzarse más, Agente McCall. Ha venido a buscarme en mitad de una tormenta de nieve, lo que significa que quiere algo de mí. No va a conseguirlo, a menos que me haga

una buena oferta. Él pareció considerar sus opciones. Jordan tuvo la clara impresión de que una de ellas consistía en cargársela al hombro y sacar su trasero de la tienda, sin más rodeos. Tenía pinta de ser capaz. Pero, en cambio, se apartó del mostrador y se aproximó a ella. Y luego se aproximó un poco más. Bajó la mirada y sus brillantes ojos verdes la atravesaron. -¿Cuánto le gustaría ver a su hermano fuera de la cárcel, señorita

Rhodes? Aturdida por la oferta, Jordan escrutó sus ojos con cautela, en busca de algún rastro de fraude o engaño, aunque sospechaba no vería nada en los ojos de Nick McCall que él no quisiera mostrarle. Un salto de fe. Consideró si debía creerlo. -Cogeré mi abrigo. Tres El trayecto hasta la oficina del FBI

resultó más largo de lo previsto, debido al mal tiempo. Las calles estaban en un estado lamentable pero el SUV recorrió los trece kilómetros sin demasiados problemas. Cómodo tras el volante, pese al hielo y la nieve, Nick apartó los ojos de la calzada un momento para echarle un vistazo por el retrovisor a la pasajera del asiento trasero. Jordan Rhodes. Una heredara billonaria, en el asiento trasero de su Chevy Tahoe. No era el modo en que habitualmente culminaba una jornada de trabajo.

Estaba mirando por la ventanilla, en silencio. El pelo rubio le caía un poco por debajo de los hombros del abrigo y se apartó, distraídamente, un mechón de los ojos. Llevaba una bufanda de cachemir, color crema, en torno al cuello –o por lo menos, él creía que era de cachemir- y guantes a juego. Había visto fotografías suyas, incluso antes de observar las que Huxley había incluido en su concienzuda presentación. Dada la riqueza de su familia y el interés

general del público por el caso de su hermano, casi todos los periódicos, las cadenas de TV, las televisiones por cable y los medios informativos de Internet, habían cubierto ampliamente el arresto de Kyle Rhodes y su declaración de culpabilidad. Nick recordaba haber visto varias fotos de Jordan y de su padre junto a Kyle, entrando y saliendo del juzgado. Objetivamente hablando, sabía que era impresionante. Sin duda, su largo pelo rubio, su esbelta figura y sus ojos azul Caribe, atraerían a muchos hombres.

Con su abrigo, obviamente caro, y sus botas de tacón alto, totalmenteinadecuadas-para-la-nieve, le recordaba a las manhatanitas ultrachic, vestidas de diseño, con las que se había tropezado de vez en cuando durante sus días en Nueva York. Pero no era su tipo. Para empezar, las prefería morenas. Con curvas. Y sin ninguna relación directa con los reclusos de una prisión de máxima seguridad. O una herencia que rivalizaba con el producto nacional bruto de un país

pequeño. Ese grado de riqueza volvía a las personas…excéntricas. Y, probablemente, también estiradas y ostentosas. Las inapropiadas botas altas parecían confirmarlo. Por su forma de tensar la mandíbula comprendió que sabía que la estaba mirando. No parecía gustarle demasiado. Aunque tampoco le preocupaba especialmente. Lo bueno de ese trabajo era que no tenía por qué gustarle a Jordan

Rhodes. Huxley sería su acompañante en la fiesta de Eckhart –era cosa suya demostrarle su encanto. Suponiendo que Huxley tuviera algún tipo de encanto. Por su parte, Nick solo era responsable de asegurar la cooperación de Jordan Rhodes. Y para conseguirlo, antes tenía que obtener unas cuantas respuestas. -¿Qué tal va el negocio del vino? – rompió el silencio Nick. Jordan volvió la cabeza y buscó su mirada a través del retrovisor.

-No hace falta que me dé conversación, Agente McCall. Ya he entendido que esto no es una visita social. Él se encogió de hombros. -¿Qué quiere que le diga? No soy partidario de los silencios incómodos. -¿Y qué piensa sobre conversaciones incómodas?

las

Nick tuvo que contener la sonrisa. Dios, era una bocazas.

-Menudo tiempo hace –dijo Huxley, interponiéndose rápidamente para mantener la calma-. Menos mal que llevas tracción a las cuatro ruedas, Nick. -Sí –convino-. Aunque un Chevy Tahoe no debe ser ni remotamente igual de divertido de conducir que un Maserati Quattroporte. Jordan miró a Nick con una mezcla de sorpresa y enojo. -¿Sabe la clase de coche de conduzco?

-Sé muchas cosas. Créame, tengo montones de información con los que formular preguntas incómodas, mientras circulamos a través de la tormenta a quince kilómetros por hora. Me pareció que el tema del vino resultaría más inofensivo. Ella suspiró resignación.

con

aparente

-El negocio del vino va bien. -Siento curiosidad: ¿cuál es su clientela habitual? –preguntó-. ¿Frecuentan más la tienda los coleccionistas o los residentes del

barrio? -Es variada. Algunos de mis clientes están empezando a interesarse por el vino y vienen buscando un lugar cómodo donde aprender más. Otros son bebedores más experimentados, que acuden para relajarse mientras disfrutan de los vinos que servimos. Y luego hay un tercer grupo, al que yo describiría como coleccionistas serios. Como Nick había previsto, se

relajó tratando el tema del vino. Estupendo. -No soy un gran entendido. Pero hace unas semanas oí la historia de un coleccionista de Chicago que se había gastado unos doscientos cincuenta mil dólares en una caja de vino –se volvió hacia Huxley-. ¿Puedes creértelo? Doscientos cincuenta mil –echó un vistazo por el espejo retrovisor-. Usted es la experta, señorita Rhodes -¿Qué se podría conseguir, en el mundo del vino, por un cuarto de millón de dólares?

-Un Chateau Mouton-Rothschild de 1945. -Wow. Qué rápida. ¿Deduzco que también había oído hablar sobre la subasta? -En realidad, ayudé a ese coleccionista particular a localizar el vino –dijo-. Sabía que iba a subastarse y que a él podría interesarle. -El tipo tiene un nombre extranjero… Creo que es el dueño de un restaurante o algo así.

Huxley miró a Nick pero permaneció en silencio, consciente de que el interrogatorio a Jordan Rhodes había comenzado. -Xander Eckhart –dijo ella. -Debe ser estupendo tener clientes capaces de gastarse un cuarto de millón de dólares en vino. Por un breve instante, la vio relajarse. -Por desgracia, fue Sotheby quien logró esa venta –repuso con una sonrisa-. Pero, sí.

Xander en un buen cliente. Y esa era la cuestión, pensó Nick. ¿Cómo de buen cliente? -¿Entiendo que lo conoce bien? -Bastante bien, supongo. -¿Cómo de bien? Se produjo una pausa y Nick observó tensarse la postura de Jordan cuando lo captó. -Quieren saber algo sobre Xander. ¿De eso va todo esto? –preguntó.

-Sí. Pareció genuinamente sorprendida. -¿Y por qué iban a investigar a Xander? Nick ignoró la pregunta, retomando el interrogatorio. -¿Cómo describiría la naturaleza de su relación con Eckhart? Ella pareció sopesar sus opciones antes de contestar. Considerando que estaba sentada en el asiento trasero de un SUV, en

mitad de una tormenta, con dos agentes armados del FBI, no parecía tener muchas. -Xander es cliente habitual de mi tienda desde hace años. A veces hago pedidos especiales para él. Vinos caros o raros que no pueden conseguirse mediante un distribuidor. -¿Ha tenido algún tipo de interacción con él fuera de la tienda? –sondeó Nick. -Tal vez sí debería llamar a mi abogado. De repente, esta situación

me hace sentir muy incómoda, Agente McCall. Él enlazó retrovisor.

su mirada

por

el

-¿Por qué la hace sentir incómoda hablar sobre Xander Eckhart? Jordan reacomodó su postura en el asiento, cruzando una pierna sobre la otra. -¿Por qué no se ahorra el interrogatorio y va directamente al grano? -¿Frecuenta socialmente a Eckhart,

fuera de la tienda? -A veces. Tenemos varios conocidos comunes así que, de vez en cuando, me encuentro con él en alguna fiesta o en uno de sus restaurantes. Y todos los años asisto a un evento de caridad, para recaudar fondos, que organiza en Bordeaux. La fiesta es este fin de semana, de hecho. -¿Ese es todo el alcance de su relación personal? Jordan enlazó su mirada con la de él en el espejo.

-¿Qué otro alcance podría tener nuestra relación, Agente McCall? -¿Tiene algún tipo de conexión íntima con Eckhart? Su voz sonó ronca, en la oscuridad del asiento trasero. -Solo una profunda apreciación por el buen vino. Apartó la mirada y volvió a dirigirla hacia la ventanilla. Nick captó el mensaje: alto y claro. Fin de la conversación. Cuando llegaron a la oficina del

FBI, aparcó en un hueco, próximo a la entrada de cristal y acero del edificio de altura media. El parking estaba completamente vacío –con la tormenta de nieve, casi todo el mundo se había ido pronto a casa. Con un asentimiento, le indicó a Huxley que él se encargaba de Jordan. Salió del coche y abrió la puerta trasera. Jordan vaciló antes de deslizarse del asiento. Bajó del SUV –una de sus piernas enfundas en botas de tacón alto y después la otra. Y como Nick sostenía la puerta, quedaron de pie el uno junto al

otro. Gruesos copos de nieve caían a su alrededor, enredándosele en el cabello. Su voz sonó baja y tan fría como el aire. -La próxima vez que quiera saber algo no se moleste en camelarme, Agente McCall. Simplemente pregunte. -Le aseguro, señorita Rhodes, que cuando me camelo a una mujer, lo sabe –le tendió una mano con amabilidad-. No llegará lejos con esas botas.

Ella lo ignoró. -Observe –giró sobre sus talones y se alejó del coche, cruzando el parking semi enterrado de nieve y cubierto de hielo, camino de la entrada de la sede de la división. Y que lo mataran si se resbaló una sola vez. Huxley se detuvo junto a Nick. -Podías haberme avisado de que pensabas interrogarla en el coche. ¿Por qué no has esperado hasta llegar a la oficina para hablarle

sobre Eckhart? -Quería pillarla desprevenida. Tenemos que asegurarnos de que no es uno de los caprichos del mes. -¿Crees que es una buena idea cabrearla así? Vamos a pedirle que trabaje con nosotros. -Cooperará –sobre eso, Nick no tenía la menor duda. Lo había sabido unos treinta segundos después de entrar en la tienda, al ver la angustiada expresión de su rostro cuando habían nombrado a su hermano.

¿Le ha pasado algo a Kyle? Puede que no le gustase mucho a Jordan Rhodes pero, obviamente, estaba preocupada por su hermano. Y, al final, eso era lo único que importaba. Los dos agentes condujeron a Jordan a una sala de conferencias situada en la plata once y le pidieron que se pusiera cómoda mientras ellos iban “en busca del archivo”. Sospechó que se trataba de algún

tipo de lenguaje en código del FBI para referirse a algo sospechoso, pero no se le ocurrió exactamente a qué. Lo único que sabía era que, tras el no-tan-inocente interrogatorio del Agente McCall en el coche, no se fiaba de él. De ninguno de los dos, de hecho. Se quitó el abrigo, la bufanda y los guantes, y se sacudió la nieve de las botas. Sí, vale, como tan desagradablemente había señalado McCall, sus Christian Louboutin no eran un calzado resistente ni adecuado para el mal tiempo. Y, al

coger el abrigo en la trastienda, había pensado momentáneamente en cambiárselas. Pero las botas para la nieve que se había comprado en Noviembre –sin tener en cuenta la posibilidad de acabar en esta situación- difícilmente podían considerarse un calzado de negocios apropiado. Tal como lo veía, había ciertas cuestiones de estilo que tenían prioridad sobre la práctica, y justo a la cabeza de su lista estaba la norma de no llevar pantalones de vestir negros y Uggs de color rosa a una reunión con el FBI. No, a menos que quisieses parecer una idiota, vamos.

Jordan tomó asiento en la mesa de la sala de conferencias. Observó la tormenta que rugía al otro lado de los ventanales, temiéndose que tendría que retirar la nieve con una pala cuando llegara a casa. Tal vez debería hacerse con uno de esos quitanieve eléctricos, se dijo. O con un hombre. Cualquiera de los dos le resultaría muy útil contra las inclemencias del tiempo. Por otra parte, el quitanieve ocuparía mucho espacio en el garaje y, por lo general, le gustaba dejar unos noventa centímetros libres alrededor del Maserati. Y, probablemente, la mayoría de los

hombres que conocía tuviesen aún menos interés que ella en retirar nieve –seguramente contratasen a alguien para que se ocupara de ese tipo de cosas. Desventajas de salir con tipos con mocasines italianos, supuso. Puede que tuviese que buscar un hombre menos refinado. Uno de esos tipos capaces de encender fuego con dos palos, cambiar una rueda con una mano atada a la espalda y que no se preocupasen por rozarse los guantes de piel, forrados de cachemir, Burberry, al retirar la nieve.

La puerta se abrió dando paso a Nick McCall. Bueno. Alguien que, por lo menos, supiese lo que era una maquinilla de afeitar. -Siento haberla hecho esperar, señorita Rhodes –dijo. Cuando Huxley siguió a Nick al interior de la sala de conferencias, Jordan advirtió que los dos hombres se habían quitado el abrigo. También vio que iban armados, a

juzgar por el del arnés y la pistola que vislumbró bajo sus chaquetas. -¿Qué ha pasado con su archivo? – preguntó. -¿Se lo puede creer? No ha habido forma de encontrarlo –dijo Nick-. Supongo que tendremos que seguir sin él –le dirigió un asentimiento a Huxley. -Todo lo que estamos a punto de decirle es extremadamente confidencial, señorita Rhodes – comenzó él-. No puede hablarle a nadie sobre el propósito de esta

reunión. Bastante sencillo desde su perspectiva, puesto que no entendía el propósito de la reunión. -De acuerdo. -Ya ha descubierto que tiene que ver con Xander Eckhart. Lo hemos estado investigando desde hace algún tiempo. Creemos que está blanqueando dinero, procedente del narcotráfico, en sus restaurantes y discotecas, para una organización criminal dirigida por Roberto Martino. Puede que haya oído

hablar de las recientes acusaciones formuladas contra Martino y otros miembros de su organización – Huxley le concedió un momento para procesarlo todo. -Parece sorprendida –dijo Nick. Ella le lanzó una mirada. -Claro que estoy sorprendida. No tenía ni idea de que Xander estuviese involucrado en algo así. ¿Están seguros? Huxley asintió. -Sí. Hemos estado vigilando a

Eckhart. Lo hemos visto en varias ocasiones con un hombre que sabemos que es uno de los socios de Martino. Se reúnen en el despacho de Eckhart, en la planta baja del edificio donde se encuentra su restaurante Bordeaux. -La que alberga su bodega, quiere decir –repuso Jordan. Nick se inclinó hacia delante, interesado. -¿Ha estado en el interior del despacho de Eckhart? -Sí. Durante la fiesta del día de San

Valentín, el año pasado. Me hizo un recorrido por todo el edificio de Bordeaux. -¿Con cuánto detalle recuerda el interior del despacho? –preguntó Huxley-. ¿Sería capaz de describírnoslo, de hablarnos sobre la ubicación de los muebles y ese tipo de cosas? -Ciertamente, podría intentarlo – dijo Jordan-. ¿Se trata de eso? ¿Quieren que les describa el despacho de Xander? –parecía algo demasiado insignificante para justificar todo aquel galimatías de

agentes secretos. Nick sacudió la cabeza. -Por desgracia, no es tan sencillo. Lo que queremos es que nos ayude a entrar en el despacho de Eckhart. Este sábado por la noche. Jordan se tomó un segundo. -¿Quiere decir durante la fiesta? Nick entrelazó las manos sobre la mesa. -¿Qué le parecería acudir acompañada por un agente de

incógnito, señorita Rhodes? Jordan se inclinó en su dirección. -Supongo que depende de quién fuera el acompañante, Agente McCall. Junto a Nick, Huxley se enderezó las gafas. -Yo. Jordan lo observó, sorprendida. -Oh, de acuerdo. -Trate de no parecer tan aliviada –

dijo Nick secamente. -Lo siento. Es que el Agente Huxley parece más… Se detuvo para buscar la palabra adecuada. -¿La clase de tipo sofisticado que asistiría a su degustación de vinos? –sugirió Nick, sarcástico. -Iba a decir agradable. -En realidad, he investigado mucho sobre el vino, a causa de la asignación –intervino Huxley-. Por lo que he leído, Eckhart tiene una

colección impresionante –le lanzó una mirada a Nick y se aclaró la garganta-. Aunque no es que vaya a beber esa noche, claro. Viendo la nerviosa mirada de Huxley, Jordan dedujo que Nick representaba algún tipo de autoridad para el agente más joven. Otra decisión cuestionable del FBI. -¿Y qué pasará una vez lo introduzca como acompañante? –le preguntó a Huxley. -Me escaparé en algún momento de la fiesta para implantar unos

pequeños dispositivos de grabación en el despacho de Eckhart. Dicho así, sonaba fácil. Aunque quizá para ellos lo fuera. -Explíquenme cómo encaja en esto mi hermano. Nick tomó la voz cantante al llegar a ese punto. -La oficina del fiscal se ha comprometido a reducir la pena de su hermano al tiempo de condena ya cumplido. Si coopera con nosotros cumplimentarán una moción el lunes. A la espera del fallo del

tribunal, podemos arreglarlo para que su hermano sea transferido a un arresto domiciliario. Jordan estudió a los dos agentes cuidadosamente. -¿Dónde está la trampa? Tiene que haberla, si están dispuestos a liberar a Kyle. Hace unos meses, el fiscal convirtió el caso en un espectáculo público. Su idea de ser duro con el crimen, supongo. -El antiguo fiscal convirtió el caso en un espectáculo público –la corrigió Nick-. La nueva tiene una

agenda distinta. -Debe ser consciente de que cualquier operación encubierta conlleva cierto riesgo – añadió Huxley-. Creemos que estamos en posición de minimizarlo pero, de todos modos, debería tenerlo en cuenta. -¿Cuánto tiempo tengo decidirlo? –preguntó Jordan.

para

-Creo que todos sabemos que ya ha tomado una decisión, señorita Rhodes –replicó Nick.

Jordan deseó poder decirle que no la conocía ni la mitad de bien de lo que creía conocerla. Por desgracia, en este caso, tenía razón. -Tengo una condición. Kyle no sabrá nada sobre nuestro acuerdo. Se preocuparía demasiado por mí. -Nadie puede saber nada hasta que hayamos terminado –enfatizó Huxley-. Para mantener la tapadera, todos deben pensar que realmente soy su cita de esa noche –se ruborizó-. Por supuesto, no estoy

sugiriendo que tengamos que… ejem… fingir nada romántico. Nick no había apartado los ojos de ella. -¿Tenemos un trato? Pese al hecho de que Huxley sería su acompañante el sábado por la noche, Jordan no pudo evitar pensar que estaba a punto de meterse en la cama con el diablo. Con un diablo de ojos verdes. Asintió.

-Tenemos un trato. Al final de la reunión, Jordan y Huxley lo arreglaron para encontrarse el jueves por la noche, aprovechando que le tocaba a Martin cerrar la tienda. El plan consistía en revisar los detalles para la noche del sábado. Después de escoltarla hasta el vestíbulo, Huxley se volvió hacia Nick. -¿Por qué no acerco a Jordan a su casa? –luego le sonrió a ella-. Eso me permitirá conocerla un poco

mejor –señaló la nieve que caía sin pausa al otro lado de las ventanas-. No he aparcado tan cerca como Nick, así que iré a por el coche – una vez tomada la decisión, se puso los guantes y echó a correr, dejando solos a Jordan y a Nick. Ella lo miró con cautela, preparándose para otro de esos irritantes comentarios que parecían ser su especialidad. Lo que dijo, sorprendió.

en cambio,

-Bien, supongo que eso es todo.

la

-¿No estará allí, el sábado por la noche, para el gran evento? -Oh, estaré –le aseguró-. Pero aparcado a unas manzanas de distancia de Bordeaux, en la furgoneta con el equipo técnico, asegurándome de que los dispositivos de grabación funcionan correctamente. Así que, si el sábado me ve, significará que algo ha ido mal. Un silencio cayó entre Jordan y Nick. Trató de ignorar el peso de su mirada pero le resultó imposible.

-¿Qué? -Solo estaba pensando en lo afortunado que es su hermano porque esté dispuesta a hacer algo así por él. Jordan se apartó el flequillo de los ojos, sorprendida al recibir un cumplido de su parte. Y sí, el desastre de su hermano gemelo era afortunado. Pero también sabía que él habría hecho lo mismo por ella sin pensárselo. -Kyle se merece una segunda

oportunidad –vio la expresión de escepticismo en el semblante de Nick y suspiró-. Adelante, Agente McCall. Sea lo que sea lo que quiere decir sobre mi hermano, ya lo he oído antes. -Yo también tengo dos hermanos, señorita Rhodes. Comprendo lo que es la lealtad familiar. Esperó a que prosiguiera. -¿Pero? -Pero su hermano quebrantó la ley. Unas diez leyes, para ser exactos. Pirateó una red mundial de

comunicaciones, causando un pánico generalizado al provocar un corte que afectó a decenas de millones de personas. Jordan puso los ojos en blanco. -Ahórrese el discurso melodramático, señor FBI. Mi hermano hackeó Twitter y lo cerró, después de que su novia publicara el enlace a un vídeo donde salía con otro hombre en un jacuzzi. -Colgó el espacio por completo durante dos días. Es el ataque más avanzado de denegación de acceso

que se ha visto. -Era Twitter, no la web del Departamento de Defensa o de la NASA. A ese tipo que cerró Facebook el año pasado solo le cayeron servicios a la comunidad. Pero, en este caso, el fiscal – disculpe, el antiguo fiscalargumentó ante el juez que una multa no sería suficiente para Kyle, debido al dinero de mi padre. Lástima que Kyle y yo no vivamos del dinero de mi padre. Nick le hizo una seña.

-Su transporte. Jordan se interrumpió y miró por la ventana. Vio el coche de Huxley junto a la entrada. Otro SUV, aunque este era un Range Rover. Se volvió hacia Nick. -Dígame una cosa. ¿Intenta sacarme de mis casillas o ser irritante es algo natural en usted? Un destello de diversión centelleó en los ojos de Nick.

-Supongo que es posible que haya estado intentando molestarla un poco. -¿Por qué? exasperada.

–preguntó

Jordan,

Él pareció considerarlo. -Tal vez porque puedo. -Con bastante facilidad, por lo visto. Avanzó un paso hacia ella para estudiar su semblante. -Apuesto a que necesita más gente

en su vida que la moleste, señorita Rhodes. En realidad, tenía un hermano gemelo en la cárcel que cumplía con ese cometido bastante bien. Y en cuanto a la valoración de Nick, estaba acostumbrada a que la gente hiciera suposiciones infundadas sobre ella, a causa de la fortuna de su padre. Aunque, en este caso, la acusación no fuese tan flagrante como solía. -En serio, ¿quién es usted? –le preguntó.

Él sonrió. -Buena pregunta. La respuesta suele variar en periodos de entre seis y nueve meses. Fueron las últimas palabras que pronunció antes de que Jordan saliese del edificio del FBI y subiese al coche de Huxley. Cuando miró hacia atrás, Nick ya no se encontraba en el vestíbulo. -¿Lista para que nos vayamos? – preguntó Huxley. Jordan se volvió hacia la calzada

que se extendía ante ella. -Definitivamente. Cuatro Jordan echó a correr para pillar en verde el semáforo de Van Buren Street, diciéndose que sería estupendo no tener que volver a poner los ojos sobre el Centro Correccional Metropolitano, a partir de la semana siguiente. El edificio era una monstruosidad: un feo triángulo gris, que se elevaba más de treinta pisos, con listones verticales en las ventanas.

Todos los miércoles visitaba a Kyle, tras haber establecido una rutina con Martin que se lo permitía. Esa mañana, le había agradecido mucho a su asistente que hubiese llegado a tiempo a la tienda, pese a los treinta centímetros de nieve que el Departamento de Urbanismo y Sanidad aún luchaba por retirar de las calles. Porque, con su coche inutilizado y los taxis convertidos en una rareza, en días de mal tiempo como aquel, había tenido que tomar el metro, lo que implicaba tiempo extra en los

desplazamientos. Como a los visitantes se les permitía el acceso a la prisión por orden de llegada, le gustaba estar allí hacia el mediodía, al comienzo de las horas de visita. Jordan le echó un vistazo al reloj mientras se aproximaba al edificio y comprobó que llegaba justo a tiempo. Empujó las puertas y se adentró en el vestíbulo. Al menos, estaba caliente, comparado con los diez grados bajo cero del exterior; como mínimo, la cárcel tenía esa ventaja.

En la recepción, rellenó un formulario de Notificación para los Visitantes y se lo entregó a Dominic, el oficial del vestíbulo, junto con su carnet de conducir. Después de cuatro meses visitando a Kyle todos los miércoles, estaba familiarizada con la rutina. -Ya voy por la mitad de la segunda temporada de Perdidos –le dijo Dominic. Aparte de las visitas a Kyle, el guardia del vestíbulo y sus charlas sobre series de televisión eran prácticamente lo único que Jordan le gustaba del CCM.

-Wow. Has devorado la primera – dijo ella. -¿Qué pasa con los Otros? – preguntó-. Son espeluznantes. -Lo descubrirás en unos cien episodios. Más o menos. -Eh, no me digas eso –Dominic le devolvió su carnet de conducir-. ¿Estás segura de que tu hermano y tú no tenéis un trillizo? Porque el parecido es asombroso. Jordan sonrió. Desde la primera emisión de Perdidos, la gente había

comentado que su hermano se parecía a cierto famosísimo personaje de la serie –algo que Kyle odiaba. Probablemente, por ese motivo el personal de la cárcel y los demás reclusos se habían asegurado de tomarle el pelo cuanto habían podido. Personalmente, encontraba el asunto bastante divertido. -Estoy bastante segura de que no existe ninguna relación –dijo. O eso, o su padre tenía muchas explicaciones que dar.

Dominic le señaló el cuello. -No olvides quitarte la bufanda cuando pases por el registro. Te veo la semana que viene, Jordan. No, si todo iba según lo planeado. Tenía una extraña sensación de secretismo, debido a su trato confidencial con el FBI. Comprendió que tendría que ir con cuidado de no manifestar nada ante Kyle. Con frecuencia, era capaz de leerle las emociones como si fuera un libro abierto. Siguiendo las normas del CCM,

metió el abrigo, el bolso, la bufanda y los guantes en una de las taquillas que había tras la recepción. Un segundo guardia los escoltó a ella y a unos cuantos visitantes más hasta uno de los ascensores e iniciaron el ascenso hacia la sala de visitas del octavo piso. Las puertas se abrieron y ella y los demás visitantes fueron conducidos hasta la zona de control de seguridad. Pasó a través del detector de metales, esperó a que un tercer guardia desbloqueara un juego de pesadas puertas de acero y cristal a

prueba de balas, y luego accedió a la sala de visitas. La primera vez que había visitado a Kyle en CCM se había sorprendido. Tal vez por influencia de la televisión, había esperado que estarían separados por un cristal y tendrían que hablar mediante teléfonos. Le había encantado descubrir que a los reclusos se les permitía reunirse con sus familiares en una gran sala común. Sí, durante todo el tiempo había cuatro guardias armados vigilándolos pero, al menos, podía

sentarse, cara a cara, frente a su hermano. Ignorando el lodo amargo al que allí llamaban café –un error cometido en su primera visita, que no había vuelto a repetir- Jordan optó por hacerse con una botella de agua de una de las máquinas expendedoras. Escogió una mesa frente a una ventana, cubierta de barras de metal, y tomó asiento. Como hacía cada semana, trató de ocuparse de sus propios asuntos y evitó prestarles demasiada atención a los demás visitantes que esperaban en las mesas contiguas,

asumiendo que agradecerían un poco de privacidad tanto como ella. Dejó vagar la mente, consciente de que tendría que esperar varios minutos, mientras Kyle pasaba por diversos controles de seguridad antes de ser conducido hasta la sala de visitas. Jordo –la he jodido. Esas eran las primeras palabras que habían salido de la boca de Kyle cuando la llamara aquella fatídica noche, hacía cinco meses. Ella no había tenido la menor idea de lo que le estaba diciendo pero, al

final, todo se reducía a una cosa. -¿Puedes arreglarlo? –le había preguntado. -No lo sé –había gemido él, preocupado. Se oyó un fuerte estruendo, que ella asumió era su cabeza golpeando contra la pared. -¿Dónde estás? Iré a buscarte y pensaremos en algo. Kyle respondió arrastrando las palabras. -En Tijuana. muuucho.

Emborrachándome

Oh, Dios. -Kyle. ¿Qué has hecho? Su voz se elevó, enojada. -Acabo de colgar Twitter, eso es lo que he hecho. La puta red entera. Al diablo con Dani. Jordan no lo había entendido del todo pero sí captó lo suficiente para advertir que su hermano, el genio de los ordenadores, había hecho algo muy, muy malo por culpa de su novia, Daniela. Kyle tenía un don para atraer a un

tipo de chicas totalmente inadecuado –es decir insípidas, codiciosas y llamativas- y, como Jordan llegaría a descubrir esa noche, a partir de las ebrias divagaciones de su hermano, Daniela, la última modelo brasileña de Victoria’s Secret, no era una excepción. Se habían conocido en Nueva York, en una exposición en la Galería de un artista que era amigo de ambos, y habían estado saliendo a distancia durante seis meses, un record para Kyle. Entonces, Daniela voló a Los Ángeles para rodar un vídeo

musical, una gran oportunidad, según ella, ya que quería ser actriz. Al segundo día de emprender el viaje dejó de llamar a Kyle. Preocupado, él le había dejado mensajes en el móvil y en el hotel, sin conseguir respuesta. Finalmente, la obtuvo el cuarto día, de madrugada. Vía Twitter. @KyleRhodes. Lo siento, lo nuestro no iba a funcionar. Estoy tomándome unos días de relax en Los Ángeles con alguien que he

conocido. Eres muy dulce pero hablas demasiado sobre ordenadores. Veinte minutos después, en su siguiente tweet, Daniela publicó el enlace a un vídeo donde se la veía, en Hollywood, haciéndolo con Scott Casey, la estrella de cine, en un jacuzzi. Costaba decidir qué le había molestado más a Kyle, si el hecho de que le hubieran dado la patada en Twitter o de que su novia no hubiera tenido reparos en ponerle públicamente los cuernos. Dada la

fortuna de él y el estatus de celebridad menor de ella, su relación había aparecido en las columnas de cotilleo, tanto de Nueva York como de Chicago, y se había mencionado en varias ocasiones en TMZ.com. Kyle trabajaba en el mundo de la tecnología y sabía que era simple cuestión de tiempo que el vídeo de Daniela se difundiera y apareciese por todas partes. Así que hizo lo que habría hecho cualquier friki de la informática cabreado, que empieza a verlo todo rojo, tras observar a su novia haciéndole una

mamada a otro hombre bajo el agua: había hackeado Twitter y había borrado tanto el vídeo como su tweet anterior de la red. Luego, causando estragos en un mundo que se había vuelto lo bastante urbano como para aceptar rupturas de 140 caracteres, bloqueó la red denegando el acceso a esta, mediante un ataque que duró dos días. Y así comenzó el Gran Apagón de Twitter de 2011. La tierra estuvo a punto de salirse

de su eje. Cundieron el pánico y el caos, mientras Twitter intentaba contrarrestar inútilmente lo que era considerado el pirateo más sofisticado jamás perpetrado. Mientras, el FBI esperaba una demanda de rescate o una declaración política del llamado “Terrorista de Twitter”. Pero no se produjo ninguna de las dos cosas, ya que el Terrorista no tenía ninguna clase de agenda política, ya contaba con sus propios millones, y se había retirado muy

convenientemente a Tijuana, México, donde un camarero con ocho dedos, llamado Esteban, le servía garrafón y tequila barato. A última hora de la segunda noche, tras un desagradable encuentro con un cactus que había frente al bar de Esteban, junto al que se había agachado para vomitar, Kyle experimentó un momento de semiclaridad. Se tambaleó hasta la habitación de su hotel y llamó a Jordan y, después, al darse cuenta de su error, encendió su portátil.

Decidido a corregir sus errores, volvió a acceder a Twitter y puso fin a su ataque anterior. Solo que, en esa ocasión, Kyle no fue tan cuidadoso. La borrachera de tequila barato, servido por un camarero con ocho dedos, le pasó factura. Y, al día siguiente, cuando un sobrio y mortificado Kyle voló de regreso a Chicago, se encontró con el FBI esperándolo. Pese a todos los esfuerzos de sus abogados por tratar de disuadirlo, Kyle insistió obstinadamente en declararse culpable.

Había cometido el delito, por lo que asumiría las consecuencias, dijo. Jordan encontraba admirable ese sentimiento, aunque esencialmente iba a costarle un año y medio de su vida. Las pesadas puertas dobles se abrieron, devolviéndola a la realidad. A una cruda realidad de cristal a prueba de balas, ventanas con rejas y guardias armados. Los reclusos entraron en fila en la sala de visitas.

Jordan observó a los dos primeros hombres, mientras localizaban a sus familias y se dirigían hacia las mesas contiguas. Kyle, su hermano el genio de los ordenadores, era el tercero de la fila. Su sonrisa era idéntica, cada vez que iba a visitarlo: avergonzada en parte por tener que reunirse con ella en esas circunstancias, y feliz por otro lado, simplemente por verla. Se aproximó con su mono naranja y las zapatillas azules de deporte, mientras ella se ponía en pie.

-Jordo –la saludó por el que venía siendo su apodo desde que eran niños. Habiendo acaparado descaradamente el gen de la estatura durante la concepción, algo que aún no le había perdonado, tuvo que inclinarse para abrazarla. Ese y otro breve abrazo al final de la visita eran los únicos contactos permitidos. -He decidido que te sienta bien el naranja –bromeó Jordan. Él le dio un golpecito bajo la barbilla.

-Yo también te he echado de menos, hermanita. Mientras tomaban asiento a la mesa, Jordan sorprendió a algunas de las visitantes femeninas dándole un repaso no-del-todo sutil a Kyle. En quinto curso, sus novias habían empezado a pasarle notas para que se las entregara a Kyle después de clase, y la atención no había cesado desde entonces. Sinceramente, le sorprendía. Era Kyle. -¿Hace tan mal tiempo fuera como dicen? –preguntó-. Desde mi

ventana de quince centímetros parece haberse desatado una tormenta infernal. -Me ha costado casi una hora despejar la nieve del camino de la entrada esta mañana – repuso Jordan. Kyle se apartó de la cara el pelo rubio, que le caía a la altura del cuello. -¿Ves? Esa es una de las ventajas de estar en la cárcel. No hay que retirar nieve.

Su hermano había establecido reglas respecto a sus visitas hacía ya tiempo. Las bromas sobre su estancia en la cárcel eran esperadas y resultaban alentadoras, la simpatía no. Lo que estaba bien, puesto que a su familia nunca se le habían dado muy bien las demostraciones emotivas. -Vives en un ático y no has retirado nieve desde hace años –señaló. -Una elección deliberada que efectué, debido al trauma de mi juventud –dijo Kyle-.

¿Recuerdas que papá me hacía despejar la nieve de todo el bloque cada vez que nevaba? Tenía ocho años cuando se le ocurrió la primera vez –apenas era más alto que la pala. -Y yo me quedaba en casa preparando chocolate caliente con mamá –Jordan sacudió la mano para atajar su inminente réplica-. Eh, fue bueno para ti –te fortaleció el carácter – se detuvo un instante para observar los barrotes de acero que los

rodeaban-. Quizá papá tendría que haberte hecho despejar también la nieve del siguiente bloque. -Muy graciosa. -Eso dicen. Un recluso llamó la atención de su hermano desde el otro lado de la sala. -¡Eh, Sawyer! ¡Sawyer! ¿Cuándo vas a presentarme a tu hermana? Una expresión de disgusto cruzó el semblante de Kyle mientras lo ignoraba.

-¡Tú, Sawyer! –el recluso fue rápidamente silenciado por un guardia armado cercano. Jordan no hizo el menor esfuerzo por ocultar su sonrisa. -Creo que alguien trataba de llamar tu atención. -No respondo por ese nombre – gruñó Kyle. -Puede que si te cortaras el pelo – sugirió con simulada simpatía. -Jodido Josh Holloway –casi gritó a causa de la frustración-. He

llevado el pelo así durante años. -Baja un poco el tono, Sawyer –le advirtió un guardia al pasar junto a la mesa. Divertida, Jordan observó a su hermano cocerse a fuego lento. -Lo del pelo era normal en Sawyer, por lo de las adversidades en la isla. Aunque creo que debían tener alguna especie de salón de belleza o de spa en el campamento de los Otros. Vamos a ver; practicaban la cirugía, entiendo que no les habría costado sacar unas tijeras decentes

de algún lado para cortarse el pelo. -Te juro que si no lo dejas ahora mismo, te eliminaré de mi lista de visitantes. Ella se echó a reír al considerar las posibilidades de que lo hiciera. -Llevas pegado a mí desde que naciste, como si fueras un chicle en la suela de mi zapato. ¿Cómo te las arreglarías sin contar con mi encantador ingenio cada semana? Alzó la mirada cuando un recluso, de unos treinta y tantos años, se detuvo junto a la mesa. En cuanto

habló, reconoció la voz del hombre que había gritado desde el otro lado de la sala. -Así que tú eres su hermana –la miró y sonrió con gesto apreciativo, logrando parecer inofensivo pese a la serpiente negra enroscada que llevaba tatuada en el antebrazo derecho-. Preséntamela, Sawyer. Seamos educados. Desde el otro lado de la sala, un guardia le llamó la atención. -No voy a volvértelo a decir, Puchalski. Nada de conversación

con los demás visitantes –con una pesarosa mirada por encima del hombro, el recluso se marchó, arrastrando los pies. Jordan se volvió de nuevo hacia Kyle. -Supongo que papá vino el lunes –a menos que surgiera algo urgente, su padre era tan regular en sus visitas al CCM como ella. -Parece que el negocio va mejor. Por lo visto, la tormenta está amainando finalmente –

dijo Kyle, refiriéndose al escaso éxito que había tenido la empresa de su padre durante el trimestre financiero anterior. Es curioso lo que tiende a enfadarse la gente cuando el vicepresidente de una corporación de software –hijo del director general- es acusado y encarcelado por piratería. Jordan estaba a punto de responderle cuando Kyle se volvió para acomodarse en la silla. De pronto, captó algo –un moretón amarillento en el lado izquierdo de su mandíbula.

Bajó la mirada hacia la mesa y vio los reveladores cortes sobre los nudillos de su mano derecha. -Te has metido en otra pelea. -No es nada. -Eso no es lo que a mí me parece. Déjame ver –extendió la mano y le cogió la barbilla para echar un buen vistazo. -Jordan, sabes que no puedes… Casi en el acto, un guardia se materializó junto a la mesa. Miró ceñudo a Jordan.

-Lo siento, contacto.

señora.

Nada

de

Ella retiró la mano. -Disculpe –respiró profundamente para tranquilizarse. Normalmente, manejaba la rutina de la cárcel todo lo bien que cabía esperar pero, de vez en cuando, resultaba un poco excesiva. Como cuando ni siquiera podía permitirse comprobar si su hermano estaba herido-. ¿Qué ha pasado esta vez? –le preguntó a Kyle cuando se hubo marchado el guardia.

-Solo una charla que se me fue de las manos –repuso él quitándole importancia-. Algunas personas aquí no tienen nada mejor que hacer que irse de la lengua. -Kyle, tú eres más inteligente que eso. -Eso mismo me dijo mamá cuando llegué a casa, en sexto, después de mi pelea con Robbie Wilmer. Fue mi primer ojo morado. -Bien, pues como mamá no está

aquí, alguien tiene que decírtelo. -No pretendo meterme en líos, Jordo –Kyle la miró a los ojos-, pero esto no es la escuela de primaria Jane Adams. Aquí hay unas reglas distintas y, si quiero sobrevivir los próximos catorce meses, tendré que jugar con ellas. En ese instante, estuvo tentada de contarle el trato que había hecho con el FBI. No le quedaban catorce meses. Solo una semana. Pero mantuvo la boca cerrada. -¿La pelea te ha causado problemas

con los guardias? -Un pequeño aislamiento disciplinario no le hace daño a nadie. Hace un momento estabas a punto de decirme algo más. Realmente, la conocía bien. -Estaba a punto de decirte bastantes cosas pero he decidido no malgastar saliva. -¿Por qué tengo la impresión de que hay algo que no me estás contando? -¿Porque… tienes mucho tiempo libre últimamente y te dedicas a

buscar misterios donde no los hay? –sugirió. -O tal vez porque soy muy perspicaz. Y si me estás ocultando algo, Jordo, lo descubriré. -Gracias por la advertencia, señor Perspicaz. Sería muy útil que emplearas esa habilidad para mantenerte alejado de la cárcel, a partir de ahora. Kyle le estrechó la mano. -Me alegro tanto verte, hermanita. No tienes ni idea de lo mucho que disfruto con estas visitas tuyas.

Ah… mierda. El guardia estaba de regreso. Kyle retiró la mano. -Lo sé, lo sé. Nada de contacto. Jordan alzó la mirada. -¿A qué vienen tantas reglas? ¿Piensa que estamos en una prisión o algo así? La estoica expresión del guardia permaneció imperturbable mientras se volvía para alejarse.

Jordan se giró hacia Kyle. -Vaya. ¿Ni siquiera me he ganado una sonrisa? Qué gente más dura. Kyle echó un vistazo hacia los reclusos con sus monos naranjas y los guardias armados que los rodeaban. -¿En serio? No lo había notado. Ella enlazó su mirada y sonrió. Aunque esta vez tuvo cuidado de no mostrar sus sentimientos. Solo una Aguanta.

semana

más,

Kyle.

Seis -¿Qué tal lo lleva Kyle? Jordan sirvió tres copas de vino y les tendió las suyas a Melinda y a Corinne. -Ya lo conoces. Dice que está bien –dejó la botella a un lado y se hizo con la tercera de las copas-. Pero, a juzgar por el cardenal que tenía en la cara y por los cortes de sus manos, diría que su definición de “bien” difiere de la mía. Sus dos amigas se habían reunido

con ella en DeVine Cellars, tras la hora de cierre y se encontraban sentadas en una mesa, cerca de los botelleros de vino espumoso y champán. Jordan había puesto el vino y Melinda y Corinne se habían encargado de la cena y el postre. -¿Ha vuelto a meterse en otra pelea? –preguntó Melinda-. ¿Qué pasa con esa prisión? ¿Es que no tienen guardias o dejan que los reclusos dirijan el cotarro? Corinne demostró un poco más de tacto.

-¿No pueden separar a Kyle de esos tipos que le causan problemas? -Kyle dice que no quiere ningún trato especial. Piensa que todo pasará si no se viene abajo. Como si fuera una especie de rito de iniciación. Me contó que si esos tipos hubiesen querido herirlo “en serio” habrían usado un arma – Jordan movió su copa, dejando respirar el vino-. No puedo creerme que lo mejor que le pueda ocurrir, en este instante, a mi hermano de treinta y tres años sea que sus peleas no impliquen algún tipo de arma.

Advirtió la preocupación en los semblantes de Melinda y Corinne. -Disculpad. Ya basta de mí y de mis problemas familiares. Hablemos de otra cosa. ¿Qué tal vosotras, chicas? Mientras comían, las tres charlaron sobre trabajo. Tanto Melinda como Corinne eran profesoras: Corinne trabajaba en un instituto público, en uno de los distritos más pobres de la ciudad, y Melinda enseñaba teatro musical en la Universidad de Northwestern, donde las tres se habían licenciado.

Melinda tomó otro sorbo de vino y alzó su copa hacia Jordan. -Está realmente bueno. ¿Has dicho que es un merlot? -Del sur de Australia. Un Marquis Phillips de 2008. -Me gusta el sabor afrutado. Jordan estaba impresionada. -Mírate. Dominando la terminología vinícola –se enjugó unas fungidas lágrimas con la servilleta-. Es como ver a un niño dar sus primeros pasos. Me siento

tan orgullosa. Melinda le arrojó una servilleta. -Recuérdame que coja una botella antes de irme. Quiero que Pete lo pruebe. Odia el merlot por culpa de Sideways (Entre copas). Jordan escuchaba eso a todas horas. El pobre merlot había sido menospreciado en la película y todavía no había recuperado por completo su reputación. -Ya se lo explicaré yo a Pete la próxima vez que lo vea.

-Ahora que me lo recuerdas –Aún se mantiene en pie la cena del sábado de la semana que viene, ¿verdad? –preguntó Corinne. -Sí pero antes hablemos sobre este fin de semana. ¿Algún plan especial para San Valentín, Jordan? – inquirió Melinda. Jordan se tomó un instante. ¿Para ese fin de semana? No, nada especial. Solo ayudar al FBI a infiltrarse en la guarida de un restaurador rico que blanquea dinero para un conocido cártel de

la droga. ¿Y tú? Corinne intervino. -¿No es este fin de semana la fiesta de Xander Eckhart? -Sí –Jordan contuvo la respiración, suplicante. No me preguntes si voy a ir acompañada. No me preguntes si voy a ir acompañada. -¿Y vas a ir acompañada? – preguntó Melinda. Mierda.

Consciente de que había posibilidades de que el tema saliera a relucir, Jordan había pasado algún tiempo ideando potenciales respuestas a esa pregunta. Al final, había llegado a la conclusión de que lo mejor sería intentar sonar casual. -Oh, conocí a un tipo hace unos días, al que había pensado invitar – se encogió de hombros-. O tal vez decida ir sola, quién sabe. Melinda detuvo su tenedor lleno de ñoquis en el aire y clavó en ella una mirada tan precisa como si fuera un

misil que acaba de localizar su objetivo. -¿A qué tipo conociste hace unos días? ¿Y por qué es la primera vez que oigo hablar sobre él? -Porque solo hace unos días que lo conocí. Corinne se frotó las manos, deseosa de escuchar los detalles. -¿Y? Cuéntanos. conociste?

¿Cómo

lo

-¿A qué se dedica? –preguntó Melinda.

-Dios, Melinda. Eres tan superficial –Corinne se volvió de nuevo hacia Jordan-. ¿Es atractivo? Por supuesto, Jordan había contado con que habría preguntas. Las tres eran amigas desde la Universidad y seguían viéndose con regularidad pese a sus ocupadas agendas. Así es como funcionaba. Antes de que Corinne se casara, habían hablado sobre Charles, su actual marido. Lo mismo podía aplicarse a Melinda y su próximamente-novio, Pete. Así que Jordan sabía que se esperaba que

compartiese la buena nueva en circunstancias similares. Pero también sabía que no quería mentirles a sus amigas. Con eso en mente, había ideado un plan de emergencia por si la conversación tomaba un rumbo inconveniente. Y, no encontrando elección, recurrió a la estrategia para enfrentarse a situaciones difíciles que venía usando desde que tenía cinco años, cuando había quemado el pelo de su Barbie Western al intentar broncearla bajo la lámpara del salón.

Le echó la culpa a Kyle. Me gustaría dar las gracias a la Academia… -Claro, ahora os lo cuento todo. Nos conocimos el otro día y él… mmm… -se detuvo, se pasó las manos por el pelo y exhaló dramáticamente-. Perdonad. ¿Os importa si lo hablamos en otro momento? Después de ver hoy el moretón en la cara de Kyle, me hace sentir un poco culpable ponerme a parlotear sobre la fiesta de Xander. Como si no me estuviera tomando lo bastante en

serio el encarcelamiento de mi hermano –se mordió el labio, sintiéndose fatal por mentir. Lo siento chicas. Tengo que guardar el secreto por ahora. La distracción funcionó a las mil maravillas. Uno de los pocos beneficios de tener como hermano a un delincuente convicto, conocido como el Terrorista de Twitter, era que una nunca pecaba de incongruente al tratar de evitar una conversación no deseada. Corinne alargó el brazo y le apretó la mano.

-Nadie está apoyando a Kyle tanto como tú, Jordan. Pero lo entendemos. Podemos hablarlo en otro momento. Y trata de no preocuparte –Kyle sabe cuidar de sí mismo. Ya es un hombre. -Oh, definitivamente –dijo Melinda con un destello en la mirada. Jordan sonrió. -Gracias, Corinne –se volvió hacia Melinda, completamente sorprendida-. Y, aggg ¿Kyle?

Melinda se encogió despreocupadamente de hombros. -Para ti, es tu hermano. Para el resto de la población femenina, tiene cierto atractivo. Y mejor lo dejo ahí. -Solía tirarse pedos en nuestra piscina del Señor Tortuga y decir que era un jacuzzi. ¿Qué tiene eso de atractivo? -Ah… la vida de los ricos y famosos –dijo Corinne con una sonrisa.

-Y ahora, una vez completamente destrozadas mis fantasías secretas sobre Kyle Rhodes, propongo un aplazamiento temporal de las discusiones relacionadas con el sexo débil – repuso Melinda. -Lo secundo –dijo Jordan, y las tres mujeres entrechocaron sus vasos. Jordan tomó un sorbo de su vino, respirando aliviada. Tres días más –solo otros tres días. Luego,

todo

volvería

a

la

normalidad. Seis Es una verdad universalmente conocida que es posible que un agente especial del FBI, en posesión de gran habilidad y talento, se vea envuelto en un intercambio de fanfarronadas, de vez en cuando. Nick –provisto de dichas cualidades- se encontraba el jueves por la noche participando de esa práctica junto a su compañero Jack Pallas, el otro supuesto ”mejor”

agente de Davis. Ambos acababan de ejercitarse en el gimnasio de la segunda planta, que estaba abierto las veinticuatro horas. Algunos agentes perdían la forma después de graduarse en la Academia, pero no en la oficina de Davis. Él les exigía a sus agentes un alto rendimiento físico y, como le dijo sin andarse con rodeos durante su discurso-de-bienvenida-a-Chicago, esperaba verlos arrastrar el culo hasta el gimnasio. Con las camisetas sudadas, Nick y Jack cogieron un par de toallas de un estante mientras accedían al

vestuario. Acababan de terminar una carrera de once kilómetros en la pista cubierta del gimnasio. Aunque sutilmente competitivos y ligeramente distanciados el uno del otro, aprovecharon para ponerse al día de un extraño modo que Nick había echado de menos durante los seis meses que había trabajado de incógnito en la operación Fivestar. Finalmente, la conversación derivó hacia los arrestos de Roberto Martino y los miembros de su

organización, y hacia la investigación de Xander Eckhart. -He oído que ahora aceptas órdenes de Seth Huxley –dijo Jack mientras se abrían paso por el abarrotado vestuario. Como es lógico, el final de la jornada era el momento de mayor afluencia al gimnasio, con gran parte de los agentes entrenándose antes de volver a casa-. ¿Cómo lo llevas? -Si por aceptar órdenes te refieres a compartir mi dilatada experiencia como agente encubierto, para hacerle un favor a nuestro jefe,

entonces diría que muy bien –fingió confusión Nick-. Lo que me he estado preguntando es por qué me ha dado Davis el caso. Habría jurado que había otro agente ocupándose de la investigación Martino… Oh, espera –eras tú, Jack. Jack tomó asiento en un banco frente a sus taquillas. -He estado un poco ocupado. Treinta y cuatro arrestos en los últimos cuatro meses, McCall. Es mi nuevo record.

Nick se quitó la humedecida camiseta, dejando su pecho al descubierto. -¿Qué me dices de mis veintisiete arrestos de la semana pasada? Es el record de la oficina. -Todavía te llevo siete de ventaja, colega. No por mucho tiempo, si Nick tenía algo que decir. -Solo me llevarás cinco cuando detenga a Eckhart y Trilani. Jack resopló.

-Ese es un caso de blanqueo. Las detenciones de Financiero solo cuentan medio punto – se puso en pie y se quitó a su vez la camiseta, revelando cicatrices, señales de quemadura y la marca de una herida de bala en el pecho. Habiendo trabajado a intervalos con Jack, desde hacía varios años, y dado que ambos eran habituales del gimnasio, Nick ya había visto las cicatrices del otro agente antes – recuerdo de los dos días que Jack

había sido torturado por los hombres de Roberto Martino, durante los que no había soltado prenda. Las cicatrices constituían un recordatorio, no solo del orgullo que le suponía a Nick ser agente especial en una de las oficinas del FBI más duras del país, sino también del respecto que, un tanto a regañadientes, sentía por Jack. Rivalidad aparte, ambos compartían su mutuo compromiso con el trabajo. Davis no estaba haciéndose más

joven y, cuando se retirara como agente especial al mando, probablemente propusieran a Nick o a Jack para ocupar su puesto. Ninguno de los dos estaba totalmente seguro de querer aceptarlo pero la satisfacción que suponía superar al otro constituía una motivación lo suficientemente poderosa como para considerarlo. Tal como se esperaba de él, Nick ignoró las cicatrices del pecho de Jack. Se despojó del resto de la ropa y se envolvió una toalla en torno a las caderas.

-¿Sabes? Encuentro interesante lo que has dicho hace un instante sobre aceptar órdenes. Por lo que he oído, tú has estado aceptando un montón de la nueva fiscal últimamente – en realidad, varias fuentes le habían informado que Jack había sido asignado para proteger a la nueva fiscal como parte de una investigación de asesinato, y que se había lanzado desde una altura de tres pisos para salvarle la vida. También según esas fuentes

–que habían hablado con la condición de permanecer en el anonimato- ahora estaban viviendo juntos y, desde entonces, Jack se había “suavizado” considerablemente. -Aquí estamos todos bajo las órdenes la de fiscal del distrito – dijo Jack-. Es impresionante –las comisuras de sus labios se elevaron mientras se despojaba de los pantalones de deporte. Nick lo miró atónito. -¿Eso ha sido una sonrisa? Mierda,

Pallas –tanto tiempo trabajando juntos y no estaba seguro de que tuvieras dientes. -Forma parte del lado suave que Jack está sacando a la luz –dijo una voz desde la esquina. Un joven y robusto hombre Afroamericano salió de las duchas. Al igual que ellos, iba desnudo a excepción de la toalla que llevaba anudada a la cintura-. En realidad, resulta bastante agradable –apenas amenaza ya con matar a la gente –el joven agente se inclinó sobre el banco que había en mitad del pasillo y le tendió la mano a Nick-.

Soy el compañero de Jack, el inimitable Sam Wilkins –dijo a modo de presentación-. Llevo unos días viéndote por la oficina. -Nick McCall. Tú eres el chico nuevo de Yale, ¿no? He oído hablar sobre ti. Dicen que tienes un guardarropa que rivaliza con el de Huxley. -¿Quién tiene un guardarropa que rivaliza con el mío? –Huxley traspuso la esquina envuelto en una toalla y –sorpresa- calzado con chanclas de Ralph Lauren. Sacó las gafas de su taquilla y se las puso.

Entonces vio a Wilkins. -Ah… Hola… Wilkins. -Hola, Huxley –replicó este con frialdad. Nick los observó alternativamente. -¿Tenéis algún problema, chicos? -Ninguno –dijo Huxley-. Solo un poco de amistosa rivalidad universitaria. -No es exactamente una rivalidad – lo corrigió Wilkins-. Yo diría más bien que tenemos ciertas

discrepancias porque Huxley se niega a aceptar que la Facultad de Derecho a la que asistió, aún perteneciendo a la Ivy League, se encuentra por detrás de Yale en los rankings. -Y también discrepamos al considerar que, aunque Wilkins fue a una Facultad de Derecho, teóricamente perteneciente a la Ivy League como Harvard, algunas asignaturas que se imparten allí son totalmente imprácticas como “Leyes de protección para las mariposas” –puntualizó Huxley.

Con una carcajada, Jack le susurró a Nick: -Es como ver una versión pija y bien educada de nuestras pullas –luego se encaminó hacia las duchas. Huxley se mostró ofendido. -Yo no soy pijo. Desnudo, a excepción de las chanclas, sacó unos boxer, pulcramente planchados, de su bolsa de deporte y se los puso. Nick decidió conversación.

reconducir

la

-¿Y qué tal ha ido tu reunión con Jordan Rhodes? -Bien. Fuimos juntos a su casa y repasamos los detalles para el sábado. Si alguien en la fiesta pregunta cómo nos conocimos, diremos que soy cliente de su tienda. Sé lo bastante sobre vinos como para dar el pego sin problemas. Y tengo que decir que no podríamos haber elegido a alguien mejor para ayudarme. Jordan me ha proporcionado una descripción detallada del despacho de Eckhart. No creo que vaya a tener ningún problema a la hora de

colocar los micros. -Tendrás que encontrar el modo de colarte sin que te vean –señaló Nick. Huxley se puso una camisa azul claro. -En realidad, ya lo hemos pensado. Jordan va a distraer a Eckhart, hablándole sobre un vino especial que está tratando de conseguirle. Cuando esté despistado, me separaré del resto de invitados y me colaré en el despacho. Mientras se abrochaba la camisa, le

dirigió una mirada de complicidad a Nick. -Mira, ya sé que Davis te pidió que me vigilaras –alzó una mano-. Lo entiendo. Es mi primera operación de incógnito. Pero confía en mí. Llevo tres meses trabajando en este caso –nadie desea más que yo que las cosas vayan bien el sábado. Estoy preparado. A juzgar por las apariencias, Nick no pudo mostrarse en desacuerdo. Veinte minutos después, Nick cruzó el parking camino de su SUV, abrió

la puerta y subió en él. Joder, hacía frío. Seis años le habían enseñado que Nueva York no tenía nada que ver con Chicago, en cuanto a inviernos difíciles. Encendió el coche y lo dejó calentarse unos instantes. Acababa de salir del parking cuando empezó a sonar el móvil, a través de los altavoces del sistema Bluetooth. Nick comprobó el identificador de llamadas en el display de la radio. Lisa. No había hablado con ella en seis

meses, desde antes de comenzar la investigación Fivestar. Y, sinceramente, no tenía previsto volver a hacerlo. Sí, habían compartido un par de noches divertidas pero le había dejado claro desde el principio que no había nada serio entre ellos. Aun así, no quiso ser maleducado e ignorarla. Respondió a la llamada. -Lisa. Hola. Una terrosa voz de mujer sonó a través de los altavoces.

-Me he enterado de que has vuelto a la ciudad. -¿Has puesto en marcha tu red de espías? –bromeó Nick. -Maya me dijo que habías pasado por el Schoolhouse Tavern, la otra noche, a por algo de comida – repuso, refiriéndose a la camarera que le había tomado nota. -Cierto. Se me había olvidado que trabaja a tiempo parcial en tu estudio de yoga. -Dice que estás exactamente igual.

-No hace tanto que nos vimos, Lisa. -Seis meses. -Bien, ya te avisé que pasaría un tiempo sin dar señales de vida –si es que las daba. -Pero ahora has vuelto. ¿No estarás libre esta noche, por casualidad? – preguntó tentadoramente. Nick tuvo la impresión de que había llegado el momento de romper limpiamente con Lisa, mostrándose educado – aunque firme. Claro que, en realidad, pensaba que lo había hecho hacía seis meses.

Desde el principio le había explicado a Lisa lo mismo que les explicaba a todas las mujeres con las que salía: no buscaba una relación. Trabajar encubierto durante meses lo hacía prácticamente imposible. En ese momento estaba centrado en su trabajo y le gustaba. Ya llevaba seis años trabajando como agente encubierto y era bueno en lo que hacía. Aunque informaba a Davis, generalmente manejaba los casos a su manera, lo que le encantaba. De pequeño, Nick había visto la

expresión de alivio de su madre cada vez que su padre volvía a casa, al acabar uno de sus turnos como policía. Y, a diferencia de su padre, había muchas noches, y semanas, y meses, en los que él no regresaba a casa. Puede que estuviese centrado en su carrera pero, al menos, sabía que su impredecible estilo de vida no afectaba a nadie. -Mira, Lisa –ya hablamos sobre esto antes de que me marchara. Lo que tuvimos solo fue algo casual – dijo.

-Pero creía que lo habíamos pasado bien juntos. -Claro. Pero tengo que terminar unas cosas en el trabajo y después me tomaré unos días libres para los que ya tengo planes, así que no me pillas en un buen momento. La voz de Lisa se volvió suspicaz. -Hay alguien más, ¿verdad? No hace falta que me mientas. -No hay nadie más. Simplemente, no estoy en situación de ofrecerte lo que estás buscando.

Por un instante, el teléfono permaneció en silencio. Por más que Nick se esforzara por ser claro al respecto, a veces las mujeres se sentían un poco molestas al darse cuenta de que –independientemente del sexo ardiente sin compromisohablaba en serio cuando decía que no estaba interesado en mantener una relación. -De acuerdo. Pero estar siempre solo debe terminar resultando muy triste, Nick –dijo Lisa-. Cuando ocurra, recuerda lo bien que lo pasamos juntos. Y llámame.

Colgó. Nick exhaló un aliviado suspiro y comprobó la desconexión. No había ido tan mal. Cuando no le devolviera la llamada, Lisa seguiría adelante. Al fin y al cabo, solo habían compartido sexo. Ni palabras dulces, ni carantoñas ni promesas de futuro. No tardaría en comprender que podía encontrar algo mejor en otra parte. Acababa de dejar la autopista en Ohio Street cuando volvió a sonar

el móvil. Le echó un vistazo al identificador. Mierda. Rápidamente hizo memoria, tratando de recordar cuánto había transcurrido desde su última conversación con ella y llegando a la inevitable conclusión de que estaba ante otra mujer molesta. Puede que ese fuera uno de los motivos por los que le gustaba trabajar de incógnito. No tenía que dar explicaciones. Preparándose

para

lo

que

se

avecinaba, pulsó un botón en el volante y contestó. -Ma –Estaba a punto de llamarte. -Ya. Podría estar muerta y ni siquiera lo sabrías. Nick sonrió. Pese a estar perfectamente sana y en forma, a sus casi sesenta años, su madre solía conjeturar con frecuencia sobre la muerte y sobre cuánto sentiría la gente no haberle prestado atención. -Creo que es muy probable que

papá, Anthony o Matt me llamasen, si ocurriera. Su madre, la ilustre Angela Giuliano, quien en su día había decepcionado a cada enamorado y ardiente hombre italiano en edad casadera de Brooklyn (según la historia que con frecuencia les contaba a Nick y a sus hermanos), al permitir que el fuerte, silencioso y definitivamente no italiano John McCall la acompañara a casa, a su salida del salón Moonlight, una fatídica Nochevieja de hacía treinta y seis años, resopló en desacuerdo.

-¡Qué van a saber tus hermanos! Ambos viven a menos de veinticinco kilómetros de casa y tu padre y yo no los vemos nunca. Nick sabía que sus dos hermanos, al igual que casi cada pariente de la rama de la familia de su madre en Nueva York, comían en casa de sus padres todos los domingos a las tres en punto, sin excepción. Su padre había aceptado la invasión italiana, hacía ya tiempo, como el precio a pagar por el hecho de haberse casado con un miembro de la familia Giuliano.

Como le ocurría cada vez que hablaba con sus padres o sus hermanos, Nick experimentó una punzada de culpa. Él era más independiente que sus hermanos menores y, en ese sentido, el millar de kilómetros que lo separaban de sus padres no era del todo malo. Pero, aún así, a veces echaba de menos esas comidas de los domingos. -Ves a Anthony y a Matt todas las semanas. Ves a todo el mundo todas las semanas. -No a todo el mundo, Nick –dijo su

madre con mordacidad. Luego su voz cambió y se volvió más cálida. Bueno, menos el fin de semana que viene. Nick se detuvo. Podía ser una trampa. Tal vez su madre sospechara que estaban preparando algo para su cumpleaños y lo estuviera sonsacando. Aunque resultaba sorprendente que hubiera recurrido a él –normalmente, fijaba su atención en Anthony, que tenía la misma habilidad guardando secretos que un niño de cuatro años.

-¿Por qué? ¿Qué pasa este fin de semana? –preguntó con indiferencia. -Oh, no mucho. Pero he oído algo sobre una fiesta de cumpleaños que están preparándome tu padre y tus hermanos. Jodido Anthony. -Y no le eches la culpa a Anthony – se apresuró a decir su madre, protegiendo a su hijo menor-. Ya se lo había oído decir a tu tía Donna antes de que a él se le escapara.

Nick supo cuál sería la siguiente pregunta antes de que ella llegara siquiera a abrir la boca. -¿Y? ¿Vas a traer a alguien? –le preguntó. -Lo siento, Ma. Iré solo. -Menuda sorpresa. Enfiló hacia la entrada del parking del edificio donde se encontraba su apartamento. -Estoy a punto de entrar en el garaje –es posible que te pierda.

-Qué conveniente –repuso su madre-. Porque tenía preparado un maravilloso sermón para ti. -Déjame adivinar: tiene que ver con mi necesidad de centrarme en algo más que en el trabajo y contigo muriendo con el corazón destrozado y sin nietos. ¿Voy bien? -No vas mal. Pero me ahorraré el resto del sermón hasta el domingo. Requiere un montón de gestos por mi parte y el teléfono no permite captar bien el espíritu. Nick sonrió.

-Sorprendentemente, estoy deseando escucharlo. Te veo el domingo, mamá. Su voz se suavizó. -Sé lo ocupado que estás, Nick. Significa mucho para mí que vayas a venir a casa. Lo sabía. -No me lo perdería por nada del mundo. El sábado por la mañana temprano, Nick recibió otra llamada más.

Abrió los ojos y vio que aún no había amanecido. Rodó sobre la cama y le echó un vistazo al reloj que se encontraba sobre la mesilla de noche. Las cinco y treinta y ocho. Alargó una mano hacia el teléfono y comprobó el identificador de llamadas. Huxley. Hoy era el gran día y Nick apreciaba de verdad el entusiasmo del agente novato. Huxley tenía derecho a sentirse nervioso por su

primera operación de incógnito. Pero no a las 5:38 de la mañana. Contestó al teléfono con voz ronca y adormecida. -A estas horas, será mejor que haya muerto alguien, Huxley. Al otro lado de la línea se escuchó un agónico gemido. Nick se incorporó. -¿Huxley? Una voz débil le respondió.

-No ha muerto nadie. Pero creo que yo podría estar a punto. Siete Nick pulsó el timbre del dúplex con fachada de madera de Huxley. Mientras esperaba en la escalera, echó un vistazo a su alrededor. Pese a la tormenta que habían tenido a principios de semana, los escalones, el camino de entrada y la acera estaban impecablemente limpios de nieve. El patio no tenía ni una sola mota de polvo y los árboles de hoja perenne se alineaban frente al porche formando

una ordenada hilera de triángulos perfectos. Definitivamente, era la casa de Huxley. Volvió a pulsar el timbre y esperó unos cuantos segundos más antes de probar a abrir la puerta. Huxley le había dicho que entrara si no contestaba, en el caso de que se encontrase indispuesto. Nick empujó la puerta y entró con cautela en la silenciosa casa. Instintivamente, echó mano a la pistola que llevaba enfundada al

hombro, bajo la chaqueta, y luego se contuvo. Por lo que se escuchaba, lo que fuera que hubiese abatido a Huxley no podía detenerse con balas. Se detuvo en el recibidor. -¿Huxley? ¿Estás vivo? Ante él, había una escalera que conducía a la plata superior y un oscuro pasillo. En principio, no parecía haber ninguna luz encendida en toda la casa. Le echó un vistazo al baño que se encontraba a su derecha. Vacío.

Entonces, le debilitada.

llegó

una

voz

-Estoy aquí. Guiándose por la voz, Nick avanzó por el pasillo, acompañado por el ruido sordo de sus pasos sobre el suelo de madera. El pasillo daba a un espacioso salón y a una cocina, que parecían salidos de un catálogo de Pottery Barn. Allí, encontró a Huxley. O, al menos, a quien que creyó que era Huxley.

El acicalado agente que estaba acostumbrado a ver, con traje de tres piezas y chaleco, estaba tumbado boca abajo en un sofá beige en forma de L, con la mano asida lánguidamente al cubo que se encontraba en el suelo junto a él. Lejos del traje de tres piezas, vestía una sudadera azul marino y un pantalón de franela a cuadros. Extrañamente, calcetín.

solo

llevaba

un

Nick se despojó del abrigó y se acercó al sofá.

Débilmente, Huxley levantó la cabeza. Tenía los ojos vidriosos y el pelo del lado izquierdo de la cabeza, alborotado, como si fuera un Mohawk rubio. -Yo no me acercaría demasiado –le advirtió. El esfuerzo de mantener alzada la cabeza resultó ser excesivo para él y volvió a dejarla caer sobre el almohadón. Nick tomó asiento en el extremo opuesto del sofá. -Wow, tienes una pinta horrible –lo examinó más de detenidamente-.

¿Qué te ha pasado en el pelo? Huxley habló contra el almohadón, con la voz debilitada. -El dolor de estómago empezó cuando estaba en la ducha. Tuve que salir a mitad de enjuagarme el champú. Nick asintió. -¿Y el calcetín perdido? -En el cesto de la ropa sucia. Me vomité un pie. -Oh.

Con movimientos cuidadosamente lentos, Huxley se volvió. Gimió y dejó caer la cabeza sobre el cojín. -La buena noticia es que no he vomitado desde hace doce minutos. Antes de eso, no había conseguido superar los nueve. -No creo que esto funcione como las contracciones del parto, Seth. Sea lo que sea lo que tienes, no parece que vaya a pasarse pronto. ¿Podría ser que comieras algo en mal estado? -Lo dudo. Tengo fiebre. Treinta y

nueve. -Un virus estomacal, entonces. -Eso parece. Antes de que Nick pudiera añadir nada, se produjo una llamada a la puerta. Huxley cerró los ojos. -Probablemente sea Jordan. La llamé después que a ti y le dejé un mensaje diciéndole que teníamos problemas. Oh, tenían problemas, cierto. Un

par de ellos. Para empezar, la fiesta de Eckhart era esa noche y su compañero parecía claramente fuera de combate. En segundo lugar, a Nick se le estaban ocurriendo unas quinientas bromas relacionadas con el pelo de Huxley y no estaba seguro de ir a poder contenerse mucho tiempo. -Abriré la puerta –Nick recorrió el pasillo, considerando sus opciones. Gruñó interiormente, al comprender que, en aquel momento, solo tenía una. Se suponía que esa iba a ser

una asignación sencilla. Un trabajo de consultoría, había prometido Davis. Y ahora estaba atrapado. Entre dientes, soltó unas cuantas maldiciones, claramente originarias de Brooklyn, y abrió la puerta. Nick parpadeó al ver a la mujer que apareció ante él. Había esperado a la sofisticada Jordan, vestida de diseño, que conociera hacía cinco noches. Pero, en su lugar, se la encontró en el porche, ataviada con una

chaqueta negra de esquí, ajustados leggins negros y botas para la nieve de color rosa. Llevaba el pelo largo recogido en una cola, con unos cuantos mechones enmarcándole la cara. En su rostro no se apreciaba ni rastro de maquillaje y tenía las mejillas sonrosadas por el frío y los ojos azules brillantes, bajo el sol de la mañana invernal. Interesante. Aquella era una nueva faceta de Jordan Rhodes. Sin la ropa de diseño, resultaba un consuelo que siguiera siendo rubia y tuviera ese

aire de nunca-mantengo-relacionessuperficiales, o podría correr el riesgo de pensar que era bastante atractiva. Y considerando que su papel en la investigación Eckhart acababa de ampliarse considerablemente, él no necesitaba esa clase de distracción. Viéndolo aparecer en el umbral de Huxley, Jordan abrió los ojos sorprendida. -Agente, McCall. Nick arqueó una ceja.

-Bonitas botas. Ella lo fulminó con la mirada. Por lo visto, las botas eran un tema tabú. -Me dijo que si lo veía hoy, significaría que algo había ido mal –repuso. Nick se hizo a un franqueándole la entrada.

lado,

-Creo que debería comprobarlo por sí misma –cerró la puerta a su espalda y permanecieron un instante en el recibidor-. Pero se lo advierto

–es un poco inquietante. Luego, la guió por el pasillo hasta el salón, donde la versión recalentada-al-borde-de-la-muerte de su compañero, yacía en el sofá. -Oh, Dios mío. ¿Qué le ha pasado? –preguntó Jordan. Estremeciéndose, Huxley esbozó una sombra de sonrisa. -Supongo que mi aspecto revela exactamente cómo me siento. -Sobre todo es por el pelo –apuntó Nick diplomáticamente-. Está…

ridículo. -No puedo enfrentarme a un peine en estos momentos. Demasiado esfuerzo –Huxley suspiró débilmente-. No me siento demasiado bien –le explicó a Jordan. -Eso parece quedarse corto –dijo ella-. Está temblando -¿Tiene frío? -Es por la fiebre. Jordan se volvió para susurrarle a Nick: -¿Hay algún motivo para que solo lleve un calcetín?

-Se vomitó el pie. -Oh –volvió a girarse hacia Huxley-. ¿Podemos traerle otro calcetín? ¿O tal vez una manta o algo? Huxley se incorporó, dolorido por el esfuerzo. -Estoy bien –gimió-. Voy a subir. Si me disculpáis… -se agarró el estómago-. Creo que esta vez va a ser dura. Jordan observó a Huxley mientras se aferraba a la barandilla y se

arrastraba escaleras arriba. Cuando oyó cerrarse una puerta, se giró y vio que Nick se había desplazado hasta la cocina. Lo siguió y lo estudió cuando empezó a abrir armarios, en busca de algo. -Conozco a Huxley. Tiene que estar en alguna parte –murmuró para sí mismo-. Ah – aquí está –cerró la puerta del armario y le tendió una botella a Jordan. Desinfectante para las manos. -Ya no puede decir que nunca

resulto agradable –repuso. A su pesar, Jordan sonrió. -Gracias –dijo, aceptando la botella. Se vertió una generosa cantidad en las manos y tomó nota mental de tocar el menor número de cosas posible de la casa. Arriba, se oyeron los desmayados gemidos de Huxley. -¿Deberíamos hacer preguntó a Nick.

algo?

–le

-Creo que probablemente prefiera estar solo en estos momentos.

Asintió. Luego, pronunció palabras que la carcomían.

las

-No va a recuperarse para lo de esta noche, ¿verdad? -No, creo que no. Y es una pena porque sé que Huxley estaba deseando hacer el trabajo. Pero está temblando, tiene un aspecto horrible y no puede permanecer alejado del baño más de veinte minutos. Jordan lo sintió por Huxley. Aparte de su obvio malestar físico, sabía

cuánto se había esforzado investigando. Pero, egoístamente, tenía otras cuestiones en mente como el hecho de que aquella era su oportunidad para sacar a Kyle de la cárcel. -¿Eso significa que vamos a abortar el plan para esta noche? Nick se apoyó contra la encimera que se encontraba frente a ella, estirando su alto y musculoso cuerpo. Llevaba un suéter azul marino de cuello redondo, vaqueros y una pistolera que lo hacía parecer incluso más peligroso que la noche

que lo había conocido en la tienda. Reparó en su fuerte y angulosa mandíbula que, una vez más, estaba oscura y sin afeitar. No era el tipo con peor aspecto que había visto. Aunque estaba lejos de gustarle ni nada parecido, supuso que algunas mujeres encontraban su apariencia… virilmente atractiva. -No vamos a abortar el plan –dijo-. Es nuestra única posibilidad para pescar a Eckhart. Pero este imprevisto con Huxley implica que tendremos que hacer

ciertos ajustes. -Como, ¿por ejemplo? Sus ojos verdes enlazaron los de ella. -Parece que vas a tener un acompañante nuevo esta noche. Mierda. -Tenía el presentimiento de que diría eso, Agente McCall. Él sacudió la cabeza. -Nada de Agente McCall. A partir

de ahora soy Nick Stanton, inversor inmobiliario – dijo haciendo referencia a la tapadera que había pensado usar con Huxley-. Poseo varios edificios de apartamentos, en la zona norte de la ciudad, que alquilo sobre todo a estudiantes universitarios y recién graduados. Nos conocimos cuando acudí a tu tienda a comprar una botella de vino para mi administrador, Ethan, que acaba de comprometerse con una chica llamada Becky, una publicista de Des Moines, que solía vivir en uno de mis edificios. Tú me ayudaste a

escoger la botella de vino perfecta y quedé tan fascinado que ni siquiera presté atención a lo que había comprado –se frotó la mandíbula, simulando recordar-. ¿Puedes volver a repetirme qué clase de vino era, cariño? Uno francés del que no había oído hablar nunca… Jordan observó que había alterado ligeramente el guión. -¿Un gamay? Nick chasqueó los dedos. -Eso es –un gamay.

-Con Huxley era un carménère chileno. Y él lo escogió. -Bueno, Huxley sabe mucho más sobre vinos que yo. Y puesto que no tengo tiempo de aprender, mi personaje va a tener que ser un principiante –sonrió-. Tu personaje lo encuentra refrescante en contraste con todos esos snobs del vino que suele frecuentar. -Probablemente, mi personaje no ponga demasiado énfasis en eso, teniendo en cuenta que la mayor parte de esos snobs del vino

asistirán a la fiesta –replicó. Ambos se volvieron para ver a Huxley tambalearse por el salón, hasta dejarse caer en el sofá. -Os he oído. Entonces, ¿vas a sustituirme? –le preguntó a Nick. -En este momento, no tenemos otra opción. Huxley sacudió la cabeza, abatido. -Tres años trabajando para el FBI y no me he puesto enfermo ni un solo día. Tenía que pasar, precisamente hoy –se recostó contra el

almohadón y le echó un vistazo a Nick-. Vas a necesitar un traje. -Tengo varios trajes –repuso este con aire ofendido. Huxley no impresionado.

pareció

muy

-Un traje de verdad –alzó las manos, atajando la objeción de Nick-. No te ofendas pero algo de Men’s Wearhouse no va a encajar bien esta noche. Y quieres mezclarte,

¿recuerdas? Todos en esa fiesta estarán pendientes del tipo que acompaña a Jordan Rhodes. Debes tener el aspecto de alguien que esperarían ver con ella. -Eh, yo podría salir con alguien que llevara un traje de Men’s Wearhouse –dijo Jordan indignada. Nick la observó. -Huxley tiene razón. Será mejor que me haga con un traje. Jordan se cruzó de brazos a la defensiva.

-Los dos estáis muy equivocados al hacer esa clase de presunciones sobre mí. Nick se volvió hacia aceptando el desafío.

ella,

-De acuerdo, me comeré mis palabras ahora mismo si puedes decir sinceramente que has salido con alguien, a lo largo de los últimos tres años, que llevara un traje de Men’s Wearhouse. Jordan lo miró a los ojos, deseando demostrarle lo equivocado que estaba.

Pero… Resopló de mala gana. -Quiero que quede claro que ese no es uno de mis criterios de selección. Sí, normalmente tiendo a salir con hombres que tienen trabajos de oficina. Si deciden gastarse el dinero en trajes, bueno, es asunto suyo. Nick se encogió de hombros. -No hace falta que explicaciones, princesa.

me

des

Jordan abrió los ojos, sorprendida.

Avanzó un paso hacia él, irguiendo por completo su metro sesenta y cinco. -Mira, no sé quién eres ni de donde vienes, pero aquí nadie va a llamar a nadie princesa. -De Brooklyn. -¿Disculpa? -Vengo de Brooklyn –las comisuras de los labios de Nick se curvaron en una sonrisa-. Su majestad.

Jordan lo miró un momento a los ojos y luego se volvió hacia Huxley. -¿No tiene el FBI algún tipo vitamina-ultra-secreta administre a sus agentes en clase de situaciones? ¿Algo haga que te repongas para noche? ¿Lo que sea?

que que esta que esta

-Lo siento. Me temo que estás atrapada con Nick. Estupendo. -Créeme.

Yo

tampoco

estoy

precisamente emocionado –repuso Nick-. No te ofendas pero estar metido en una furgoneta durante siete horas suena mucho más divertido que tener que mezclarme con ese montón de elitistas de los vinos –consultó su reloj y maldijo entre dientes-. No nos queda mucho tiempo para prepararnos. Ahora que yo voy a ocupar tu lugar, tengo que encontrar a alguien que me cubra y ponerlo al día –le dijo a Huxley-. Y tengo que ir de compras. Se equivocaba por completo respecto al maldito traje.

Solo por eso, Jordan se sintió tentada de mantener la boca cerrada y dejar que se las apañara solo. Pero, le gustara o no, por el bien de Kyle, estaban juntos en esto. Así que sacó su móvil. -Yo me encargaré del traje –buscó entre los contactos de su agenda hasta dar con el que estaba buscando y marcó. Una voz de hombre contestó al otro lado de la línea. -Por favor, dime que vas a pasarte por la tienda. Esto ha estado muerto

durante toda la semana por culpa de la tormenta. Jordan sonrió. Había descubierto a Christian hacía dos años, en una tienda de Ralph Lauren. Era asesor de imagen y jamás la había decepcionado, sin importar cuál fuera la emergencia. -¿Estás trabajando esta mañana? Necesito un traje de hombre. Rápido. -Sin problemas. Ya estoy en la tienda. -Perfecto. No tiene mucho tiempo

así que hazme un favor –ve escogiendo unos cuantos trajes. Y camisas y corbatas. Nada demasiado moderno, más bien clásico. Necesito una talla… -se volvió hacia Nick, a la espera. No parecía muy entusiasmado de que ella se hubiera hecho cargo pero tampoco objetó nada. -Cincuenta y cuatro de largo. Le transmitió la información a Christian, que sonó intrigado. -Nunca me habías enviado a un

hombre –dijo-. Este cincuenta y cuatro de largo debe ser especial. -Oh, muy especial. Y estará ahí en quince minutos. -Espera –replicó Christian antes de que pudiese colgar-. Me muero de curiosidad, Jordan. Tienes que contarme algo. ¿Quién es ese hombre misterioso? Vaciló por un segundo y entonces comprendió que tendría que armarse de valor y empezar a decir mentiras en algún momento. Bien

podía

estrenarse

con

Christian. -Se llama Nick. Es… mi novio. Nick sostuvo la puerta de la calle para que saliera. -Tu novio, ¿eh? No sabía que fuera necesario llevar las cosas hasta ese extremo. -Oh, lo siento –es mi primera operación de incógnito –dijo Jordan-. No tengo las normas muy claras. ¿Esta relación falsa nos permite vernos con otra gente? La siguió, escaleras abajo, hasta la

acera. -¿Esperas que tome esa decisión en el acto? Soy un hombre, Jordan; no se nos da bien pensar bajo presión. Ella le dirigió una dulce sonrisa. -Por suerte para ti, esto habrá terminado pronto. Mañana puedes fingir un falso terror al compromiso que nos conducirá a una falsa ruptura. Después de eso, creo que nuestros personajes necesitarán mantenerse distanciados por un tiempo –comenzó a caminar hacia la calle.

Nick la cogió por la manga del abrigo. -Creo que estaría bien que nos aseguráramos de que todo está claro. Puede que estés acostumbrada a darle órdenes a tu asistente personal o a los empleados de tu tienda de vinos. Pero esta es mi investigación. Lo que significa que yo estoy al mando –solo yo. Jordan sacó su teléfono móvil y ladeó la cabeza con aire inocente. -¿Cancelo entonces lo del traje? –

cuando la miró sin decir nada, sonrió-. Me lo tomaré como un “Gracias, Jordan. Has sido muy amable sacándome de este lío”. Se encaminó hacia su coche pero Nick volvió a cogerla por la manga. -¿A dónde vas? Me acompañas a la tienda de Ralph Lauren. -¿Y por qué iba a hacerlo? -Porque tenemos unas ocho horas para asegurarnos de que esta operación acaba siendo un éxito y tienes que ponerme al corriente de lo que le contaste a Huxley el

jueves. Sobre todo, necesito la descripción del despacho de Eckhart. Jordan se subió la manga del abrigo y consultó su reloj. -Son más de las nueve. Me retrasaré si tengo que ir contigo al centro. Se supone que debo abrir la tienda a las diez y necesitó pasar antes por casa para cambiarme. -¿No hay sustituirte?

nadie

que

pueda

-Por desgracia, no –dijo. Martin y

Andrea –dos de los empleados que trabajaban en DeVine Cellars- iban a hacerse cargo de la tienda esa noche, mientras ella asistía a la fiesta de Xander, y Robert, su otro empleado, se encontraba fuera de la ciudad ese fin de semana. Además, iban a organizar una liquidación de varios tipos de vino que los distribuidores le habían dejado a precio de saldo y tenía que colocar las etiquetas antes de abrir la tienda-. ¿No podemos hablar en otro momento? Nick le echó un vistazo a su coche.

-¿Ese Maserati Bluetooth?

viene

con

Considerando que costaba unos cien de los grandes, lo único que no tenía eran asientos eyectables y paracaídas. -Sí. -Entonces, lo haremos por teléfono. Tengo tu número. Cómo no. Se separaron en la calle y subieron a sus respectivos vehículos. Nada más poner el suyo en marcha,

Jordan apretó el botón que calentaba los asientos de piel. Junto con el buen vino y los zapatos caros, los asientos con calefacción en el mes de Febrero se encontraban en la parte superior de su lista de artículos de lujo más preciados. Tras dejar el coche un minuto en punto muerto, dio marcha atrás para salir de la estrecha plaza de estacionamiento. Tomando la misma dirección que Nick, se adentró en una calle de sentido único hacia Lake Shore Drive y se encontró con él tras una señal de stop.

Lo vio mirar por el espejo retrovisor, localizándola a su espalda. Unos segundos después, sonó el móvil. Cuando contestó, una voz rica como el whisky le llegó a través de los altavoces. -He estado planteándome tu pregunta. Mi personaje ha decidido que no quiere que veamos a nadie más. -¿Qué te ha hecho cambiar de idea? Déjame adivinar –el Maserati. Él se rió.

-Nuestra tapadera se basa en que mi personaje se enamoró de ti a primera vista. No está dispuesto a permitir que se te acerquen otros hombres. -Tu personaje parece un poco posesivo. ¿Es algo que debería preocuparle al mío? Se detuvieron ante el semáforo que los conduciría a la avenida. La voz de Nick sonó baja, incluso más suave que el sonido del motor. -Creo que, secretamente, a tu personaje le gusta. Llevas

demasiado tiempo saliendo con tipos aburridos y estirados. Estabas buscando algo diferente. Jordan miró fijamente el SUV que se encontraba ante ella. -Creo que tu personaje demasiado engreído.

es

Sus ojos se enlazaron a través del retrovisor. -¿Lo es? El semáforo se puso en verde y tomaron direcciones distintas. Mientras se dirigía hacia el norte,

alejándose del centro y del campo visual de Nick, Jordan decidió que había llegado el momento de cambiar de tema. -¿Qué quieres saber sobre la distribución del despacho de Eckhart? -Todo lo que puedas contarme. Mientras aceleraba por la avenida, con la grisácea extensión del lago Michigan a su derecha, Jordan lo informó de cuanto recordaba. Cortaron la llamada al llegar a su garaje. Colgó y permaneció un

momento en el coche, pensando en su comentario. Estabas buscando algo diferente. Presuntuosas palabras. Muy presuntuosas. Pero no pudo evitar preguntarse si había algo de cierto en ellas. Apartando esa idea de su mente, abrió la puerta y echó a correr hacia casa. Al menos, había una cosa de la que estaba completamente segura. No estaba dispuesta en absoluto a quedarse sentada en el coche pensando en Nick McCall.

Treinta minutos después, traje en mano, Nick caminaba por la avenida Michigan, camino del parking donde había dejado su coche. Hizo una llamada desde el móvil. Es una verdad universalmente conocida que un agente especial del FBI, en posesión de gran habilidad y talento, incluso aquellos que se ven envueltos con frecuencia en un intercambio de fanfarronadas, comprende que hay ciertos momentos en los que precede dejar las pullas a un lado, con el fin de

hacer bien el trabajo. Aquel era uno de esos momentos. Tras dos tonos de llamada, otro agente le respondió. -Pallas. -Soy McCall. Tengo un problema. -¿Con la operación Eckhart? -Exacto. Huxley está con gripe. -¿Qué necesitas? -Respaldo en la furgoneta.

-Cuenta conmigo. -Nos vemos dentro de diez minutos en la oficina. -De acuerdo. Nick colgó el teléfono, haciendo un repaso mental de su lista. ¿Traje ridículamente caro de Ralph Lauren? Hecho. Mil seiscientos dólares, que el Bureau tendría que reembolsarle centavo a centavo. ¿Respaldo? Técnicamente hecho, aunque Pallas se lo recordaría de por vida. ¿Pescar al tipo que blanqueaba el dinero del gangster

más famoso de la ciudad, infiltrándose en una cata exclusiva de vinos? Eso no tenía precio. Ocho Tras una parada de diez minutos en casa para cambiarse y aplicarse un poco de maquillaje, Jordan corrió hacia la puerta y cubrió las tres manzanas que la separaban de DeVine Cellars. Las calles estaban relativamente tranquilas, ya que muchas tiendas y negocios no habían abierto todavía. Su móvil

zumbó audiblemente en el interior del bolso. Comprobó que era Christian y contestó. -¿No podrías haberme enviado, al menos, a un metrosexual con el que trabajar? – preguntó. Ella sonrió al escucharlo. -¿Qué tal las compras con Nick? -Sobrevivimos. Es lo máximo que puedo decir. Deberías haber visto su expresión cuando le enseñé las corbatas y vio los colores que

había elegido para combinar con el traje. Me dijo que, de dónde él viene, los hombres no visten de frambuesa. Me estremezco al pensar que ese lugar exista. -¿Frambuesa? Tienes suerte de haber sobrevivido. Gracias, Christian, te debo una – Jordan tomó nota mental de enviarle una botella de vino de la tienda. -Siéntete libre de enviarme a todos los compradores de trajes que necesites. Y creo que te gustarán

los resultados –su tono se volvió pícaro-. Feliz San Valentín, Jordan. Tengo el presentimiento de que este va a ser especial para ti. Claro, pensó mientras colgaba. Porque iba a salir con Nick. Y, por supuesto, cualquier mujer que pasara el día de San Valentín con alguien como Nick tenía garantizada una interminable noche de estupendo sexo. De ardiente, desaliñado, házmelosobre-la-mesa y alucinante sexo. Probablemente

lleno

de

obscenidades. Puede que no fuera un modo terrible de pasar el día de San Valentín, concedió. Pero no estaba en su agenda. Jordan accedió a la tienda y colgó su abrigo en la trastienda. Se cambió las botas para la nieve y encendió las luces y la música. Le encantaba abrir la tienda –ese momento del día en el que no había nadie más y realmente sentía que era suya. Las mañanas solían resultar lentas

hasta las once, así que tenía más de una hora para poner las etiquetas y los carteles de la liquidación, hacer inventario y limpiar. Sin embargo, tuvo ciertas dudas respecto a la limpieza. Martin se había encargado la noche anterior de cerrar y tendía a mostrarse tan maniático de la limpieza como snob en cuestión de vinos. Una cualidad nada despreciable en un encargado. Comprobó los recibos de la noche anterior y vio que habían conseguidos unas buenas ventas. Además de las transacciones

habituales, habían añadido cuatro clientes nuevos a su club del vino. Había comenzado el club del vino hacía dos años. Viendo lo a menudo que los clientes les pedían recomendaciones a ella y a Martin, le había parecido algo que merecía la pena probar. Cada mes, Martin y ella escogían dos vinos cuyo precio oscilaba entre los cien y los ciento cincuenta dólares. Al principio había dudado en cuanto al precio y le había preguntado a Martin si no deberían ofrecer vinos más asequibles.

Temía que la gente no estuviera dispuesta a inscribirse en el club, con esos precios. -Si yo los elijo, vendrán –suspiró Martin dramáticamente. Le había concedido seis meses para demostrarlo. Y lo había hecho. Con cerca de ochocientos miembros, el club del vino constituía un éxito enorme. De vez en cuando, arriesgaban al elegir los vinos –calidad excelente,

pero procedentes de bodegas poco conocidas. Y Martin, un tradicionalista, siempre insistía en escoger un vino europeo, a pesar de que los estudios indicaban que los consumidores preferían los americanos, debido a la sencillez de su etiquetado. Aún así, ningún miembro del club del vino se había quejado hasta el momento. -Te adoran. En serio, ¿cuándo vas a abrir tu propia tienda y a hacerme la competencia? –le había dicho un día de broma a Martin.

-A mí no, a ti –respondió él con naturalidad. -Venga ya –el mérito es tuyo. Si por mí fuera, el club contaría con un noventa por ciento de cabs californianos. Y con saucs blancos de diez dólares neozelandeses, en verano. -Y seguirías teniendo ochocientos miembros –repuso Martin-. Seamos sinceros, Jordan. A la gente rica le gusta lo que les gusta a otros ricos. Compran los vinos que yo elijo porque tú les

dices que lo hagan. De inmediato había abierto la boca para protestar –la conversación sonaba demasiado a “El traje nuevo del emperador” para su gusto- pero parte de ella sospechaba que Martin no estaba del todo equivocado. Por las tendencias de mercado, sabía que una gran proporción de los compradores adinerados de Chicago frecuentaba su tienda. Tal vez fuera económicamente independiente pero el dinero de su padre estaba ahí, de todas formas, y

eso parecía provocar fascinación en los demás.

cierta

-Eres una especie de Paris Hilton del vino –había insinuado Martin. Y ella casi se había desplomado horrorizada. -Si me prometes no volver a hacer nunca esa analogía, te dejaré que elijas dos vinos europeos el mes de viene –le había dicho. Martin se encantado.

frotó

las

manos,

-¿Puedo decantarme por el Brunello

di Montalcino? -Siempre dices que la calidad del Brunello di Montalcino es errática. -Y para un hombre menos seguro, eso podría suponer un problema – había replicado Martin-. Te lo he dicho, Jordan. Con tu nombre y mi gusto impecable, podemos hacer cualquier cosa. Y, hasta el momento, no se había equivocado. Nueve Nick aparcó a media manzana de la

casa de Jordan y recorrió a pie la escasa distancia restante. Abrió una alta verja de hierro forjado y accedió a un patio delantero, con una zona ajardinada. Había dado por sentado que la casa sería bonita –muy bonita- y no se había equivocado. La edificación de ladrillo se alzaba dos plantas y media sobre el suelo, con elegantes balcones curvados rodeando los arqueados ventanales de cristal de la planta baja. Una terraza grande de ladrillo y piedra caliza, que formaba parte de lo que

él supuso sería la habitación principal, daba al patio delantero desde la segunda planta. Mientras subía los escalones, camino de la puerta, se encontró preguntándose si la casa sería un regalo del padre de Jordan o si ella tendría el suficiente dinero como para poder permitírsela. No es que fuera cosa suya pero sentía… curiosidad. Pulsó el botón y escuchó el melódico sonido del timbre al otro lado de la puerta.

Cuando transcurrieron un par de minutos sin respuesta, volvió a llamar al timbre. La puerta se abrió de par en par. -Lo siento –dijo Jordan respirando entrecortadamente-. Problemas con la cremallera. Nick trató de no mostrar ninguna reacción mientras… la contemplaba. Desde donde se encontraba, no vio ningún problema en absoluto. La tela de color morado oscuro del

vestido abrazaba todas las curvas de su esbelta figura. Llevaba un recogido y unos cuantos mechones rubios flotaban ante sus ojos color océano, ahumados-con-undelineador. Unos ojos que brillaban todavía más que los diamantes de sus orejas. Jordan apoyó un brazo contra el marco de la puerta. -Es el periodo más largo que has estado sin hablar desde que nos conocemos, Brooklyn. Supongo que te gusta el vestido.

Joder. Nick se centró. -No te emociones demasiado. Solo estaba intentado descubrir dónde vamos a ocultar un micro en esa cosa. Jordan se hizo a un lado mientras él entraba y cerró la puerta a su espalda. Los ojos de Nick casi se salieron de sus órbitas. Dios mío, la espalda del vestido… descendía peligrosamente hacia

abajo, prácticamente suplicándole que le echara un vistazo al trasero. -¿Por qué tengo que llevar un micro? –le preguntó. Él parpadeó, distraído. -¿Perdona? -¿Has dicho que voy a llevar un micrófono? –le repitió. Cierto. El micro. La operación. -Solo es una medida preventiva. Quiero poder oírte hablar con Eckhart mientras estoy abajo, en su

despacho. Nick buscó en el bolsillo interior de su traje y sacó un auricular inalámbrico y un micro de unos seis milímetros. -Feliz día de San Valentín. Jordan lo examinó con curiosidad. -No puedo creer lo pequeño que es. Recoge voces a unos quince metros de distancia, incluso a través de la ropa. Todo lo que tienes que hacer es colocártelo dentro del sujetador –sus ojos descendieron hacia el

escote en forma de V-. Suponiendo que lleves sujetador con ese vestido. -No. Solo tiritas sobre los pezones. Seis años trabajando de incógnito para el FBI, otros cinco en antivicio del DPNY, y maldita sea si tenía la menor idea de cómo manejar aquella situación. Jordan sonrió. -Es una broma –le hizo señas con el dedo-. Gírate. Él obedeció. No pienses en sus

pezones. No pienses en sus pezones. Mierda, estaba pensando en sus pezones. -¿Ya está? –preguntó con brusquedad-. Tal vez fuesen más deprisa si le ayudaba… -Creo que sí –dijo Jordan a su espalda. Nick se volvió y la observó mientras se ajustaba el escote, asegurándose de que el sujetador volvía a quedar oculto. Se enderezó y lo miró.

-¿Qué te parece? ¿Bien? La recorrió con la mirada. Bien era quedarse corto. Pero en lugar de contestar, señaló la puerta. Había visto un coche junto a la entrada y ya era hora de marcharse. -¿Lista? Jordan respiró hondo. -No pero hagámoslo de todas formas.

Debido al vino que les ofrecerían en la fiesta de Xander, Jordan había alquilado un coche con conductor para la velada. Era lo que hacía todos los años y Nick había puesto mucho énfasis en la importancia de que siguiese su rutina hasta donde le resultara posible. Sentada en el asiento trasero junto a él, trató de ignorar las mariposas que sentía en el estómago. Estaba a punto de participar en una operación encubierta y un exceso de nervios solo dificultaría la tarea de lograr sus objetivos. Lo más cerca que había estado antes del

peligro era una vez que había entrado un vagabundo borracho en la tienda y había estado vagando por ella, antes de derribar un expositor de syrah y de caer redondo al suelo. En realidad, pensó, el único peligro había consistido en pisar un trozo de cristal o en mancharse un zapato, al ponerse a recoger el desastre, ya que el hombre estaba demasiado ebrio como para volver a levantarse tras su dramática entrada. Y Martin se encontraba allí para

protegerla, vigilando al hombre, armado con una botella de Côtes du Rhône, hasta que había llegado la policía. Jordan observó a Nick, sospechando que llevaba encima algo un poco más peligroso que un Côtes du Rhône. Aunque seguía resultando una incógnita dónde podía haber ocultado una pistola en ese traje perfectamente entallado. Se había afeitado para la ocasión y advirtió un hoyuelo en el centro de su barbilla en el que no había reparado antes. Las puntas de su

pelo castaño oscuro le rozaban el cuello del abrigo –también se lo había cortado. Cuando se había presentado en su casa, la había dejado perpleja lo sofisticado y atractivo que resultaba con el traje y el abrigo. Encajaría en la fiesta de Xander sin el menor problema. Sin embargo, no dejaba de ser interesante que le gustara más con la sombra de barba y los vaqueros. Gracias a Dios, también la irritaba cerca del noventa y cinco por ciento del tiempo que pasaban

juntos, porque no tenía la menor intención de sentirse atraída por Nick McCall. Stanton. O como diablos se llamara esa noche. La pilló mirándolo justo cuando el coche se detenía a la entrada de Bordeaux. El conductor se apeó y rodeó el coche hasta la puerta de Jordan. Nick la estudió cuidadosamente, como si estuviera evaluando su estado de ánimo. -Bueno, ya estamos aquí –Jordan trató de sonar indolente pero su voz experimentó un ligero temblor. El conductor abrió la puerta y ella se

estremeció cuando el aire frío de Febrero se coló dentro del coche. Nick se inclinó hacia delante para dirigirse al conductor. -Necesitaremos un momento –tiró de la puerta para cerrarla, proporcionándoles cierta intimidad. Luego, habló calmadamente-. Jordan, mírame –cuando lo hizo, él enlazó su mirada-. No va a pasarte nada, confía en mí. Ella asintió, encontrando cierto consuelo en su tono firme. -De acuerdo.

Nick le posó una mano sobre la barbilla y se aproximó –espera, ¿iba a besarla? –y sintió la calidez de su aliento en el cuello mientras le susurraba al oído. -Pero si algo sale mal esta noche, busca a la camarera pelirroja. Es una amiga. Jordan abrió los ojos de par de par. ¿Mal? No tuvo ocasión de preguntarle que podía salir mal porque Nick abrió la puerta y el conductor le tendió

automáticamente la mano. Así que puso cara de póquer y salió del coche. Nick la siguió y, juntos, se dirigieron hacia la puerta de restaurante y entraron. Jordan había estado varias veces antes en Bordeaux pero la elegante decoración seguía impresionándola. Altísimos techos de cinco metros, arañas de cristal que emitían una luz cálida, y paredes recubiertas con cremosos paneles de seda conferían al local una luminosa sensación de amplitud. A la derecha, al otro lado del

restaurante, había un arco lacado en color crema que conducía al bar VIP. En el extremo opuesto del salón comedor se encontraba la terraza exterior, con vistas al río y a otro bar, que Xander mantenía a una temperatura agradable durante los meses de invierno, mediante lámparas de calor. Según en plan, tendría que invitar a Xander a tomar una copa en la terraza, mientras le hablaba del vino que había descubierto, y Nick aprovecharía la ocasión para ponerse en marcha. Nick y ella le entregaron sus

abrigos a la camarera de la recepción y se adentraron en el restaurante. Inmediatamente, Jordan localizó a varios invitados que conocía pero vaciló a la hora acercarse. Solo un minuto más. Luego comenzaría a presentar a su acompañante y el juego se convertiría en algo muy real. Nick pareció leerle la mente. -¿Por qué no tomamos algo? –captó la atención de un camarero que pasaba. -¿Cristal? –preguntó el camarero,

ofreciéndoles una flauta a cada uno. Jordan se fijó en la botella de la que servía –un Louis Roederer Cristal rosé de 2002. Como de costumbre, Xander no había reparado en gastos. Céntrate en el vino, se dijo. Era Nick el que tenía afrontar la parte complicada de la asignación, no ella. Durante las siguientes horas no tendría que hacer mucho más que sonreír y disfrutar de una serie de bebidas en las que, con el paso de los años, se había convertido en

una semi-experta. Nick miró con escepticismo su copa cuando el camarero se marchó. -Curiosamente, cuando me invitaste esta noche, se te olvidó mencionar que habría bebidas de color rosa. Jordan sintió que la tensión se suavizaba. No había sabido muy bien qué esperar de aquella fingida cita pero, hasta el momento, todo parecía ir como siempre entre ellos. -Es un rosé.

Eso pareció darle una pista. -Oh, como el zinfandel blanco. Mi abuela solía beberlo. Gracias a Dios, Jordan todavía no había bebido un sorbo de su champán o se habría atragantado. -Primera regla de la noche: nunca, jamás le menciones el zinfandel blanco a esta gente o las cosas se pondrán feas muy deprisa. Se acercó la flauta de champán a la nariz y dejó que su instinto tomara el mando. Cerró los ojos e inhaló,

captando un aroma a manzanas asadas, almendras y frutos secos. Tomó un pequeño sorbo y esperó a que el champán se dispersase por su boca, antes de tragar. Los sabores coquetearon en su paladar, suaves y tímidos. Abrió los ojos y descubrió que Nick la estaba observando atentamente. -¿Es bueno? –preguntó. Eso era una subestimación. -Pruébalo.

-No bebo cosas rosas –inclinó la cabeza-. ¿Estás lista para que vayamos hacia el bar de vinos? Jordan captó el mensaje necesitaban seguir moviéndose. -Claro. Veamos que nos preparado Xander esta noche.

– ha

Juntos, se encaminaron hacia la zonaVIP. La cata ya había empezado y las conversaciones llenaban el bar, mientras los invitados discutían sobre sus bebidas. Casi de inmediato, Jordan descubrió a una camarera pelirroja,

seguramente la “amiga” a la que Nick había hecho referencia. Era atractiva y en absoluto lo que Jordan habría esperado de una agente del FBI. Por un momento, se encontró a sí misma preguntándose cómo de amiga sería esa mujer de Nick. Luego, recordó que no era asunto suyo. -¿Desean comenzar? –les preguntó la camarera pelirroja cuando se acercaron a la barra. No manifestó ninguna señal de

haberlos reconocido. Jordan advirtió que el pelo rizado de la camarera estaba peinado de modo que le cubría las orejas. ¿Quizá para ocultar un auricular? Tomó nota para preguntarle a Nick más tarde. -Tomaremos lo primero que venga en el programa. -¿Y cómo funciona esto? –preguntó Nick cuando la camarera hubo depositado una copa frente a cada uno de ellos-. Es mi primera cata. -Hmm… Un virgen en catas –

repuso Jordan-. Hay tanto que podría enseñarte. -Limítate a lo más sencillo, Rhodes. Lo básico. -De acuerdo. Esta es mi predicción para la noche: a menos que Xander piense romper algunas normas, empezaremos con un par de blancos de cuerpo ligero, seguiremos con un chardonnay y luego cambiarán las copas para comenzar con los tintos. Y entonces es cuando nos vamos a divertir. Nick cogió de la barra una de las

cartas de vinos de la cata. -De acuerdo. Comprobemos lo buena que eres. Nombra el primero. -Un sauvignon blanco –supuso Jordan-. Seguramente uno procedente del valle de Loire, después un Riesling, un pinot gris y un chardonnay de California. Nick la miró impresionado. -No está mal. Ella se encogió de hombros. -Tengo bastante experiencia en

catas. -Solo has fallado en el chardonnay. Sorprendida, Jordan le echó un vistazo a la carta. Hasta el momento, Xander siempre había elegido un chardonnay de California, pero la selección de este año era de un Burgundy de Francia. -Interesante, ¿no te parece? –dijo un hombre a su izquierda. Jordan se volvió para encontrarse con Rafe Velásquez, co-propietario de un lucrativo fondo de

inversiones, con sede en Chicago. Como ella, era un habitual de la fiesta. Lo recibió con una sonrisa. -Hola, Rafe –echó un vistazo por la sala-. ¿Dónde está Emily? -Ha decidido quedarse en casa –de muy mala gana. Nuestro hijo pequeño ha estado toda la semana con gripe y no ha querido dejarlo con la niñera. Debe haber algún tipo de virus por ahí. Todo el mundo está enfermo últimamente. Jordan pensó en Huxley, tirado en el sofá con su cresta rubia. Sí,

había algo en el aire y no era nada bueno. Volviéndose hacia Nick, hizo las presentaciones. -Rafe Velásquez, Nick Stanton – cuando ambos hombres se estrecharon la mano, dejó escapar un suspiro de alivio. Acababa de pasar la primera prueba sin fastidiarla. -Debes sentirte muy orgullosa –le dijo Rafe. Ella ladeó la cabeza, confundida. -¿A qué te refieres…?

Rafe señaló la carta de vinos. -¿A los tintos? -Todavía no había llegado ahí – sigo atónita al ver que Xander no elegido un chardonnay de California. -Olvida el chardonnay –échales un vistazo a los cabs. Jordan deslizó la mirada por la carta. Sorprendida, retrocedió al descubrir los nombres de los dos cabernets que Xander había escogido para esa noche.

-¿Qué te parecen? –preguntó Rafe socarronamente. No respondió de inmediato. Tenía la impresión de saber lo que Rafe estaba sugiriendo pero no podía significar… bueno, eso. -Parece que alguien tiene admirador secreto –musitó él.

un

Nick frunció el ceño, repentinamente muy interesado en la conversación. -Creo que me he perdido algo. Rafe se explicó.

-En la fiesta del año pasado, Xander, Jordan y yo tuvimos una discusión sobre su selección de tintos. Verás, Xander siempre se decanta por el Screaming Eagle como cabernet –el cual es un vino fantástico, no me malinterpretes. Pero Jordan le dijo de broma que, si alguna vez quería animar un poco las cosas, estaría encantada de hacerle algunas sugerencias. Así que Xander le preguntó cuáles eran sus cabernets favoritos. Nick se volvió hacia Jordan. -¿Y qué le respondiste?

-Puede… que mencionara el cabernet Vineyard 29 estate – repuso. Nick ojeó la carta. -Está en la lista. Sí, lo estaba. -Y también le dijo que era una gran aficionada del Quintessa meritage. Con lo que coincido por completo, por cierto –repuso Rafe. Nick volvió comprobación.

a

hacer

la

-También está en la lista. Sí, lo estaba. Nick entrecerró los ojos. -Para que quede claro: ¿Dos de los cinco vinos tintos de esta exclusiva lista son los que le dijiste que eran tus favoritos? Bueno, dicho de esa forma… Un tanto a la defensiva, Jordan sintió la necesidad de explicarse. -Ya sabes que tengo una tienda de vinos. Se trata de un cumplido profesional, no personal.

-¿Estás segura? –los ojos verdes de Nick escrutaron atentamente los suyos. Antes de contestar, Jordan consideró sus interacciones más recientes con Xander. No encontró nada fuera de lo normal, ninguna conversación que demostrara que pudiese tener un interés especial en ella. Sí, Xander se pasaba por la tienda con frecuencia, pero eso lo hacían muchos de sus clientes habituales. Y flirteaba con ella de vez en

cuando, pero Xander flirteaba con todo el mundo. Era un notorio mujeriego y salía constantemente con chicas que conocía en sus clubes –por lo general, morenas, de piernas largas y menores de veinticinco. Siendo rubia, con su metro sesenta y cinco cuando se erguía mucho, y sus treinta y tres años, Jordan no había creído ser su tipo. Pero ahora que lo pensaba más detenidamente… habían mantenido una conversación ligeramente extraña, hacía cinco meses –junto

antes de que Kyle fuera arrestado y justo después de que ella volviese de su viaje al valle de Napa. Xander se había dejado caer por la tienda y ella lo había puesto al día respecto a algunos vinos nuevos que había descubierto. -Qué vida tan dura, tener que ir varias veces al año al valle de Napa por negocios –le había tomado el pelo Xander mientras examinaba los estantes de la tienda. Jordan se había echado a reír, tendiéndole un vaso de un nuevo pinot noir que acababa de abrir, sin

manifestar su desacuerdo. -Oh, y la tuya es tan terrible. Vas a donde quieres, cuando quieres – tenía cierta idea, ya que él se jactaba de sus viajes exóticos, cada vez que visitaba la tienda. Xander aceptó el vaso de pinot. -Sí, pero Napa es diferente. No es la clase de sitio al que apetece ir solo. Siempre debería acompañarte alguien que sepa apreciar la experiencia –tomó un sorbo de vino-. Es bueno.

-Me lo recomendó un camarero. Me gustó mucho y pedí que me enviaran dos cajas. Xander la mostrador.

siguió

hasta

el

-¿Dónde te alojaste durante tu estancia allí? -En el Calistoga Ranch. ¿Has estado? -No pero he oído hablar muy bien de él. -Es asombroso –dijo Jordan-. Me

alojaron en una cabaña privada con vistas a un cañón. Todas las mañanas tomaba el desayuno en la terraza, viendo salir el sol sobre las montañas y, por las noches, me sentaba a beber vino bajo las estrellas. -Ahora dime que no habrías estado mejor, acompañada –Xander se cruzó de brazos como si la desafiara a contradecirlo. Llevaba una camisa de diseño negra, con los dos botones superiores desabrochados, pantalón gris marengo y un reloj de una marca

nueva, Jaeger LeCoultre. Era un hombre atractivo pero había algo en él que a veces le disgustaba. Parecía demasiado deseoso de alardear de su dinero, especialmente cuando ella estaba cerca. Puesto que también era un estupendo cliente, Jordan sonrió, tomándoselo a broma. -Tal vez la próxima vez. Me esperan montones de viajes a Napa. Ya tengo uno programado para principios de Marzo.

-¿Por qué esperar hasta entonces? – Xander sacó su móvil-. Puedo conseguir una reserva en primera clase en dos minutos. Ella se echó a reír. Como si pudiese dejarlo todo y subirse a un avión. -Ojalá fuera tan sencillo. Cogió un par de botellas de pinot y las llevó hasta un expositor que había junto a la entrada de la tienda. -Jordan.

El tono serio de Xander la detuvo. Al mirarlo por encima del hombro, vio que tenía una expresión extraña. -¿Pasa algo? –le preguntó. Justo entonces, Martin irrumpió en la tienda tras haber finalizado el inventario que estaba llevando a cabo en la bodega. -Creo que deberías pedir otra caja de Zulu. La gente se está volviendo loca con los vinos surafricanos Oh, señor Eckhart, no me había dado cuenta de que estaba aquí –se detuvo y los miró alternativamente-.

¿He interrumpido algo? Jordan creyó ver un destello de irritación en los ojos de Xander. Pero desapareció al instante y supuso que lo había imaginado. A Xander le gustaba hablar con Martin; ambos tenían gustos similares en cuanto al vino. No vio ningún motivo por el que pudiera molestarle la presencia de su encargado. Xander lo ademán. -En

desestimó

absoluto.

Solo

con

un

estábamos

disfrutando del nuevo pinot –señaló su vaso-. ¿Qué precio tiene? -Treinta dólares la botella –Jordan continuó buscando algún signo de la tensión que había visto hacía un instante. Pero no encontró nada – Xander parecía tan relajado como de costumbre. -Debería empezar a servirlo en mis restaurantes –dijo. Los tres discutieron acerca de la calificación que le había dado al vino Robert Parker y sobre la creencia de Martin de que había

sido injustamente infravalorado, debido a la preferencia de Parker por los tintos intensos y audaces. Poco después, Xander se había marchado y Jordan no había vuelto a pensar en aquel extraño momento. Pero ahora, en retrospectiva, se planteó de un modo distinto la conversación. Había dado por supuesto que él estaba bromeando respecto al viaje a Napa, pero puede que no. Poco después de esa conversación, Kyle había sido arrestado y su vida se había convertido en un auténtico

caos. Jordan había desaparecido de la escena social y había dejado de tener citas. Tal vez Xander había estado al acecho desde entonces. A la espera de un momento más adecuado para desvelar sus sentimientos. Como esa noche, con su lista de vinos “en homenaje a Jordan”. Enlazó la mirada con la de Nick. -Puede…

que

tengamos

un

problema. Diez Un problema. No eran las palabras que Nick habría deseado escuchar precisamente en ese instante. Ningún agente en mitad de una operación encubierta querría oírlas. Le dirigió una amable sonrisa a Rafe. -¿Nos disculpas un segundo? Necesito hablar un momento con mi

acompañante. Sin añadir palabra, cogió a Jordan de la mano y tiró de ella hacia un rincón de la sala. Apoyó una mano sobre la pared y la miró a los ojos. -Cariño, podrías haber mencionado, antes de que viniéramos a la fiesta, que el anfitrión está loco por ti. Ella le devolvió la mirada sin parecer particularmente intimidada. Durante sus once años como agente de la ley, Nick había hecho sudar a

más de un sospechoso con la que sabía que era su expresión no-se-teocurra-intentar-joderme más impresionante, pero ella no hizo más que parpadear. Por supuesto, ninguno de esos sospechosos había llevado un vestido demoledor, con una abertura hasta casi el trasero, por lo que cabía la posibilidad de que no hubiera logrado adoptar su expresión no-se-te-ocurra-intentarjoderme más convincente. -Yo tampoco lo sabía, cielo –dijo ella-. Y ni siquiera estoy del todo segura. Pero digamos, en aras de la argumentación, que Xander sintiera

algo más que un simple interés profesional por mí. ¿Te supondría algún problema? Sus palabras sonaron cuidadosamente escogidas. Cualquiera que pudiera estar escuchando pensaría que solo estaba apaciguando a un amante celoso, no a un agente del FBI que se sentía molesto por descubrir la existencia de aquella posibilidad en mitad de una operación encubierta. -Me las arreglaré –en cierto sentido, supuso Nick, la atracción de Eckhart hacia Jordan podía

resultar beneficiosa. Dudaba que opusiese mucha resistencia a la hora de dejarse convencer por ella para tomar una copa. Aún así, Nick se sintió impaciente por ponerse en movimiento cuanto antes. Tenían que empezar a mezclarse. Beber unas copas de vino. Colocar unos cuantos dispositivos de grabación inalámbricos. Las obligaciones habituales.

sociales

-Deberíamos volver con los demás

invitados –dijo. -Espera –Jordan le puso una mano sobre el brazo, deteniéndolo antes de que pudiera girarse. Sus ojos estaban rebosantes de preocupación-. Siento si te he puesto en una situación difícil. Sinceramente, no lo sabía hasta que he visto la lista de vinos. Parecía tan genuinamente angustiada que Nick no pudo evitar reaccionar. Alargó una mano y le rozó la barbilla. -No te preocupes, Rhodes. Está

todo controlado –sonrió-. Creo que hay una copa de vino con tu nombre en la barra. -A cinco mil dólares la invitación, será mejor que haya más de una. -Vaya, ahora entiendo por qué nadie conduce en esta fiesta –cogió a Jordan de la mano, se volvió, y –a punto estuvo de chocar con Xander Eckhart, el anfitrión de la fiesta y su objetivo aquella noche. -Siempre he creído que era porque encontrar aparcamiento resultaba una tortura –dijo Xander en

respuesta al comentario de Nick. Pese al tono ligero que empleó, sus ojos lo estudiaron con frialdad cuando le tendió la mano-. Xander Eckhart. Nick le estrechó la mano un poco más fuerte de lo necesario. -Nick Stanton. -Veo que has venido con Jordan. -Sí. Ella se situó a su lado. -Xander, me preguntaba cuándo te

veríamos. Como de costumbre, esta noche te has superado. Xander interrumpió el contacto visual con Nick durante el tiempo suficiente como para centrar su atención de Jordan. -Igual que tú, Jordan. Me halaga que hayas podido venir. Sé que has estado retirada del panorama social por lo que pasó con tu hermano. De hecho, me sorprendió cuando mi secretaria me dijo esta semana que habías llamado para confirmar la asistencia de un acompañante. No sabía que estuvieses saliendo con

nadie. Nick enlazó sus dedos con los de Jordan. -La confirmación de última hora fue culpa mía. En principio, tenía planeado estar fuera de la ciudad este fin de semana. Pero al darme cuenta de que era San Valentín, reprogramé mi viaje para estar con Jordan. No podía perderme la noche más romántica del año, ¿verdad? -Sí, habría sido una auténtica lástima –dijo Xander, con

sequedad. -Precisamente, Nick y yo estábamos hablando sobre los vinos del menú de degustación –intervino Jordan-. Parece que va a ser una noche fantástica. -Supongo que puede decirse que este San Valentín esperaba causar una impresión memorable. Sin embargo, ciertos acontecimientos recientes hacen que me pregunte si no me habré extralimitado un poco –Xander los señaló alternativamente-. Bueno, me

encantaría conocisteis.

saber

cómo

os

-En la tienda de Jordan –dijo Nick. -Oh, ¿eres un experto en vinos, Nick? -Ni mucho menos. Conozco el blanco y el tinto. Jordan le hizo un guiño. -Y ahora el rosado. Nick sonrió. -Cierto. Y ahora el rosado.

Xander los observó. Y, fuera lo que fuera lo que vio, no pareció gustarle. -¿Sonaría demasiado impaciente si dijese que no puedo esperar a ver lo que tienes en la bodega? –le dijo Jordan a Eckhart-. Siempre estás lleno de sorpresas, Xander. Nick tuvo que admitir que estaba impresionado. No muchos civiles se comportarían con tanta naturalidad en un trabajo encubierto, especialmente frente a alguien que sabían que blanqueaba dinero para un cártel de la droga.

La sugerencia de Jordan surtió efecto. -¿Quién soy yo para hacer esperar a una mujer hermosa? –Xander señaló una puerta abierta al otro extremo de la barra-. Os acompañaré yo mismo. Seguidme. Eckhart los condujo a través de la puerta hacia una escalera independiente de vidrio. -Como es tu primera vez, Nick, haremos el tour de cincuenta centavos.

En realidad, el FBI había pagado cinco mil dólares por ese privilegio -Te lo agradezco, Xander. -Dado el valor de mi colección, generalmente mantengo cerrada esta puerta –le dijo Xander-. Pero confío en mis invitados de esta noche. O, por lo menos, en la mayoría. Y, en cuanto al resto, confío en que los mantenga a raya el guardia de metro, noventa y cinco y ciento diez kilos de peso que se encuentra abajo. Mientras

descendían

al

nivel

inferior, Nick entendió por fin la razón del sistema de seguridad. Había estudiado los planos del edificio y era consciente de que la bodega ocupaba un espacio considerable. Pero ni los planos ni las descripciones de Jordan lo habían preparado para imaginar la magnitud de la bodega a la que se enfrentó. O, mejor dicho, de las bodegas. Se detuvieron ante tres cámaras de cristal rectangulares, de ocho metros de largo por tres de ancho. Organizadas sobre paneles de

vidrio, que llegaban hasta el techo, vio hileras e hileras de lo que sabía, por el informe de Huxley, que eran más de seis mil botellas de vino, apiladas horizontalmente en estantes con ranuras, de madera de ébano. Una puerta de cristal de varios centímetros de grosor, flanqueada por elaborados paneles de seguridad, guardaba cada una de las cámaras de la bodega. -Tintos; blancos; champán y vinos de postre –dijo Xander, señalando cada una de las cámaras de la

bodega-. Y, obviamente, distintas temperaturas de almacenaje para cada una. Obviamente. -Unos tres millones de dólares en vino –prosiguió Xander sin esforzarse lo más mínimo por disimular su orgullo-. Por supuesto, la mayor parte es para el restaurante. Mi colección personal está valorada aproximadamente en un millón. Nick contuvo el impulso de preguntarle qué parte de esa

colección había comprado con el dinero de las drogas de Martino. -Ciertamente es un montón de vino. Un grupo de unas diez personas surgió de una puerta cercana a su derecha, que Nick sabía por los planos que conducía a la sala de degustación privada. Un hombre robusto, de unos cuarenta años, se acercó y saludó con entusiasmo a Jordan. -Jordan –justo a tiempo. Necesito que confirmes algo. Verdadero o falso: hace dos años en esta misma

fiesta, tú y yo estábamos hablando aquí mismo cuando un tipo borracho, que había venido como acompañante de alguien, salió del baño con la bragueta abierta y una chaqueta de tweed metida por dentro de los pantalones, como si fuese una camisa, y estuvo hablando con nosotros durante cinco minutos, sin darse cuenta. -Muy cierto. Farfullaba algo relacionado con que nunca, en su vida, había estado borracho porque tenía una alta tolerancia al alcohol. El

hombre

se

volvió

orgullosamente hacia el grupo que se encontraba junto a la puerta. -¿Veis? Os lo he dicho. ¿Puedo secuestrarte unos minutos? –le preguntó a Jordan-. Necesito que convenzas a los chicos de que no me lo estoy inventando. Tras dirigirle una mirada a Nick, ella sonrió educadamente. -Claro. Nick la observó alejarse, al igual que Xander. Luego, los dos

hombres se volvieron el uno hacia el otro. Xander se apresuró a lanzar la primera salva. -Bueno, no has mencionado a qué te dedicas, Nick. -Bienes inmuebles. -¿Eres constructor? -Inversor. Alquilo propiedades residenciales, sobre todo a estudiantes universitarios y recién graduados.

-El negocio inmobiliario ha tocado fondo estos últimos años, ¿no? -Por suerte, las propiedades en alquiler no se han visto afectadas, Xander. Con la asistencia extra a las Facultades de gente que no consigue encontrar trabajo, me toca rechazar ofertas. Xander se rió con arrogancia. -Quién habría pensado que el mercado de la vivienda en alquiler, para inquilinos con ingresos bajos, podría ser tan lucrativo.

-Yo. Un silencio siguió a esto. -¿Te importa si te doy un consejo, Nick? A Nick se le pasaron por la cabeza alrededor de un centenar de respuestas no muy educadas, incluyendo la que especificaba dónde podía meterse, exactamente, Eckhart su consejo, pero se mordió la lengua, por el bien de la operación. Montar una escena y que le sacudiera un guardia de seguridad de metro noventa y cinco,

y ciento diez kilos, no velaba exactamente por los intereses del FBI. Así que contuvo su sarcasmo. Más o menos. -Soy todo oídos. Xander sonó engreído. -Puede que Jordan se divierta contigo por ahora pero, ¿cuánto crees que va a durar? Veo a hombres como tú en mis restaurantes y en mis discotecas a todas horas. Tal vez des el pego con el traje y con tu aspecto pero ambos sabemos que Jordan está

fuera de tu alcance. Es una mera cuestión de tiempo que ella también lo descubra. Nick fingió considerarlo. -Interesante consejo. Pero, por lo que sé, Jordan se las está arreglando bastante bien sola para decidir por quién se deja alcanzar y por quién no –posó una mano sobre el hombro de Eckhart y se lo apretó-. Tómate una copa, Xander – parece que la necesitas. Dio media vuelta, abandonando a Eckhart en un rincón de la sala.

-¿Todo bien? –preguntó Jordan cuando él se aproximó. -He estado confraternizando con nuestro amable anfitrión –dijo-. Y ahora, ¿qué tiene que hacer uno aquí para conseguir un trago? Ella ladeó la cabeza. -Sígueme. Jordan condujo a Nick a la sala de degustación privada, adyacente de la bodega de Xander, que tenía el mismo aspecto acogedor que el resto de la planta baja. Aunque los

invitados tenían libertad para circular durante toda la noche, algunos se habían instalado en los sillones de cuero que se encontraban ante la chimenea, conscientes de que ese era el lugar donde iban a servirse los vinos más excelentes. Un hombre en torno a la cuarentena, ataviado con traje –el sumiller contratado por Eckhart- se encontraba tras la barra, sirviendo pequeñas cantidades de vino en copas de cristal. Un voluminoso guardia de seguridad, vestido de negro, se apostaba en la parte trasera de la sala, discretamente fuera de la vista.

Jordan condujo a Nick hasta la barra y captó la atención del mismo sumiller que Xander había contratado hacía un par años. Él le sonrió al aproximarse. -¡Señorita Rhodes! Esperaba verla aquí esta noche. He estado guardando algo especial para usted. Un Chateau Sevonne de 1990. Un Sevonne del 90. Dios. El corazón se le aceleró. -¿Acabas de jadear? –le preguntó Nick mientras el sumiller les

servía. Jordan trató de despreocupación.

aparentar

-Lo dudo. -Estoy bastante seguro de haberlo escuchado. -Vale, puede que fuera un pequeño jadeo –concedió-. Dicen que el Chateau Sevonne de 1990 es extraordinario. Apasionante. Magnífico. -Suena orgásmico –repuso Nick con un perverso brillo en los ojos.

El sumiller precipitadamente.

se

retiró

Jordan lo señaló. -Muy bonito –lo has ahuyentado antes de que pudiera hablarnos sobre el vino. -¿Importa? –preguntó Nick con escepticismo-. ¿No saben todos aproximadamente igual al final de la noche? Sacudió la cabeza. -En serio, Nick. Ni siquiera sé por dónde empezar contigo.

El se apoyó confiadamente contra la barra, desafiándola con su sonrisa. -¿Ya te has rendido? Lo examinó de arriba a abajo, debatiéndose. Luego, cogió las dos copas que les había servido el sumiller y le tendió una. -Todavía no –detuvo a Nick, apoyando una mano sobre la suya, cuando él alzó la copa para beber un sorbo-. Eh, eh, para. Un vino como este requiere unos cuantos juegos preliminares.

Él la miró por encima de la copa. -¿Juegos preliminares? -Por supuesto –normas básicas para una cata de vino-. Funciona de esta forma: cuando pruebas un vino, al contrario que ocurre con cualquier otra bebida, hay cuatro pasos elementales que debes recordar: observar, oler, degustar y, por último, escupir o tragar. Nick se detuvo al escuchar sus últimas palabras y ladeó la cabeza. -¿Y en cuanto a eso último, tú,

personalmente, prefieres…? -Solo se peleones.

escupen

los

vinos

Su ojo derecho se contrajo. Jordan alzó su copa, totalmente inmersa en su papel de instructora. -El primer paso es observar. Nick le echó un rápido vistazo a su copa. -A mí me parece vino. Mira. Ella sacudió la cabeza.

-Inclina la copa y mantenla sujeta sobre el mantel –se lo demostró, inclinando su copa en un ángulo de cuarenta grados-. Tienes que poder ver tanto la parte central, para determinar la intensidad, como el borde del vino, para comprobar su tonalidad. -¿Y por qué voy a hacer eso? -La tonalidad puede revelarte mucho a la hora de determinar si se trata de un vino joven o muestra signos de envejecimiento – prosiguió su demostración-. Luego haz girar la copa y comprueba lo

rápido que se posa el vino cuando deja de moverse. Cuanto más despacio lo haga, mayor será la concentración de alcohol. -¿Sabes que es obligatorio por ley que incluyan la concentración de alcohol en la etiqueta? Eso también podría ser una buena pista. -Tal vez deberíamos dejar todas las preguntas y comentarios para el final del ritual de la cata. Se encogió de hombros. -Por mí bien. Estoy deseando llegar a la parte del escupir o tragar.

Por lo visto, iba a lamentar haberle dado munición. -El siguiente paso es oler el vino. -Seguro que eso requiere un montón de preliminares –Nick echó un vistazo hacia la barra-. ¿No tienen nada por ahí para impacientes? Jordan tuvo que esforzarse para mantener inmóviles las comisuras de los labios. No te rías. Solo lo alentarás. Continuó.

-Tienes que girar la copa para liberar el aroma del vino y luego acercártelo a la nariz y olerlo – observó su técnica y lo corrigió-. No mantengas tanto tiempo la copa junto a la nariz –tu sentido del olfato se saturará y no lograrás captar los distintos matices. Otra mirada escéptica. -¿Saturación olfativa? -Inténtalo de nuevo –dijo Jordan-. Y esta vez, dime qué hueles. Nick hizo lo que le había pedido.

-Huelo vino. Jordan sonrió tranquilizadoramente. -Yo decía lo mismo empecé. Lleva un desarrollar el sentido del conseguir diferenciar los del vino.

cuando tiempo olfato y matices

-De acuerdo, señorita Experta. ¿Qué hueles tú? -Lo siento. Nada de pistas hasta que lo hayas probado –repuso-. Ahora, cuando bebas un sorbo, aspira un poco de aire –eso estimulará tus

papilas. Luego, muévelo en la boca antes de tragar. Normalmente, te diría que puedes escupirlo si quieres, pero este vino cuesta unos mil quinientos dólares la botella y, si lo escupes, unas veinte personas en la sala caerán fulminadas por un ataque al corazón –alzó su copa, lista para probar el vino, cuando captó la expresión de sorpresa de Nick-. ¿Qué? -¿Mil quinientos dólares la botella? –repitió. -Sí –alzó la copa-. Salud –tomó un sorbo de su vino y siguió el

procedimiento: aspirar, mover y tragar. Sintió la anticipación, la calidez del líquido fluyendo por su cuerpo y una sensación de felicidad que aumentó, alcanzó su punto culminante y luego decayó lentamente. Y, después, un leve mareo y una sensación de acaloramiento. Satisfacción. Orgásmica, casi. Abrió los ojos y descubrió a Nick mirándola fijamente. -Creo que necesito un cigarro y una ducha después de ver eso –sus ojos

parecían más cálidos habitual-. Bueno, dime.

de

lo

-¿Qué quieres que te diga? -Lo que dirías normalmente después de beber ese vino. -Pues te explicaría cómo lo he sentido en la boca y a qué sabe – repuso. La mirada de Nick descendió hacia sus labios. -¿Y? -Me ha parecido grande y suave. Un

verdadero trago. -¿Me estás tomando el pelo? Jordan se echó a reír al ver su expresión. -No. Va en serio –así es como describiría ese vino. No puedo evitar que haya ciertas connotaciones en la lectura. El vino es algo muy sensual. Rafe Velásquez se les aproximó. -¿Qué te parece el Sevonne? Es un verdadero trago, ¿eh? Grande y suave.

-Y todo el mundo insiste al respecto –gruñó Nick. -Es nuevo con el vino –explicó Jordan. Rafe la señaló. -Ah, estupendo. Entonces, estás en las manos adecuadas esta noche. En ese momento, observó que Xander se encaminaba hacia la puerta, con intención de marcharse. Hora de ponerse en marcha. -Si me disculpáis, creo que Xander se dirige hacia la planta de arriba.

Tengo que interceptarlo para hablarle de negocios. ¿Te las arreglarás bien tú solo? –le preguntó a Nick. Su observación sonó tan casual que él estuvo a punto de no darse cuenta de que esa era la señal. -Claro –dijo-. Seguro que encontraré algo con lo que entretenerme mientras estás ocupada. Rafe le palmeó el hombro. -No te preocupes, Jordan. Me aseguraré de que no se meta en

ningún lío. -Gracias, Rafe, es muy amable por tu parte –dijo, pensando que luego se echaría unas buenas risas al respecto. Se volvió hacia Nick. -Entonces, ¿te veo luego? –el plan consistía en que él la buscaría arriba, en la terraza, cuando terminara de implantar los dispositivos de grabación. Su mirada se encontró con la de ella, tan calmada y firme como

siempre. -Antes de que puedas darte cuenta. Once Jordan vio a Xander subiendo por la escalera de cristal y lo llamó. -Xander –espera. Él se volvió. -Jordan. ¿Lo estás pasando bien? -¿En tu fiesta? Siempre –se detuvo en el escalón inferior al que se encontraba él y alzó su copa de

vino-. El Sevonne es fantástico, por cierto. Me encantan todas tus selecciones de esta noche. -Presté atención a tus recomendaciones, el año pasado. -Me siento halagada. Y hablando de vinos fabulosos, he descubierto algo que podría interesarte. -¿El qué? Jordan subió un escalón y se detuvo junto a él. -Un Château Pétrus de 2000.

Los ojos de Xander brillaron intrigados. -Cuéntame más. -Una caja. Saldrá a subasta en Sotheby. -¿Dónde y cuándo? En Hong Kong, durante el mes de Abril, pero no se lo dijo todavía. Estaba a punto de ponerse a coquetear con él, cosa que no quería hacer, pero parecía el modo más sencillo de mantener a Xander alejado del camino de Nick.

Respiró hondo y se lanzó. -Toma una copa conmigo en la terraza y te lo contaré todo. Por un momento, temió haberla fastidiado. Su voz había sonado demasiado aguda, sus palabras demasiado rápidas. Aún así, se mantuvo aparentemente tranquila mientras esperaba a que Xander considerara su oferta, durante lo que pareció una eternidad. Finalmente, alzó su copa hacia ella.

-¿A qué estamos esperando? Le hizo una seña para que lo precediera. Una vez le hubo dado la espalda, Jordan comenzó a respirar de nuevo, preguntándose cómo podía sobrevivir alguien trabajando de incógnito. Habían transcurrido treinta minutos de su primera –y última- asignación y casi le había salido una urticaria. Tendría que arreglárselas para ser más suave, sobre todo cuando Xander y ella salieran a la terraza. Para bien o para mal, ahora estaba sola.

Nick esperó cinco minutos después de que Jordan abandonara la sala. Escuchó educadamente a los invitados que lo rodeaban, procurando llamar la atención sobre sí mismo tan poco como le fue posible, mientras ellos hablaban sobre taninos, matices y estructuras, empleando una palabrería tan rimbombante que no lograron captar su atención ni la mitad de lo que lo había hecho Jordan al hablarle sobre el vino. Cuando terminó su copa de aquella mierdade-lujo-francesa-Chateau-lo-quefuese le preguntó a Rafe dónde se encontraban los baños.

-Al final del pasillo, a la derecha – le respondió. Por supuesto, Nick ya lo sabía. Se disculpó y abandonó la sala. Pasó de largo junto a los baños y se dirigió hacia la escalera. Si alguien lo veía, parecería un simple invitado que se había perdido en la cavernosa planta baja, después de haber tomado un par de copas. Se detuvo junto a la escalera, al comienzo del pasillo, que conducía al despacho de Eckhart. Satisfecho, al no ver a nadie por los

alrededores, avanzó. La primera puerta a su izquierda era un almacén; la siguiente, a la derecha, una sala de calderas enorme que albergaba los sistemas de calefacción y aire acondicionado del edificio. Al llegar junto a la puerta que se encontraba al final de pasillo, asió el pomo y lo giró. Cerrada. Obviamente, ya lo había esperado pero no estaba de más comprobarlo. Nick se hizo con el

pequeño estuche que llevaba atado a la cadera, bajo la chaqueta y la camisa. Luego sacó un juego de ganzúas. Una de las ventajas de haberse hecho pasar por criminal durante seis meses era que había tenido ocasión de perfeccionar ciertas habilidades ilícitas, y dudaba que abrir la sencilla cerradura de Eckhart le causara muchos problemas. Cuidándose de no dejar ninguna señal de manipulación, giró una herramienta plana en el pequeño orificio de la cerradura y aplicó presión. Luego empleó una ganzúa para desbloquear uno a uno los

pasadores de seguridad. Una vez se hubo encargado de todos, giró la herramienta plana como si se tratara de una llave. Voilà. Nick accedió al despacho. Cerró la puerta a su espalda y echó el cerrojo. Luego se llevó la mano al bolsillo interior de la chaqueta y se puso un pequeño receptor en el oído derecho. -Jack. Estoy dentro. La voz de Pallas le llegó sin interferencias.

-Parece que Eckhart y tú os habéis caído estupendamente. Al menos, sabía que el micrófono, que llevaba pegado al pecho y que había permanecido activo desde su llegada con Jordan a la fiesta, funcionaba. -Eckhart tiene suerte de que tenga que comportarme como un caballero esta noche. De lo contrario me habría sentido tentado de echarle mi abrigo por encima de la cabeza, meterlo en la parte trasera de la furgoneta y explicarle

lo que les pasa a los que se comportan como unos bocazas delante de un agente del FBI. -Y luego dicen que yo tengo un lado oscuro –repuso Jack-. Por lo menos estás aprendiendo un par de cosas sobre el vino. Me alegra haber escuchado que has hecho tantos esfuerzos por superarte. -¿Sabe la fiscal cuánto te gusta pasar los sábados por la noche entrometiéndote en conversaciones privadas? –preguntó Nick. -La fiscal sabe perfectamente cómo

me gusta pasar los sábados por la noche. Nick sonrió. Luego echó un vistazo por la habitación, de regreso al trabajo. El despacho de Eckhart contenía exactamente lo que Jordan había descrito: un enorme escritorio de caoba, dos paredes repletas de estanterías empotradas, un archivador en la esquina suroeste de la habitación (el cual, comprobó –estaba cerrado) y dos sillones de cuero ubicados junto a una mesita de café. Cinco dispositivos de

grabación cubrirían el espacio por completo. Desplazó la mirada hacia las dos tomas eléctricas, situadas en la parte inferior de la pared, que resultaban perfectamente visibles y hacia la lámpara de cristal, que colgaba del techo, en el centro de la habitación. Estupendos lugares por donde empezar. Otro micro bajo la mesita de café y un quinto bajo el escritorio de Xander, deberían ser suficientes. Nick sacó un pequeño destornillador de su estuche de

ganzúas. -¿Estáis listos, chicos? -Listos –sonó la voz de Jack en su oído-. En cuanto hayas colocado el primer micro haremos una prueba de sonido. Dos noches atrás, después de la hora de cierre de Bordeaux, Reed y Jansen, los técnicos que se encontraban en la furgoneta con Jack, habían instalado un pequeño receptor con antena en una de las unidades de aire acondicionado del exterior del edificio. El receptor

transmitiría la señal de audio de los dispositivos ubicados en el despacho de Eckhart hasta un radio de varias manzanas, lo que les había permitido aparcar la furgoneta, con el equipo de vigilancia, lo bastante lejos del restaurante como para reducir la visibilidad. Nick sacó el primer dispositivo de grabación, listo para comenzar. -¿Estás a la escucha, agente Sims? -Aquí estoy –susurró la agente Sims, la “camarera” que trabajaba

en la sala VIP-. Tengo contacto visual con Eckhart y Rhodes. Acaban de subir por la escalera. -¿Por qué yo no estoy conectado al micro de Jordan, Jack? –preguntó Nick con impaciencia. Quería asegurarse de escuchar su conversación con Xander, tanto por la seguridad de la asignación como por… -Estamos trabajando en ello –dijo Jack-. Manejamos ocho frecuencias distintas entre los dispositivos y vuestros tres micros. De acuerdo, Reed dice que ya tendrías que

poder oír a Eckhart y a Jordan. -¿Y cómo te has enterado de lo de la subasta? –preguntó Xander mientras cruzaban la sala VIP-. Yo no he oído nada sobre que vaya a salir a la venta una caja de Pétrus de 2000. -Tengo mis recursos –dijo Jordan con un toque de misterio. En realidad no había nada de misterioso; un amigo de Northwestern trabajaba en el departamento de vinos de Sotheby y la avisaba, a menudo, sobre las

grandes adquisiciones, antes de que estas fuesen incluidas en el catálogo. Xander y Jordan se detuvieron junto a la barra para pedir sus bebidas. -¿En qué puedo ayudarlo, señor Eckhart? –preguntó la camarera pelirroja. Sus ojos se detuvieron momentáneamente en Jordan. Xander le hizo un ademán a Jordan. -¿Qué te apetece? -Difícil elección. Sabes que siento debilidad tanto por el Vineyard 29

como por el Quintessa. -Cierra los ojos. Te sorprenderé – repuso. Jordan se preguntó cómo habría manejado aquella situación de no estar involucrada en una operación encubierta del FBI. Estaba en esa fiesta con otro hombre y, pese a ello, Xander estaba flirteando abiertamente con ella. Últimamente, decidió, no podía permitirse el lujo de manejar las situaciones como lo habría hecho habitualmente. Su prioridad en ese

instante era mantener ocupado a Xander. Así que se obligó a cerrar los ojos. Oyó a Xander susurrarle algo a la camarera. -Vas a tenderme una trampa, ¿verdad? Vas a servirme una copa de un vino de diez dólares para ver si sé apreciar la diferencia –dijo Jordan. -Como si yo fuera a servir un vino de diez dólares –bufó Xander-. De acuerdo. Ya puedes abrir los ojos.

Cuando lo hizo, descubrió a Eckhart sosteniendo dos copas de vino tinto. -¿Vamos? –preguntó, efectuando un asentimiento en dirección a la terraza. Varios invitados los observaron con curiosidad mientras se abrían paso a través de la sala VIP hacia el salón principal. En cuanto salieron a la terraza, Jordan sintió una ráfaga de aire frío deslizándose sobre sus hombros desnudos. -Por

aquí

–repuso

Xander,

conduciéndola hacia una lámpara de calor que se encontraba sobre la baranda con vistas al río Chicago. Todos los invitados se hallaban en el interior y, de repente, Jordan se preguntó si alguien podría verlos. Encontró cierto consuelo en el hecho de que, al menos, Nick los oía. Xander le tendió una de las copas. -Feliz día de San Valentín – entrechocó su copa con la de ella. -Gracias –Jordan tomó un sorbo de vino, captando un sabor a frutos

negros, pétalos de rosa, chocolate y chile en polvo-. Es el Vineyard 29. -Eres buena –repuso Xander. -Es uno de mis favoritos. Lo reconocería en cualquier parte. -¿Cuánta gente sabe lo bastante sobre vino como para apreciar lo fantástico que es este? –Xander se apoyó contra la barandilla, extendiendo un brazo en su dirección-. Aunque supongo que la verdadera pregunta es: ¿cuánta gente puede permitirse este vino y saber lo bueno que es? Tú y yo

tenemos tanto en común, Jordan. Umm… No tanto. Para empezar, por lo general no solía relacionarse con criminales infames. Exceptuando a su hermano gemelo. En segundo lugar, normalmente trataba de evitar comportarse como una snob, un rasgo con el que Xander no parecía sentirse en absoluto incómodo. Optando por cambiar de tema, dejó vagar la mirada sobre el agua y sobre el telón de rascacielos que constituían la panorámica nocturna de Chicago.

-La vista desde aquí es fantástica. Xander se aproximó a ella, con la mirada fija sobre su rostro. -Sí, lo es –extendió una mano y le pasó un mechón suelto por detrás de la oreja. Oh, oh. Jordan se esforzó por dar con el modo de comportarse con delicadeza, dadas las circunstancias. Esperaba que Nick estuviese dándose toda la prisa que fuese humanamente posible, abajo

en el despacho de Xander, porque la situación en la terraza se estaba volviendo insoportablemente pegajosa. Normalmente, le habría mostrado a Xander su versión educada del “Para el carro, colega”, experimentando pocos deseos de avivar el afecto de un hombre que estaba compinchado con notorios gansters. Pero, considerando las circunstancias de la velada, tendría que aguantar un poco más. Kyle, queridísimo hermano, si después de esto vuelves a vértelas con algo más serio que una multa de

estacionamiento, te llamaré Sawyer durante el resto de tu vida. Oh –y también le contaré a papá lo de aquella vez que rompiste la mecedora de mamá, jugando a WrestleMania con Danny Zeller y le echaste la culpa al perro. -Me halagas, Xander –dijo, retrocediendo sutilmente unos centímetros para ampliar el espacio que había entre ellos-. He visto las fotografías de esa modelo con la que sales. Es preciosa.

-Vamos, Jordan. Sabes lo hermosa que eres –replicó él-. Y, si tu acompañante no te lo ha dicho una docena de veces esta noche, es que es idiota. -Probablemente, mi acompañante no se sentiría muy complacido si supiera que estamos manteniendo esta conversación. -Aún así, me invitaste a salir a la terraza. -Para hablar sobre el Pétrus. Xander lo desestimó.

-Podrías haberme enviado un email sobre el Pétrus. Esta noche, querías hablar conmigo a solas. Y creo que sé por qué –con un dedo, recorrió el lateral de su cara y le acarició la mejilla. -Xander –dijo en tono sereno-. Lo siento si te he dado algún motivo para malinterpretar mi invitación. Pero esta noche estoy con Nick – alzó la mano y apartó la que él tenía sobre su rostro. Con o sin hermano convicto, ese gilipollas, blanqueador de dinero, no iba a volver a tocarla.

Al advertir su rechazo, la expresión de Xander se endureció. -Disculpen. ¿Señor, Eckhart? Jordan se sobresaltó al escuchar una inesperada voz de mujer. Se volvió y vio a la camarera pelirroja/agente del FBI a unos cuantos metros de distancia, junto a las puertas que conducían al restaurante. -¿Sí? –inquirió Xander, obviamente molesto por la interrupción. -Estamos a punto de quedarnos sin

zinfandel. Me preguntaba qué desearía que sirviésemos en su lugar. Xander frunció el ceño. -Eso es imposible. Debería haber más que suficiente. Discúlpame un momento, Jordan – se aproximó a la camarera y tiró de ella para apartarla y poder hablarle en privado. Jordan les dio la espalda. Con la mirada fija en el río, se aferró a la barandilla y exhaló un suspiro de alivio. Tuvo el presentimiento de

que cierto agente especial había estado observándola desde su puesto en el despacho de Eckhart. Bajó la vista hacia su pecho, donde se encontraba el micrófono, convenientemente escondido en su sujetador. -Buenos reflejos, Brooklyn susurró entre dientes.

–

Xander y la camarera tardaron unos minutos en concluir su conversación y luego ella se marchó. Eckhart regresó junto a Jordan, sacudiendo la cabeza.

-No entiendo a qué ha venido eso. Es el quinto año que organizo esta fiesta y sé perfectamente el vino que necesitamos. Trataba de explicarle que hay cajas de sobra de todas las variedades en el almacén y ella seguía insistiendo en que nos habíamos quedado sin zin. Entonces, de repente, va y me dice que se le ha olvidado mirar en los estantes que hay detrás de la puerta –puso los ojos en blanco-. Jodida cabeza de chorlito. La despediré en cuanto acabe la noche.

Esa cabeza de chorlito te está oyendo en este preciso instante, pensó Jordan. Y va a disfrutar de lo lindo arrestándote en un futuro no muy lejano. Xander recuperó su posición junto a Jordan, en la barandilla. La interrupción parecía haber mitigado su anterior reacción al rechazo. -Bueno, ¿dónde estábamos? -Estábamos

hablando

sobre

el

Pétrus –dijo Jordan. Él sacudió la cabeza. -No, no, no. Estábamos hablando sobre nosotros. -Xander, no hay ningún nosotros. -Pero debería. Hace mucho tiempo que quiero decírtelo. Verte esta noche con Stanton me ha demostrado lo idiota que he sido por no haber hablado antes. -Pero ese es el problema, Xander. Estoy con Nick.

-Eso no funcionará. Jordan retrocedió. -¿Por qué lo dices? Él le dirigió mirada.

una

apreciativa

-¿No te parece que deberías estar con alguien que se encuentre más a tu altura? – depositó una mano sobre las de ella y le recorrió los dedos con el pulgar-. Jordan, Nick Stanton es un don nadie.

-Un don nadie que va a lanzarte al río de una patada en el culo, como no le quites las manos de encima a mi acompañante. Lo que más sorprendió a Jordan, cuando se volvió hacia el lugar de donde procedía la voz, fue que el Nick que se erguía a su derecha, no era el hombre indiferente y siempre-dispuesto-a-bromear que ella conocía. Aquel hombre estaba enfadado. La expresión de Nick era oscura en intimidante. Su voz, sin embargo,

permaneció calmada. -Tus invitados te reclaman, Eckhart. Xander se removió. Tras estudiar por un instante a Nick, pareció decidir que una huída rápida era la mejor decisión. -Podemos terminar estar conversación más tarde, Jordan – dijo con frialdad. Luego pasó junto a Nick, camino de la puerta-. Estás empezando a fastidiarme, Stanton. Nick no parpadeó. -Estupendo.

Espero

haber

conseguido fastidiarte del todo hacia el final de la noche. Xander frunció más profundamente el ceño mientras se volvía para salir de la terraza. Nick lo observó marcharse antes de desviar su atención hacia Jordan. La examinó, suavizando la voz. -¿Estás bien? -Sí –suspiró mientras él se aproximaba-. Por un momento, ha sido realmente incómodo –señaló su semblante-. ¿De dónde

ha salido esa mirada? -Es mi expresión ni-se-te-ocurrajoderme. Jordan asintió, impresionada. -No está mal. -Gracias –Nick sonrió ligeramente y la tensión pareció atenuarse cuando la oscuridad abandonó su semblante-. Tú también te las has arreglado bien. Sí, cierto, inspiradísima.

había

estado

Excepto por el detalle de que había estado a punto de salirle un sarpullido. Y ese momento, hacia el final, en el que Nick había tenido que acudir a su rescate, para librarla de Xander. Jordan escogió cuidadosamente sus palabras, por si alguien los estaba escuchando. -¿Has conseguido mantenerte entretenido mientras yo estaba aquí arriba? Nick se metió las manos en los bolsillos y se encogió de hombros

con aire casual. -He encontrado unas cuantas cosas que me han llamado la atención. No pudo evitar sonreírle. Parecía siempre tan confiado, como si nada fuera capaz de amedrentarlo. -Me alegro. Mientras permanecían allí de pie, mirándose el uno a otro, un inusual silencio se hizo entre ellos. Una brisa fría sopló sobre los hombros de Jordan. Ahora que habían completado la asignación, se dio cuenta de que su trabajo con el FBI

prácticamente había terminado. Al final de la noche, Nick y ella tomarían diferentes caminos. En algún momento, más adelante, tendría una historia increíble que contarles a sus amigas. Consideró lo que les diría sobre Nick. Probablemente, les explicaría que la había molestado como mínimo el ochenta y siete por cierto del tiempo que habían pasado juntos. -Estás temblando. Tal vez deberíamos volver dentro –dijo él.

-Seguramente –Jordan mantuvo su mirada fija sobre el rostro de Nick durante un instante más y, luego, se volvió y empezó a caminar hacia la puerta que conducía al restaurante. Oyó a Nick aclararse repetidamente la garganta y le echó un vistazo por encima del hombro. Él le tendió una mano, a la espera. -¿Cariño? Cierto. Con un par de lentas zancadas, cruzó la distancia que había entre ellos y deslizó su mano

en la de Nick. Su agarre era firme, cálido y fuerte. Captó la expresión de satisfacción de su rostro. -Estás pasándotelo bomba esta noche, ¿verdad? Él se echó a reír y ladeó la cabeza en un gesto de reconocimiento. -Más de lo que había pensado, Rhodes, lo confieso. Doce En un rincón, al otro lado de la sala VIP, Xander se encontraba en medio de su círculo de amigos.

Observó a Jordan y a Stanton abrirse paso a través del bar. Cuando ella sonrió por algo que Stanton le dijo, entrecerró los ojos. Por el rabillo del ojo vio a Will Parsons, uno de los dos encargados de Bordeaux. -Disculpadme un momento. Necesito comprobar algo –Xander se alejó del grupo. -Parece que la noche ha estado yendo bien hasta el momento – repuso Will cuando llegó junto a él. Sí, pensó Xander. A excepción de

la parte en la que había tenido que observar como un gilipollas, que se dedicaba al negocio del alquiler de propiedades y no sabía nada sobre vinos, tonteaba con la mujer que supuestamente tendría que haber estado con él esa noche. -Necesito que contactes con Gil Mercks por mí –dijo, refiriéndose al hombre que a menudo se ocupaba de resolverle lo que podrían considerarse situaciones “delicadas”-. Dile que necesito verlo inmediatamente. Que acuda y me

llame por teléfono cuando se encuentre junto a la puerta trasera. Es importante que los invitados no lo vean. Will pareció sorprendido. -¿Necesitas a Mercks esta noche? ¿Se trata de algo relacionado con la seguridad? Acabo de comprobar la bodega y de hablar con el guardia. No tiene constancia de que haya habido ningún problema. Si había algo que a Xander no le gustaba era que la gente le hiciese demasiadas preguntas.

-Es un asunto personal. Limítate a llamar a Mercks y a decirle que se presente lo antes posible. Xander bajó a esperar a su despacho. Mercks le había mandado un mensaje, haciéndole saber que se encontraba a cinco minutos de Bordeaux. Apreció la noticia, después de haber necesitado varios minutos para deshacerse de los invitados que trataban de arrinconarlo para parlotear con él sobre el vino. Normalmente disfrutaba de esas muestras de

adoración pero no aquella noche. Se reclinó en la silla que había detrás de su escritorio y se pasó la mano por el pelo. Durante cinco meses, se había estado volviendo loco, esperando para iniciar un acercamiento hacia Jordan. Había tenido una oportunidad aquella tarde en su tienda, mientras estaban hablando sobre su viaje al valle de Napa, pero su maldito encargado se había metido por medio. Luego, su hermano había organizado aquel embrollo con Twitter y ella se

había visto desbordada por los asuntos familiares. Después de eso, habían transcurridos unas cuantas semanas sin que surgiera el momento apropiado y, tras un par de meses, había decidido crear la ocasión perfecta por sí mismo –en su fiesta. Al fin y al cabo, el vino era una pasión compartida que los unía. Jordan sabría lo que trataba de decirle en cuanto viera el menú de la cata, sin necesidad de que él tuviera que pronunciar palabra.

Era un plan perfecto. Xander tenía controlado el aspecto profesional de su vida. Era el principal propietario de restaurantes y discotecas de Chicago y, desde hacía un año, había puesto en marcha ciertas medidas para expandirse todavía más. Con la ayuda privada del infame –aunque poderoso- Roberto Matino tenía previsto enfrentarse a los cuatro grandes escenarios de la industria de los clubes nocturnos: Nueva York, Las Vegas, Los Ángeles y Miami. A cambio de

introducir el dinero de las drogas de Martino en el flujo de efectivo de Bordeaux y de sus otros clubes y restaurantes, Matino –a través de una red de corporaciones ficticiasfinanciaría los proyectos que Xander tenía en vías de desarrollo. Eso incluía las propiedades que había comprado en Los Ángeles y Nueva York, los clubes que tenía previsto abrir ese verano, y un sexto restaurante en Chicago, que pensaba reformar y volver a abrir durante la primavera siguiente. Sí, a cambio tenía que lidiar con Trilani y con las molestas

fluctuaciones de efectivo en la caja y en la contabilidad de sus clubes. Y, por supuesto, estaba el pequeño problema de que lo que estaba haciendo para Martino era ilegal. Pero Xander nunca había temido saltarse las normas cuando se trataba de negocios –de hecho, algunos afirmarían que era directamente despiadado- y, en su opinión, la recompensa compensaba ignorar unas cuantas leyes federales. Desde su punto de vista, el mundo era como una ostra y pensaba sorberlo, acompañado por un Sancerre, hasta dejarlo seco.

Por otra parte, su vida personal no había sido bendecida por tal cantidad de riquezas. Era un hombre exigente. Sí, se había follado a muchas de las mujeres hermosas que pasaban por sus restaurantes y clubes, pero eso era sexo sin compromiso. En el ámbito formal, solo se había cruzado con una mujer a la que consideraba su igual, tanto por sus conocimientos empresariales como por su amor por el vino, y esa era Jordan Rhodes. Y el medio billón de dólares que

acabaría heredando algún día no hacía más que endulzar el pastel. Con esa cantidad de dinero a su alcance, no necesitaría el respaldo financiero de Roberto Martino –un acuerdo que, sin duda, no iba a prolongar indefinidamente. Lo que significaba que Jordan Rhodes y esa increíble herencia suya eran una causa por la que merecía la pena luchar. Y el primer paso en cualquier batalla consistía en conocer al enemigo. El teléfono de Xander sonó, interrumpiendo sus pensamientos.

-¿Estás fuera? –respondió. -En la puerta de atrás. -Ahora mismo voy –Xander salió de su despacho y se aseguró de que no había nadie en los alrededores. Oyó las voces de sus invitados, procedentes del otro lado de la escalera. Por suerte, la puerta trasera se encontraba al final del pasillo, en dirección contraria a la sala de degustación de la bodega, lo que significaba que nadie lo vería con Mercks.

Introdujo el código en el panel de control de seguridad de la puerta trasera y la alarma se desactivó silenciosamente. Cuando abrió la puerta, Mercks accedió al interior. Era un hombre de aspecto común, con gafas y un anodino cabello castaño. Llevaba un abrigo gris y parecía totalmente inofensivo. Xander supuso que de eso se trataba. -Esto es un poco inusual, Eckhart – dijo Mercks. Sus gafas se empañaron en contacto con el aire caliente. Se las quitó y las limpió con el extremo de la bufanda.

Xander le hizo una seña para que lo siguiera. -No podía esperar. Sígueme y te lo explicaré –una vez en su despacho le indicó al investigador privado que tomara asiento en uno de los sillones que había junto a la mesa de café. -Parsons me ha dicho que se trata de un asunto personal –comenzó Mercks. -Sí –consciente de que debía volver a la fiesta antes de que lo echaran de menos, Xander fue directo al

grano-. Hay un hombre que se ha convertido en un problema. Se llama Nick Stanton. -¿Qué clase de preguntó Mercks.

problema?

–

-Sale con la mujer que se supone que tendría que estar conmigo esta noche. Mercks asintió. -Ah. ¿Y qué puedo hacer para ayudarte? -Quiero que lo sigas. Quiero saber todo lo que haya que saber sobre él.

-Hecho –repuso Mercks sin pestañear-. ¿Qué sabes hasta el momento? -No mucho. Dice que trabaja en el sector inmobiliario. Alquiler de propiedades. El tiempo es esencial. Necesito que desentierres cualquier porquería que encuentres, antes de que él y la mujer se acerquen demasiado. Por eso te he pedido que vinieras esta noche –quiero que empieces a seguirlo hoy mismo. -Tengo un tipo que puede estar a la espera, en el exterior, en cinco minutos –dijo Mercks-. Pero

necesitamos aclarar dos cosas antes de empezar con esto: en primer lugar, esta clase de vigilancia y verificación de antecedentes no van a resultar baratos. Xander lo desestimó con un gesto. -El dinero no es problema. No, tratándose de esta mujer. -En segundo lugar, siempre existe la posibilidad de que no encuentre nada sobre ese tipo. Por lo que sabemos, podría ser un boy scout. Xander recordó la oscura expresión del semblante de Nick cuando lo

había encontrado en la terraza con Jordan. -Ese tipo no es un boy scout –le aseguró a Mercks. Encontrarás algo. Siempre hay algo. Trece Nick odiaba tener que admitirlo pero Huxley había estado en lo cierto. La gente lo había estudiado con curiosidad durante toda la velada. Habían hecho todo lo posible por entablar conversación con él y –a

excepción de Eckhart- habían tratado de efectuar educadas averiguaciones sobre Jordan y él, sin traspasar la línea del entrometimiento o la grosería. Principalmente, querían enterarse de cómo se habían conocido. Al fin y al cabo, por lo demás era más que suficiente con saber que a ella le gustaba. Se dio cuenta de que esa filosofía también era aplicable al vino. La gente esperaba a ver su reacción antes de expresar sus propios comentarios y, luego, casi siempre,

verbalizaba una opinión similar. Puede que la opinión de Jordan fuera sencillamente inmejorable pero sospechaba que el consenso también tenía algo que ver con el hecho de que la veían con no poca fascinación. Era inteligente, guapa, ridículamente rica (o al menos lo sería algún día) y su familia se había visto recientemente afectada por un escándalo público. En cualquier entorno, eso la convertiría en una persona de interés. En el formal círculo de la comunidad vinícola de Chicago, la convertía en una estrella.

Nick la observó mientras hablaba con una pareja de treintañeros, preguntándose si sería consciente de su influencia. Personalmente, tenía que admitir que no estaba resultando ser como había creído que sería, al conocerla. Seguía esperando que mostrara algún signo de rareza y/o esnobismo pero, hasta el momento, parecía relativamente… bueno, normal. Una conclusión bastante irritante, teniendo en cuenta lo mucho que odiaba admitir que se había equivocado. -¿Y

cómo

os

conocisteis?

–

preguntó el hombre que encontraba frente a Nick.

se

Nick se encontró deseando introducir ciertos cambios en su discurso, considerando que era la sexta vez que le hacían esa misma pregunta en la última media hora. En realidad, se trata de una historia interesante. La conocí en su tienda de vinos, cuando fui a ofrecerle un trato para liberar a su hermano de la cárcel, a cambio de su cooperación en una operación encubierta del FBI.

-Pues ya sabes como son estas cosas –comenzó su ya familiar historia de romance-. Me dejé caer por su tienda para comprar una botella de vino para mi administrador. Se acababa de comprometer ese fin de semana y pensé que debía… -frunció el ceño cuando el móvil comenzó a vibrar en el interior de su americana. Se llevó una mano al bolsillo y lo sacó, disculpándose-. Lo siento. Tengo que contestar. Es una llamada de trabajo. En cuanto le echó un vistazo al identificador de llamadas supo que

algo iba mal. Captó la mirada de curiosidad de Jordan. -Es Ethan. Debería contestar. Ella asintió –comprendiendo que, obviamente, no era Ethan- y arreglándoselas para esbozar una afectuosa sonrisa. -Claro. Nick se encaminó hacia el pasillo, alejándose del grupo. Respondió al móvil con tono casual.

-Ethan. Qué sorpresa escucharte. ¿Nunca te tomas la noche libre? Jack le respondió, directamente al grano.

yendo

-Tenemos problemas. Alguien va a seguiros a Jordan y a ti a casa. Nick sintió tensársele la mandíbula. -¿Alguna idea de lo que ha ocurrido? -Eckhart va detrás de Jordan. Ha contratado a un tipo para que te siga y saque a la luz cualquier porquería que pueda encontrar sobre Nick

Stanton. Justo lo que necesitaban. -Te llamaré más tarde para discutirlo –dijo Nick-. Pero, obviamente, esto cambia nuestra postura. -También tengo buenas noticias – señaló Jack. -¿Y son? –preguntó Nick. -Por lo menos, sabemos que los micrófonos del despacho de Eckhart están funcionando.

Tras haber captado el código “Ethan”, Jordan estaba impaciente por enterarse de lo ocurrido. Nick hizo un excelente trabajo manteniendo la representación ante todos los demás pero ella detectó un sutil cambio en su actitud tras la llamada recibida. La fiesta de Xander era un evento que esperaba con interés todos los años pero esa noche se encontró contando los minutos que faltaban para que Nick y ella pudieran retirarse sin llamar la atención. Dos largas horas después, consiguieron dirigirse hacia el coche de alquiler

y se instalaron en el asiento trasero. En cuanto el conductor hubo cerrado la puerta, Jordan abrió la boca, desesperada por saber algo. Nick depositó una mano sobre su pierna, justo encima de la rodilla, y se la apretó. Buscó su mirada y él sacudió la cabeza en un gesto apenas apreciable. No. Cerró la boca y lo observó, en busca de alguna otra señal. El conductor subió al coche y los miró a través del espejo retrovisor.

-¿Regresamos a su casa, señorita Rhodes? -Sí –respondió Nick en su lugar. Luego se volvió hacia ella y actuó como si todo fuese bien-. ¿Lo has pasado bien esta noche? Jordan no tenía la menor idea de lo que estaba ocurriendo pero comprendió que tenía que mantener una conversación ligera. -Sí. ¿Y tú? -He encontrado muy interesante mi presentación en el mundo del vino.

Y, hablando de cosas interesantes, ¿te acuerdas de ese proyecto en el que estábamos trabajando Ethan y yo? Me ha enviado un correo esta tarde con noticias inesperadas. Te lo enseñaré. Le tendió a Jordan su teléfono móvil. En cuanto lo cogió, vio un mensaje de advertencia en la pantalla. NOS ESTÁN VIGILANDO. SÍGUEME LA CORRIENTE. Un escalofrío le espalda. ¿Quién

recorrió la los estaba

vigilando? Y, ¿por qué? Le devolvió el móvil a Nick, con el corazón acelerado. -Menuda sorpresa –permaneció en silencio, no demasiado segura de ir a ser capaz de controlar el temblor de su voz. Nick hizo algo inesperado. Extendió el brazo y le cubrió el dorso de la mano con la suya. -Estoy en ello –la firmeza de su mirada se lo confirmó-. Confía en mí. Jordan respiró hondo y se dio

cuenta de que sí confiaba en él. No conocía demasiado a Nick y, francamente, no le gustaba –bueno, la mayor parte del tiempo- pero no le cabía duda de que se las arreglaría con cualquier problema que se encontraran. Así que mantuvo la mano donde se encontraba, cubierta por la de él. Cuando el coche de alquiler se detuvo finalmente ante su casa, contuvo el impulso de bajarse de un salto. En cambio, se obligó a esperar pacientemente hasta que el conductor le tendió un portapapeles con la factura, para que la firmara.

Rápidamente, introdujo una propina, garabateó su firma y le devolvió el portapapeles. -Gracias. -A su disposición, señorita Rhodes. Abrió la puerta y se apeó del coche sin esperar al conductor –una infracción insignificante, considerando que tenía cosas más importantes en las que concentrarse que en interpretar el papel de niña rica. Ser perseguida por villanos desconocidos y efectuar labores de espionaje doméstico, tienden a

cambiarle a una la perspectiva. Nick se reunió con Jordan en la acera –había salido del coche tras ella- la cogió por un brazo y la condujo hacia la casa. Lo vio mirar distraídamente por encima del hombro, en dirección a la calle. -Sigue caminando a paso normal – le susurró al oído-. Somos una pareja corriente, que regresa a casa después de una fiesta. -¿Podrías explicarme que está pasando, por favor? –le susurró a su vez.

-Un coche ha aparecido calle abajo y ha aparcado unas cuantas casas más allá. El conductor ha apagado el motor pero no se ha apeado. La gente no suele quedarse sentada en su coche, con la calefacción apagada, en noches tan frías como esta –abrió la verja de la entrada y la guió hacia las escaleras-. Estás corriendo, Jordan. Sí, efectivamente, había acelerado el paso. Comenzó a subir los escalones, camino de la puerta. -Estamos a un grado bajo cero – susurró con impaciencia-. Y se

supone que esto es una cita de San Valentín, ¿recuerdas? Puede que mi personaje esté deseando pasar a la parte del sexo desenfrenado. Nick la atrapó al llegar a la parte superior de la escalera y la atrajo hacia sí. -No es mala idea. Jordan sintió corazón.

acelerársele

el

-¿Qué estás haciendo? –preguntó entrecortadamente. Sus ojos llamearon, en un tono

verde intenso bajo la luz de la luna, y a Jordan no le cupo duda de cuáles eran sus intenciones. -Al fin y al cabo, es nuestra tapadera. -¿Vas a besarme aquí? ¿Ahora? – susurró. Él alzó una mano para cubrirle la mejilla. -Sí. Así que haz que parezca real, Rhodes. Sin añadir palabra, su descendió sobre la de ella.

boca

En un primer momento, el beso fue leve y provocativo, mientras rozaba los labios contra los suyos. A Jordan le costó medio segundo responder pero entonces advirtió algo: estaba jugando con ella. Tratando de mantener el control, siguiendo ese rollo suyo del señor FBI, yo-soy-el-que-está-al-mando. Al diablo con eso, pensó. Si su operación encubierta requería ser besada, iba a asegurarse de hacerlo bien. Deslizó los brazos en torno al

cuello de Nick y lo atrajo más cerca. Abrió los labios y le devolvió el beso, uniendo sus bocas con suavidad. Lo sintió congelarse –ja, ja. Eso no se lo había esperado-y, luego, de pronto… Nick estaba besándola. Besándola de verdad. Y… wow. Con la mano todavía sobre su mejilla, entrelazó la lengua con la de ella, adoptando una cálida cadencia que la dejó sin aliento. Se besaron hasta que el aire frío de Febrero se caldeó a su alrededor,

cargado de electricidad. Jordan hundió los dedos en el pelo de Nick y tuvo que contener un jadeo cuando él la hizo retroceder y la inmovilizó firmemente contra la puerta. Sin interrumpir el beso, le cogió el pequeño bolso plateado que llevaba colgado de la muñeca y rebuscó en el interior. Sacó las llaves, tanteó con la mano junto a su cadera y dio con la cerradura. Jordan sintió que la puerta se abría y entraron enlazados, tambaleándose sin aliento, en el

interior de la casa. Nick cerró la puerta a su espalda pero ninguno de los dos se movió. Estaba atrapada en sus brazos, con los labios a apenas unos centímetros de los de él, mientras la miraba fijamente a los ojos. -¿Siempre besas de esa forma a tus novios falsos? –le preguntó entrecortadamente. -Teniendo en cuenta que eres el único novio falso que he tenido, sí –jadeó. Al verlo observarla, a la espera de que dijera algo más,

adoptó su expresión más inocente y trató de sonar despreocupada-. ¿Qué? Me has pedido que lo hiciera parecer real y eso he hecho. El móvil de Nick comenzó a sonar en el interior de su abrigo, interrumpiéndolos. Aprovechando la distracción, Jordan se deslizó de entre los brazos de Nick y se dirigió hacia la cocina. La vio marcharse, observando que se llevaba los dedos a la boca al trasponer la esquina. Él también podía sentir aún sus labios y su intoxicante

sabor. Podía no tener ni idea sobre el cabernet, el pinot y el resto de variedades de vino, pero no tuvo el menor problema a la hora de describir su beso: exuberante, rico y tentador. Su móvil volvió a sonar. Cierto, tenía trabajo que hacer. Una insignificante operación encubierta en la que se suponía que debía concentrarse. Sacó el teléfono y vio que se trataba de una llamada de Pallas.

-Estamos de regreso en casa de Jordan –repuso. Gracias a Dios que el micro que llevaba en el pecho estaba fuera del alcance del receptor o los chicos de la furgoneta habrían asistido a un buen espectáculo, hacía un instante-. Cuéntamelo todo. Mientras Pallas le facilitaba los detalles de la conversación entre Eckhart y Mercks que habían interceptado, Nick se despojó del abrigo, se aflojó la corbata y se desbrochó la camisa. Luego se despegó la cinta que le sostenía el micrófono al pecho.

-Nos ha seguido un sedan negro – dijo cuando Jack hubo concluido-. No he conseguido ver al conductor. ¿Sigues en la furgoneta? -He dejado allí a Reed y a Jansen. Yo acabo de llegar a la oficina y, mientras hablamos, ya estamos manos a la obra creando una identidad completa para ti. Treinta segundos después, Nick tenía a su jefe en línea. -Pallas me ha informado de todo – dijo Davis-. Todavía estoy tratando de decidir a quien colocar en el

encabezamiento de mi lista como responsable de este desastre. -Xander Eckhart preside la mía – repuso Nick. -Bueno, a él no puedo gritarle – gruñó Davis-. ¿Qué pasa con Huxley? Ha estado trabajando en esto durante meses; es él quien tendría que haber acompañado a Jordan Rhodes. Habría sido de agradecer un aviso respecto a la relación romántica entre ella y Eckhart. -No hay ninguna relación romántica

–dijo Nick-. No culpes a Huxley – no teníamos manera de saber que esto iba a pasar. -Sabes lo que significa que Eckhart tenga a alguien siguiéndote. Sí, lo sabía. Nick lo había sabido en el momento en que Pallas le había llamado durante la fiesta de Eckhart. -Significa que tendré que desempeñar el papel de Nick Stanton más tiempo de lo previsto. Davis hizo una pausa.

-Obviamente, no puedes marcharte mañana a Nueva York. Nick se presionó los párpados. -Lo sé. -Lo siento de verdad, Nick. Te metí en esto y ahora no vas a poder asistir a la fiesta de tu madre. -Forma parte del trabajo. Lo sabes perfectamente, Mike –llevas años sufriéndolo. -Sí. Y también sé que, después de un tiempo, tiene su precio. Seis años de asignaciones encubiertas

casi encadenadas es mucho tiempo. Si no fueses tan bueno, ya te habría reasignado. Pero sí era tan bueno. Nick cambió de tema. -¿Qué sabemos sobre ese tal Mercks que Eckhart ha contratado para que nos siga? -Hemos comprobado sus antecedentes y efectuado una referencia cruzada sobre él en nuestra base de datos. Es el propietario de una empresa de investigadores privados en el Loop.

Parece tener un montón de clientes adinerados. -¿Alguna conexión con Roberto Martino? -Ninguna que hayamos encontrado. Puede que sea un entrometido y que vaya a resultar enormemente molesto pero no creo que represente una amenaza. Nick se sintió aliviado al escucharlo. Lo último que quería era que alguien relacionado con Roberto Martino acampara frente a la casa de Jordan.

-Hay una última cosa sobre la que tenemos que hablar –dijo Davis. -Jordan. -¿Eres consciente de que este asunto con Eckhart implica prolongar su participación en la investigación? -Sí. -¿Y ella? -Aún no –repuso Nick-. Se lo explicaré en cuanto colguemos. -No va a gustarle nada.

No, en absoluto. Y no era exactamente la clase de conversación que a Nick le apetecía mantener, pero tenía que hacer su trabajo y eso formaba parte de él. Davis y él discutieron algunas otras cuestiones pendientes relacionadas con la investigación. Su jefe quería asegurarse de que estaban en la misma onda. Luego, Nick colgó y fue hacia la cocina, resignado a ser el portador de malas noticias. Catorce

Mientras esperaba, Jordan permaneció de pie junto a la encimera, comprobando el correo electrónico desde su iPhone, movida más por la fuerza de la costumbre que por el interés, ya que el único a quien realmente deseaba escuchar era a Nick. Cuando él entró en la cocina, dejó el teléfono a un lado. Por un instante, sus ojos se detuvieron en los botones que Nick se había desabrochado, a la altura de la garganta. Se había aflojado la corbata y llevaba abierto el cuello de la camisa, ofreciéndole un atisbo

de suave piel bronceada. Se reenfocó. Los tipos malos del exterior. Eso no pintaba nada bien. -¿Puedes decirme ya lo que está pasando? -Tu amigo Eckhart está causando toda clase de problemas. Nick le habló sobre el investigador privado que Xander había contratado para que lo siguiera y Jordan se dejó caer sobre un taburete. -Había dado por sentado que

Xander estaba ligando conmigo como acostumbra a hacer con todas. No creí que fuera realmente en serio. En mi defensa diré que, en todo el tiempo que lo conozco, nunca ha salido con ninguna mujer mayor de veinticinco años. Di por hecho que eso formaba parte de sus normas. -Por lo visto, en tu caso está dispuesto a saltarse las normas – repuso Nick-. Y nos va a tocar lidiar con ello. Lo que me lleva a la siguiente cuestión; teniendo en cuenta que me están siguiendo, no

voy a poder irme a mi casa esta noche. Obviamente, no puede haber ninguna relación entre Nick Stanton y Nick McCall. Lo que significa que estoy atrapado aquí. Jordan alzó una ceja. -Ya veo. -Solo por esta noche –le dijo-. Mañana por la mañana, mi oficina tendrá listo un arreglo alternativo. Jordan consultó su reloj. -Ya es más de medianoche. Los chicos del FBI trabajáis rápido.

-Tenemos que hacerlo, considerando el problema. A menos, claro, que nuestros personajes estén considerando la posibilidad de vivir juntos –sonrió. No pensaba que estuviésemos preparados todavía para dar ese paso. -Buena suposición. ¿Qué pasará a partir de mañana? -Bueno, verás. Entonces es cuando las cosas se van a empezar a poner interesantes –dijo Nick-. Ahora que me están siguiendo, no podemos darle a Eckhart motivos para pensar

que algo falla. Lo que significa que, hasta que obtengamos las pruebas que necesitamos a través del equipo de vigilancia, tendré que seguir trabajando encubierto. Así que, por el momento, seguiré siendo Nick Stanton, un inversor inmobiliario que alquila propiedades a estudiantes universitarios y veinteañeros. Y que, además… sale contigo. Le llevó un momento procesarlo. -¿Vamos a tener que fingir que estamos saliendo? –preguntó Jordan-. ¿Después de esta noche?

-Sí. No pudo evitar pensar que acababan de darle gato por liebre. -Mi acuerdo con el FBI fue para una sola noche. Estás cambiando las reglas. -Xander Eckhart ha cambiado las reglas –enfatizó Nick-. Para todos nosotros. Créeme, si hubiéramos sido conscientes de su interés hacia ti, nunca te habríamos propuesto el acuerdo. Jordan

se

mordió

el

labio,

sintiéndose todavía culpable por eso.

ligeramente

-No te estoy culpando –dijo él-. Solo intento explicarte por qué nos encontramos en esta situación. Después de lo de esta noche, resultará raro si no se nos vuelve a ver juntos. Y la primera norma de los trabajos encubiertos es no parecer raro. -Vale. Pongamos que estoy de acuerdo con esto. ¿Durante cuánto tiempo tendremos que fingir estar saliendo? –sintiendo la boca seca,

se puso en pie y se aproximó a uno de los armarios. Luego sacó dos vasos-. ¿Agua? Nick asintió. -No puedo precisarlo pero espero que no demasiado. ¿Una semana? ¿Tal vez un poco más? El tiempo que nos lleve conseguir las pruebas con los micros que hemos colocado en el despacho de Eckhart. Jordan llenó dos vasos con agua del frigorífico y luego depositó uno ante él. -Explícame cómo funciona. ¿Qué

tendría que hacer como la supuesta novia de un inversor inmobiliario que alquila propiedades a estudiantes universitarios y veinteañeros? Tomó un sorbo de agua. -Tendrías que practicar un montón de sexo conmigo. El agua se le atragantó y empezó a toser. Nick parpadeó con aire inocente. -¿Algún problema?

Sin duda alguna, el efecto de su mirada resultó menos fulminante a causa de los ojos llorosos. Nick sonrió. -La respuesta es que tendremos que comportarnos, al menos aparentemente, como una pareja real. Xander cree que te gusto lo suficiente como para que te gastaras cinco mil dólares en llevarme a su fiesta y que yo estoy, a mi vez, lo bastante enamorado como para cancelar mis planes de trabajo para pasar contigo el día de San Valentín. Si todo eso fuera cierto,

¿qué sería lo siguiente que harías? -No lo sé… Probablemente, llamaría a mis amigas y quedaría para almorzar con ellas mañana, para hablarles sobre ti –repuso Jordan. -Ahí lo tienes. -De ninguna manera –señaló con énfasis-. Necesitas mi ayuda y, bueno… hicimos un trato. Así que te ayudaré. Pero esto tiene que quedar entre nosotros. No quiero involucrar a mis amigos y a mi familia.

Nick lo consideró. -De acuerdo. Siempre que resulte razonable mantenerlos al margen, lo haremos. Tampoco es que a mí me apetezca demasiado mentirles –se volvió extrañamente serio-. Hablando de familia, hay algo más que tengo que contarte. Y no va a gustarte. Jordan no pudo decir que el anuncio sonara prometedor. -¿Qué?

Nick se pasó una mano por la mandíbula y suspiró. -Creo que no va a gustarte nada. -Estupendo, ahora poniendo nerviosa.

me

estás

La miró fijamente a los ojos. -No vamos a poder liberar a tu hermano el lunes. Las palabras pesaron entre ellos como una piedra. Por un instante, Jordan no dijo nada. En ese sentido, no había

espacio para las bromas. -Dime la verdad: ¿Habéis tenido la intención de liberar a Kyle en algún momento o simplemente lo inventasteis para que te llevara a la fiesta de Xander? -Liberar a tu hermano siempre ha formado parte del plan –repuso Nick-. Y el acuerdo sigue en pie. Solo que no podemos hacerlo todavía. Ahora que Eckhart está pendiente de ti y de mí, tenemos que proceder con cautela. Dejar que tu hermano salga inexplicablemente de la cárcel,

catorce meses antes de cumplir con su condena, podría conducir a la persona equivocada a formular las preguntas correctas. -Antes, no os preocupaba liberar a Kyle. -Antes, no había un hombre sentado en un coche frente a tu casa, vigilándonos y efectuando comprobaciones sobre mí. Jordan se cruzó de brazos. -Puede que no. Pero mi hermano y yo salimos perdiendo con este acuerdo. Kyle fue el motivo por el

que accedí a ayudaros. He hecho todo lo que me habéis pedido. Incluso he accedido a fingir seguir siendo tu novia, aunque excede mucho de lo acordado en el plan original. Y cuando llega el momento de que el FBI cumpla con su parte del trato, convenientemente, hay un problema. -Comprendo tu frustración, Jordan –dijo Nick en voz baja-. Créeme, esta no es la situación ideal para nadie. Su tono suave, logró serenarla. Y, conociendo a Nick, esa debía haber

sido su intención. Estaba enfadada y disgustada –con él, aunque racionalmente sabía que no era culpa suya; con el FBI en general; con Xander; incluso con Kyle. Pero, principalmente, se sintió cansada. Se pasó las manos por el pelo. -Creo que debería enseñarte dónde vas a dormir esta noche. Se está haciendo tarde. Tras acompañar a Nick hasta la habitación de invitados, Jordan lo dejó con un educado gesto de

buenas noches. Oyó sus pasos sobre el suelo de madera, alejándose, y luego un suave clic cuando cerró la puerta de su dormitorio. Obviamente, no estaba encantada con las noticias relacionadas con su hermano y Nick no pudo culparla. Había cumplido con su parte del trato con el FBI pero, a veces, las cosas salían así. Al final y al cabo, la habían escogido por eso. Con la libertad de su hermano en juego, no iba a marcharse a ninguna parte – sin importar lo infeliz que la hiciera que hubiesen cambiado los

términos del trato. El agente especial que había en él lo sabía y se alegraba de que la operación no hubiese fracasado, a causa de la bola curva que les había lanzado Eckhart esa noche. Sin embargo, el hombre que era se sintió como una mierda. Nick cerró la puerta y echó un vistazo por la habitación de invitados. Su mirada se deslizó sobre la cama, tamaño gigante, los mullidos y acogedores almohadones, y el edredón de seda azul.

A su derecha, encontró un baño privado, decorado en mármol color crema y abastecido con prácticamente todos los artículos de tocador imaginables. Ciertamente, superaba la celda de dos por dos, donde había dormido durante la mayor parte de su anterior operación encubierta. Poniéndose cómodo, se despojó de la chaqueta del traje e hizo la última llamada de la noche. -¿Y bien? ¿Jordan está conforme? – preguntó Davis.

-Claro. Eckhart no va a escaparse tan fácilmente. Pero hay algo más – Nick se reclinó sobre la cama-. Llamo para pedirte el favor que me debes. Ese cuya magnitud se ha triplicado, a causa del lío en el que me has metido. Davis sonó sorprendido. Y un poco suspicaz. -¿Qué clase de favor? -¿Todavía tenemos al agente Griegs infiltrado? –preguntó Nick. -Sí, ¿Por qué?

-Esto le incumbe también a él. Davis suspiró. -No va a gustarme nada este favor, ¿verdad? -Probablemente no –repuso Nick-. Pero me he estado debatiendo entre pedirte esto o hacer que llames a mi madre para explicarle que por tu culpa no voy a poder asistir a la fiesta de su sesenta cumpleaños. Puedes escoger. Pero, te lo advierto: mi madre es italiana. Una italiana neoyorquina, lo que es casi como ser un quinientos por ciento

italiana. Davis juró entre dientes. -Al diablo. Me pondré en contacto con Griegs. Quince Cuando se despertó a la mañana siguiente, Nick no reconoció inmediatamente su entorno. Gajes del oficio. Logró recordar, al sentir la caricia del edredón de seda sobre su pecho desnudo.

Jordan. Se preguntó cómo de enfadada seguiría esa mañana. De haber sido una de esas personas introspectivas, del tipo estoy-encontacto-con-mis-emociones – también conocidas como mujeresprobablemente, habría tomado nota de que le resultaba mucho más difícil desentenderse del malestar de Jordan de lo que le había resultado seis días antes. Y, de haber sido una persona introspectiva, también se habría preguntado a qué se debía la llamada que le había hecho a su

jefe la noche anterior. Gracias a Dios, no era esa clase de persona. Porque, de haberlo sido, también tendría que ordenarse a sí mismo cerrar la boca y dejar de hacerse tantas malditas preguntas. Tenía una asignación en la que concentrarse. Se incorporó y prestó atención, en busca de algún sonido procedente del exterior de la habitación, preguntándose si Jordan ya se habría despertado. Consultó el reloj de la mesita de noche, comprobó

que eran más de las siete, y supuso que seguiría dormida, después de todo lo ocurrido la noche anterior. Apartó el edredón y se dirigió hacia el cuarto de baño. Se dio una ducha rápida y se puso la camisa y el pantalón de la noche anterior, a falta de más opciones. Pese a todos sus lujos, el Palazzo Rhodes no incluía una muda de ropa masculina. Se observó en el espejo y decidió saltarse el afeitado. Para quienquiera que estuviese

vigilando desde el sedán del exterior, Nick Stanton se había pasado la noche en la cama con una mujer inteligente y atractiva y, sin duda, tenía mejores cosas que hacer esa mañana que afeitarse. Nick Stanton era un cabrón con suerte. Por su parte, Nick McCall, tenía trabajo que hacer, empezando por unas cuantas llamadas telefónicas. Incluyendo una que temía particularmente. Bajó las escaleras, camino de la

cocina, donde encontró una cafetera exprés, de aspecto caro, que no parecía tener demasiado uso, y ningún otro tipo de artefacto capaz de producir cafeína. Esto le arrancó una ronda de gruñidos relacionados con los malditos ricos y sus malditos aparatos de lujo, mientras tomaba asiento junto a la encimera y llamaba a la oficina. -Te hemos encontrado un apartamento en Bucktown –le dijo Davis-. Es el 1841 de North Waveland, bloque 3-A. Te irá

bastante bien –dos dormitorios y un despacho. Instalaciones de primera clase. Lo bastante bonito para no despertar sospechas. -No podemos meter al novio de Jordan Rhodes en un tugurio, ¿eh? – gruñó Nick. -No estaba pensando tanto en la chica como en que un inversor inmobiliario de éxito como tú, no encajaría en un tugurio –repuso Davis-. ¿Qué te pasa esta mañana, encanto?

Nick gruñó. inoportunas.

Jodidas

preguntas

-Solo que aún no me he tomado el café del desayuno, jefe. -Perfecto. Porque tú y tu novia vais a dejaros caer por Starbucks para que te pasemos las llaves de tu nuevo apartamento. Hay uno ubicado a unas cuantas manzanas de casa de Jordan, en el cruce de Barry con Greenview. Pallas se reunirá con vosotros allí a las diez –ya conoces la rutina. También tenemos un coche para ti –

encontrarás un Lexus esperándote en la plaza de aparcamiento de tu nuevo apartamento. -Parece que me he hecho un hueco en el mundo. -Como suele decirse, dime con quien andas –bromeó Davis. Nick consultó su reloj cuando colgó. Eran casi las nueve en Nueva York, lo que significaba que solo disponía de unos minutos para pillar a su madre, antes de que se marchara a la iglesia. Se armó de valor y marcó el número de

teléfono. Qué diablos, esa mañana ya tenía que enfrentarse a una mujer enfadada con él por culpa de su trabajo; bien podían ser dos. Su madre respondió al segundo tono de llamada. -Felicidades, Ma –dijo. -¡Nick! Qué sorpresa escucharte – repuso ella en tono dramático. Bajó la voz y susurró-. Espera –deja que vaya a la otra habitación. Se produjo una pausa y luego

regresó a la línea. -Vale, no hay moros en la costa. Tu padre aún cree que no sé lo de la fiesta. ¿Estás en el aeropuerto? Deberías llamar a Anthony o a Matt para que pasen a recogerte –diles que te traigan directamente a casa. Quién sabe el tiempo que habrá transcurrido desde que tomaste una comida decente. Ya tengo una cacerola con salsa en el fuego. Nick cerró los ojos. Estaba preparando su comida favorita penne arrabiatta. Lo acababa de rematar.

No le encontró sentido a retrasar lo inevitable. -Ma, no hay una manera sencilla de decir esto pero… no voy a poder ir hoy. Me asignaron una investigación encubierta y ha habido ciertos imprevistos que me impiden ir a Nueva York. Pero, en cuanto acabe, iré a visitarte una semana. Te lo prometo. Esperó. Prácticamente podía oír discurrir sus pensamientos. Tus promesas no parecen tener demasiado valor últimamente, ¿eh?

Y sería cierto. -Lo entiendo –dijo finalmente-. Sé lo duro que trabajas, Nick. Y que eso es lo primero. Haz lo que debas hacer. Trató de explicarse lo mejor que pudo, sin entrar en detalles. -No es algo que tuviese planeado. Supuestamente, el caso debía terminar anoche. Sabes que si existiera alguna posibilidad de que pudiese ir hoy, lo haría. -No te preocupes por eso –dijo su

madre en voz baja-. La familia se sentirá decepcionada pero se lo explicaré. Francamente, no creo que a nadie le sorprenda mucho que no vengas –le presentó una excusa improvisada, indicándole que tenía que acabar de preparar la masa, le pidió que llamara pronto y colgó. Nick dejó el móvil sobre la encimera y soltó una bocanada de aire. Aquello apestaba, simple y llanamente. Habría preferido que le gritara – eso podía manejarlo. Pero tener que oír su decepción resultaba duro.

Oyó a Jordan aclararse la garganta en el umbral y se volvió, inconsciente hasta ese instante de su presencia. Ella se removió con incomodidad. -He oído sin querer tu conversación mientras bajaba las escaleras –se aproximó y tomó asiento en un taburete junto a él-. ¿El cumpleaños de tu madre es este fin de semana? Nick asintió. -Cumple sesenta. Mi familia le ha organizado una gran fiesta.

-Nació un año después que mi madre. La mía habría cumplido sesenta y uno en Junio – vaciló antes de proseguir-. Murió en un accidente de coche hace nueve años. Puede que ya lo sepas. En realidad, se había enterado de eso cuando Huxley lo había puesto al día. Jordan se encontraba en la Facultad, en el momento del accidente. -Sí. -Por

supuesto,

no

soy

muy

imparcial por lo que respecta al tema madres. Pero habría dado cualquier cosa por tener la oportunidad de organizar la fiesta del sesenta cumpleaños de la mía – Jordan enlazó su mirada-. Siento que no vayas a poder ir a casa este fin de semana –apoyó la barbilla en una mano y suspiró-. ¿Qué puedo decir? Xander es un gilipollas. Nick parpadeó. Luego se echó a reír. Y algo se le tensó en el pecho al darse cuenta de que eso era exactamente lo que ella había

pretendido. -No sabía que las billonarias tuvierais decir gilipollas.

herederas permitido

Con una suave sonrisa, ella lo miró de reojo. -No sabes demasiado sobre herederas billonarias, ¿verdad? -No –aunque conocía a una en particular, que estaba estupenda con sus vaqueros y su camiseta de manga larga, azul marino, que hacía parecer sus ojos todavía más imposiblemente azules.

Repentinamente incómodo, Nick apartó la mirada y se aclaró la garganta. Se sacudió de encima la sensación y cambió de tema. -Necesitamos café –señaló la cafetera exprés de alta tecnología-. ¿Crees que podríamos prescindir de la elaboración casera y acercarnos a Starbucks? Otro agente estará allí a las diez, para pasarme las llaves de mi nueva casa. Estaba pensando que tú podrías ser el contacto para la entrega.

Jordan abrió los ojos de par de par. -Ooh, suena muy misterioso. ¿Cómo sabré quién me va a entregar las llaves? ¿Por alguna clase de palabra secreta en clave? -No te preocupes. Él te encontrará. En ese preciso instante, sonó el timbre de la puerta. Jordan miró a Nick y él le devolvió la mirada. -¿Esperabas a alguien esta mañana? –le preguntó.

-No. ¿Y tú? Ninguno de los dos se movió y el timbre volvió a sonar. Dos veces, en una sucesión rápida. -Sea quien sea, parece que no tiene intención de marcharse –Nick se puso en pie y sacó su pistola de la funda que llevaba en la pantorrilla. Luego se la colocó en la parte trasera de los pantalones, donde resultaba más accesible-. Mantente cerca de mí mientras echo un vistazo.

Jordan señaló el arma mientras seguía a Nick hasta la puerta. -Tómatelo con calma, vaquero. No me gustaría que le hicieses un agujero a algún pobre tipo que pide una donación para Greenpeace. -¿Donaciones, puerta a puerta, a nueve grados bajo cero en el exterior? –preguntó Nick-. No lo creo. El timbre sonó por tercera vez. Nick señaló la puerta.

-Tienes una biblioteca, una bodega, una cafetera exprés que parece que podría lanzar un trasbordador espacial, pero no tienes mirilla. La seguridad personal no es una de tus prioridades, ¿eh? -Tengo otro sistema de seguridad que funciona bastante bien –replicó Jordan-. Se llama alarma. Haciendo uso del panel que se encontraba junto a la puerta, desactivó la alarma de seguridad antes de abrir el cerrojo. Luego miró a Nick, que se había situado junto a ella y se encontraba detrás

de la puerta. Él asintió. Jordan abrió la puerta y-Fue presa del pánico. Melinda apareció en la escalera, tiritando. -Dios, te ha costado un siglo abrir. Déjame entrar –me estoy congelando. Antes de que Jordan pudiera decir nada, Melinda pasó por su lado y se coló en el interior. Mientras su

amiga se desenrollaba la bufanda, Jordan miró por encima del hombro y vio a Nick detrás de la puerta. Él se encogió de hombros. Apoyándose contra la puerta, la mantuvo lo suficientemente abierta como para bloquear la visibilidad de Melinda. Con suerte, fuera cual fuese el motivo de aquella inoportuna visita, podría despacharla rápido, sin moverse un centímetro de donde se encontraba. -Tengo una pregunta para ti – comenzó Melinda-. ¿Quién es Alto, Moreno y Ardiente?

Jordan hizo un despreocupado gesto con su mano libre –la que no tenía aferrada como una garra a la puerta. -Yo apostaría por Gerard Butler en 300. O por ese tío que salía desnudo en la primera película de Sexo en Nueva York. Melinda asintió. -Buenas respuestas. Pero ninguna es la correcta –sacó un periódico doblado de su enorme bolso-. Esta es la columna Escenas y Ecos de Anne Welch, del Sun Times, de este fin de semana –luego leyó en voz

alta-. La recaudación anual de fondos para el hospital infantil Memorial, del restaurador millonario Xander Eckhart, en su elegantísimo restaurante y club nocturno Bordeaux, ascendió a más de cien mil dólares, demostrando nuevamente ser el mejor lugar para ser visto por la élite social de Chicago –alzó un dedo para enfatizar la lectura de la siguiente parte-. Magníficamente ataviada con un vestido sin espalda, color amatista, la empresaria del vino Jordan Rhodes, hija del billonario Grey

Rhodes y hermana del famoso Kyle Rhodes, que fue noticia en todo el mundo hace cinco meses cuando… -Melinda se aclaró la garganta-. Bueno, creo que podemos saltarnos la parte de Twitter, la cárcel, etcétera, etcétera. Ah, aquí está: la señorita Rhodes asistió a la fiesta con un desconocido que nuestras fuentes describen como alto, moreno y ardiente. Nuestras fuentes también aseguran que la pareja parecía bastante acaramelada. Desde aquí manifestamos nuestro deseo de que esta gemela Rhodes sea más afortunada en el amor que su hermano –Melinda volvió a

doblar el periódico y miró a Jordan expectante-. Así que, repito: ¿quién es Alto, Moreno y Ardiente? Jordan maldijo entre dientes – palabras ofensivas y potentemente malsonantes que, sin duda, no se encontraban en el vocabulario de la mayoría de las herederas billonarias. Sabía que Melinda no dejaría pasar aquello, ni en un millón de años, hasta que obtuviera alguna respuesta. El juego había terminado. Empujó la puerta para cerrarla, revelando a Nick.

Él sonrió y extendió una mano, a modo de presentación. -Nick Stanton. -Interesante –Melinda abrió los ojos de par de par mientras le estrechaba lentamente la mano-. Melinda Jackson -Con su escaso metro y medio de estatura, dejó que su mirada ascendiera hasta alcanzar el rostro de Nick. Pareció tomar nota en particular de su mandíbula sin afeitar y de los faldones de la camisa que llevaba por fuera del pantalón.

Luego se volvió hacia Jordan con una sonrisa que hablaba a gritos. Alguien acaba de hacerlo… -Ahora ya sé por qué te ha costado tanto abrirme. -Eh… Mel. Simplemente estábamos… -se volvió hacia Nick en busca de ayuda. -Tratando de poner en marcha la cafetera exprés –sugirió él. Melinda arqueó una ceja. -¿Es así como se llama ahora?

-¿Has venido solo para incordiarme con lo de la cita? –preguntó Jordan. -En realidad, después de leer el periódico, venía a invitarte a almorzar. No tenía ni idea de que la cita se había prolongado. Bueno, Nick, háblame sobre ti. Estoy deseando que alguien me cuente los detalles, ya que Jordan se está mostrando tan circunspecta. Nick abrió la boca pero Jordan se apresuró a interrumpirlo. Tenía que asegurarse de establecer ciertas normas: nada de mentiras o, al menos, cuantas menos mejor, a sus

amigos y a su familia. -En realidad, Mel, tendremos que dejar la puesta en común para más tarde. Nick y yo estábamos a punto de salir. ¿Puedo llamarte luego? Melinda la estudió con suspicacia. -Te estás comportando de un modo muy raro. ¿Qué está pasando aquí? Nick acudió a su rescate. -Es culpa mía. He convencido a Jordan para que me acompañase a tomar café con un amigo. Una forma disimulada de prolongar la cita –

deslizó las manos sobre la cintura de Jordan y la aproximó. -Vaya, qué monos –Melinda le sonrió a Nick-. En otro momento, entonces. Oh, ya sé – Jordan debería llevarte a cenar a casa de Corinne el sábado. Así podrás conocernos a todos a la vez. Jordan sacudió la cabeza. De ninguna de las maneras –eso implicaría mentirles a sus amigos durante toda la noche. -Oh, por desgracia, Nick ya tiene planes para el sábado.

Se volvió para enfrentarse a él, chocando contra su firme – realmente firme- pecho. Wow. Luego, le rogó con la mirada que le siguiera la corriente. -Ya sabes, eso que mencionaste hace un rato que tenías que hacer. El sábado. -¿Te refieres a la reunión con el promotor del que te he hablado? – dijo Nick sin vacilar-.

El que se está encargando de la construcción de mi nuevo complejo de apartamentos. Podría haberlo besado allí mismo. Era sorprendente lo útil que resultaba tener un agente del FBI encubierto a mano, cuando se necesitaba improvisar una mentira. Jordan se volvió hacia Melinda con un reacio encogimiento de hombros. -Maldito promotor –palmeó afectuosamente la mejilla de Nick-. No tiene ni la menor idea de lo mucho que me apetecía presentarles

a este hombre alto, moreno y ardiente a mis amigos. Nick le lanzó una mirada, dándole a entender que lo dejara. Ya. Jordan dio una palmada, mostrando su aquiescencia. -Bueno, no pretendo meterte prisa, Mel –claro que lo pretendía-, pero Nick y yo deberíamos ir yéndonos – de alguna manera, se las arregló para echar a Melinda sin tener que recurrir a más engaños y cerró la puerta a su espalda, con un gemido-

. Odio haber tenido que mentirle. Gracias por ayudarme a salir del lío cuando te ha invitado a cenar. Definitivamente, no tengo aptitudes como agente secreto. -Aguanta otros veinte minutos más y quedarás libre de tus responsabilidades como agente secreto durante el resto del día – Nick señaló la puerta-. Starbucks. Yo invito. -¿Estás seguro de que no necesito una palabra en clave ni nada por el estilo? –preguntó Jordan-. Tal vez deberíamos buscar una, solo por si

acaso. -Estarás bien, Rhodes. Confía en mí. De camino hacia Starbucks, Jordan advirtió que Nick se mantenía disimuladamente alerta mientras recorrían las manzanas que los separaban de la cafetería– presumiblemente, para comprobar si alguien los seguía. Pensó en lo surrealista que era su vida en aquel instante. Fingiendo tener un novio falso, mintiéndole a su mejor amiga y buscando en las

sombras investigadores privados, contratados por un tipo que se dedicaba al blanqueo de dinero. Ah, los viejos y sencillos tiempos, cuando no era más que la hermana del terrorista de Internet más famoso del mundo y la hija de un billonario. Nick le sostuvo la puerta cuando llegaron a Starbucks y ella se apresuró a entrar en la cafetería, saboreando la calidez del interior y la anticipación de hacerse con una muy necesaria dosis de cafeína. Estudió a los demás clientes, en

busca de alguien que pudiera ser su contacto con el FBI. Se estremeció debido a una combinación de nervios y excitación, y decidió que últimamente se había vuelto un poco macarra. Tenía un contacto con el FBI. Nick no le había facilitado detalles acerca de la entrega, así que siguió el protocolo estándar y actuó con normalidad. Pidió su bebida en el mostrador. -Tomaré uno largo sin azúcar, con vainilla y leche de soja, por favor.

Nick pareció encontrar divertido su pedido. Por supuesto. -Un café solo para mí –dijo. Jordan se hizo a un lado y se disponía a esperar a que les sirviesen, cuando alguien la empujó desde detrás. Una mano firme sobre su hombro la estabilizó. -Perdone. Ha sido culpa mía –dijo una voz de hombre. -No se preocupe –al alzar la mirada se encontró con un tipo de pelo casi

negro, que le sonrió con aire de disculpa mientras se dirigía hacia la salida. Luego sacó el móvil del bolsillo del abrigo. Como era de esperar, tenía un mensaje de Melinda: LLAMAME LUEGO – QUIERO TODOS LOS DETALLES SOBRE NICK. X CIERTO. ES JODIDAMENTE SEXY. La sutileza nunca había sido el fuerte de Melinda. Jordan dejó el móvil cuando le sirvieron su pedido. Nick se

aproximó con su café. -¿Lista? –le preguntó. Ella ladeó la cabeza, confundida. -¿No teníamos que ocuparnos de cierto asuntillo? -Ya lo hemos hecho –Nick tomó una de sus manos enguantadas y la condujo tranquilamente hacia el exterior. Para cualquiera que estuviera observando, no eran más que una pareja corriente, pidiendo café un domingo por la mañana. Lo estudió cuando se detuvieron en

la esquina de la calle. Finalmente, cayó. -El tipo que me ha empujado. -Sí. Las llaves están en el bolsillo izquierdo de tu abrigo. -Qué hijo de puta. Es bueno. Nick sonrió confiado. -Ya te lo he dicho Rhodes. Nos dedicamos a esto. Nick acompañó a Jordan a su casa y le dijo que la llamaría más tarde. Al no ver el sedan negro que los

había seguido la noche anterior ni a nadie con aspecto sospechoso, decidió que podían ahorrarse el beso-de-despedida, en plan ¿nosomos-una-pareja-encantadora? Mientras bajaba las escaleras, se encontró a sí mismo deseando momentáneamente que los hubieran seguido. Su lado introspectivo –que por suerte no existía- se habría dado todo un festín. A media manzana, vio su coche, que seguía aparcado en el mismo hueco donde había pasado toda la

noche. Siguió andando –no podía arriesgarse a que alguien lo viera conducirlo y comprobara el número de matrícula. Se dirigió al cruce más cercano con la intención de parar un taxi, tomando nota mental de arreglarlo para que alguien de la oficina recogiera el coche y lo llevara hasta su apartamento. Hasta su verdadero apartamento. Encontró un taxi con facilidad y le dio al conductor la dirección de la que sería su casa durante una o dos semanas.

Consultó el móvil y escuchó un par de mensajes de Huxley, que se disculpaba profusamente por haberlo forzado a aceptar la asignación y por haber estropeado sus planes en Nueva York. Nadie lo había obligado a nada. Estaba seguro de que cualquier otro agente de la oficina de Chicago habría tomado la misma decisión. Formaba parte del trabajo. De haber esperado que lo mimaran y lo llevaran entre algodones en sus asignaciones encubiertas, habría optado por trabajar para la CIA. El móvil comenzó a sonar cuando

estaba a punto de devolverlo al bolsillo de su abrigo. Vio que era su hermano Matt y contestó. -Tenía el presentimiento de que llamarías. -¿Te ha dicho alguien alguna vez que eres un fantasma? Nick sonrió al escuchar la broma privada. En cierta ocasión, cuando sus hermanos y él eran unos críos, se había dejado llevar y lanzado “accidentalmente” tres balones de fútbol contra una ventana del

apartamento, en el segundo piso, de Tommy Angolini, después de que este afirmara en el recreo que los fantasmas escoceses no sabían chutar una mierda. Tommy había cometido dos errores: el primero no tener en cuenta que ellos eran solo unos fantasmas medio escoceses y el segundo dudar de la capacidad atlética de los hermanos McCall. Como era de esperar, esa pequeña demostración de buen humor había puesto fin a las habladurías de Tommy Angolini pero también había molestado tremendamente a

su padre. Sargento del DPNY en ese momento, había reunido a Nick y a sus hermanos, los había llevado a la comisaría de la Sesenta y tres, y los había encerrado en una celda vacía. Durante seis horas. Sobra decir que los hermanos habían desarrollado una sana apreciación por las ventajas de respetar la ley, a sus diez, nueve y siete años de edad. La única persona aún más traumatizada que ellos por el

encierro había sido su madre, que se había pasado las seis horas llorando, negándose a dirigirle la palabra a su padre y preparando lasaña y canelones –tres porciones con las que había alimentado, prácticamente a la fuerza, a sus hijos, inmediatamente después de su regreso a casa. -La última persona que me lo llamó vio como se estrellaban tres balones contra la ventana de su comedor –repuso Nick. -Viendo que no eres capaz de aparecer por Nueva York ni bajo

amenaza de muerte, no estoy demasiado preocupado –replicó Matt-. Más te vale que estés salvando al mundo de un ataque con armas biológicas o frustrando algún complot para asesinar al presidente. -No. Eso lo tengo en la agenda de la semana que viene. -En serio, Nick -¿Ni siquiera has podido arreglártelas para venir a la fiesta de Ma? Hemos estado planeándola durante meses.

Sintiéndose como un auténtico gilipollas, Nick se distrajo mirando por el espejo retrovisor del taxi para comprobar si alguien lo seguía. -Lo sé. Pero ha surgido algo que ha hecho imposible que me marchara. Encontraré la forma de compensárselo a Ma. ¿Se lo está tomando muy mal? -Dice que no va a volver a enviarte por FedEx más salsa arrabiatta – repuso Matt. Nick emitió un silbido. Su madre

debía sentirse realmente molesta si amenazaba con interrumpir el suministro de comida. -Suena mal. -A menos que de pronto anuncies que tienes novia, que vas a casarte o algo así, creo que vas a permanecer en su lista negra durante una buena temporada –Matt se rió entre dientes. Siendo el hermano mediano y el pacificador de la familia, no le guardó rencor por mucho tiempo-. Ya sabes que está como loca por tener nietos. Si alguna vez se me ocurre mencionar

que he salido a tomar unas copas con alguna mujer, llama inmediatamente al padre Tom para preguntarle qué días está libre la iglesia para celebrar una boda. -Por desgracia, no hay ningún anuncio inminente en mi caso, así que tendré que resignarme a permanecer un tiempo en la caseta del perro. Nick se sorprendió a sí mismo preguntándose qué pensaría su madre sobre Jordan. Costaba decidir si la impresionaría

más su herencia billonaria o el hecho de que tuviese un hermano que era delincuente convicto. Aunque tampoco es que importara. -Pienso acercarme a casa en cuanto acabe con este proyecto de trabajo. ¿Crees que podría quedarme contigo si Ma no me deja pasar de la puerta? -Claro. Y no te preocupes por ella –dijo Matt-. Le diré que me he cruzado en la comisaría con una nueva asistente del fiscal del distrito, bastante guapa. Eso debería mantenerla distraída un

tiempo, mientras tú le presentas tu patética disculpa. -Gracias. Y, solo por curiosidad. ¿De verdad te has cruzado con una nueva asistente bastante guapa? Su hermano sonó malicioso. -Más que guapa. Ya sabes cuánto me ponen las mujeres con tacones y traje. Eh – Anthony quiere hablar contigo. Te lo paso. Nick oyó ruidos amortiguados mientras Matt le cedía el teléfono y

luego le llegó la voz de su hermano menor desde el otro lado de la línea. -Eh -¿alguien te ha dicho alguna vez que eres un fantasma? Y todo volvió a comenzar. Dieciséis Tras la excitación del fin de semana, Jordan se sintió extraña regresando a su rutina habitual del lunes. En la tienda, permaneció expectante durante todo el día, a la espera de que ocurriera algo, algún imprevisto en el caso; Xander había

descubierto los dispositivos de grabación de su despacho; Mercks había dado con la identidad real de Nick; el FBI había decidido, por algún motivo, poner fin a todo aquello. Nada sucedió. Hacia el martes por la noche, podría decirse que había regresado a su rutina, con una notable añadidura: Nick la llamaba cada noche sobre las nueve y media, cuando volvía a casa de DeVine Cellars.

A través de él, se enteró de que Xander y Trilani se habían reunido esa mañana, lo que significaba, en primer y más importante lugar, que Xander no sospechaba nada –de momento- y, en segundo lugar, que el FBI iba camino de obtener las pruebas que necesitaba para efectuar los arrestos. -Por si te anima, ya no tendrás que cargar conmigo mucho más tiempo –dijo Nick en tono de broma. Luego, por tercera noche consecutiva, le preguntó si había notado algo extraño a lo largo del día.

-No hace falta que sigas preguntándolo –repuso Jordan-. Créeme, serás la primera persona a la que llame si algo me parece fuera de lo normal. No tengo ninguna intención de convertirme en una heroína. -Solo me preocupo por ti, Rhodes. Al día siguiente, Jordan se enfrentó al tráfico del centro y acudió al CCM. La semana anterior había sido demasiado optimista al considerar que aquella sería su última visita, pensó mientras subía en el ascensor.

Su hermano y ella ocuparon la mesa habitual, junto a la sucia ventana, con cristal antibalas, cubierta de rejas. El mejor asiento de la casa para sus visitas a Kyle Rhodes. Él la observó un momento y tomó asiento. -¿Quién es Ardiente?

Alto,

Moreno

y

Jordan se quedó boquiabierta. -Vaya. ¿Has estado Escenas y Ecos? Kyle señaló las rejas.

leyendo

-¿Qué otra cosa se supone que podría hacer aquí? -Arrepentirte. Reflexionar sobre tu delito. Rehabilitar tu mente criminal. -Estás esquivando la pregunta. Sí, era cierto. Porque su hermano figuraba en la segunda posición de su lista de gente a la que no quería mentirle, justo detrás de su padre. -No es nadie. Solo un tipo que llevé a la fiesta de Xander –quien sí, resultaba ser alto, moreno y

ardiente. Supuestamente. Y quien, de vez en cuando, la hacía sonreír, cuando no estaba ocupado metiéndosele bajo la piel. Igual que una picazón que no podía rascarse. O que una garrapata. -A cinco mil dólares la invitación, dudo que sea solo “un tipo” –dijo Kyle. Repentinamente, su amigo Puchalski, el preso con el tatuaje de la serpiente negra, se aproximó a la mesa. -¿Quién es ese gilipollas alto,

moreno y ardiente? –le preguntó a Jordan con aire ofendido. Jordan alzó las manos. -No puedo creerlo, ¿aquí lee todo el mundo Escenas y Ecos? Puchalski señaló a Kyle. -Se lo cogí prestado a Sawyer mientras leía la sección de economía. Tengo que mantenerme al tanto de los eventos más destacados –le hizo un guiño-. Ya sabes, no voy a quedarme aquí para siempre.

-Lo harás, si no cierras la bocaza y empiezas a cumplir las normas, Puchalski –le advirtió uno de los guardias. El recluso se escabulló. Kyle continuó donde lo habían dejado. -Así que el gran secreto ya es público. Jordan observó a su hermano, que por lo visto había decidido mostrarse aún más fastidioso de lo normal, respecto a ese tema

concreto. -Sí, es cierto –tuve una cita. Ohh, sorprendente –entonces, se le ocurrió algo-. Espera, ¿papá se ha enterado de lo de la columna de cotilleos? -No mencionó nada cuando vino a visitarme el lunes. Dudo mucho que lea Escenas y Ecos –Kyle se reclinó en la silla, frotándose pensativamente la mandíbula-. Qué interesante situación, Jordo… ¿Cuánto me ofreces a cambio de mantener esa información en

secreto? Porque voy a necesitar algo de dinero cuando salga de aquí y he oído que ese negocio de vinos tuyo va francamente bien. -Venga ya. Me lo debes. Kyle se incorporó indignado. -¿Por qué? Jordan cruzó los brazos sobre la mesa. -Segundo de bachillerato. Sacaste el coche de mamá del garaje, en mitad de la noche –

sin carnet- para ir a casa de Amanda Carroll. Papá creyó oír un ruido cuando tratabas de regresar y lo distraje diciéndole que había visto a un extraño en el patio trasero. Mientras él estaba mirando por la ventana de mi habitación, te acercaste y murmuraste, “te lo debo”. Bien, ha llegado el momento de pagármelo. -Eso fue hace diecisiete años –dijo Kyle-. Estoy casi seguro de que hay algún plazo de prescripción para

los pagarés. -No recuerdo haber oído nada sobre renuncias, vencimientos, ni salvedades, en su momento. -Era menor de edad. El contrato no es válido. -Si vas a comportarte como una comadreja para librarte, supongo que es cierto –Jordan esperó, consciente de que lo tenía atrapado. Pese a la impresión que pudiese transmitir el mono naranja, su hermano era bastante honrado. Y siempre mantenía su palabra.

-De acuerdo –gruñó-. Por primera vez en treinta y tres años, finalmente encuentro un trapo sucio de Doña Perfecta y me toca desperdiciarlo –sonrió-. Menos mal que ese viaje a casa de Amanda Carroll mereció la pena o estaría bastante molesto. Jordan hizo una mueca. Demasiada información. -No soy perfecta. Solo se me da mucho mejor que a ti evitar que me descubran –echó un vistazo al entorno que los rodeaba-. Tal vez,

debería haberte dado un par de consejos. Kyle asintió aprobación.

con

gesto

de

-Muy graciosa. -He tenido meses y meses para practicar –repuso Jordan-. Y siempre es mejor usarlo mientras estás… mientras lo tienes fresco en la cabeza. Eh. Tenía que ir con cuidado – había estado a punto de meter la pata.

-No ibas a decir eso –Kyle la miró con suspicacia. Cierto. Era la persona menos adecuada del mundo para ser cómplice-de-un-agente-secreto. El jueves, el breve espejismo de normalidad de Jordan llegó a su fin. En la tienda, celebraban una fiesta para los miembros del club y estaban hasta arriba de clientes. Robert y Andrea, los dos dependientes, atendían a un flujo constante de personas en el

registro, mientras que Martin y Jordan trabajaban detrás del mostrador y por la tienda, sirviendo copas e informando a la gente acerca de los vinos adicionales que habían abierto para la ocasión. Cuando finalmente cerraron hacia las nueve y media, unos treinta minutos después de lo habitual, Jordan se sentía exhausta pero satisfecha. Las ventas de la cata habían sido estupendas –nada sorprendente, uno de los mejores momentos para venderle vino a la gente es después de que haya ingerido unas cuantas copas.

Estaban ordenando la tienda – Martin limpiando, Jordan organizando los estantes y Andrea secando las copas que Robert lavaba- cuando oyó sonar el móvil. Se dirigió hacia la trastienda y se hizo con él. -¿Por qué no has contestado al teléfono? –inquirió Nick en cuanto le respondió-. Llevo toda la noche tratando de localizarte. -He tenido unas sesenta personas en la tienda hasta hace unos minutos. No lo he oído sonar ni habría podido contestar aunque lo hubiera

hecho. -Estoy en el coche, a dos minutos de la tienda. En cuanto llegue, tú y yo vamos a tener una conversación sobre tu falta de atención al móvil. -No –espera –Jordan cerró la puerta para que los demás no pudieran escucharla-. Mira, Nick. Estoy reventada. Hemos celebrado una fiesta de entrega esta noche, mis tres empleados se encuentran en la tienda y no tengo energías para montar el número fingimosque-estamos-saliendo delante de ellos. Además, suenas bastante

molesto. Y, por mucho que habitualmente disfrutaría de un sermón, tras un largo día de trabajo, me preguntaba si podríamos dejarlo para otro momento. Ya sabes, tal vez para nunca. En un principio, Nick no dijo nada. Cuando por fin respondió, su voz tenía un ligero matiz de curiosidad. -¿Qué es una fiesta de entrega? Suena muy impreciso. Definitivamente, a algo a lo que mi novia no debería asistir. -Es una fiesta donde los miembros

del club del vino recogen sus pedidos. Solo han asistido unas pocas personas. Nick pareció un tanto apaciguado. -Hmm… Siempre que no hayan jugado a meter las llaves en una pecera o algo por el estilo. Jordan sonrió. -Demasiado setentero. Creo que ahora se juega con relojes, no con llaves. -Ni siquiera quiero enterarme de cómo lo sabes –Nick se detuvo-.

No, en serio. ¿Cómo sabes eso? -Lo vi en el programa de Oprah – Jordan se sentó sobre la mesa-. Por cierto, ¿cuál es la emergencia? Doy por hecho que hay alguna, si llevas tratando de localizarme toda la noche. -Alguien ha estado siguiéndome todo el día. Jordan se puso seria. -¿Crees que problema?

supone

algún

-No, en realidad pienso que es

buena señal –repuso Nick-. El investigador de Eckhart debe estar desesperándose al no ser capaz de desenterrar nada turbio sobre mí. Pero, puesto que nos vigila, vamos a tener que asegurarnos de que todo parece normal. -¿Y eso significa…? -Que tú y yo vamos a tener que volver a salir juntos. El fin de semana empieza mañana y, considerando cuánto le gustas a Nick Stanton, está deseando verte otra vez. Pronto.

-Nick Stanton no se anda con las habituales tonterías. Creo que me gusta. Espera un segundo y veré qué puedo hacer –Jordan consultó la agenda de su móvil-. ¿Qué te parece si comemos el domingo? Normalmente, suelo hacer un descanso de media hora cuando llega Martin. Nick sonó ofendido. -¿Estás tratando de despacharme con una cita el domingo? Es el momento menos relevante del fin de semana –cuando tiras de reservas para no tener que hacer la colada.

Quiero un viernes o un sábado por la noche. Y punto. El Gran Mago de Oz había hablado. -Lo siento pero este viernes ceno con mi padre. Y, como ya sabes, el sábado tengo planes con mis amigos –dijo Jordan-. Si te hace sentir mejor, podría hacerte un hueco el domingo por la noche, cuando cierre la tienda. -Un hombre ha estado siguiendo cada uno de mis movimientos durante las últimas ocho horas, Jordan. Cuando Nick Stanton, que

supuestamente tiene novia y una vida social activa, se quede sentado solo en casa el viernes y el sábado por la noche, va a preguntarse lo que ocurre. El FBI no puede proporcionarme mágicamente un grupo de amigos, como parte de la cobertura. Aparte de a mi casa falsa y de a mi oficina falsa, no hay demasiados sitios a los que pueda ir, sin arriesgarme a que alguien me reconozca. Tú contribuyes a que todo parezca normal en esta asignación. Así que, elige. O la cena con tu padre el viernes, o el sábado con tus amigos.

Jordan se mordió la lengua, consciente de que tenía parte de razón. Aún así, para ser un novio falso, era terriblemente mandón. -De acuerdo. Puedes recogerme el sábado por la noche y te llevaré a cenar con mis amigos. Les diremos que tu reunión de trabajo se ha cancelado o algo así. -¿Ves? ¿Ha sido tan difícil? Sí, porque ahora tendría que mentirles a otras tres personas que le importaban. Pero ya lo pensaría más adelante.

-Asegúrate de estar en mi casa a las siete. Mientras conducía de regreso a su apartamento –con un tipo pegado a los talones- el móvil de Nick sonó unos cuantos minutos después de que terminara su conversación con Jordan. Vio que se trataba de Huxley, a quien Davis había designado para actuar como enlace, para llevar a cabo el favor que Nick le había pedido. Por fin. Nick había estado esperando esa llamada todo el día.

-Empezaba a pensar que habías perdido mi número –dijo cuando contestó. -Siento el retraso –repuso Huxley-. Griegs no resulta fácilmente accesible, dadas las circunstancias. Cierto. -¿Y cuál es su valoración de la situación? –preguntó Nick. -Kyle Rhodes no es exactamente Mr. Popularidad para algunos de los reclusos del CCM. Se ha visto involucrado en varios altercados.

No parece que fuera el instigador pero, aún así, los guardias han empezado a aplicarle una segregación disciplinaria. Probablemente, con la esperanza de que eso apacigüe a quien sea que piensa que está recibiendo un trato de favor, debido a su dinero. Por primera vez, Nick simpatizó con Kyle Rhodes. Ser condenado a prisión, por un crimen cometido voluntariamente, era una cosa. Pero ser víctima de un aislamiento disciplinario, solo por

defenderte, era otra. -¿Griegs lo mantendrá vigilado? -Dice que lo intentará. Pero me pidió que te advirtiera que probablemente no pueda hacer gran cosa. Por lo visto, Rhodes no se muestra precisamente sumiso –se defiende cada vez que se ve amenazado. Griegs dice que es bastante probable que acabe hiriendo a alguien durante alguna pelea. En cualquier caso, no es una buena situación. -No, no lo es –aquel no era el

informe que Nick había esperado-. Kyle Rhodes parece una bomba de relojería. -Y, si explota, Jordan Rhodes podrá fin a su acuerdo –repuso Huxley-. ¿Alguna idea para mantener a su hermano controlado? -Yo siempre tengo ideas, Huxley. Hablaremos pronto. Diecisiete -Háblame sobre tus amigos. Jordan se volvió hacia Nick. Había insistido en conducir, pese a que

ella pretendía tomar un taxi. Dadas las circunstancias, y considerando que lo de aquella noche formaba parte de su trabajo, él le había asegurado que no tenía intención de beber demasiado. Lo que era una pena, porque ella llevaba consigo unos cuantos buenos vinos, con los que había pensando vencer el escepticismo de Nick. Después de todo, quizá no volviera a tener otra oportunidad. El equipo de vigilancia a Xander parecía estar haciendo progresos, lo que significaba que la pantomima del noviazgo no duraría mucho más tiempo.

-Bueno, ya conoces a Melinda – dijo-. Estará allí con su novio, Pete. -¿A qué se dedica? –preguntó Nick. -Escribe óperas. Así es como él y Melinda se conocieron –los dos trabajan en el mundo de los musicales. Nick la miró con incredulidad. -No irán a ponerse a cantar o algo parecido durante la cena, ¿verdad? -Depende de la cantidad de botellas de vino que nos tomemos.

Nick murmuró algo sobre que los hombres de Brooklyn no componían musicales. -¿Qué hay de la otra pareja? -Corinne es profesora de instituto y su marido, Charles, abogado. Eso, finalmente, pareció contar con su aprobación. -Suena más de mi estilo. -Intenta llevarte bien con todo el mundo, cariño –dijo Jordan-. Recuerda que estamos en esa etapa de la relación en la que tratas de

impresionarme, tratando de conocer a mis amigos. -Nunca se me ha dado bien esa etapa –Nick se lo replanteó-. En realidad, nunca he pasado por esa etapa. -Estoy segura de que podrás arreglártelas por una noche. Limítate a hacer lo que sueles hacer en las citas. Nick la miró con una juguetona chispa de malicia en los ojos. -Aparte de eso –repuso Jordan.

Charles y Corinne vivían con su hijo en un bungalow de tres habitaciones, en Andersonville, un barrio pintoresco y encantador a unos cuantos kilómetros al norte del centro de Chicago. Mientras subían los escalones del porche delantero, Jordan vio a Nick echar un vistazo a su derecha. Oyó un coche, acercándose manzana abajo, en el mismo instante en que sentía el brazo de Nick en torno a su cintura. Esperó hasta que se encontraron ante la puerta, para hablar en voz baja.

-¿Han vuelto a seguirnos? -Sí. Pulsó el timbre y respiró hondo, preparándose para el siguiente episodio del show de Nick y Jordan. Nick esbozó una encantadora sonrisa en el momento en que la puerta se abrió. Una mujer, de pelo negro azabache, liso, los recibió alegremente. -Hola, chicos –mantuvo la puerta abierta y se presentó-. Soy Corinne.

Encantada de conocerte, Nick. He oído… Bueno, sinceramente, no he oído nada sobre ti. Jordan se ha mostrado extrañamente reservada. Melinda anda diciéndole a todo el mundo que eres algún tipo de espía o de agente secreto. Jordan tropezó con una bota de niño y se habría caído, si Nick no la hubiese sujetado. Le lanzó una mirada. Mantén la calma. Corinne le ofreció una disculpa y apartó la bota de una patada

mientras Melinda y un hombre, con el pelo castaño claro y una complexión media, salían de la cocina. -No te lo tomes como algo personal –le dijo el hombre a Nick, soltando una risita-. Es adicta a los DVD de 24 –le estrechó la mano a Nick-. Pete Garofalo. Melinda clavó un dedo en el hombro de Pete. -No dije que fuera un espía, dije que parecía James Bond, con la sombra de barba y la camisa y los

pantalones de vestir. Un segundo hombre, ataviado con un delantal a cuadros blancos y rojos, llamó la atención de Nick y Jordan desde la cocina, haciendo su aportación. -Por lo que hemos oído, parece que Melinda os pilló en un momento inoportuno, el domingo por la mañana. ¿Algo relacionado con lo mucho que os costó abrir la puerta? – sonrió con malicia, mientras alzaba un par de pinzas para servir

ensalada, saludando a Nick-. Soy Charles, por cierto. Corinne reprendió a su marido desde la puerta. -Charles Kim -¿Qué clase de anfitrión eres? Deja, al menos, que nuestro invitado se quite el abrigo antes de empezar a avergonzarlo. Melinda prosiguió con el tema de 24. -Y no te veo quitarme el mando a distancia cuando empieza a sonar la cuenta atrás de ese reloj –le dijo a Pete-. Excepto para echarles un

vistazo rápido a los resultados, los lunes por la noche. Nick se animó al oír hablar de resultados. Deportes. Ese sí era un tema sobre el que podía explayarse. -Lástima que el fútbol termine el lunes por la noche –se lamentó a Pete-. Pero siempre queda el baloncesto. ¿A quién ves en cuartos de final? Pete lo miró, medio avergonzado, mientras señalaba a Melinda.

-Ella, um… se refería a los resultados de Bailando con las Estrellas. -Le encanta cuando bailan el pasodoble –apuntó Melinda. -La danza simboliza el drama, el arte, la pasión de una corrida de toros. Es muy masculina –repuso Pete. -Excepto por las lentejuelas y los bronceadores en aerosol –apuntó Melinda. Pete juntó las manos, ignorando el comentario.

-¿Qué hay de ti, Nick? ¿Eres aficionado a los reality de artes escénicas por televisión? Nick le lanzó una mirada a Jordan, tratando de decidir si su personaje estaba lo bastante enamorado como para fingir interés por un tema, que incluía lentejuelas y bronceadores en aerosol y no implicaba animadoras. Ella se puso de puntillas para susurrarle al oído. -No te preocupes. Son como una

botella de vino que necesita respirar. Se suavizarán después de una hora o dos. La cena fue como la seda, sobre todo porque los amigos de Jordan resultaron formar un grupo cálido y acogedor. Nick se sintió satisfecho al considerar que, a ojos de cualquier observador –o de cuatro de ellos- Jordan y él parecían una pareja normal, durante una cita de sábado por la noche. A lo largo de la cena, estudió de vez en cuando a Jordan, con curiosidad. Le estaba costando

decidir en qué consistía exactamente la “normalidad” para ella. Una semana antes, se había mostrado totalmente en su elemento, durante la recaudación de fondos de Eckhart, charlando con la crème de la crème de la sociedad de Chicago, ataviada con un vestido de diseño y bebiendo un vino que costaba más de lo que la mayoría de la gente gana en una semana. Por otro lado, parecía igual de cómoda con sus amigos, vestida con unos vaqueros y un suéter, y comiendo pizza casera en una casa, que parecía haber sufrido la explosión de un Toys “R” Us en su interior.

Lo sorprendía. Era capaz de enfrentarse a cualquier cosa relacionada con Xander Eckhart; el blanqueo de dinero, las operaciones encubiertas, las identidades falsas, los apartamentos, coches y oficinas tapadera, y los investigadores privados que los seguían durante todo el día y observaban cada uno de sus movimientos, no llegaban siquiera a inmutarlo. Pero Jordan ya se las había arreglado para pillarlo con la guardia baja más de una vez y Nick sabía que eso podía resultar peligroso.

Un ejemplo de ello era ese beso que ninguno de los dos daba muestras de recordar. Pese a que aquella asignación era más corta y, objetivamente, mucho más agradable que ninguna de las que le habían dado, estaba deseando terminar con la operación encubierta. De inmediato. Antes de que algo… se complicara. Desviando su atención de Jordan, Nick se volvió hacia Charles, el abogado, que se encontraba sentado a su derecha. Luego, se enzarzaron en una charla sobre la práctica de

la defensa criminal de Charles, durante la que Nick se cuidó de no acabar revelando que conocía mucho mejor el sistema judicial, de lo que habría sido de esperar en un inversor inmobiliario. -¿Tu firma lleva muchos casos de perfil alto? –preguntó. No había reconocido el nombre del bufete cuando Charles lo había mencionado pero Chicago era una ciudad enorme con montones de abogados. -Llevamos unos cuantos –repuso Charles-. Aunque nada de perfil tan

alto como el juicio de Roberto Martino. No es que mi firma no represente a gente como él –bajó la voz-. En cierto momento, nos pusimos en contacto con el hermano de Jordan para encargarnos de su caso pero él decidió decantarse por otra firma. Lo que es una pena, teniendo en cuenta los resultados. Quiero decir, a Kyle le cayeron más de dieciocho meses en el CCM, por un delito en el que no había herido a nadie. Sin embargo, al FBI y a la oficina del fiscal les ha llevado años de actuación conjunta detener a uno de los señores del crimen más notorios

del país. Así es como funciona nuestro sistema federal de justicia. -Charles –Corinne alargó la mano y apretó la de su marido, echándole una significativa mirada a Jordan-. Sabes que se preocupa por Kyle. Tengamos la noche en paz –sonrió-. Tal vez puedas contarnos cómo os conocisteis Jordan y tú, Nick. Todas las conversaciones en torno a la mesa se detuvieron. Francamente, Nick se sentía sorprendido de que hubiese llevado tanto tiempo que a alguien se le

ocurriera preguntar. Por el rabillo del ojo, vio a Jordan tomar un nervioso sorbo de vino. Sabía que esta era la parte de la noche que había estado temiendo que llegase, la parte en la que más tendrían que mentirles a sus amigos. Tal vez pudiera ayudarla un poco. -Jordan y yo nos conocimos hace un par de semanas en su tienda –dijo-. La noche de la gran tormenta de nieve. Pete se rió.

-Debías tener un auténtico mono de vino para salir a la calle en mitad de aquel caos. Nick extendió la mano sobre la mesa para enlazar los dedos con los de Jordan. -Creo que el destino tenía sus propios propósitos cuando me llevó a su tienda esa noche –le guiñó un ojo. Todo controlado. Melinda se derritió. -Qué dulce.

-¿Y qué pasó luego? –intervino Corinne. Nick se volvió hacia los amigos de Jordan. Por ella, estaba decidido a contarles la verdad –puede que no toda- pero, al menos, nada falso. -Bueno, le hice unas cuantas preguntas a Jordan, intercambiamos unas cuantas bromas y recuerdo claramente que ella hizo un comentario sarcástico sobre el chardonnay. No puedo deciros lo que pasó exactamente a partir de ahí pero, cinco días después, me encontré a mí mismo en la fiesta de

Xander Eckhart bebiendo champán rosa. Sus amigos se rieron. Charles alzó su copa. -Así es como suele ocurrir, Nick. Una bonita sonrisa, unas cuantas palabras ingeniosas y, cinco años después, estás viendo Bailando con las Estrellas todos los lunes, en lugar del fútbol. -Eh, no lo critiques hasta que lo hayas probado –dijo Pete con indignación. Mientras el resto del grupo le

tomaba el pelo a Pete, Nick notó que Jordan le apretaba la rodilla por debajo de la mesa. Mientras le sostenía la mirada, murmuró en voz baja: Gracias. Le llevó un mayor esfuerzo de lo previsto sonar tan arrogante como siempre. -No hay de qué, Rhodes. Melinda y Corinne se apresuraron a arrinconar a Jordan en la cocina, mientras abría la botella de

Moscato d'Asti que había traído para acompañar el postre. -En cuanto a tu hombre misterioso – comenzó Melinda-. Creo que realmente le gustas. -Estoy de acuerdo. Tiene pinta de ir a durarte lo suyo –repuso Corinne-. Y además a mí también me gusta. Lo que, por supuesto, es lo más importante. -Nos gusta –enfatizó Melinda. Jordan depositó el sacacorchos sobre la encimera, mientras su entusiasmo la hacía sentir todavía

un poco peor que antes. Por supuesto, tenía que acabar gustándoles Nick. Aunque no podía culparlas –él estaba resultando todavía más encantador de lo habitual aquella noche. -Espero que parezca que le gusto – dijo, tratando de no traspasar la fina línea de los límites de la verdad con sus palabras-. ¿No es eso lo que se supone que le pasa a la gente cuando sale? –rebuscó en un armario que había a su espalda y sacó seis flautas de champán.

-Sin embargo, resulta gracioso. Es casi como si él estuviera intentado ocultarlo. Por ejemplo, cuando te echaba miraditas durante la cena – repuso Melinda. -¡Yo también lo he visto! –confirmó Corinne. Jordan se volvió. -Yo no he detectado nada inusual en sus miradas –pensó en ello por un instante. Supuso que, si Nick había estado mirándola, debía formar parte del papel que interpretaba esa noche.

-Me encanta cuando te llama Rhodes –Dijo Corinne. -Es mi apellido. -Sí, pero suena afectuoso cuando lo dice él. Juguetón. -Seductor –convino Melinda. -Travieso –repuso Corinne. Ambas soltaron una risita. Oh, Dios. Jordan tomó un sorbo de moscato, pensando que iba a necesitar pronto una segunda ronda si Melinda y Corinne continuaban

con el interrogatorio de la sobremesa durante mucho tiempo. Trató de reducir su interés sin revelar demasiado. -Mirad. Nick es una persona complicada. Puede que debamos dejar transcurrir un tiempo antes de analizar a fondo sus movimientos. Melinda la miró fijamente. -Jordan. No hace falta que finjas con nosotras. Está bien que te guste ese tipo. Se removió con incomodidad.

-Bueno, lo he traído aquí esta noche. Por algo será, ¿no? Tanto Mel como aguardaron, expectantes.

Corinne

Jordan cedió y les ofreció lo que querían, consciente de que no le permitirían salir de allí –ni la dejarían en paz durante el resto de la noche- hasta que lo hiciera. -De acuerdo. Aggg… Me gusta, ¿vale? –esperó la sensación de hundimiento que supuestamente debía llegar al haberles mentido a sus amigas.

Pero no apareció. Debía ser mejor como cómplicede-un-agente-secreto de lo que pensaba. Dieciocho -¿Qué quieres decir con que no habéis encontrado nada sobre Stanton? –exigió saber Xander-. No habéis debido buscar lo suficiente – si Mercks creía que le estaba pagando cuatrocientos dólares a la hora, por esa mierda de vigilancia, sería mejor que se lo replanteara.

Era domingo por la noche – aproximadamente una semana después del comienzo de la misión de Mercks. Y se encontraban de regreso en el despacho de Xander, desde donde dirigía todos sus negocios. Con el sistema de alarma, que había instalado para proteger la bodega, era el lugar donde más seguro se sentía. -Créeme, hemos estado buscando – Mercks estaba sentado en una de las sillas que se encontraban frente al escritorio de Xander-. Primero, comenzamos con lo básico: Nick Stanton no tiene antecedentes,

cuenta con un historial como conductor impecable y es solvente. Posee un apartamento en Bucktown, valorado en algo menos de medio millón, y paga rigurosamente la hipoteca. Entre el importe de su cuenta corriente, el de la de ahorro, las acciones, los fondos de inversión, sus bienes inmobiliarios y los bonos, sumaría aproximadamente otro millón. No tiene deudas pendientes, ni existen movimientos inusuales en sus cuentas bancarias. Luego, pasamos a investigar la información personal: es hijo único, de padres fallecidos. Sin ex-mujer, ni hijos, al

menos que hayamos podido localizar. Creció en una ciudad mediana, a las afueras de Philadelphia y fue a la Universidad de Pennsylvania. Se especializó en dirección de empresas en la Facultad y no hay nada remarcable en su expediente académico. Vino a Chicago un año después de graduarse y ha estado viviendo aquí desde entonces. -¿Qué hay de su trabajo? –preguntó Xander-. El negocio inmobiliario o lo que sea a lo que se dedica. Mercks asintió.

-Stanton es el propietario de una empresa inmobiliaria que posee propiedades en alquiler. Tiene una oficina en Lakeview, donde parecen trabajar otros dos empleados, al menos por lo que hemos visto. Llega al trabajo todas las mañanas sobre las ocho y media, y se marcha a las seis. Suele tomarse media hora para almorzar en torno a la una, generalmente en Jimmy John’s. No estoy seguro de si le gusta más el pavo o el roast beef –no parecía necesario incluirlo en el informe. Xander bufó, sin apreciar la broma.

-¿Y su relación con Jordan? -Hemos estado siguiéndolo desde la fiesta, tal como pediste. Pasó esa noche en casa de ella y luego fueron a tomar café juntos por la mañana. Volvió a verla anoche –cuando acudieron a una cena con unos amigos de Jordan que viven en Andersonville. La acompañó de vuelta a casa hacia medianoche y estuvo veinte minutos dentro, antes de marcharse. -¿No se quedó a pasar la noche? – preguntó Xander.

-Puede que ella tuviera dolor de cabeza. -O puede que se esté cansando de él. Mercks se encogió de hombros. -Decídelo tú. Hemos sacado fotos de los dos juntos –depositó un sobre de manila sobre la mesa-. Son cronológicas. Xander sacó las fotografías. La primera era de Stanton y Jordan la noche de la fiesta, a juzgar por el vestido púrpura que se apreciaba

bajo el abrigo de la chica. Se estaban besando en la escalera de la entrada y parecían lejos de sentirse aburridos el uno del otro. Hojeó las demás fotos. Jordan cogida de la mano de Stanton mientras salían de Starbucks. Stanton con el brazo alrededor de su cintura, susurrándole algo al oído mientras esperaban en el porche de una casa desconocida, presumiblemente perteneciente a sus amigos. La última imagen era de Stanton abandonando la casa de Jordan mientras ella lo observaba desde la puerta.

-La última foto fue tomada anoche – dijo Mercks. Xander devolvió las fotografías al interior del sobre y lo dejó a un lado. -No estoy convencido y deja que te explique por qué. Conozco a mucha gente en la ciudad y he estado preguntando por Nick Stanton. Nadie ha oído hablar nunca de ese tipo. Así que, ¿se supone que tengo que creerme que ese don nadie, que no sabe nada sobre vinos, apareció de la nada y resultó acabar entrando en la tienda de Jordan y

conquistándola? No me lo trago. -La gente conoce a gente a todas horas –dijo Mercks. Xander clavó el dedo índice en la mesa para enfatizar sus palabras. -La gente no conoce a Jordan Rhodes de esa forma a todas horas. Su padre tiene un billón de dólares. Un billón. Lo que yo te diga –esto es alguna clase de trampa. Stanton va detrás de su dinero. Probablemente sea un artista de la estafa o algo parecido –señaló a Mercks-. Seguid con él hasta nuevo

aviso. Hay algo más en esta historia. Lo presiento. Al día siguiente, Nick se reclinó en la silla en el interior de su oficina falsa. Sonrió, divertido por su último informe. -Así que Eckhart cree que soy un artista de la estafa que va detrás del dinero de Jordan. Estupendo. Eso debería mantenerlo distraído una temporada. Llamó a Huxley tras escuchar la grabación de la conversación. Su compañero había estado en la

furgoneta que se encontraba estacionada a dos manzanas de Bordeaux desde que se recuperara de su virus estomacal. A lo largo del transcurso de la última semana y media había establecido una fluida relación laboral: Huxley escuchaba en directo las conversaciones de Eckhart desde la furgoneta y luego enviaba por email los archivos de audio digitales para que Nick los revisara, junto con una nota especificando el minuto y segundo exactos del inicio de cualquier conversación que fuera particularmente relevante para la investigación.

Huxley hacía el turno de día en la furgoneta y otros dos agentes cubrían las horas nocturnas y de primera hora de la mañana –la agente Simms entre ellos quien, según lo prometido por Eckhart, había sido despedida de su puesto como camarera, al día siguiente de la fiesta. Los agentes que cubrían el segundo y el tercer turno también enviaban archivos de audio similares para que Nick los revisara, aunque hasta el momento no habían reunido pruebas demasiado sustanciales a través de los dispositivos de

grabación, durante esas horas. Habían grabado una segunda conversación entre Eckhart y Trilani, lo que significaba un avance en el caso. Nada de eso representaba un trabajo demasiado emocionante. Pero Nick necesitaba algo que hacer mientras se encontraba en su oficina falsa y eso lo mantenía lo bastante ocupado. Por lo tanto, ahí seguían: Huxley escondido en una furgoneta, siete días a la semana, eliminando horas de aburrida conversación sobre vinos, restaurantes y discotecas, y

él, atrapado en una oficina mal ventilada, cinco días a la semana, acompañado por dos internos que simulaban ser “Ethan”, su administrador, y “Susie”, su asistente. Nick miró a través del panel de cristal que separaba su despacho privado del resto de la oficina, donde trabajaban los dos internos. Al menos podían trabajar en remoto desde sus portátiles, por lo que el montaje no era una pérdida completa de recursos del FBI. Aún

así,

podía

imaginar

sus

emocionadas expresiones cuando Davis se les había acercado para ofrecerles la posibilidad de realizar un trabajo encubierto. Probablemente, un aburrido trabajo de oficina no era lo que habían tenido en mente. -Todo debería ir bien, mientras Jordan y tú sigáis manteniendo engañado a Eckhart con vuestra supuesta relación –dijo Huxley-. No obstante, me sentiré mejor cuando hayamos terminado con la vigilancia y podamos dar todo esto por concluido.

Nick se pasó los dedos por el pelo, manifestando su acuerdo. La situación con Jordan estaba empezando a resultar demasiado real para su tranquilidad. Normalmente, al llegar a ese punto de una relación y detectar cierta posibilidad de apego, se habría apresurado a distanciarse. Pero, en aquel caso, estaba atrapado. Por lo tanto, lo único que podía hacer era continuar como hasta el momento, comportándose como la clase de tipo que no permite que las cosas lleguen más allá, que siempre tiene una broma a mano y cuyos sentimientos no son demasiado

profundos. Porque así era. Los agentes encubiertos no se permiten sentir apego por un caso ni por ninguna persona relacionada con él. No era que se quejara –se trataba de su trabajo. Se había esforzado mucho para llegar a donde estaba, y ser el mejor agente encubierto de la oficina de Chicago era un gran logro. Se trataba de su especialidad, de lo que lo diferenciaba de los demás agentes de la oficina. Sin esa distinción, solo sería otro tipo con placa,

pistola y una sombra de barba. Joder, sería Pallas. Solo eso constituía una motivación más que suficiente como para seguir adelante. -Tú y yo, Huxley –le dijo a su compañero-. Cuando antes podamos acabar con esto, mejor. Para todos. Diecinueve Jordan se forzó a esbozar una amable sonrisa ante sus clientes.

-¿Qué os parece? La pareja, de veintitantos, intercambió una mirada. -Me gusta –dijo la mujer, girando su copa de chardonnay. -A mí también –convino el hombre. No es tan denso como otros chardonnays que he probado. Nos llevaremos una botella. -Perfecto –inquirió Jordan. Luego se aproximó a una de las mesas del rincón, donde un grupo de mujeres de cuarenta y pocos, tomaba unas

copas. -¿Cómo lo lleváis, señoras? ¿Puedo resolveros alguna duda sobre el vino? Cuando hubo terminado allí, se desplazó hasta la siguiente mesa y, luego, hasta los botelleros, donde unos cuantos clientes más estaban estudiando la exposición, antes de aproximarse a toda prisa al mostrador para atender a uno de sus clientes habituales. -Una noche ocupada –observó él. Jordan metió en una bolsa sus

cuatro botellas. -No me puedo quejar. En realidad, sí deseaba hacerlo – bastante, de hecho- pero no lo haría. No, delante de los clientes. El virus estomacal había atacado a DeVine Cellars. Sus dos dependientes llevaban enfermos desde el lunes, lo que significaba que Martin y ella había tenido que repartirse todos los turnos. Normalmente eso no supondría un problema pero esa

mañana había ido a visitar a Kyle, según su costumbre, por lo que Martin había abierto la tienda y ella había tenido que encargarse del turno de tarde –con diferencia mucho más activo- sola. Por tanto, había estado corriendo casi sin parar desde las cinco y media, no había comido, ni tenido siquiera la ocasión de ir al baño, y se sentía algo más que malhumorada. Pero no delante de los clientes. Forzó otra sonrisa mientras rodeaba el mostrador y se dirigía al pasillo. Parecía que todo el mundo se las

arreglaría sin ella durante treinta segundos, por lo que aquella era su oportunidad. En ese instante, sonó la campanilla de la puerta principal. Mierda. Si un puñetero cliente más cruzaba esa maldita puerta antes de que hubiera tenido ocasión de ir a hacer pis, alguien iba a encontrarse con el sacacorchos metido en… Se volvió apresuradamente para comprobar la puerta y chocó contra un cuerpo alto y duro. Nick.

Él la rodeó con los brazos. -Vaya. Parece que alguien me ha echado de menos –dijo en tono de broma. Jordan lo miró suplicante. -Por favor, ayúdame. Su expresión se volvió seria. -Claro. Dime qué necesitas. -Oh, gracias –Jordan depositó las manos sobre las caderas de Nick y lo giró de cara a la tienda-. Quédate

ahí. Asegúrate de que nadie roba nada ni se lleva ninguna copa – retrocedió hacia el pasillo antes volver a mirar atrás-. Y no toques nada –luego corrió al baño, temiendo que los ojos se le acabaran poniendo amarillos y flotaran fuera de su cráneo. Cuando regresó, encontró a Nick en su posición. Él le señaló la puerta. -¿Es normal que esos dos tipos hayan entrado con una carretilla y se hayan llevado un par de cajas de

vino? Solo han cogido esa porquería de color rosa así que he pensado que a nadie le importaría demasiado. -Ja, ja –Jordan lo rodeó y se deslizó detrás de la barra-. Gracias por echar un vistazo. ¿Qué estás haciendo aquí, por cierto? –se detuvo, consciente de que había gente a su alrededor-. Quiero decir, qué agradable sorpresa, cariño. Nick se encogió de hombros.

-He acabado de trabajar tarde y estaba a punto de irme a casa cuando he sentido la incontenible necesidad de ver a mi novia. Código para señalar que lo habían seguido, supuso Jordan. -Cerraré en veinte minutos. Después podemos encargar algo para cenar. Nick consultó su reloj. -¿Todavía no has cenado? Serán más de las nueve y media cuando salgamos de aquí.

Jordan le lanzó una encantadora sonrisa. -Las nueve y veinte si mi maravilloso novio me ayuda a limpiar la tienda –vio aproximarse a un cliente al otro extremo del mostrador y dejó a Nick gruñendo entre dientes. Unos cuantos minutos después, cuando se detuvo a respirar, advirtió que se había marchado. Lo buscó por la tienda, sin lograr localizarlo, pero no tuvo ocasión de centrarse en eso hasta que el último cliente se hubo marchado.

Jordan cerró la puerta y echó el cerrojo con una floritura. Había sobrevivido. Sin ánimo de ofender a sus maravillosos clientes, cuya afluencia apreciaba de verdad, había pensando que nunca se marcharían. Bajó los estores de los ventanales delanteros y le echó un vistazo a la tienda. Mierda, menudo desastre. Entonces, se oyó un golpe en la puerta. Jordan fue hacia allí,

decidida a decirle a quienquiera que fuese que la tienda estaba cerrada, para encontrarse a Nick al otro lado del cristal. Abrió la puerta y le dejó entrar. Todavía seguía refunfuñando. -Ya estás demasiado delgada –dijo con aspereza-. Si mi madre te viera, te esposaría a la mesa de la cocina y te tendría comiendo lasaña durante una semana –le tendió dos bolsas de Portillo-. No sabía si las herederas billonarias preferís los perritos calientes, las

hamburguesas, o los pepitos de ternera italianos –me ahorraré el chiste fácil-. Así te he traído uno de cada. Jordan sintió debilitársele las rodillas al contemplar las bolsas, a rayas rojas y blancas. Comida típica de Chicago en su máxima expresión. -Por favor, dime que hay patatas fritas ahí dentro –susurró. -Sí -prácticamente le arrancó las bolsas de las manos.

-Eres un Dios. Escogieron una mesa situada entre dos botelleros y, mientras Nick desempaquetaba la comida, Jordan cogió una botella abierta de zinfandel y se sirvió una copa. -¿Quieres? –preguntó. Él arqueó una ceja. -¿Vino con patatas fritas? No, gracias. -El vino va con cualquier cosa. Porque representa que la parte seria del día ha terminado

–cuando acabó de servirse con una floritura, consideró sus opciones y decidió que a las herederas billonarias les gustaban las hamburguesas y las patatas fritas con salsa de queso. Suspiró de felicidad mientras tomaba asiento, concediéndoles un descanso a sus pies por primera vez en horas. Tomó un bocado de su hamburguesa y gimió. Nick la señaló con su pepito de ternera italiano. -Eso supera la reacción de experimentaste con el vino que

tomamos en la fiesta de Eckhart. El Château Seville o como se llame. -Sevonne. Y nada es comparable a una hamburguesa como esta. Cuando era pequeña solíamos ir a Portillo casi todos los sábados por la noche –dio otro mordisco y cerró los ojos-. Dios, no había probado una de estas desde hace años. Cuando abrió los ojos, vio a Nick observándola con atención. -¿Qué? -Es que… cuando comes y bebes pones esas caras, que… -se detuvo

y exhaló-. No importa. ¿De qué estábamos hablando? Jordan señaló su hamburguesa. -Comida. Vino. Él asintió. -Cierto. Así que el vino representa que la parte seria del día ha terminado, ¿eh? Resulta pegadizo. Deberías ponerlo en una matrícula y colocarla en el Maserati. Jordan sonrió. -Lo tendré en cuenta.

Nick tomó un sorbo de su refresco. -¿De dónde viene tu interés por el vino, por cierto? Jordan mojó una patata en la salsa de queso. -De mi madre. Era realmente aficionada al vino. Cuando estaba en el instituto, mi padre consiguió un palco en el United Center y, durante el verano, Kyle y él estuvieron yendo a ver los partidos de los Bulls, entre semana. También se ofreció a llevarme a mí pero los deportes –hizo una mueca-,

no son lo mío. -Un grave error. -Yo podría decir lo mismo sobre ti cuando pasas de un buen vino. -Hmm –Nick convencido.

no

pareció

Continuó con la historia. -Así que, esas noches, mi madre y yo solíamos salir a cenar. Ella las llamaba nuestras noches de chicas. Empezó dejándome tomar un vaso de vino con la cena –lo que, por supuesto, me hizo sentir

extremadamente mayor. No me estaba permitido hablarles a papá ni a Kyle sobre eso. El vino era nuestro secreto, algo que mamá y yo compartíamos –sonrió por el recuerdo, antes de tomar otro sorbo. -Siento que nunca llegara a ver esto –dijo Nick con suavidad-. Estoy seguro de que se habría sentido muy orgullosa. Jordan asintió y notó un ligero escozor en los ojos. Se aclaró la garganta y mantuvo un tono ligero.

-Solo porque soy estupenda en comparación con Kyle. Ha dejado el listón de los gemelos Rhodes muy, muy bajo. Nick se echó a reír. -Creo que eres estupenda comparada con cualquiera. Jordan se echó sorprendida.

hacia

atrás,

-Wow. ¿Eso ha sido de verdad un halago? Nick dejó de masticar, como si acabara de darse cuenta de lo que

había dicho. Se tomó un momento, acabó de masticar y luego se encogió de hombros. -Claro. Incluso yo soy capaz de hacerle un cumplido a mi nova falsa cuando el papel lo requiere –le dedicó un guiño-. Y deberías oírme susurrar tonterías. -Estoy segura de que tiene que ser una auténtica delicia –Jordan cogió otra patata y la sumergió en el celestial recipiente de queso fundido-. ¿Qué hay de ti? ¿Cómo acabaste en el FBI?

-Bueno, eso se remonta a la época en que pasé por la cárcel, a los diez años –repuso Nick. Ella se rió. -¿Diez? Vaya, Nick, el pequeño delincuente. ¿Qué hiciste? Mis hermanos y yo rompimos un par de ventanas después de que un chico nos llamara fantasmas. Mi padre, que en aquel momento era sargento del DPNY, nos llevó a la comisaría y nos encerró en una celda durante seis horas. Logró aterrorizarnos.

-Apuesto a que sí –dijo Jordan con una sonrisa-. Lo siento, seguro que fue una experiencia traumática. Nick le quitó la patata frita, mojada en salsa de queso, de la mano. -Sigue burlándote de mí y me las comeré todas. Ella se puso seria. -Te escucho. -Cuando llegamos a casa esa noche, mi padre nos reunió a mis hermanos y a mí y nos dijo que sus acciones definían al Departamento de Policía

de Nueva York, y las nuestras lo definían a él. Y que esperaba que, a partir de ese momento, nos comportáramos de forma que pudiese honrar la placa de llevaba –se detuvo-. Recuerdo que ese día pensé que me gustaría tener un trabajo del que pudiera sentirme así de orgulloso. Y la idea se me quedó grabada. Así que me uní al DPNY en cuanto salí de la universidad. Me gustaba bastante pero, cinco años después, sentí que necesitaba algo más. Eso me condujo hasta el FBI. Y tras graduarme en la Academia, me transfirieron a Chicago.

Supuestamente, iba a ser solo durante tres años pero me gustó estar aquí. Estar a cierta distancia de mi familia no es del todo malo. Jordan hizo girar el vino en su copa. -¿Qué piensan ellos sobre tus asignaciones encubiertas? Nick se rió. -Tendrías que oír a mi madre – adoptó un marcado acento de Nueva York-. Mi hijo, el agente del FBI, ¿crees que tiene tiempo para

llamar, ocupado con todos esos importantísimos casos que le asignan? Podría morirme y él ni se enteraría. Jordan se echó a reír, disfrutando de esos raros atisbos al mundo real de Nick McCall. Hasta ahora, había resultado un auténtico misterio. -Seguro que los echas de menos. Él se encogió de hombros. -Claro. Aunque trato de ocultárselo a mis hermanos. Nuestra relación es

más bien sarcástica, del tipo guárdate-las-gilipolleces-para-otro. -Oh, creo que me suena –repuso Jordan. Su relación con Kyle tampoco podía definirse como emotiva. Cuando hubieron acabado de cenar, Nick se ofreció a echarle una mano con la limpieza. -No hace falta que me ayudes – repuso ella-. Lo que te he dicho antes era una broma. -¿Y dejar que hagas tú sola todo el trabajo? Si hay alguien vigilando,

mi personaje tiene que parecer un novio útil y servicial. Le lanzó una bayeta. -En ese caso, tu personaje puede ponerse manos a la obra con todas esas copas sucias. Entre los dos, recogieron la tienda rápidamente. Nick había aparcado enfrente y acercó a Jordan las cuatro manzanas que la separaban de su casa, donde insistió en acompañarla hasta la puerta. Siguiendo su costumbre, lo vio estudiar los demás coches que se

encontraban estacionados en la calle. -¿Nos han seguido? -En realidad, creo que no –dijo Nick-. Todo despejado. -Oh, estupendo –Jordan se detuvo en el escalón superior. Mientras permanecían bajo la luz de la luna en la escalera de la entrada, se le ocurrió que aquella era la primera noche que pasaba realmente a solas con Nick. Sin investigadores privados vigilándolos, ni amigos, ni Xander Eckhart y compañía. Solo

ellos dos. Casi como si se tratara de una verdadera cita. -Gracias por la cena y por la ayuda –se detuvo, aturdida por lo que estaba a punto de decir-. Lo he pasado realmente bien. Nick pareció divertido al advertir su perplejidad. Subió otro escalón para reunirse con ella en la parte superior de la escalera. -No hace falta que suenes tan sorprendida. Ya sabes, no soy del todo malo.

-Puede que solo la mayor parte del tiempo –bromeó Jordan. Nick ladeó considerándolo.

la

cabeza,

-Malo la mayor parte del tiempo… Supongo que es un avance. Se encontraban muy cerca el uno del otro, advirtió Jordan. Como cuando llega el momento ¿deberíainvitarlo-a-entrar? al final de una cita. Lo que no tenía sentido, teniendo en cuenta que la relación entre Nick y ella era una

pantomima. Ambos guardaron silencio durante unos segundos. De pronto, la noche, la calle y todo lo demás resultaron tremendamente silenciosos. Finalmente, Jordan señaló su casa. -Creo que debería entrar. Por la temperatura bajo cero y esas cosas. Nick señaló su coche. -Claro. Y yo debería irme a casa. Tengo que levantarme temprano para acudir a mi trabajo falso.

-De acuerdo, entonces. -Bien. Ninguno de los dos se movió. -Supongo que ya nos veremos – repuso Jordan. Dio media vuelta para marcharse –si no por otro motivo, porque los pies estaban empezando a congelársele en el interior de las botas y no tardaría en no ser capaz de moverse. Nick le cogió la mano. -Jordan.

Pronunció su nombre en voz tan baja que, de no haber sido por el relativo silencio de la noche, no lo habría oído. Cuando se volvió, sus ojos se clavaron en los de ella como si buscara algo. Y, justo entonces, el momento pasó. Él le dirigió un leve asentimiento y su expresión se tornó nuevamente ilegible. -Te llamaré luego –le soltó la mano y bajó a toda prisa los escalones sin mirar atrás. Veinte

A la mañana siguiente, Jordan pasó su primera hora en la tienda haciendo inventario y realizando pedidos a sus distribuidores para cubrir las existencias de vino del mes siguiente. Se marchaba al valle de Napa el viernes, un viaje que había planeado meses atrás. Aunque generalmente trataba de hacer tres o cuatro escapadas de negocios al condado del vino, esperaba este viaje con particular excitación –tenía cita con una bodega nueva, cuyo cabernet debut

estaba considerando incluir en el club del vino de la tienda. Además, necesitaba pasar un fin de semana alejada de Chicago, del FBI, de las asignaciones encubiertas y todo lo demás. Unos cuantos días sola le vendrían bien y le ayudarían a volver a pensar con claridad. Puede que incluso consiguiera dejar de preguntarse si Nick había deseado besarla la noche anterior. De algún modo, en su mente se había desdibujado la línea entre lo que era verdadero y falso en

aquella situación. Pero una auténtica cita la habría besado la noche anterior, no la habría despedido con ese “te llamaré luego”, antes de salir pitando del porche. Aún así, ahí estaba, todavía pensando en él. Jordan se sacudió mentalmente, obligándose a centrarse en el trabajo. Queriendo compensar las horas extra que se vería forzado a hacer su personal, durante su estancia en Napa, había previsto abrir y cerrar la tienda ella ese día. Por suerte, Andrea se encontraba mejor y llegaría sobre la una, lo

que significaba que Jordan no tendría que trabajar sola esa tarde. Tras efectuar los pedidos, publicó en la página de Facebook de la tienda la oferta especial prevista para el fin de semana: compra tres botellas y llévate la cuarta a mitad de precio. Luego se centró en su actividad favorita –pagar facturas. Se encogió al ver la del gas y maldijo el ridículo coste que representaba mantener caldeada una tienda de grandes dimensiones en invierno. Por lo visto, los idiotas de la compañía del gas pensaban que tenía medio billón de dólares a

su disposición. Un poco de humor de herederas. Poco antes de mediodía, sonó la campanilla de la puerta cuando entró el primer cliente del día. Jordan alzó la mirada del mostrador y le sonrió a la mujer, una atractiva morena, ataviada con un abrigo North Face y pantalones de yoga, que resaltaban su curvilínea figura. O bien iba, o bien volvía del gimnasio, supuso Jordan. -¿Puede ayudarte?

La mujer pareció considerar la pregunta por un instante. -Por el momento, solo estoy mirando –revisó la tienda, como si quisiera comprobar si había alguien más allí. Jordan se preguntó si Martin habría encontrado finalmente a una mujer, capaz de apreciar un pinot de cuerpo ligero, adornado con una pajarita. -Tómate tu tiempo. Si tienes alguna pregunta, házmelo saber.

La mujer se detuvo. -Al diablo. En realidad, sí tengo una pregunta –se aproximó al mostrador-. ¿Hay algo serio entre Nick y tú? La pregunta, complemente inesperada, pilló a Jordan con la guardia baja. -¿Perdona? -Nick McCall. ¿Hay algo serio entre vosotros? Jordan se tomó un instante, considerando cuidadosamente su

respuesta. -Conozco a un Nick Stanton pero no a ese tal Nick McCall –miró detenidamente a la mujer-. Lo siento –no me he quedado con tu nombre. -Lisa. Y el tipo con el que estabas anoche en la tienda se llama Nick McCall. Créeme – lo sé. Conozco muy bien a Nick. Fuese o no una reacción racional, Jordan se encontró a sí misma erizándose al captar la implicación.

-Si conoces a Nick tan bien, ¿por qué necesitas preguntarme si vamos en serio? Lisa se removió inquieta, dando la impresión de dudar un poco. -No había tenido noticias suyas en un par de semanas cuando, de repente, lo vi ayer en un coche. Lo seguí hasta aquí, pensando en atraparlo dentro de la tienda, hasta que os vi juntos a través del cristal. Parecíais muy acaramelados. Por lo visto, el show de Nick y Jordan tenía más espectadores cada

día. -Creo que deberías mantener esta conversación con Nick, no conmigo. Lisa se echó a reír al escucharla. -Tal vez no lo conozcas demasiado, después de todo. Porque, si lo hicieras, sabrías que no pueden hacérsele preguntas a Nick. Forma parte de su aversión por las ataduras y de ese rollo suyo no-mevan-las-relaciones –arqueó una ceja-. ¿O todavía no te ha largado el discurso?

Al escuchar las palabras de la mujer, Jordan sintió una punzada de decepción que no tuvo más remedio que reconocer. Nick pasaba de las relaciones. Eso no debería significar nada. Claro que no le había largado el discurso –no tenía ningún motivo para hacerlo. Porque, tal como había pensando, cualquier conexión entre ellos era imaginaria. Con eso en mente, se las arregló para mantenerse indiferente ante Lisa. Aquella era su tienda y nadie

iba a obligarla a hacer el ridículo en ella. -No esperarás en serio que te cuente lo que Nick y yo hablamos, ¿verdad? –preguntó con frialdad. -Oh… vaya. Todavía no te has acostado con él, ¿no? –Lisa sonrió con aire de suficiencia-. Escucha, querida. Siento ser la portadora de malas noticias pero escucharás ese discurso muy pronto –justo antes de que te folle. Forma parte de su código de honor o lo que sea. Créeme, montones de mujeres han pasado por ese momento con Nick.

Jordan fingió considerarlo. -Gracias por el consejo, Lisa. Todo esto ha sido realmente ilustrativo. Especialmente, la espeluznante parte en la que has reconocido haber seguido a Nick y haberte quedado ahí fuera mirándonos – señaló un expositor-. Eh -¿Sabes lo que me encanta hacer después de acechar a un ex-novio? Servirme una buena copa de syrah. Y estás de suerte, porque hoy tenemos los tintos de oferta… Al otro lado de la calle, el investigador de Mercks, un hombre

llamado Tennyson, se quedó paralizado con la cámara en las manos cuando, de repente, se abrió la puerta de DeVine Cellars. La morena de los pantalones de yoga salió como una exhalación, con aire enfadado. Cruzó la calle, encaminándose directamente hacia el coche donde él se encontraba. Tennyson se sintió aterrorizado. En un impulso, había decidido seguir a Jordan Rhodes para ver si conseguía algo. Cualquier cosa. Porque, después de once días de pegarse a Nick Stanton, seguían sin tener nada significativo que

ofrecerle a Eckhart. A esas alturas ya estaba familiarizado con la rutina de Stanton; el tipo no abandonaría su oficina hasta cerca de la una, para comer, lo que significaba que tenía un montón de tiempo muerto. Al principio, seguir a Jordan Rhodes no había resultado mucho menos aburrido que seguir a Stanton. Tennyson había aparcado al otro lado de la calle y empleado el zoom de su cámara para poder ver el interior de la tienda de vinos, a través de los ventanales.

Rhodes se había dedicado a efectuar un montón de llamadas telefónicas, a trabajar en el mostrador con su portátil y a reorganizar botellas de vino. Todo muy excitante. Pero, entonces, había aparecido la morena de la figura espectacular y las cosas se habían puesto interesantes. Inicialmente, Tennyson había dado por supuesto que era una clienta y, por lo que había visto a través de la lente de la cámara, Jordan Rhodes también.

Pero, luego, la morena había dicho algo que había hecho tensarse a Rhodes, y Tennyson había empezado a prestar más atención. No tenía ni idea de lo que decían ninguna de las dos mujeres pero, advirtiendo la rigidez de su lenguaje corporal, había empezado a albergar la esperaza de asistir a una pelea de gatas. Luego, Rhodes había sonreído, señalando unas botellas de vino que había en el mostrador y la morena había salido de la tienda, hecha una furia. Tennyson depositó rápidamente la cámara en el asiento del

acompañante y la cubrió con la mochila llena de bocadillos, agua y cigarrillos, que siempre tenía a mano durante las vigilancias. Cogió el móvil que había dejado sobre el salpicadero y fingió hacer una llamada. La morena sacó un mando, apretó un botón y el coche que tenía delante parpadeó. Hasta el momento, no se había fijado en él. De reojo, Tennyson la vio sacar un móvil del bolsillo y marcar. Había estado fumando en el coche hacía unos minutos y abierto la ventanilla para dejar entrar un poco de aire

fresco, así que se encontraba justo en el lugar adecuado para escuchar el final de su conversación, cuando ella se aproximó al coche. Sonaba como si le estuviese dejando a alguien un mensaje en el buzón de voz. -Hola, Nick McCall. O tal vez debería decir Nick Stanton o quien demonios sea que eres hoy – pensaba que no me habías llamado porque estabas en otra asignación encubierta, no porque estabas metiéndosela a esa puta rubia flaca. ¿Me parece recordar que dijiste que no había ninguna otra mujer?

Supongo que mentiste. ¿Y por qué no me sorprende? Al fin y al cabo, así es como te ganas la vida: mintiéndole a la gente. El resto de la diatriba de la morena se perdió cuando entró en el coche y, luego, se hizo el silencio cuando ella cerró la puerta del conductor de un tirón. Tennyson permaneció sentado en su propio coche –inmóvil- todavía con el móvil en la mano. Mierda puta. Cuando la morena se marchó,

efectuó una llamada. -Mercks. No vas a creértelo. Creo que tengo algo sobre Stanton. Quiero decir que me parece que he dado con algo jodidamente serio. Tenemos que volver a efectuar una comprobación. Esta vez, a nombre de Nick McCall. Veintiuno Esa tarde, sobre las ocho, DeVine Cellars estaba abarrotada. Las noches de los jueves solían ser las más activas en la tienda, porque a la gente le gustaba tener listo con

antelación el vino para el fin de semana. Aquella noche no fue una excepción. Andrea tiró de Jordan hacia un rincón. -Nick Stanton está al teléfono. Dice que es importante. -¿En mi móvil? -No en el fijo de la tienda. -Gracias, Andrea –Jordan se dirigió hacia la trastienda y levantó el auricular-. ¿Hola?

Nick no parecía complacido. -Llevo llamándote al móvil todo el día. -He recibido tus mensajes pero no he tenido ocasión de devolverte la llamada. -Tenemos que hablar sobre Lisa – dijo él. -No hay mucho que añadir a lo que ya te expliqué en mi mensaje. Había llamado a Nick después de que Lisa abandonara la tienda hecha una furia –a saber por qué- y

le había dejado un mensaje, indicándole que quizá quisiera controlar a sus ex-novias, semipsicópatas, vestidas con pantalones de yoga. -Siento que te haya abordado en la tienda. Eso ha estado totalmente fuera de lugar –se detuvo-. ¿Qué te ha dicho exactamente? -Bueno, me ha hecho preguntas sobre nosotros –dijo Jordan-. Luego, hemos tenido una pequeña charla sobre tu política antirelaciones y sobre que siempre les dices a las mujeres con las que

sales que no te tomas nada en serio. Al otro lado de la línea se produjo un largo silencio. -Oh. Así que es cierto, pensó Jordan. Nick suspiró entrecortadamente. -Mira, Jordan –no puedo dejar la oficina en este momento porque estoy trabajando en algo que me llevará alrededor de una hora. Pero tenemos que hablar. Me pasaré por la tienda en cuanto termine.

Trató de sonar despreocupada. -En realidad, no hay nada que decir. Al fin y al cabo, no me debes ninguna explicación. Aunque mi personaje se ha sorprendido un poco al descubrir que eres uno de esos tipos con problemas para comprometerse. Demasiado despreocupada. Nick hizo una pausa. -¿Sabes? Tengo un buen motivo para ser uno de esos tipos.

Por favor. -Esos tipos siempre tienen sus motivos –Jordan oyó el alboroto que efectuaban los clientes en la tienda-. Tengo que dejarte. La tienda está llena. -No, Jordan. Tenemos que… Se produjo una llamada a la puerta y Andrea asomó la cabeza. -Perdona. Hay alguien fuera que quiere hablar contigo. -Por desgracia, cariño, tengo que irme en serio –le dijo a Nick-. Te

llamaré luego –colgó antes de decir algo que pudiera ir a lamentar. Tomando una profunda bocanada de aire, esbozó su mejor sonrisa, decidida a concentrarse en el trabajo. Luego, se volvió hacia Andrea. -Gracias. ¿Te ha dicho el o la cliente de qué quería hablar conmigo? -Él. Un él muy atractivo –repuso Andrea con una sonrisa. Jordan se levantó fatigadamente de la silla.

-Por favor, dime que no es Xander Eckhart –definitivamente, no estaba de humor para enfrentarse a él en ese instante. -No es Xander. Este tipo dice que le debes una caja de vino. Intrigada, Jordan siguió a Andrea al exterior de la trastienda. La tienda estaba repleta y casi todas las mesas se encontraban ocupadas por clientes, bebiendo vino. Localizó al hombre misterioso, sentado solo en una

mesa, cerca de la sección de vinos de postre y champán. Él la miró con expresión apreciativa mientras se aproximaba. -Jordan Rhodes. Me alegro de volver a verte. Se detuvo frente a él y sonrió. -Cal Kittredge. Cuánto tiempo. Una hora después, Nick maldijo entre dientes por la falta de huecos de estacionamiento libres ante DeVine Cellars.

Encontró uno a una manzana de distancia, aparcó y bajó del coche. Esa noche era un hombre con una misión y su objetivo era Jordan Rhodes. Tanto si ella quería como si no, iban a hablar. Llegó a la puerta DeVine Cellars justo a la nueve en punto. Echó un vistazo por el ventanal, sabiendo que probablemente se la encontraría cerrando la tienda. Bingo. Sus ojos la siguieron cuando se

acercó al mostrador con su camisa de seda negra, su falda ajustada y los tacones. Antes de entrar, se concedió a sí mismo unos segundos para observarla mientras cogía una botella de vino y la llevaba hasta una mesa del rincón. Estaba realmente Cualquier hombre afortunado…

preciosa. sería

Nick se detuvo en mitad de su reflexión, al descubrir de pronto al tipo con el que se encontraba.

Estatura media, tirando a alta, pelo castaño perfectamente moldeado y con el cuello envuelto en una bufanda, pese al hecho de que debían encontrarse a unos veintiún grados en el interior de la tienda. Obviamente, un fantasma. Jordan sirvió vino en las dos copas que había sobre la mesa. Dejó la botella y tomó asiento en la silla que se encontraba frente al fantasma. Él le dijo algo que, por lo visto, encontró gracioso y, luego, se hizo con la botella y le rellenó la copa un poco más.

Nick la observó mientras Jordan tomaba un sorbo de su vino y adoptaba La Expresión – su seductora expresión al-diablocon-el-vino deberías-vermecuando-estoy-practicando-sexo. O, al menos, así era como la interpretaba él. Contemplándola con mirada depredadora, el fantasma sonrió. Por lo visto, tenía una interpretación similar de La Expresión. Algo dentro de Nick se quebró.

Esa de allí dentro era su novia falsa. Sentada en la misma mesa en la que habían compartido patatas fritas la noche anterior. Y si creía que podía lanzarle abrasadoras miradas sexuales al primer afeminado con bufanda que se presentara en la tienda, estaba muy equivocada. Nick tenía su propia expresión reservada para aquel fantasma. Había llegado el momento de enfrentarlo a su mirada no-se-te-ocurra-intentar-joderme. Jordan depositó la copa sobre la mesa y cerró los ojos mientras el sabor del vino la envolvía.

-Mmm. Lo necesitaba. -¿Un día largo? –preguntó Cal. -Mucho –echó un vistazo por la tienda. Había dejado marcharse a Andrea hacía unos minutos, como compensación por los turnos extra que tendría que hacer durante el fin de semana. Se sintió aliviada al comprobar que las cosas parecían relativamente en orden. Cal pareció leerle la mente. -¿Qué te parece si me quedo y te ayudo a cerrar la tienda? Luego

podríamos acercarnos a ese tailandés nuevo del que te hablé. Es TTPB (en inglés BYOB: Bring your own bottle. Trae tu propia botella) así que puedes escoger el vino que quieras –con una sonrisa, señaló los estantes que tenían detrás-. Invita la casa. -Qué generoso por tu parte –Jordan hizo girar su vino-. Pero creo que voy a pasar del tailandés. -¿Tiene algo que ver con Alto, Moreno y Ardiente? Refunfuñando para sí misma acerca

de la ridícula columna Escenas y Ecos, Jordan consideró el mejor modo de responder a la pregunta de Cal. -La situación con Alto, Moreno y Ardiente es… complicada. -¿En qué sentido? –preguntó Cal. No me creerías si te lo contara. La campanilla de la puerta sonó y una ráfaga de viento se coló en el interior. Jordan volvió la cabeza y se sorprendió al ver a Nick de pie en el umbral.

Llevaba su abrigo negro y lucía un formidable ceño fruncido. Con la mirada fija en Cal y en ella, se aproximó a la mesa. -Parece que llego justo a tiempo para la última ronda –sin perder un instante, le tendió la mano a Cal-. Nick. -Cal Kittredge. -Encantado de conocerte, Cal. La tienda está cerrada. Jordan lo fulminó con la mirada al advertir su rudeza.

-Nick. Él dejó asomar su reloj y le dio unos golpecitos. -¿Ves? Las nueve. Cal los observó alternativamente. -Tengo la impresión de que me estoy entrometiendo en algo. Nick sonrió burlonamente. -Sí. Y esta es tu oportunidad para largarte –agarró el abrigo del respaldo de la silla de Cal y se lo tendió.

Jordan lo estudió. -No puede ir en serio. -Tan en serio como un ataque al corazón, cariño. Tenemos que hablar. Jordan se volvió hacia Cal. -Siento mucho todo esto. En realidad, no hace falta que te vayas. Cal alzó las manos y se puso en pie. -No te preocupes, Jordan. Probablemente sea lo mejor. Podemos hablar más adelante

cuando pase a recoger el vino. El ceño de Nick se frunció aún más al escucharlo. Jordan se levantó, pasó de largo junto a él y siguió a Cal hasta la puerta. Improvisó una broma, tratando de ocultar su incomodidad. -DeVine Cellars no suele tratar así a sus clientes. Supongo que debería haberte advertido que hoy es el día “Anima tu trabajo con un tipo Alto, Moreno y Ceñudo”. -Recuérdamelo el año que viene cuando se aproxime la fecha. Creo

que me quedaré en casa –dijo Cal. Tras una despedida rápida, se marchó. Tomándose un momento para tranquilizarse, Jordan cerró la puerta y bajó los estores de los ventanales. No había ninguna necesidad de que algún transeúnte advirtiera que estaba a punto de tener una enorme discusión con el idiota de su novio falso. Cuando se hubo serenado, se volvió hacia Nick. -No puedo creerme lo que acabas

de hacer. Se había quitado el abrigo y lo había depositado sobre una silla, dando a entender que no pensaba marcharse a ninguna parte. Se apoyó contra el mostrador y se cruzó de brazos, haciendo que el suéter gris claro se tensara firmemente sobre su amplio pecho. -Oh, lo siento. ¿He interrumpido algo entre tu cliente y tú? -Sí, has interrumpido algo. Se llama conversación. Y, además de un cliente, ese era Cal Kittredge, de la

sección Food and Wine del Tribune. En mi negocio, la gente no suele cabrearlo, cogiéndolo de una oreja y echándolo a la calle. -No me había dado cuenta de que era tan importante para ti –dijo Nick con expresión sarcástica. Jordan lo miró. -¿Qué narices te pasa esta noche? Nick se apartó de la barra y se aproximó a ella. -Te diré lo que me pasa. ¿Qué crees que habría parecido si alguien te

hubiera estado observando? Que mi supuesta novia estaba tomando unas copas con otro tipo. Por supuesto, pensó Jordan. La investigación. Eso era lo único que le importaba. -¿Qué estaba haciendo aquí, por cierto? –preguntó Nick-. ¿Estás… interesada en ese tipo? Se alejó de él. -No tengo por qué contestar a eso. Él la siguió.

-Sí, tienes que hacerlo. Podría ser relevante para la operación encubierta. Jordan se volvió. -¡A la mierda la operación encubierta! No te atrevas a hacerme preguntas cuando tu ex-novia se ha estado paseando por mi tienda, contándome con cuantas mujeres te has acostado. Y que todas te importaban un bledo porque pasas de las relaciones. Así que las mismas reglas son aplicables para ti: nada de preguntas. Lo que significa que si quiero tomarme una

copas con Cal Kittredge, o con cualquier otro hombre, es cosa mía, no tuya. Apoyó las manos sobre el pecho de Nick y le empujó. Toma esa. Él no se movió. En su lugar, la cogió por la muñeca y la atrajo más cerca. -Y una mierda que no –gruñó-. Por supuesto que es cosa mía. Su boca descendió sobre la de ella y la besó. Deslizó la mano hasta la parte posterior de su cabeza y

reclamó sus labios, áspera y posesivamente. Enfadada y encendida, Jordan lo agarró por el suéter con la intención de apartarlo pero… Dios, sí. En vez de empujarlo, tiró de su suéter y lo acercó más. Él la besó hasta dejarla sin aliento. Luego retrocedió y la miró con sus ardientes ojos verdes. -Listo. Ahora dime que el fantasma es capaz de besar así –dijo con voz áspera, en un tono enojado y al

mismo tiempo satisfecho. Las mejillas de Jordan sonrojaron, a causa de la furia.

se

-Seguro que hay montones de fantasmas por ahí que saben besar así. -Entonces tendré que esforzarme para destacar entre la multitud – Nick la volvió a asir. Se estrellaron contra la pared de ladrillo, junto a un estante con botelleros. Nick le deslizó la boca por el cuello y Jordan sintió que las piernas se le derretían.

Tuvo que ahogar un gemido cuando su mandíbula sin afeitar le rozó la piel. Con aspereza. Tal como lo había imaginado. -No debería estar haciendo esto – murmuró contra su oído-. Ni siquiera me gustas el setenta y cinco por ciento del tiempo. Su voz sonó sedosa, como una cálida caricia. -¿Pero que me dices del otro veinticinco por ciento? –sin esperar respuesta, deslizó las manos hacia

la parte delantera de su camisa y asió el cuello de la prenda. Con impaciencia, tiró del primer botón y lo abrió. Luego el segundo. Se apartó para contemplar el sujetador, ahora expuesto. Sus ojos ascendieron hasta su rostro y clavó en ella una ardiente mirada. Luego, desabrochó el tercer botón mientras la observaba. -Puedes pedirme que pare –dijo con voz ronca. Sí, podía. Al verla permanecer en silencio,

dio un tirón y abrió el cuarto y el último de los botones de golpe. Jordan sintió una oleada de aire frío contra la piel caliente, mientras él le capturaba la boca con la suya. Entrelazando la lengua con la de ella, le bajó una de las copas del sujetador y gimió profundamente al liberarle un pecho. -Nick –jadeó. Él bajó la cabeza y tanteó provocativamente el pezón con la lengua. Jordan le enterró los dedos en el pelo, disfrutando del contacto de los gruesos y suaves mechones.

Él tiró hacia abajo de la otra copa del sujetador, dejando ambos pechos al alcance de su boca. Luego, gimió cuando Jordan se arqueó con avidez, apoyándose contra la pared de ladrillo. -Dios, eres caliente.

tan

jodidamente

Cada vez que estoy contigo, estuvo a punto de escapársele. Se mordió el labio inferior y cerró los ojos cuando él describió un círculo sobre la endurecida punta del otro pezón.

Luego, hizo ascender una mano por su muslo, por debajo de la falda, y su cuerpo tembló de anticipación. Nick mordisqueó el apretado capullo de su pezón, a la vez que le deslizaba una mano dentro de las bragas y la cubría. Ella jadeó, sobrecargada por la sensación. Metió un dedo en su interior y lo deslizó en un movimiento deliciosamente lento. Añadió otro dedo y luego rozó el pulgar contra su clítoris, provocándola hasta que le temblaron las piernas.

-¿Deseas esto? –sus labios se apoderaron de los de ella mientras seguía infringiéndole la exquisita tortura con los dedos-. Quiero oírtelo decir. No más juegos, no más sarcasmos. Solo la verdad. Jordan no necesitó pensárselo –ya sabía la verdad. Tal vez estaba loca por desear seguir, pese a todo lo que Lisa le había contado sobre Nick. Pero aún demostraría estarlo más si permitía que las palabras de una

desconocida celosa dictaminaran cómo debía vivir su vida. Era ella quien tomaba sus propias decisiones respecto a Nick –y no podría culpar a nadie más que a sí misma de las consecuencias. Se apartó para mirarlo a los ojos. -Llévame a casa. Algo sucedió. Pudo verlo en su cara –su expresión se suavizó. El rudo exterior, los muros, la máscara que lucía como agente secreto, desaparecieron, dejándolo solo a él. Pronunció su

nombre y la besó, y ella recibió su boca con impaciencia. Sin detenerse esta vez, se apartaron de la pared y se dirigieron hacia la trastienda. Nick le sostuvo la cara entre las manos, mirándola cálida y posesivamente. -Si te llevo a casa, voy a quedarme. Toda la noche. Jordan asintió. -Y espero un obscenidades.

montón

de

Él se echó a reír y después le acarició la mejilla con el pulgar. -En serio, Rhodes. Rompieron el molde contigo. Le sonrió mientras él se inclinaba para juguetear con su cuello. Melinda y Corinne tenían razón –le encantaba el modo en que decía su apellido. Su móvil comenzó a sonar en la trastienda. Por supuesto, ella lo ignoró. Pero cuando a continuación sonó el teléfono de la tienda, sintió que Nick se apartaba.

-Ignóralo –dijo Jordan con voz ronca-. Deja que coja mi abrigo y nos marcharemos. El teléfono de la tienda dejó de sonar. Su móvil comenzó de nuevo. Nick soltó un taco, sacudiendo la cabeza, furioso. -No puedo creerme lo que he hecho. No puedo creerme lo que acabo de hacer –bajó la mirada hacia ella, repentinamente muy serio-. Tienes que contestar al teléfono, Jordan.

Ella le tendió una mano. -Quienquiera que sea puede esperar. En este momento, estoy ocupada. -En realidad, no puede esperar. Probablemente… alguien quiera decirte que tu hermano ha sido apuñalado en la cárcel. El corazón de Jordan se detuvo. Retiró la mano. -¿Por qué iba a llamarme alguien para decirme eso? Nick consultó su reloj.

-Porque hace unos diez minutos, tu hermano ha sido apuñalado en la cárcel –alzó una mano al observar su expresión-. Está bien. Te lo prometo. Pero deberías contestar esa llamada. Si es tu padre, no permitas que se deje llevar por el pánico. No quiero imaginarme lo que estarán diciendo en las noticias. -¿En las noticias? –lo apartó de un empujón-. ¿Qué demonios le habéis hecho a mi hermano? –rápidamente, se ajustó el sujetador y tiró de los extremos de la camisa, sujetándolos con una mano mientras se dirigía

hacia la trastienda para contestar al móvil. Nick la alcanzó en el pasillo. -Sé que estás asustada. Pero ahora mismo tienes que confiar en mí. Si es tu padre el que está al teléfono, dile que has hablado con la enfermera de la recepción de urgencias del Northwestern Memorial y que te ha dicho que Kyle se encuentra bien. Tragó saliva. -¿Kyle está en urgencias?

Sus ojos verdes se posaron confiadamente sobre los de ella. -Dile a tu padre que está bien. Otro salto de fe. Liberó la muñeca de la sujeción de Nick, echó a correr hacia la trastienda y sacó el móvil del bolso. Al bajar la mirada, vio que llevaba la camisa abierta, exponiendo el sujetador. Estupendo. Respondió al teléfono.

-Papá. -Jordan -¿Has visto las noticias? No, lo siento. Estaba demasiado ocupada montándomelo con mi novio falso contra la pared. -Lo de Kyle, sí. Estaba a punto de llamarte. Su padre suspiró, como si se sintiera aliviado al no tener que darle las malas noticias. -Lo único que sé es lo que están diciendo por TV –que ha sido apuñalado durante alguna especie

de pelea. Lo han sacado del CCM en una ambulancia y lo han llevado al Northwestern Memorial. He estado intentando dar con alguien que supiera algo. Con cualquiera. Jordan miró a los ojos a Nick mientras le contestaba a su padre. -Acabo de hablar con la enfermera de la recepción de urgencias. Me ha dicho que Kyle va a ponerse bien. -Oh, gracias a Dios. Entonces, ¿por qué lo han sacado de CCM? –quiso saber. Jordan tuvo que improvisar un poco-. La enfermera ha dicho

que no podía facilitarme ningún detalle por teléfono –apoyó el móvil contra el hombro, liberando las manos para poder abrocharse la camisa-. Voy a subir al coche, papá. Te veo en el hospital. Pero todo va a ir bien. -Te creo, nena. Yo… supongo que lo sabrías si a Kyle le sucediera algo. Siempre lo habéis percibido – se aclaró la garganta-. Yo también voy de camino al hospital. Estaba cenando con un amigo en Evanston pero llegaré en cuanto pueda. Una vez hubo cortado la llamada,

Jordan se quedó mirando el móvil por un instante. -Acabo de mentirle a mi padre. Era la única línea que todavía no había cruzado. Nick se le aproximó por detrás y apoyó las manos sobre sus hombros. -No le has mentido cuando le has dicho que tu hermano estaba bien. Está bien. Jordan se apartó. -Cuéntame lo que está pasando.

¿Por qué está Kyle en urgencias? -La historia que circula por los medios –lo que ellos creen que es la verdad- es que Kyle fue apuñalado por otro recluso durante una pelea –dijo Nick. Jordan luchó para sobreponerse al pánico que le atenazaba la garganta. -¿Y la verdad? -La verdad es que tu hermano apenas fue herido por un agente encubierto, en una operación cuidadosamente orquestada, que nos ha proporcionado una excusa

plausible para sacarlo del CCM. La cabeza le daba vueltas. -Espera -¿Kyle está al tanto de todo esto? -Por supuesto que no –repuso Nick con firmeza-. Eso no ha cambiado – nadie puede enterarse de nuestro acuerdo hasta que la investigación Eckhart haya concluido. El acuerdo. Cierto. -Deberías habérmelo dicho. Nick alzó las manos.

-Lo sé –la he jodido. A base de bien. Te he visto con el fantasma y luego hemos empezado a discutir y… después estábamos haciendo bastante más que eso. Me he olvidado de todo lo demás. Lo siento. Jordan suspiró, incapaz de procesar todavía el “todo lo demás”. Asegurarse de que su hermano estaba bien era su prioridad. -Tengo que ir al hospital. Nick le sostuvo la mirada.

-¿Puedo acompañarte? Ella sacudió la cabeza. -Mi padre estará allí. Querrá saber quien eres y no estoy lista para mantener esa conversación –para ser sincera, no sabía lo que había sucedido entre Nick y ella. Ciertamente, no podía explicárselo a su padre. A modo de respuesta, la expresión de Nick se volvió profesional. Asintió. -Claro. Debes estar con tu familia.

Después de eso, se marchó. Y Jordan permaneció en la trastienda hasta que oyó sonar la campanilla de la puerta. Se tomó un instante para serenarse y, luego, cogió el abrigo y se dirigió hacia el hospital. Veintidós Xander inspeccionó el interior sórdido y oscuro del bar, diciéndose que, definitivamente, no iba a encontrar una copa de vino decente en aquel garito.

El motivo por el que Mercks había sugerido que se reunieran en ese tugurio se le escapaba por completo. Aunque todo lo relacionado con el mensaje de texto de Mercks, que había recibido ese mismo día, resultaba bastante extraño. TENEMOS QUE HABLAR. FUERA DE TU DESPACHO. TAVERNA LINCONL ROSCOE, A LAS 10.

EN

NO HABLES NADIE

CON

SOBRE ESTO. En primer lugar resultaba extraño que Mercks le hubiese enviado un mensaje de texto – nunca antes se habían comunicado de esa forma. En segundo lugar, ¿por qué no podían reunirse en su despacho? Siempre se reunían en su despacho. El lugar era una fortaleza. Xander encontró una mesa al fondo

del bar y tomó asiento, esperando pasar lo más desapercibido posible. Dios no quisiera que fuera reconocido y que alguien se enterara de que había puesto los pies en aquel lugar. La mortificación lo mataría –si es que no lo mataba antes la asquerosa cerveza de barril que servían allí. -¿No tenéis lista de vinos? – preguntó sarcásticamente cuando una camarera de mediana edad, con el pelo teñido, se aproximó a su mesa. Totalmente opuesta a las

cositas elegantes y bonitas que servían las mesas y atendían las barras de sus discotecas y restaurantes-. Tomaré un gin-tónic. En un vaso limpio, por favor. Ignoró la expresión de la camarera mientras se alejaba hacia la barra. Se quitó el abrigo, lo dejó cuidadosamente sobre el respaldo de la silla que se encontraba junto a él y consultó el reloj. Frunció el ceño al comprobar que Mercks llegaba tarde. Había esperado que la reunión fuera rápida, se tratara de lo que se tratase. Quería estar de regreso en Bordeaux antes de las

once, cuando apareciera la habitual multitud. Las noches de los jueves siempre eran estupendas y le encantaba estar en Bordeaux, observando, mezclándose y regodeándose orgullosamente. Llevaba una buena vida –qué diablos, un vida estupenda. Y la guinda del pastel sería Jordan Rhodes. Con el dinero de ella, sus conocimientos sobre restaurantes y clubes nocturnos y su pasión compartida por el vino, formarían un equipo imparable. Era perfecta

para él –solo necesitaba darse cuenta. Con un poco de suerte, Mercks tendría buenas noticias. Unos cuantos minutos después, Mercks apareció por fin. -Lo siento. El tráfico estaba peor de lo que había esperado -depositó una bolsa se cuero negro en la silla que se encontraba junto a él-. Lo de siempre –le dijo a la camarera cuando se aproximó. -¿Sueles venir con regularidad? – Xander miró a su alrededor, horrorizado-. ¿Por qué?

-Porque aquí nadie hace preguntas. -Claro que no. Deben tener unas tres neuronas activas entre todos – Xander señaló a un hombre que se había desplomado sobre la barra-. Ni siquiera creo que ese tipo siga vivo. -No te preocupes por ellos. En su lugar, céntrate en la pregunta que deberías formular – dijo Mercks. Xander resopló. Nunca le habían gustado los juegos.

-¿Y qué pregunta es? Mercks pronunció las palabras con énfasis. -¿Quién es Nick Stanton? Xander se inclinó hacia delante, interesado. -¿Habéis encontrado algo? Lo sabía. Nadie está tan limpio. Es un artista de la estafa, ¿verdad? -Supongo que, en cierto sentido, podría decirse que sí –Mercks sacó

un archivo de su bolsa y lo depositó sobre la mesa-. Compruébalo tú mismo. Xander abrió la carpeta y vio una fotografía. Debido a lo inesperada que resultaba la imagen, le llevó un momento procesar lo que estaba viendo: Nick Stanton, con un chaleco antibalas sobre una camiseta de manga larga, y vaqueros, de pie ante un coche patrulla azul y blanco, hablando con dos policías uniformados. Parecían encontrarse en algún tipo de escena de un crimen. El coche patrulla llevaba las letras DPNY

prominentemente impresas en un lateral. Alzó la mirada hacia Mercks, confundido. -No lo entiendo. ¿Nick Stanton es un poli de Nueva York? -Nick Stanton no existe –es una identidad falsa –dijo Mercks-. Por otro lado, Nick McCall solía ser miembro del departamento antivicio de la policía de Nueva York. Pasó cinco años allí antes de dejarlo para volver a ponerse a estudiar. En una pequeña academia

en Quantico, Virginia. Xander se quedó helado. -¿Está en el FBI? -Sí. Xander clavó un dedo sobre la imagen. -Este hombre, que estuvo en mi restaurante, bebiéndose mi vino, ¿es un jodido federal? -Sí. Ha sido difícil encontrar algo reciente sobre él –sospecho que ha estado trabajando de incógnito

durante un tiempo. Pero sabemos que se graduó en el Academia seis años antes de trasladarse aquí. -¿Y qué hacía en mi fiesta? – preguntó Xander. Mercks clavó en él su mirada. -Creo que tú puedes responder a eso mejor que yo. Por un instante, ninguno de los dos dijo nada y Xander se preguntó cuánto sabía Mercks sobre su trato con Roberto Martino. Creía haber tomado las suficientes precauciones para mantener oculto a Martino,

como socio en la sombra de sus negocios pero, tal vez, la información no era tan confidencial como pensaba. El hecho de que el FBI hubiera enviado a un agente encubierto a su fiesta parecía confirmarlo. -Sea lo que sea en lo que estás metido, Eckhart, los federales lo saben –musitó Mercks. Aturdido, Xander se puso en pie. -Tengo que irme –sacó la cartera y arrojó un billete sobre la mesa, sin

mirarlo-. No hables con nadie sobre esto –había empezado a alejarse de la mesa cuando cayó en la cuenta de algo, se detuvo y miró hacia atrás-. Jordan. ¿Ella está metida en esto? Mercks sacudió la cabeza. -Ni idea. El tipo que tenía siguiendo a Stanton ató cabos después de una pelea de gatas que ella tuvo con otra mujer. Puede que Jordan usara el nombre de Nick Stanton porque la otra mujer pareció sorprenderse. Esta empleó su auténtico nombre cuando le dejó

un mensaje. Parece que no tenían del todo claro quién estaba saliendo con el verdadero Nick. Así que es posible que Jordan no tuviera ni idea de lo que ocurría y que McCall haya estado jugando con ella todo el tiempo. Las palabras de Xander sonaron frías como el hielo. -Descúbrelo. Quiero saber si ha sido ella la que me ha hecho esto. Veintitrés De camino al hospital, Jordan sintonizó un noticiario, en una

emisora de radio local, que la informó –en términos irrebatiblesde que Kyle Rhodes, hijo del magnate multimillonario del software, Grey Rhodes, y famoso ciber-terrorista -¡Era Twitter, por el amor de Dios!- había sido apuñalado por otro recluso y trasladado al hospital Northwestern Memorial. Según el reportaje, “fuentes anónimas” del Centro Correccional Metropolitano habían declarado, que la prisión había tomado las medidas que consideraba necesarias para garantizar la seguridad de uno de sus internos, que había sido objeto

de agresiones ocasiones.

en

múltiples

Al escuchar eso, los dedos de Jordan se crisparon en torno al volante. Tuvo que recordarse a sí misma que Nick le había prometido que su hermano estaba bien. Al llegar al hospital, se detuvo frente a la garita del aparcacoches, sin molestarse en acceder al parking. El mozo, de veinti pocos años, miró asombrado el Maserati cuando ella se salió del asiento del conductor.

-Muy bonito –le dijo. Jordan le tendió las llaves. -No lo hagas pasar de ochenta – luego echó a correr hacia las puertas automáticas de urgencias, tratando de no pensar en la última vez que había entrado a toda prisa allí, tras recibir una desesperada llamada de su padre. La llamada era para informarla del accidente de coche de su madre y, para cuando ella había llegado al hospital, ya era demasiado tarde. Jordan apartó el recuerdo de su

mente. Esta vez, no. Y se encaminó hacia el mostrador donde una joven recepcionista la recibió con una educada sonrisa. -Estoy aquí para ver a mi hermano, Kyle Rhodes. Lo han traído hará alrededor de media hora. Los ojos de la recepcionista se abrieron como platos. -Oh, sí –lo han entrado por aquí. Imposible pasarlo por alto con el mono naranja y los dos guardias de la prisión siguiendo a la camilla. -¿La camilla? –Jordan tomó aire,

con nerviosismo-. ¿Parecía, ya sabe, encontrarse bien? El rostro de la recepcionista se iluminó mientras adoptaba esa Expresión que las mujeres solían tener cuando se encontraban cerca de Kyle. -Parecía enfadado por lo de la camilla pero, aparte de eso, estaba estupendo. Aunque le habían bajado la parte superior del mono y tenía un vendaje en el brazo izquierdo. Solo llevaba una camiseta pero no me ha parecido ver sangre ni nada. Solo esa camiseta blanca, ajustada.

Muy ajustada. Y unos brazos musculosos, que yo diría… -su voz se desvaneció mientras su mirada se volvía soñadora. Jordan puso los ojos en blanco. -Solía meterse Skittles en la nariz y dispararlos sobre las macetas de nuestra madre. Lo llamaba sus “practicas de tiro” –chasqueó los dedos, tratando de devolver a la mujer a la realidad-. Así que, venga -¿dónde está? La recepcionista aturdimiento.

salió

de

su

-Claro, perdone -efectuó una consulta en el ordenador-. Lo han trasladado a la habitación 360-A – informó-. Los ascensores se encuentran al final del pasillo, a la derecha. Habría sido difícil pasar por alto la habitación de Kyle, teniendo en cuenta que había dos guardias armados de la prisión ante la puerta. Jordan reconoció a uno de ellos como su colega de las visitas al CCM, el Sr. Gruñón maniático de las reglas. Alzó una ceja cuando la vio

aproximarse. -Chica-Sawyer… Nos preguntábamos cuándo aparecerías. Jordan se detuvo ante él. -¿Eso significa que ahora somos amigos? El guardia señaló los alrededores. -Situaciones distintas.

distintas,

reglas

-¿Cómo está mi hermano? -Un poco irritado. Y cabreado por

lo de la camilla –señaló la puerta que se encontraba a su espalda-. El médico lo está examinando en este momento. Puedes pasar, si quieres – repuso en un tono mucho más amble de lo habitual. -Gracias –Jordan se detuvo, pensando que acababa de ver una chispa de admiración en la mirada del Sr. Gruñón. Se preguntó cuántos guardias de la prisión conocerían su trato con el FBI y si eso tendría algo que ver con su repentino cambio de actitud. Desechó la

cuestión y empujó la puerta de la habitación de Kyle. Su hermano se encontraba sentado sobre la cama, con el mono naranja enrollado en torno a la cintura y un vendaje en el brazo. Su otra mano estaba esposada a la cama. Discutía con el médico, que se cernía sobre él con una jeringuilla. -¿La vacuna contra el tétanos? ¿Me habéis traído hasta aquí, como un inválido, para ponerme la vacuna contra el tétanos? –frunció el ceño. -Ignórelo. Siempre le han dado

pánico las inyecciones –dijo Jordan desde la puerta. Kyle volvió la cabeza y sonrió. -Jordo. El médico aprovechó la distracción para clavarle la aguja en el hombro. -Hijo de… -medio gritó Kyle a causa de la sorpresa-. Eso ha dolido más que el jodido tenedor. -Probablemente sienta dolorida esa zona durante un par de días –repuso el médico sin dar la impresión de sentirlo en absoluto. Luego le pegó

una tirita en el hombro. Jordan sonrió al observar que tenía caritas de Elmo (personaje de Barrio Sésamo. Como Coco pero en rojo). Menudo tipo duro estaba hecho su hermano. Se aproximó a la mesa, pensando que debía haberlo oído mal. -¿Acabas de decir que te han apuñalado con un tenedor? -Sí, me han apuñalado con un tenedor –gruñó Kyle. Las comisuras de los labios de

Jordan se elevaron. -Ya veo. Kyle le hizo señas con la mano. -Venga, suéltalo. -¿Con uno de ensalada o con uno normal? -¿Sabes? No me he parado a comprobarlo mientras me lo clavaban en el brazo –dijo Kyle con sarcasmo-. Jodido Puchalski. Jordan abrió la boca de par de par y apenas fue consciente de que el

médico salía de la habitación. -¿Puchalski? ¿El inofensivo tipo calvo, con el tatuaje de la serpiente? -¿Él era el agente encubierto infiltrado? Inconcebible. Kyle sacudió su mano libre con exasperación. -Ya lo sé –él y yo siempre nos hemos llevado bien. Pero esta noche, a la hora del toque de queda, estábamos en la fila para regresar a nuestras celdas y va y empieza otra vez con la mierda esa de Sawyer.

Le digo que lo deje, como se lo había dicho centenares de veces antes y, de repente, se vuelve majara. Me agarra por el cuello, me tira al suelo y empieza a gritar que puede llamarme cómo le salga de los cojones. Luego, se saca un tenedor del zapato y me hace esto. Kyle se retorció y alzando el vendaje con la mano esposada reveló cuatro heridas sonrosadas – muy, muy pequeñas. Jordan entrecerró los ojos. -¿Se supone que tengo que ver algo

ahí? Kyle hizo una mueca. -Muy graciosa. Ha escocido muchísimo. Durante, por lo menos… dos o tres minutos – viéndola observarlo, cabeza-. ¿Qué?

ladeó

la

Jordan no dijo nada. En cambio, se aproximó e hizo algo que no había sido capaz de hacer durante cuatro meses. Estrechó con fuerza a su hermano y lo mantuvo abrazado tanto como quiso.

-Me alegro tanto de ver que estás bien. -No te vayas a volver una blandengue ahora. Ya conoces las reglas –gruñó Kyle. Pero la estrujó con fuerza, con su brazo libre. Jordan sintió que se le llenaban los ojos de lágrimas, a causa del alivio. -Situaciones distintas, reglas distintas –se apartó y se secó los ojos con rapidez-. Me lo ha explicado el Sr. Gruñón, el guardia de la cárcel.

-¿También se le ha ocurrido explicarte por qué me han traído al hospital? –preguntó Kyle-. Porque yo no tengo ni la menor idea. Repentinamente, se escuchó una voz a su derecha. -Lo han traído porque yo he pedido que lo hicieran. Una atractiva mujer, de pelo largo castaño, vestida con un traje gris a rayas, se encontraba en el umbral. Se aproximó y les estrechó la mano a Kyle y a Jordan.

-Cameron Lynde, fiscal del distrito –se presentó. Luego se cruzó de brazos y estudió a Kyle-. ¿Y qué vamos a hacer con usted, señor Rhodes? He estado recibiendo toda clase de informes sobre sus problemas en el CCM. Kyle se apartó el pelo de la cara, en un gesto defensivo. -Nada que no pueda manejar. -Seis peleas en los últimos cuatro meses –y ahora este ataque-. Es un desastre como relaciones públicas –repuso Cameron.

Jordan le lanzó una mirada a Kyle. -Solo me habías hablado de cuatro peleas. -No es nada –les dijo Kyle a las dos. La fiscal pareció considerarlo. -No me gusta. Teniendo en cuenta el interés de los medios de comunicación por su caso, si le ocurriera algo en el CCM, mi oficina se vería desbordada. -A su oficina no parece haberle preocupado demasiado mi bienestar

durante los últimos cuatro meses – replicó Kyle. -Creo que es más correcto decir que el antiguo fiscal tenía una agenda muy distinta a la mía –dijo Cameron-. Ha cumplido cuatro meses de dura condena –mucho más dura que la del resto. Tal vez podríamos pensar en un acuerdo alternativo. -Gracias pero no, gracias. No quiero ser trasladado a otra prisión –ocurriría lo mismo que aquí –Kyle señaló a regañadientes a Jordan-. Además, si me mandan fuera de

Chicago, echaría de menos las alegres visitas de mi molesta hermana. A Jordan casi volvieron a empañársele los ojos. Eso era lo más bonito que su fastidioso hermano le había dicho nunca. Lo rodeó con un brazo. -Es el chicle que no consigo despegarme de la suela del zapato – le explicó a la fiscal. Cameron se echó a reír. -Yo tengo un amigo así –luego se volvió hacia Kyle-. No estaba

hablando de trasladarlo a una prisión distinta. Estaba pensando en algo más en la línea del arresto domiciliario. La puerta de abrió de par de par y un hombre alto y fornido, vestido con vaqueros y una americana de pana, entró en la habitación. Llevaba una mochila en una mano. Jordan lo reconoció como el agente del FBI que había chocado “accidentalmente” con ella en Starbucks y le había deslizado las llaves de Nick en el bolsillo del abrigo. Pero si el agente la reconoció a ella –y estaba segura

de que no hizo- no lo manifestó. -Agente Pallas. Justo a tiempo – dijo Cameron. -¿Todo listo? –preguntó él. -Estaba a punto de explicarle al Sr. Rhodes en qué consiste esto –se volvió hacia Kyle-. Este es el Agente Especial Jack Pallas –va a colocarle un dispositivo de monitorización electrónica que llevará en el tobillo veinticuatro horas al día. En el interior del dispositivo hay un transmisor GPS que le señalará en

todo momento su paradero al oficial al cargo de supervisar su libertad condicional. Podrá trabajar y se le permitirá abandonar su residencia para acudir a citas médicas, comparecencias en la corte y asuntos de esa índole. El oficial supervisor repasará los puntos concretos con usted. Kyle alzó una mano, confundido. -Oficial supervisor, libertad condicional -¿de qué está hablando? Todavía me quedan doce meses de condena que cumplir.

-Ya no. Se marcha a casa, señor Rhodes. El Agente Pallas se situó junto a Kyle. Sacó unas llaves del bolsillo y abrió las esposas. Kyle observó su mano libre durante un instante y luego miró a Cameron con expresión confundida. -No lo entiendo. ¿Por qué está haciendo esto? Por supuesto, tres de las personas de la habitación conocían la verdadera respuesta a su pregunta,

pero Jordan mantuvo su cara de póquer, al igual que la fiscal. -Porque es lo más justo, señor Rhodes. Y es lo máximo que puedo hacer por usted – repuso Cameron-. Una cosa más – con el propósito de guardar las apariencias, creo que sería mejor que pasara la noche en el hospital. Y le agradecería que fuera discreto durante el próximo par de semanas. -Ningún problema. No es que tenga una agenda social muy activa últimamente –dijo Kyle.

-Siéntese y ponga la pierna izquierda sobre la mesa –le pidió el Agente Pallas. Abrió la cremallera de la mochila y sacó el monitor negro para el tobillo. Kyle se alzó la pernera del mono. -No sé qué decir –le confesó a Cameron-. Gracias, supongo. Me alegra comprobar que han reemplazado a Silas Briggs por alguien un poco más razonable – sonrió-. Por no mencionar, con una cara mucho más agradable. El Agente Pallas cerró de golpe el

monitor del tobillo y Kyle gritó de dolor. -¡Joder, me ha levantado la piel1 – le dijo a Pallas. Cameron le lanzó una mirada al agente del FBI. -Jack. Él se encogió de hombros. -Se me ha escapado –luego se volvió hacia Kyle con una mirada capaz de marchitar las plantas. -Tranquilo, Lobezno –gruñó Kyle-.

Guarda las garras –no pretendía ser irrespetuoso. Se produjo una llamada a la puerta. Él Señor Gruñón, el guardia de la prisión, asomó la cabeza. -Hola –tenemos un paquete para Sawyer. -¿Ya estás recibiendo entregas en el hospital? –le preguntó Jordan a su hermano. El Agente Pallas se acercó a la puerta. Aceptó el paquete que resultó ser una bolsa de tela azul y lo metió en la habitación. Colgó la

bolsa de la parte posterior de la puerta, abrió la cremallera e hizo una rápida comprobación de su contenido. -¿Ropa? ¿Te has encargado tú de eso? –le preguntó Cameron a Jack. Él sacudió la cabeza. -Debe haber sido alguno de los otros agentes –le lanzó una mirada rápida a Jordan y ella lo comprendió. Nick. Cameron dio una palmada.

-Bueno, ya es hora de que dejemos de molestar –sacó una tarjeta del bolsillo de la chaqueta y se la tendió a Kyle-. Estos son los datos de contacto de su supervisor de la libertad condicional. Estará esperando su llamada mañana cuando llegue a casa. Recuerde, lo estaremos vigilando – se reunió con el Agente Pallas en la puerta y se detuvo un momento antes de salir-. Y manténgase alejado de Twitter, señor Rhodes. Por el bien de todos –luego, se marchó con un eficaz giro de tacones.

-¿Iba en serio? –le preguntó Kyle a Jordan-. ¿Puedo salir de aquí mañana? Ella se encogió de hombros con aire inocente. -Eso parece –señaló la bolsa de tela-. Veamos que hay dentro. Kyle se levantó de la cama del hospital y se aproximó a la bolsa. Abrió la cremallera y sacó unos vaqueros y una camiseta gris de manga larga. -Vaqueros

–tocó el

tejido en

silencio. Cuando finalmente habló, su voz estaba ronca por la emoción. Nunca pensé que me alegraría tanto de ver unos vaqueros –se recompuso y le ofreció a Jordan una sonrisa torcida-. ¿Quién habría dicho que el FBI podía ser tan considerado? Ella se acercó y apoyó la cabeza sobre el hombro de su hermano. Un agente del FBI, al menos, sí lo era. -Creo que esos tipos del FBI son más complicados de lo que salta a la vista.

La puerta se abrió y Grey Rhodes entró a toda prisa, con un aspecto bastante desaliñado, pese a su chaqueta deportiva hecha a medida y sus pantalones oscuros. Al ver a Kyle, suspiró aliviado y apoyó las manos sobre las rodillas, como si estuviera a punto de desmayarse. -Estás aquí. -No por mucho tiempo –Kyle abrió los brazos con una sonrisa-. A partir de mañana, soy un hombre libre. Grey se volvió hacia Jordan.

-No dijeron nada sobre que se hubiese dado un golpe en la cabeza. Jordan sonrió. -No, es cierto, papá. Kyle ha sido puesto en libertad. Y lo han apuñalado con un tenedor. Su hermano alzó la mirada hacia el techo. -Voy a pasarme años oyendo eso, ¿verdad? -Kyle, querido hermano, no tienes ni idea.

-¿Todo bien, Xander? La pregunta partió de Will Parsons que, una vez más, estaba trabajando esa noche como encargado general. Bordeaux estaba repleto, según lo esperado. Xander se encontraba en el umbral de la puerta que separaba el restaurante del bar de vinos, desde donde podía divisar el club completo. Simplemente quería observar unos minutos, empaparse de todo. -Estoy bien –le dijo a Will. Por supuesto, no era cierto.

Estaba jodido. Debería haberse sentido satisfecho siendo el mayor propietario de clubes y restaurantes de la ciudad. Pero hacía un año, se había vuelto codicioso. Sí, podía alegar que nadie rechazaba a Roberto Martino. Y sería cierto –al menos, nadie rechazaba a Roberto Martino sin sufrir serias consecuencias. Pero Xander no había tenido que ser coaccionado; había estado completamente dispuesto a convertir a Martino en socio

inversor, en la sombra, de sus negocios. Y, ahora, parecía que iba a tener que pagar por ello. -Voy a bajar a mi despacho. No quiero que nadie me moleste –le dijo a Will. Él asintió. -Por supuesto. Xander atajó por el bar de vinos e introdujo el código de seguridad en el panel que se encontraba junto a la puerta, que conducía al piso inferior. Mientras bajaba la escalera y recorría el pasillo hacia

su despacho, repasó lo sucedido durante la cata de vinos de hacía dos semanas –la noche en la que Nick Stanton, también conocido como Agente Especial Nick McCall, se había infiltrado en el corazón de su imperio. Xander no era tonto –tenía una idea bastante aproximada de lo que buscaba McCall esa noche. Acceso a su reunión con Trilani. De no ser porque se encontraba tan terriblemente jodido, casi podría admirar la inteligencia del FBI.

Usar a Jordan Rhodes –con o sin su conocimiento- para entrar en su despacho, prácticamente la única noche que resultaba posible, exigía una cuidadosa e intrincada planificación. Y, ahora, él era hombre muerto. Roberto Martino lo mataría por dejar colarse al FBI – inadvertidamente o no. Ese era el precio que uno pagaba por hacer negocios con Martino –este no toleraba ningún error, especialmente cuando había dinero de por medio.

Tontamente, Xander había asumido que él estaba por encima de cualquier clase de errores. Entró en su despacho y tomó asiento ante su escritorio. Allí sentado, consciente de que indudablemente la habitación estaba llena de micrófonos, el peso de la situación lo hundió como un yunque. Por un lado, tenía delante al FBI, preparándose para lanzar un ataque en toda regla y, por otro, a Roberto Martino tras él, decidido a cortarle el cuello a la primera señal de problemas.

Sacó el móvil de su chaqueta y llamó a Trilani, consciente de que sería desviado al buzón de voz. Oyó el beep. -Carlo –dijo en tono débil y forzado-, no podemos vernos mañana. Tengo un virus estomacal o lo que sea que anda circulando por ahí. Créeme, no te gustaría verlo de cerca. Estaré bien hacia la semana que viene –reunámonos el martes. Xander colgó. ¿Lo habéis cogido todo, chicos del FBI?

Incapaz de resistirse, pasó suavemente la mano por debajo de la mesa, buscando los micrófonos. No encontró nada. Se levantó y se aproximó a la estantería del otro extremo del despacho y efectuó un registro superficial. Tampoco nada. Fue hacia la mesita de café y las sillas que se encontraban en la esquina y buscó a palpas. Una vez más, acabó con las manos vacías. Por lo visto, Nick McCall sabía un par de cosas sobre implantar

micrófonos en lugares ocultos. Y luego estaba el asunto de Jordan. Xander recordaba demasiado bien cómo lo había apartado de la multitud para tomar con él una copa en la terraza –supuestamente para informarlo sobre la caja de Pétrus que iban a sacar a subasta. No quería creer que lo había traicionado deliberadamente. Una parte de él era sencillamente incapaz de aceptar el hecho de que pudiera ser tan inocente como para sentir algo por alguien, que no tenía el menor problema en apuñalarlo

por la espalda. Como le había dicho a Mercks, necesitaba descubrir lo que sabía ella. Y si acababa resultando que estaba involucrada con el FBI, pagaría por su traición. Al menos, estaba en su mano controlar esa parte de toda aquella jodida situación Veinticuatro Jordan abandonó el hospital poco después de medianoche. Salió al exterior para pedirle el coche al mozo al que se lo había confiado, solo para descubrir que

ya no había servicio de aparcacoches. Una señal la informó de que los asistentes de aparcamiento se encontraban disponibles hasta las once –un dato que le habría sido muy útil una hora antes. Regresó al hospital, entregó el ticket de aparcamiento en el mostrador de atención al cliente de la primera planta y recuperó las llaves de su coche. El recepcionista la envío al parking que se encontraba al otro lado de la calle. -El mozo deja parte de los coches

no reclamados en la segunda planta –le dijo. Desafiando al viento helado, proveniente del lago Michigan, Jordan cruzó obedientemente al otro lado de la calle. Al llegar junto a los ascensores vio que a cada planta se le había asignado el nombre de un cantante famoso y de una canción, para ayudar a la gente a recordar dónde había aparcado. La plata dos, la suya, se llamaba Frank Sinatra. La canción, naturalmente,

“Chicago”. Una vez en el ascensor, apoyó fatigadamente la cabeza contra la pared. Había sido un día largo y extraño. Primero, la inesperada visita de Lisa, luego la furiosa discusión con Nick, a continuación el no-tanfurioso encuentro con él y, finalmente, el (simulacro de) apuñalamiento de su hermano y su liberación de la cárcel. Definitivamente, estaba deseando marcharse a Napa.

Cuando el ascensor llegó a su planta, salió en busca del coche. Se detuvo, sorprendida, al ver a Nick apoyado en el Maserati, esperándola. Su corazón se saltó un latido. Algo realmente interesante, porque no era la típica chica fácilmente impresionable. -No esperaba verte aquí –le dijo. Él la observó mientras se acercaba. -No podía dejar las cosas como han quedado entre nosotros. Espero que

no pienses que soy el tipo más idiota que has conocido. En realidad, no creía que fuese idiota en absoluto. Se aproximó un poco más. -Debes haberte congelado, ahí de pie –repuso en voz baja. Él señaló su propio coche. -Solo llevó aquí un minuto. De salido del coche al ver la luz del ascensor. ¿Podemos hablar? Jordan pulsó el botón de apertura del mando y las luces delanteras

del Maserati parpadearon. -Sube –se dio la vuelta y se deslizó en el asiento del conductor. Nick se instaló en el asiento del acompañante, llenando el espacio que había junto a ella con sus largas piernas y su elevada estatura. Puso el motor en marcha y accionó la calefacción de los asientos – primero la del de él y luego la del suyo. Nick pareció al mismo tiempo divertido y conmovido por el gesto. -Gracias.

El aire caliente los envolvió. Jordan se giró en el asiento y, sin decir palabra, se inclinó hacia delante para besarlo. Un beso largo y profundo. -En agradecimiento por lo que has hecho por mi hermano –repuso cuando se apartó. Sus ojos esmeraldas.

brillaban

como

-Te dije que lo sacaría de la cárcel. Solo ha hecho falta un poco de creatividad.

-Pero no tenías por qué conseguirle ropa. Eso ha significado mucho para Kyle. Nick le pasó un dedo por la mejilla y dijo con voz ronca: -Ambos sabemos que no lo he hecho por Kyle. Sí, lo había intuido. Deslizó las manos en el interior del abrigo de Nick y se acercó a la calidez que irradiaba de él. -De acuerdo, Nick McCall. ¿Y ahora qué?

Nick llevaba toda la noche formulándose esa misma pregunta. Se decantó por la verdad. -No tengo ni idea –le ladeó la barbilla para poder mirarla a los ojos-. Sabes que mi trabajo complica mucho las cosas. Lo has comprobado personalmente. Voy saltando de identidad en identidad –mis asignaciones duran semanas, meses a veces. Jordan se tomó un momento. -¿Y?

Él la estudió, sin acabar de seguirla. -Y… eso complica mucho las cosas. -No, esa parte ya la he entendido. Estoy esperando el resto. Según Lisa, se supone que tienes que largarme el discurso habitual. Me siento un poco discriminada. Él le dio un golpecito bajo la barbilla. Muy graciosa. -No voy a usar el discurso contigo. -Oh

–sonrió

extremadamente

complacida-. Estupendo. -Aun así no tengo claro lo que va a pasar. Jordan se echó hacia atrás y lo miró detenidamente, como si estuviese considerando algo. -Voy a irme mañana a pasar el fin de semana en Napa. Podrías venir conmigo –arqueó una ceja-. Incluso encaja con tu personaje. Nick Stanton nunca permitiría que su novia se marchase sola a un sitio tan romántico. En esta ocasión, fue Nick quien

guardó silencio. No porque la oferta no fuese jodidamente tentadora –sino porque había algo más que aclarar. -No sé qué me estás proponiendo en realidad –repuso con candidez. Ella lo meditó. -Por ahora, te estoy proponiendo que pases el fin de semana conmigo en Napa. Un fin de semana completo a solas con ella. En una habitación de hotel.

Dios, se ponía duro solo de pensarlo. -Uno tendría que ser un santo para no sentirse tentado por esa oferta, Rhodes. Viendo su vacilación, Jordan apoyó el codo contra la suave piel italiana del asiento. -Ya soy mayorcita, Nick. Y he sido debidamente informada sobre tus “problemas” con las relaciones como para considerarme advertida –sonrió maliciosamente-. Sinceramente, no creo que importe.

Hay cerca de un cincuenta por ciento de posibilidades de que me molestes tanto durante el viaje que esté deseando perderte de vista. Nick se echó a reír e introdujo un dedo en el interior de su abrigo. Luego, la aproximó. -¿Y si, por algún milagro, no acabo cumpliendo el pronóstico? –su voz era grave y ronca, preludio de un beso. -Nos enfrentaremos a ello cuando lleguemos ahí.

Algo en el pecho de Nick se tensó. Xander Eckhart había estado en lo cierto sobre una cosa: Jordan Rhodes estaba más allá de sus posibilidades. Joder, estaba más allá de las posibilidades de cualquiera… El mencionando santo probablemente se alejaría, consciente de que alguien con un trabajo como el suyo no podía ir en serio con una mujer como esa. Porque sabría que, fuera lo que fuese lo que le ofreciera a Jordan, ella siempre se merecería más.

Así que debía ser el diablo. Porque no estaba en su mano alejarse de ella en aquel instante. Es un lugar, se inclinó sobre su boca, tomándoselo con calma. No había necesidad de apresurarse –a partir del día siguiente, sería suya durante dos noches. Y durante dos posibilidades…

días.

Las

-Debería mencionar algo –dijo Jordan. -¿Hmm? –repuso, distraído. Se apartó de su boca para trazar un

sendero a través de su garganta. Al diablo con el vino –le recordaba al bourbon más suave y más rico que había probado. Y definitivamente lo estaba haciendo arder. -Es un viaje de negocios – prosiguió-. Así que tendrás que asistir a unas cuantas catas. Nick soltó una maldición, con la boca todavía sobre su cuello. -Sabía que había trampa. Ella se rió. -Sobrevivirás –se apartó y ladeó la

cabeza-. ¿Puedo preguntarte una cosa? He estado dándole vueltas toda la noche. -Dispara. -¿Puchalski es un agente federal encubierto? -Lo infiltramos en el CCM hace dos meses. Su compañero de celda es uno de los cabecillas de las bandas de la zona sur –alguien a quien creemos responsable de una cadena de asesinatos. Estamos esperando a que se confíe y empiece a jactarse de sus supuestos logros.

-¿Cómo lo convencisteis para que participara en el apuñalamiento de mi hermano? Pobre Puchalski. Probablemente esté en una celda de aislamiento como castigo. Nick resopló. -Para infiltrarlo en la celda adecuada, tuvimos que coordinarnos con el CCM. Los guardias saben quién es. Tu amigo “Puchalski” estará bien. Seguramente, ahora mismo se encuentre en el despacho del

alcaide, bebiendo cerveza y viendo la televisión, mientras finge estar en una celda de aislamiento. -Bueno, estoy muy impresionada por lo que has hecho –Jordan sonrió provocativamente-. ¿Sabes? Eso de ser agente especial resulta muy sexy algunas veces. Nick sonrió para sí mismo. Estupendo. A ver cómo lo superaba el fantasma. Veinticinco

Xander había empezado a dejarse llevar por el pánico. Estaba atrapado en casa, de acuerdo con el pretexto ofrecido de que se estaba recuperando de un virus estomacal. Por supuesto, su ático tenía tres dormitorios y se encontraba en el lujoso complejo de cuatro mil metros cuadrados, Trump International Hotel & Toser, así que estar confinado allí no representaba exactamente un sacrificio. Pero pasar tanto tiempo solo había supuesto horas y horas de reflexión

sobre la enorme y humeante pila de mierda que el FBI había vertido junto a su puerta. Su primer impulso había sido destruir todos los documentos relacionados con el estado de sus cuentas y los registros fiscales relacionados con Bordeaux y el resto de sus clubes y restaurantes. Entonces, se había dado cuenta de que resultaría un esfuerzo inútil – sus contables, los bancos y el IRS tenían sus propias copias y registros de toda la documentación que había presentado. Sin mencionar, que guardaba la mayor

parte de la información en Bordeaux y, ciertamente, no quería que el FBI lo oyera limpiar sus archivos. La única ventaja que tenía era que nadie, a excepción de Mercks, sabía que estaba al corriente de todo. Su segundo impulso había consistido en entregarse a los federales y negociar algún tipo de trato, a cambio de testificar contra Martino. Pero había un pequeño problema: las posibilidades de que Martino tratara de matarlo antes de

que llegara a declarar eran del cien por ciento y de que tuviera éxito, incluso aunque los federales lo pusieran bajo custodia, de un noventa y cinco por ciento. Nada muy halagüeño. Y Xander no quería morir. Resultaba extraño tener que pensar en esos términos. Claro que no quería morir; nadie quería morir. Pero, en las últimas veinticuatros horas, se le había ocurrido que se trataba de una inminente y muy real posibilidad. Y si Roberto Martino

descubría alguna vez que prácticamente le había servido en bandeja al FBI las pruebas que confirmaban el blanqueo de dinero –por el amor de Dios, le había hecho un tour a Nick McCall por la planta baja de Bordeaux- esa muerte no solo sería inminente, sino además extremadamente dolorosa. Hasta hacía unos días, se había creído camino de convertirse en el rey del mundo. Su mayor preocupación había sido una mujer. Lo que daría por dar marcha atrás y poder congelar el tiempo en ese instante.

Xander se encontraba en la cocina, observando el contenido del enorme frigorífico que su ama de llaves se encargaba de reabastecer dos veces por semana –le había dado el fin de semana libre a la mujer, con la excusa de su gripe. Llegados a ese punto, no confiaba en nadie. Tenía que obligarse a comer, pese a la constante sensación de náuseas que le oprimía el estómago. Necesitaba conservar las energías para poder pensar. Su móvil sonó. Se llevó una mano

al bolsillo del pantalón, lo sacó y vio que era Mercks. -¿Qué has descubierto? -¿Quieres decir, además de lo que están diciendo por televisión? – preguntó Mercks. Xander sintió que se le secaba la boca. -¿Están hablando sobre mí en la TV? ¿Ha hecho alguna declaración el FBI? -No, sobre ti no. Me refería a Kyle Rhodes. Está en todas partes –en

los periódicos, en la TV, en Internet. ¿Cómo has podido no enterarte? Xander se dirigió hacia la biblioteca. ¿Cómo había podido pasar por alto alguna historia irrelevante sobre Kyle Rhodes? Porque últimamente la televisión apestaba, por eso – todo eran reality shows y series dramáticas de una hora que, con la excusa de algún elemento misterioso, se prolongaban durante siete temporadas antes de llegar a un final absolutamente

decepcionante, que no explicaba una mierda. Y, aunque normalmente sí leía el periódico, había estado un poco preocupado por otros asuntos durante las últimas dieciocho horas –principalmente por la dificultad que preveía a la hora de mantenerse vivo y fuera de la cárcel. -Espera –tengo el Tribune en alguna parte –efectivamente, lo encontró sobre el escritorio de la biblioteca, oculto bajo el nuevo ejemplar de Wine Spectator, donde había dejado el correo a primera hora de la mañana. Se hizo con el periódico y leyó el titular: “Terrorista de

Twitter puesto en libertad tras ser apuñalado”. -¿Rhodes está libre? –le preguntó a Mercks. -Por lo visto, fue atacado en la cárcel. La fiscal ha efectuado una declaración confirmando que ha accedido a permitirle cumplir el resto de su condena en régimen de arresto domiciliario, velando por su seguridad. -¿Y eso me interesa porque…? -No puedo evitar preguntarme si Kyle Rhodes ha sido puesto en

libertad porque alguien ha pagado su deuda con la sociedad. Xander sintió que la traición le comprimía el estómago. -¿Crees que Jordan hizo un trato? -Creo que es una posibilidad. Xander guardó silencio un instante. -¿Dónde está ahora? -Esta mañana fue su en coche hasta el aeropuerto con Nick McCall. Tennyson los siguió hasta el interior de la terminal y se mantuvo

a la escucha mientras estaban en el mostrador de facturación. Cogieron un vuelo a San Francisco. Xander conocía a Jordan –ella y McCall no iban a quedarse en San Francisco. Apostaría medio billón de dólares a que iban al valle de Napa. -Creo que me has dicho todo lo que necesitaba saber –sintió que su boca se tensaba-. No veo razón para seguirlos más allá. -Sé que esta no es la información que estabas esperando.

-Has hecho tu trabajo, Mercks. No te preocupes, te lo retribuiré. Una vez hubo cortado la comunicación, Xander se paseó por su ático como un tigre enjaulado. Se sentía atrapado, tanto que apenas podía respirar. Se pasó las manos por el pelo –por primera vez desde que Mercks lo había puesto al corriente respecto a las noticias del FBI, estaba desquiciado, fuera de control. La maldita Jordan Rhodes lo había vendido.

¡Jodida puta! Se volvió y arrojó el móvil contra un espejo decorativo, con marco de plata, que colgaba de la pared del vestíbulo. El cristal se rompió y cayó en grandes fragmentos sobre el suelo de travertino. Se quedó mirando los cristales rotos y se aproximó. Durante las últimas dieciocho horas no había tenido más objetivo para su furia que él mismo. Había sido un bastardo codicioso. Él, como mucha gente, había dado inocentemente por sentado que Martino y su organización eran intocables y que se encontraban fuera del alcance de la ley. Por lo

visto, la nueva fiscal, con autodenominada lucha contra crimen, no había recibido mensaje: aquello era Chicago corrupción resultaba inevitable.

su el el –la

Y aunque detestaba al FBI, no estaba sorprendido por su forma de actuar –eran unos cerdos; se dedicaban a eso. Para ellos, Xander no era nadie, solo un nombre en el expediente de un caso. Un objetivo. Pero Jordan lo conocía. Lo suficientemente bien como para

bromear con él respecto a sus preferencias sobre vinos. Lo suficientemente bien como para recibir cada año una invitación a su exclusiva fiesta. Lo suficientemente bien como para hacerle sentir algo por ella. Xander cogió el fragmento de cristal más grande del montón. Pasó un dedo por el filo e hizo una mueca cuando le atravesó la piel. Una gota de sangre, roja como el cabernet, brotó y él la miró, sintiéndose, de pronto, mucho más lúcido de lo que se había sentido en días.

Veintiséis -Tal vez debería conducir el resto del trayecto para que puedas tomarte un descanso. Jordan apartó la vista de la carretera para volverse hacia Nick. -Estamos a ocho kilómetros del complejo. Creo que me las arreglaré. -Pero estas carreteras son muy accidentadas. Tortuosas. ¿No te sentirías más cómoda si conduzco yo?

-Lo he estado haciendo bastante bien durante las últimas tres horas y media. En realidad, Nick no podía quejarse. Había disfrutado dejando que Jordan hiciera de chofer durante su trayecto en coche desde el aeropuerto. Eso le había proporcionado un montón de tiempo para admirar las magníficas vistas: el pelo largo y rubio recogido en un sofisticado moño, el fresco vestido blanco de verano, el pañuelo de seda delicadamente envuelto alrededor de su cuello, y la longitud de sus elegantes y esbeltas piernas.

Y las pintorescas colinas onduladas, salpicadas de flores blancas y rosadas, tampoco estaban mal. -Pero puede que yo me sintiera más cómodo conduciendo el resto del camino –dijo. Claramente, no estaba captando el mensaje subliminal. Jordan frenó el coche a la izquierda, en un desvío de la carretera, y casi los metió en un sendero lateral que conducía a un cañón. Se volvió para enfrentarlo.

-Vale. ¿Qué pasa? ¿Por qué, de repente, te sentirías más cómodo conduciendo? -Se supone que no debemos destacar, ¿recuerdas? Seguimos con la operación encubierta. Y sospecho que en los sitios lujosos como este están acostumbrados a ver al hombre conduciendo. La gente va a creer que soy tu asistente o algo así. -Eso sería divertido –hagámoslo – señaló Jordan-. Yo estaré al mando y tú tienes que llamarme señorita Rhodes todo el fin de semana.

-No. -Incluso te daré una libretita para que puedas seguirme, apuntando al dictado. Y te haré conducir quince kilómetros hasta el Starbucks más próximo para traerme un café con leche, que tendrás que comprar tres veces hasta acertar con el exacto. Porque eso es lo que hacemos las mujeres ricas. -Te lo estás tomando en broma. -Claro que me lo estoy tomando en broma. De lo contrario, tendría que considerar en serio tu comentario

sobre que los hombres deben conducir y no estoy de humor para darte un sermón sobre el hecho de que la política sexual ha cambiado en algún punto desde 1950. -Hablando de 1950, ¿te ha dicho alguien, alguna vez, que te pareces a Grace Kelly? Jordan se relajó, mientras se alisaba el pelo. -En realidad, mi abuelo solía decírmelo. Estás tratando de cambiar de tema, ¿verdad? -Sin duda. Pensándolo bien, creo

que ese cometario sobre tu asistente no ha sido muy acertado. Debo advertirte que puedo sufrir regresiones momentáneas a la época del cromañón de vez en cuando. Pero ya estoy bien. Jordan abrió la boca para decir algo, luego la cerró. Agitó las manos en el aire. -¿Cómo lo haces? Te pasas la vida rozando peligrosamente el límite de mi tolerancia al fastidio y, luego, de algún modo, consigues camelarme. Nick sonrió.

-Ajá. Ya te dije, cuando nos conocimos, que te enterarías si trataba de camelarte. Jordan sacudió la cabeza, con la mirada fija en la luna delantera. -En serio. Debí matar una cabra sagrada o algo así en mi vida anterior. Y esta es mi condena. Él se rió. -Admítelo, te encanta. -Esa es la condena. Mi lento descenso hacia la locura.

Al ver la sonrisa que curvaba las comisuras de sus labios, Nick se inclinó hacia delante en el asiento para besarla. -Vaya. Dices unas cosas tan dulces –y a él no le habría gustado que fuese de ninguna otra forma. Prosiguieron el viaje y, mientras el bosque se hacía incluso más espeso, comenzó a preguntarse por el complejo al que lo llevaba. Giraron en una intersección y ella tomó una carretera de un solo carril, que los condujo hasta un estrecho puente.

-¿Cómo se llama ese lugar donde vamos a alojarnos? –se dio cuenta de lo extraño que resultaba que tuviese que preguntarlo. Jordan había llevado la voz cantante desde que habían aterrizado en San Francisco. Tanto el agente del FBI como el cromañón que había en él se sentían un poco inquietos. Estaba acostumbrado a estar al mando de la situación –de cualquier situación. Echándole otro vistazo a Jordan, decidió seguirle la corriente. Por el momento. Al menos, dispondría de unos cuantos minutos más para disfrutar de las vistas.

-Calistoga Ranch –le respondió. -Parece fuera del circuito turístico –dijo él. -Se supone que es un entorno rústico, para potenciar la sensación de comunión-con-la-naturaleza – repuso Jordan. Describieron otra curva y luego se detuvieron en un claro, junto a lo que parecía ser el edificio principal. Varios coches se alineaban en el camino ante ellos, y Nick efectuó un recuento rápido: dos Mercedes, un Porsche 911, un

BMW serie 6 y un Aston Martin. Arqueó una ceja mientras Jordan aparcaba el coche de alquiler detrás del Aston Martin. -¿Rústico? -Bueno… digamos rústico-pararicos –concedió. Abrió la puerta del coche y bajó, toda piernas largas y tacones, con su dorando pelo rubio brillando bajo el cálido sol de California. Al instante, pareció adaptarse al lugar. -Bienvenida de nuevo, señorita

Rhodes –dijo el aparcacoches, haciéndose cargo de las llaves-. ¿Ha tenido un vuelo agradable? -Mucho, gracias. -Cargaré las maletas en el carrito mientras se registra. Con un eficiente gesto, aparcacoches se marchó.

el

Nick rodeó el coche y cogió a Jordan de la mano. -¿El carrito? -No están permitidos los coches en

las instalaciones del complejo así que nos transportarán hasta nuestra habitación en un carrito de golf. -¿El turismo rústico para ricos no incluye los paseos? -Nuestro alojamiento se encuentra a más de un kilómetro y medio. Colina arriba –lo abrazó-. Sé que es pedirte mucho, cariño, pero intenta disfrutar. Podrías sorprenderte y que de verdad te guste esto. Nick les echó un vistazo a los alrededores. Su primero

pensamiento fue que era una suerte que no se hubiese tomado vacaciones en un tiempo porque, definitivamente, iba a necesitar un dineral para pagar su mitad del viaje. Si Jordan creía que iba a permitirle pagar la factura, iba lista. De donde él venía, los hombres no se aprovechan de sus novias. Ni siquiera de sus, obscenamente ricas, novias herederas. Novia. Su ojo izquierdo empezó a palpitar.

Jordan lo observó. -¿Estás bien? -Solo es un poco de polen o algo así –se restregó los ojos con fuerza. Entraron en una gran casa de campo, estilo Western, donde la recepcionista les dio la bienvenida. Pareció reconocer a Jordan de inmediato, confirmó su reserva de una cabaña con un dormitorio en la ladera de la colina, y le entregó un juego de llaves. Por lo visto, los ricos rústicos también usaban tarjetas magnéticas.

Unos minutos después, estaban en un carrito de golf, cruzando un largo camino pavimentado, con un acantilado, densamente arbolado, a un lado y un lago al otro. Durante el trayecto, pasaron junto a varias cabañas, tipo bungalow, lo bastante distantes entre sí como para preservar la privacidad. Oculto tras sus gafas de sol, Nick estudió al mozo que iba en el asiento delantero del carrito. No mayor de veintitrés años, el chico rubio y bronceado parecía totalmente apropiado para estar en

una playa, sentado en la silla del socorrista. En cambio, charlaba animadamente con Jordan sobre una bodega que había descubierto recientemente. Tras varios minutos de trayecto, el mozo aparcó el carrito a un lado del camino que conducía a la colina. -Ya conoce las normas, Jordan. Tenemos que subir andando desde aquí. Cogeré las maletas. -Yo las cogeré –Nick le tendió una propina al chico y le dirigió una

mirada que expresaba claramente que no necesitarían más ayuda, comentarios ni charla sobre vinos. Jordan lo miró divertida pero no dijo nada mientras lo guiaba hasta el camino escalonado que conducía al bungalow. Abrió una verja y accedieron a un gran patio con chimenea, sala de estar al aire libre y vistas al cañón que se encontraba a sus pies. Luego, empleó una segunda llave para abrir una puerta de cristal, que los llevo al interior, hasta un salón con chimenea de mármol y un

centro de entretenimiento de última generación. -Así que este es el concepto de rústico para los ricos –Nick dejó las bolsas de viaje en el suelo y se volvió. A través de los ventanales, advirtió que el dormitorio principal era un espacio totalmente independiente, situado en el extremo opuesto del patio. Salió al exterior, cruzó la terraza y abrió la puerta del dormitorio. Observó la enorme cama, cubierta de almohadones afelpados, y la cómoda y las mesitas de noche de caoba. Junto al dormitorio había un

inmenso baño de piedra y granito, con dos lavabos, una bañera gigante y una ducha con sistema de sauna. -¿Te gusta? –preguntó Jordan a su espalda. Nick se giró, ligeramente incómodo por haber sido sorprendido apreciando las instalaciones. Se encogió de hombros, adoptando un tono indiferente. -Claro. Aunque nunca había conocido a nadie que pudiera permitirse algo así –se inclinó para desabrocharse el arnés con la

pistola que llevaba en la pantorrilla. Luego, lo dejó sobre la mesita de noche, junto con la cartera. Jordan señaló el arma. -Bueno, yo nunca había conocido a nadie que fuera por ahí con una de esas sujeta a la pierna. Así que supongo que esto es nuevo para los dos. Nick se enderezó, mientras la realidad de la situación lo golpeaba. Ahí estaba él: un agente del FBI de Brooklyn, pasando el fin

de semana en el condado del vino con una mujer que algún día heredaría medio billón de dólares. Se aproximó a ella. -¿Qué estamos haciendo? Jordan sonrió suavemente, como si se estuviese preguntando lo mismo. -No tengo ni idea. Nick la completó, erguido junto a ella, pero sin decidirse a pasar del punto de no retorno. Jordan no se movió, solo lo miró con los ojos entrecerrados. Esperando.

Sin una palabra, Nick extendió la mano y deshizo el nudo que sujetaba su cabello. Luego, lo observó derramarse sobre sus hombros, formando ondas suaves, contrastando intensamente con el sofisticado vestido, el pañuelo y los zapatos de tacón, de diseño. Finalmente, eliminó el resto del espacio que los separaba. -¿Y qué os gusta hacer a las herederas billonarias en el valle de Napa?

Ella le sostuvo la mirada. -En este momento, probablemente lo mismo que a los agentes del FBI de Brooklyn. Más que suficiente. Por la expresión del semblante de Nick, cuando la alzó en brazos y la depositó sobre la cama, Jordan supo que se habían terminado las bromas. Sujetándole las manos con una de las suyas sobre el edredón, se inclinó para besarla, con un

movimiento apasionado y exigente. Jordan enredó su lengua con la de él, esta vez sin juegos ni provocaciones. Cuando se arqueó, Nick le liberó las muñecas y le deslizó las manos por los brazos. Luego, siguió descendiendo hasta la curva de sus pechos. Agarró los dos extremos del cuello en forma de V de su vestido y tiró de ellos para abrirlo. Jordan jadeó contra su boca. -Dios, alguien está impaciente. Su voz sonó áspera.

-Es culpa tuya. Llevo pensando en desnudarte desde la primera vez que te vi beber vino –con el pulgar, le recorrió el labio inferior-. Me has hecho pensar en un montón de cosas. Mientras le sostenía la mirada, Jordan le lamió la punta del pulgar y vio como sus ojos se oscurecían de deseo. Él le bajó el vestido por los brazos y lo lanzó al suelo, y el pañuelo que llevaba en torno al cuello lo siguió rápidamente. Luego, se apartó para mirarla.

Normalmente, se habría sentido incómoda, tendida en sujetador y bragas bajo la brillante luz de la tarde que inundaba la habitación. Pero Nick le recorrió el cuerpo con una mano, desde la garganta hasta las caderas, y el inconfundible deseo que advirtió en su rostro la hizo sentirse audaz. Se sacudió los zapatos y tiró de su camisa. -Tu turno. Él la observó mientras le desabrochaba los botones. Cuando

le hubo quitado la camisa, Nick cogió el borde inferior de la camiseta blanca que llevaba debajo y se la sacó por la cabeza. Luego, se arrodilló sobre ella, semidesnudo, mostrando un sorprendente pecho esculpido y los tonificados brazos y el abdomen de un dios romano. Era hermoso. Perfecto. Jordan había supuesto que sería estupendo bajo la ropa, pero esto iba más allá de lo que había imaginado. Su voz sonó poco más alta que un susurro.

-¿Y el resto? -Si insistes. Con una diabólica sonrisa, Nick se enderezó a los pies de la cama. Se quitó los zapatos y luego se desabrochó el botón y la cremallera de los vaqueros. Sin vacilar, se desprendió de ellos, junto con los boxers y los calcetines. Luego, se irguió ante ella, descaradamente desnudo, a plena luz del sol. Apoyada sobre los codos, Jordan

admiró cada centímetro de piel bronceada y de músculo liso, abriendo sorprendida los ojos al advertir su gruesa y dura erección. -¿Te gusta? –la provocó, repitiendo la pregunta que ella le había hecho unos minutos antes. Jordan dobló el dedo y le hizo una seña para que regresara a la cama. Nick descendió sobre ella, con un fuego esmeralda ardiendo en los ojos que le disparó el pulso. Hábilmente, le abrió el cierre frontal del sujetador y observó

cómo se derramaban sus pechos. -Así está mejor. La reclinó sobre el edredón y le pasó los tirantes del sujetador por los brazos. Jordan tembló de anticipación. -Nick –susurró, deseando que la besara. Sus bocas se unieron y ella suspiró cuando le rozó las puntas de los senos con los dedos. Nick bajó la cabeza, le ahuecó un pecho y se introdujo el pezón en la boca. Con la otra mano, le separó las piernas y hundió las caderas entre

ellas. Jordan gimió y se apretó instintivamente contra él mientras le recorría ambos pechos con la lengua. Curvó los dedos entre su oscuro cabello al sentir una ardiente llamarada en el estómago, y alzó ansiosamente las caderas cuando él bajó las manos para despojarla de las bragas. -Debería ir más despacio –repuso con voz ronca, introduciéndose uno de sus pezones en la boca y

succionando con suavidad. ¿Más despacio? -Ni lo sueñes, Brooklyn. Él sonrió y le raspó el pecho con su áspera mandíbula. -Definitivamente, voy a ir más despacio. Empleando los dedos, le separó los suaves y húmedos pliegues, abriéndola, y luego la provocó con el índice durante lo que pareció una eternidad. Entrelazando la legua con la de él, Jordan gimió cuando

introdujo un dedo en su interior y comenzó a moverlo lentamente, en un suave movimiento de penetración. Nick le susurró perversamente al oído. -Me encanta verte la cara cuando te toco. Debería observarte mientras te corres así. Palabras obscenas. No estaba jugando limpio. Pero el show de Nick y Jordan tenía dos participantes. Deslizando las manos sobre su musculoso pecho, rozó el

oscuro vello que lo cubría. Luego pronunció tres palabras. -Date la vuelta. Sus ojos llamearon; por lo visto, le gustaba la idea. La sostuvo por las caderas y los hizo rodar en un movimiento suave. Jordan se puso a horcajadas sobre él, asentando la dura erección entre sus piernas, piel contra piel. Lo oyó emitir un gemido. Definitivamente, le gustaba la idea. Nick cerró los ojos cuando Jordan

se inclinó para besarlo. Primero en el cuello y en la garganta y, luego, trazando un sendero descendente por su pecho. Treinta segundos antes, le había parecido buena idea cederle el control pero ahora no estaba muy seguro de cuánto podría aguantar con su boca en… Dios, seguía bajando. Cambió de postura y siguió el recorrido sobre su estómago, con labios provocativamente suaves. Nick suspiró entrecortadamente cuando le lamió el rastro de vello que comenzaba bajo el ombligo,

sintiendo palpitar la polla de anticipación. Sigue bajando. Ella rodeó con los dedos su abultado eje y comenzó a acariciarlo. Mientras lo trabajaba con la mano, le besó la cadera, la cara interna del muslo… y abrió los ojos para observarla. Sigue bajando. Suavemente, lamió la punta de su erección. Jordan le deslizó la lengua por el

glande, tomándose su tiempo. Lo estaba saboreando, comprendió, como hacía con el vino. Gimió y enredó los dedos entre su cabello. -Jordan… métetela en la boca. Con una tímida justamente eso.

sonrisa,

hizo

Nick gruñó profundamente mientras le rodeaba la polla con los labios. Cuando añadió la lengua al movimiento, los ojos casi se le salieron de las órbitas. Le palmeó

suavemente la cabeza, principalmente para tranquilizarse a sí mismo, y la observó mientras lo deslizaba profundamente en el interior de su boca. Jordan le rodeó la base con la mano, acariciándolo con un movimiento suave y fluido que lo hizo pulsar de necesidad. Le detuvo la mano y trató de inmovilizarla con la mirada cuando ella alzó la vista. -Ve aquí. Sus ojos azules brillaron perversamente a modo de

respuesta. No. Sosteniéndole la mirada, jugueteó con la punta de su polla con la lengua y luego volvió a deslizarlo en el interior de su cálida y húmeda boca. Prácticamente se corrió allí mismo. Incapaz de resistirse, la observó mientras continuaba con la deliciosa tortura durante unos segundos y como consecuencia del contacto visual –y del hecho de que se trataba de ella- aquel se

convirtió en el momento más excitante de su vida. Su voz sonó grave y gutural. -Jordan. Al captar su tono desesperado, ella lo liberó y se incorporó, sentándose nuevamente a horcajadas, con su polla entre las piernas. Nick alzó las manos para cubrirle los pechos, rozando los pulgares sobre sus pezones. -¿Estás lista? –preguntó, seguro de que sufriría una combustión espontánea si no se introducía en

ella en ese preciso instante. -Muy lista –repuso ella en tono ronco. Nick cogió su cartera de la mesita de noche y se hizo con un condón. Lo sacó de su envoltorio, se lo colocó sobre la polla y le asió la mano a Jordan, instándola a colocárselo. Le cubrió el trasero con las manos mientras ella lo desenrollaba. Luego, Jordan se inclinó hacia delante y apoyó las manos sobre su pecho mientras la posicionaba.

Nick la besó, cuando descendió sobre él, capturando su gemido mientras se estiraba para acomodarlo. Una vez estuvo completamente dentro de ella, tensó la mandíbula, luchando contra la sobrecarga de emociones. La sentía tan cálida, tan húmeda, tan jodidamente perfecta, que empezó a hablarle sin darse cuenta. -Móntame, Jordan –gimió-. Oh, Dios, nena… hazme el amor. Jordan se echó hacia atrás y comenzó a deslizarse arriba y abajo sobre él.

Nick le asió las caderas, guiándola, moviéndola suave y sensualmente, y luchando contra la necesidad de correrse, al verla desnuda sobre él a la brillante luz del día. -Inclínate –musitó con voz áspera-. Quiero tener uno de esos preciosos pechos en la boca. Con una brusca inhalación, hizo lo que le había pedido. Nick tomó uno de sus rosados pezones con la boca y deslizó la lengua sobre él. Aún montándolo lentamente, Jordan dejó escapar un grito ahogado y él

supo que estaba cerca. -Separa más las piernas –le susurró. Mientras corregía la postura, la asió por las caderas para equilibrarla. Luego se hizo cargo del ritmo, hundiéndose en ella con movimientos suaves y profundos. Jordan pronunció su nombre en tono apremiante y comprendió que estaba al borde. Y se precipitó con ella. Jordan gimió, cerrando los ojos. Y el sonido, sumando a la exquisita expresión de su rostro, lo enloqueció.

-Déjame sentirlo, nena –gimió. La besó y ambos explotaron, primero ella con un grito, y luego él, al sentirla tensarse, empujándolo aún más profundamente. Se movieron juntos, jadeando y meciéndose durante las réplicas hasta que, finalmente, Jordan se detuvo y se desplomó sobre su pecho. Durante un largo rato, yacieron piel contra piel, con el pulso acelerado. Varios minutos después, rompió el silencio.

ella

-Este es el rato más largo que

hemos pasado juntos sin hablar – alzó la cabeza-. No he roto nada, ¿verdad? Con un dedo, Nick le retiró un mechón de pelo de la cara y se lo pasó por detrás de la oreja. -No. Jordan pareció preocupada cuando volvió a sumirse en el silencio. -¿Estás bien? -Muy bien. Solo estaba pensado que nunca había… -se detuvo, un tanto incómodo.

Dios, era malísimo para esas cosas. La expresión de Jordan se enterneció y, mientras se inclinaba para cubrirle los labios con los suyos, su mirada le dijo que lo había comprendido. -Yo tampoco suavidad.

–susurró

con

Veintisiete Jordan observó por la ventanilla del coche la pesada verja de hierro que se alzaba ante ellos. Sobre las puertas había un escudo de mármol,

con una elaboraba B, el monograma de la bodega Barrasford. En el asiento trasero, junto a ella, Nick chaqueó los dedos. -Qué pena, no abren. Supongo que tendremos que volver al complejo. -Parece que el conductor está hablando con alguien por el interfono. Oh –y las puertas se están abriendo. ¿Ves? Te dije que nos estaban esperando –repuso, dándole un pequeño empujón. -Estoy encantado. De verdad. ¿Cuánto tiempo tenemos que

quedarnos? Jordan le lanzó una mirada. -Es una cata de vinos, Nick. No van a torturarte, precisamente. -Cualquier cosa que me impida estar a solas contigo es una tortura, Rhodes. Ella sacudió la cabeza. -Ja –esta vez no va a funcionarte – hizo una seña-. Detrás de esa verja hay un nuevo cabernet que se rumorea que rivaliza con los mejores de Napa y Sonoma. Me

encanta el cabernet. Llevo en el valle de Napa –consultó su relojdos horas y treinta y ocho minutos, y aún no he probado una gota de vino. No me malinterpretes, me gusta el sexo que provoca temblores de tierra tanto como a cualquiera pero, ahora mismo, vamos a entrar ahí dentro y a probar ese vino. -¿Qué pasa si digo que no? -Supongo que, entonces, ya puedes ir despidiéndote del escupir o tragar.

Nick estuvo fuera del coche en un santiamén. Jordan lo observó divertida, mientras rodeaba el vehículo, le abría la puerta y le tendía la mano, todo caballerosidad. -Señorita Rhodes. -Señor Stanton –deslizó la mano sobre él, deseando que llegase el día en el que fuera de nuevo simplemente Nick McCall. El conductor les dirigió un asentimiento mientras atravesaban

la verja. -Disfruten del vino. He oído contar maravillas. Jordan consultó el reloj. Nick y ella estaban citados a las cuatro para la última cata del día. -Estaremos de vuelta aproximadamente en una hora y media. -Tómense su tiempo –dijo el conductor, con la sonrisa fácil de un hombre al que le pasan muy bien la hora.

Con su mano en la de Nick, se adentró en un hermoso paisaje, de estilo Mediterráneo, que contaba con un patio y una fuente. -Muy bien. Cuéntame lo que haya que saber sobre este lugar –repuso Nick. -Son nuevos –su primera cosecha saldrá a la venta el mes que viene. No tienen un viñedo enorme, solo unos cuarenta acres. Producen exclusivamente cabernet sauvignon. Están deseando combatir con las mejores bodegas del mercado y, a

cien dólares la botella, van a resultar muy competitivos. Nick le lanzó una mirada. -¿Cien dólares la botella? -No es mal precio para un gran cabernet. Si logro convencerlos para que me hagan descuento por realizar una adquisición considerable, pretendo incluir su vino entre las recomendaciones del mes de mayo para el club. Siempre y cuando me guste lo que pruebe, claro. Al fondo del patio, divisaron un

enorme par de puertas de roble –de al menos cuatro metros y medio de alto- que conducían a un edificio de dos plantas donde se encontraban las instalaciones vinícolas. Las puertas se abrieron y una mujer, profesionalmente ataviada, de veinti muchos años, los recibió con calidez. -Bienvenida a Barrasford, señorita Rhodes –dijo. Jordan sonrió y le estrechó la mano. -Llámame Jordan. Este es Nick Stanton.

-Yo soy Claire –repuso, estrechándole la mano a Nick-. Seguidme. Comenzaron una charla superficial y Claire les preguntó por el viaje, mientras los guiaba a través de las instalaciones. En marcado contraste con el cálido estilo mediterráneo del patio, en el interior todo era moderno y de prístino acero inoxidable – excepto los doce enormes tanques franceses de fermentación, de unos cinco metros de alto por tres de ancho.

-Eso explica el tamaño de las puertas –observó Nick. Claire asintió. -Trasladar esos tanques hasta aquí fue casi una aventura, te lo aseguro. El recorrido por las instalaciones fue más corto que en muchas otras de las bodegas donde Jordan había estado, y estaba preguntándose el motivo cuando Claire se explicó. -Aquí hacemos las cosas de un modo ligeramente distinto –repuso-. Nos gusta que la gente vea todas las

etapas del proceso de elaboración, tal como son realmente, así que voy a mostraros un pequeño documental que lo abarca todo, desde la recolección hasta el embotellado. Los condujo a una gran sala de conferencias, con una pared cubierta de ventanales que proporcionaban unas excelentes vistas del valle y de la sierra Mayacamas. Claire los invitó a sentarse a una mesa cubierta de mármol y abrió una botella de vino.

-Y este es nuestro cabernet – explicó mientras servía dos copas-, que hará su debut el próximo mes de mayo. Las uvas fueron recolectadas hace dos años y medio, y posteriormente el vino fue envejecido durante dieciocho meses en barricas de roble –les tendió un par de copas a Jordan y a Nick-. Disfrutad del vino mientras veis el documental. Volveré en quince minutos y estaré encantada de responder cualquier pregunta que podáis tener. Cuando Claire se hubo ido, Jordan hizo girar su copa, liberando el

aroma del fragante vino, rojo oscuro. -Esto es más formal de lo que había esperado –dijo Nick-. ¿Todas las catas son así? -Depende. Algunas incluyen un recorrido por las instalaciones o una visita a los viñedos. Otras son más informales y simplemente te sientas en una silla a beber. Por lo visto, Barrasford tiene un vídeo – tomó un sorbo. El vino era exuberante y rico, exactamente como le gustaban los

cabernets. -Un buen trago –le hizo un guiño a Nick mientras las luces de la habitación se suavizaban y descendía una pantalla en la parte delantera de la estancia. Cuando acabó el documental, Claire regresó y les preguntó qué les había parecido el vino. Jordan había explicado quién era al concertar la cita, así que sabían que estaba allí por negocios. Elogió el vino y planteó la idea de introducirlo en el club de socios de su tienda.

-Vuestro cab se eleva un poco respecto a los precios que normalmente manejo, pero tengo la esperanza de que podamos arreglarlo, dado el volumen del pedido que haría. -No estoy autorizada a ocuparme de efectuar negociaciones en cuanto al precio –se disculpó Claire. -Claro –Jordan sacó una tarjeta de visita del bolso-. Aquí están todos mis datos, si no te importa pasarle la tarjeta a vuestra directora de ventas. Puedes decirle que el club de mi tienda cuenta con unos

ochocientos miembros, a los que les sería presentado el vino con una recomendación de mi encargado y otra personal mía. Entre nosotras, creo que podamos entusiasmar a gran parte de la comunidad vinícola de Chicago con el próximo lanzamiento de Barrasford. ¿Con qué distribuidor trabajáis en el área de Chicago? –por ley, no estaba permitida la venta de vino al por menor directamente de las bodegas pero, si Barrasford trabajaba con uno de sus distribuidores habituales, no deberían tener problemas para llegar a un acuerdo.

-Creo que con Midwest Wine and Spirits –dijo Claire. Jordan asintió. -Trabajo con ellos a menudo – señaló la tarjeta-. Tenía previsto efectuar mis selecciones para el club del mes de mayo durante este viaje, así que dile a tu directora de ventas que me llame a lo largo del fin de semana, si está interesada. Unos minutos más tarde, Nick y Jordan se encontraban instalados en una mesa, en la terraza al aire libre de la bodega. Varios otros grupos,

en su mayoría parejas, ocupaban las mesas cercanas, y el ambiente resultaba más casual y acogedor que durante las anteriores etapas del recorrido. Sentado al otro lado de la mesa, con sus gafas de sol, la sombra de barba, los vaqueros y una camisa negra, definitivamente, Nick tenía demasiado aspecto de chico malo para una cata de vinos. Y no es que le importara. Sin ánimo de ofender a los tipos con los normalmente salía, ninguno de ellos se acercaba a hacerle sombra

siquiera. -Eres una negociadora dura –dijo, refiriéndose a su conversación con Claire. Jordan lo desestimó con un ademán. -Lo que he propuesto supone un buen acuerdo para todos –una brisa ligera le despeinó el flequillo, así que se pasó la mano por el pelo para arreglarse el moño que había vuelto a hacerse, después de vestirse en el hotel. -¿Crees que la directora de ventas te llamará antes del lunes? –

preguntó Nick. -Creo que contactará conmigo antes de que acabe el día –replicó, confiada. Nick la estudió a través de las gafas de sol. -Vaya, vaya. Supongo que pronto descubriremos lo buena que eres en realidad. Claire regresó con una bandeja en la que llevaba seis copas y una cestita con galletas. Primero depositó las dos copas más

grandes, una frente a cada uno de ellos. -Os he traído otra copa de nuestro cabernet. Como comparación, he pensado que os gustaría probar una muestra de nuestra cosecha del año que viene –depositó otras dos copas más pequeñas ante ellos. Después de recolectar las uvas y de fermentar el vino, traemos a un catador profesional francés –el famoso Philippe Fournier- y lo metemos en una habitación con muestras de nuestras veintiocho diferentes clases de cepas. Por espacio de tres días, prueba los

vinos y nos ofrece recomendaciones sobre el porcentaje de cada muestra que debe componer nuestro cab – sonrió-. Luego todo el mundo bebe y lo celebra durante otros dos días, antes de volver al trabajo –dio una palmada-. Bien, ¿tenéis alguna pregunta hasta el momento? -Creo que estamos bien, gracias – indicó Jordan. Una vez volvieron a quedarse solos, Nick se inclinó para

comentar entre dientes: Y la pregunta de los cien-dólares-porbotella es: ¿Todo eso supone alguna diferencia? -Si la gente disfruta del vino lo suficiente como para gastarse esos cien dólares, entonces sí la supone. Él pareció escéptico. -No puedes considerarlo como una simple bebida, Nick –cada copa de vino representa una experiencia única –dijo Jordan-. Enfócalo como harías, por ejemplo, con una nueva relación.

Nick pareció incluso más escéptico aún. -¿Una relación? Jordan alzó su vaso de cabernet. -Claro, piénsalo. Empiezas observando el vino. Esa es tu primera impresión. Y te preguntas a ti mismo: ¿Me gusta? ¿Me interesa descubrir más? Luego te aproximas un poco. Descubres su aroma y, si hay algo que te atrae, tu cuerpo reacciona instintivamente, comienza a vibrar por la anticipación y por el deseo de ir más allá.

Dejas que el vino te provoque, te arrastre, te seduzca. Llegados a ese punto, estás cerca de probarlo pero aún no lo has hecho. Puede que esperes un poco más, demorando la gratificación, manteniéndote justo al límite durante el tiempo que te resulte posible. Y, finalmente, cuando llegas al punto en que ya no puedes esperar más, lo pruebas. Te rindes a la necesidad, a la suave y sedosa sensación que te provoca, a su sabor, a su aroma. Y vuelves a probarlo. Una y otra vez. Hasta que sientes que empieza a invadirte esa calidez, ese hormigueo eufórico que dura y dura, incluso después de

haber apurado hasta la última gota, antes de acabar flotando en una nube de felicidad –inclinó su copa hacia él-. Eso es el que se siente al beber vino. La expresión de Nick permaneció ilegible, sus ojos ocultos tras las gafas de sol. Luego, se volvió hacia Claire cuando pasó junto a su mesa. -Creo que vamos a necesitar una segunda ronda. Ella palmoteó entusiasmada.

-¡Estupendo! Me alegra oír que estáis disfrutando del vino. Cuando se fue, Nick se quitó las gafas de sol y las dejó sobre la mesa. Cogió su copa y la inclinó hacia Jordan. -Muy bien, Rhodes. Va por ti –giró la copa, olió el vino como un profesional y tomó un generoso sorbo. Cerró los ojos un instante, como si estuviera meditando, y después la miró-. Cerezas negras. Y regaliz. El corazón, de auténtica-friki-del-

vino, de Jordan a punto estuvo de estallar de orgullo. -Sabía que podías hacerlo. Una mujer se detuvo junto a la mesa y se presentó. -Jordan, hola. Soy Denise, la directora de ventas. ¿Claire ha mencionado que estás interesada en ofrecer nuestro vino en tu tienda? Deja que coja un boli de la barra y concretaremos. Nick asintió, impresionado, mientras la directora de ventas se alejaba.

-Buen trabajo. Jordan sonrió. -Ya te lo he dicho, Nick. Me dedico a esto. Nick la estrechó entre sus brazos en cuanto regresaron al bungalow. Jordan sintió una oleada de excitación –y de alegría- cuando inclinó la cabeza para besarla. Había observado cómo la miraba, durante el trayecto en coche de regreso al complejo, y llegado a la conclusión de que tenía otras cosas

en mente, además de beber vino. Normalmente, le habría propuesto tomar una copa en la terraza del bar del complejo, pero estaba dispuesta a ser flexible… si él lo estaba. Nick deslizó las manos hasta su cintura mientras le besaba el cuello. -¿Y qué es lo siguiente en la agenda? Cerró los ojos y pensó que podría acostumbrarse a tenerlo cerca durantes las catas, si aquello era lo que iba a venir después.

-Había pensado en algo sencillo, como llamar al servicio de habitaciones y cenar en la terraza – hacía un poco de frío pero la chimenea los mantendría caldeados. No quería dejar pasar la ocasión de cenar bajo las estrellas –ahora que por fin tenía a alguien con quien compartir Napa, quería vivirlo todo. -Me gusta la idea –murmuró él contra su piel. Alargó una mano y le desabrochó cuidadosamente el botón superior del vestido, más pacientemente que la última vez-.

Pero el servicio de habitaciones tardará por lo menos una hora. Lo que significa que tenemos mucho tiempo antes de cenar. Exactamente lo que tenía en mente. -Cierto. Estaba pensando en tomar un baño y relajarme un poco. Sus manos se detuvieron sobre el segundo botón del vestido. -Oh, claro. -Y también estaba pensando que podrías acompañarme.

Nick ladeó la cabeza. -Sí… Bueno, no soy exactamente la clase de tipo que toma baños –le dirigió una malvada mirada-. Pero siempre está esa ducha con sauna. Jordan se encogió indiferentemente de hombros. Nick McCall tenía demasiadas normas –había llegado el momento de empezar a saltárselas. -Adelante. Si cambias de idea, ya sabes dónde encontrarme. Se escurrió de entre sus brazos y se

aproximó a la barra. Él la siguió y se apoyó contra la pared, observándola mientras se servía una copa de la botella a medio acabar, que Barrasford les había entregado al marcharse. Sintiendo la mirada de Nick sobre ella, cruzó la terraza hacia el dormitorio. Tarareó en voz baja mientras se dirigía al cuarto de baño y comenzaba a llenar la bañera. Depositó la copa sobre la repisa de mármol, ajustó la temperatura del agua y añadió un poco de gel de baño. Luego tomó un

sorbo de vino, dejando correr el agua durante un par de minutos, antes de regresar al dormitorio. Todas las habitaciones del bungalow tenían ventanas verticales, que abarcaban tres cuartas partes de la pared, lo que significaba que podía ver el salón, al otro lado de la terraza. Nick estaba sentado en el sofá, con el mando a distancia en la mano, viendo un partido de baloncesto. Puso los ojos en blanco. Hombres.

Él giró la cabeza y la vio mirándolo. Le dio la espalda y continuó inocentemente a lo suyo. Justo frente a la ventana, bajó la cremallera del vestido y lo dejó caer al suelo. Y, casualmente, resultó llevar un tanga debajo. Apartó el vestido con un pie. Luego, se desabrochó el sujetador – puede que tomándose algo más de tiempo del necesario para bajarse los tirantes por los hombros- y lo

dejó caer también. A continuación, entró en el baño desnuda, a excepción del tanga y los tacones. Una vez en el baño, buscó una pinza dentro de su neceser y se recogió el pelo. Acto seguido, se despojó de la ropa interior y los zapatos, y se deslizó en el agua templada. Cogió la copa de vino, reclinó la cabeza contra el respaldo de la bañera y empezó a contar en silencio hasta diez. Solo logró llegar a seis. -No has dicho que fuera a haber

burbujas –desde el umbral, Nick frunció el ceño al ver la ofensiva espuma blanca. Jordan trató de no sonreír. -Agente McCall… qué sorpresa. ¿Has cambiado de idea respecto al baño? -Me lo estoy pensando –sin apartar la mirada de la bañera, entró en el cuarto de baño. Llevaba la botella de vino abierta y una copa en la mano. Jordan lo observó mientras las

depositaba sobre el borde de la bañera. Sin pronunciar palabra, se desabrochó la pistolera del tobillo y la dejó junto al lavabo. Luego, sacó un condón del bolsillo y lo puso al lado de la botella. -Veo que estás entrando en calor – Jordan sacó una pierna del baño de burbujas y cerró el grifo con el pie. La mirada de Nick se posó sobre su pierna desnuda y luego se desplazó hacia sus pechos, visibles bajo el agua. -Y yo veo que alguien se cree que

está al mando de este baño de burbujas. Nick se despojó de la ropa. Jordan tomó otro sorbo de vino – para aliviar la repentina sequedad de la boca- mientras Nick se metía en la bañera y sumergía su cuerpo desnudo en el agua. Después, la agarró por un tobillo y la atrajo hasta su regazo, colocándola a horcajadas sobre él. -¿Esta es tu manera de reafirmar tu autoridad? –lo provocó.

Nick le respondió con un beso que empañó los espejos del baño. A medida que sus bocas se movían juntas, en un ritmo lento y lánguido, Jordan sintió que se le tensaban los pechos y que se le endurecían los pezones. Cuando, instintivamente, comenzó a mecerse sobre su regazo, la gruesa erección se asentó entre sus piernas y presionó su sensible piel con firmeza. Inclinó la mano –había olvidado la copa que sostenía- y el vino a punto estuvo de derramarse sobre Nick, antes de que lo advirtiera.

-Ha faltado poco –alargó el brazo para depositar la copa sobre la repisa. Nick se la quitó. -Eso me ha inspirado cierta idea – apoyó el borde de la copa sobre la curva de su pecho izquierdo y la observó mientras revelaba sus intenciones. Jordan tomó aire, y la friki-del-vino que llevaba dentro se enfrentó a la mujer que empezaba a sentirse muy excitada.

-Ese vino… es realmente bueno. -Y no podría ocurrírseme una mezcla mejor –inclinó la copa y un pequeño reguero de vino fluyó sobre su pecho, cubriéndole el pezón-. Puede que haya llegado el momento de que te enseñe cómo me gusta tomar el vino a mí. Jordan jadeó cuando él le alzó el pecho, se lo llevó a la boca y succionó, deslizando la lengua sobre la endurecida punta. -Hmm… sabe a descaro. Y a algo muy excitante.

Haciéndose con la copa vertió más vino sobre su otro pezón. Luego se lo llevó a la boca. Con un débil gemido, Jordan deslizó las manos sobre los tensos músculos de sus hombros y sus brazos. Se acomodó en su regazo para situar el extremo de su erección directamente sobre la cálida y húmeda entrada entre sus piernas. Nick gimió y apartó la boca de su pecho. Le enterró los dedos en el pelo y la besó con dureza. -No me tientes, Jordan. No tienes ni idea de lo mucho que deseo estar

dentro de ti, sin que nada se interponga entre nosotros. La alzó de su regazo y la depositó en el agua caliente, llena de burbujas. Jordan advirtió que tenía su mirada no-se-te-ocurra-intentarjoderme, en versión mandona y ridículamente sexy. -Siéntate en el borde –inquirió. Ella arqueó una ceja. -No acostumbro a recibir órdenes en la bañera, Agente McCall. -Eso espero.

Jordan sonrió para sí misma al percibir su tono posesivo y se desplazó hasta el borde de la bañera. Tal vez, decidió, hasta la mujer más fuerte podía hacer ciertas concesiones en una situación tan interesante como esa. Salió del agua y se sentó sobre el borde de la bañera. El aire fresco le puso la piel de gallina mientras el agua resbalaba por su cuerpo, hacia la bañera. Otra orden.

-Abre las piernas Su cuerpo se volvió gelatina. -¿Qué pasa si digo que no? Una sonrisa confiada curvó los labios de Nick. -No lo harás. Mierda. Totalmente cierto. Temblando de anticipación, hizo lentamente lo que le había pedido. Nick se arrodilló en la bañera, posando una abrasadora mirada

entre sus piernas. El agua le escurrió por el tonificado abdomen y los musculosos muslos, en tanto que el abultado y prominente eje sobresalía de su cuerpo. Jordan tragó con dificultad. Él volvió a coger la copa y se aproximó, inclinándola sobre su ombligo. Mientras lo observaba, le vertió una pequeña cantidad de vino en el abdomen. Su voz sonó más suave, esta vez. -Recuéstate. Apoyándose en los codos, Jordan

cerró los ojos y gimió al percibir su cálido aliento sobre la cara interna de los muslos. Cuando su lengua le separó los pliegues, las piernas se le aflojaron y… se dejó llevar. Jordan lo sintió aferrarla con firmeza por los muslos, manteniéndola abierta. Nunca se había sentido tan expuesta y, la vez, tan increíblemente sexy. Nick la atormentó con la lengua hasta hacerla temblar. La condujo hasta el límite, hasta un punto en el que se encontró pronunciando su nombre casi sin parar y, luego, se detuvo. -No –jadeó.

Su voz sonó tensa. -Oyéndote gemir de esa forma, voy a explotar como no me meta dentro de ti –cogió el condón de la repisa. Gírate. Iban a tener que hablar sobre sus claras tendencias dominantes respecto al sexo. Más tarde. Mucho más tarde. Jordan se introdujo en la bañera y se inclinó sobre el borde, con los codos apoyados en el mármol. -¿Así?

Lo observó rasgar el envoltorio y colocarse en condón. Luego, se movió a su espalda y la agarró por las caderas, para hacerle alzar el trasero y situarse en sus piernas. -Así. -¿Y quién se está dominante ahora?

poniendo

Apenas tuvo tiempo para un último comentario descarado, antes de sentir su duro y cálido eje, abriéndose paso en su interior. Cerró los ojos y gimió, con los dedos extendidos sobre la repisa de

mármol, mientras la lentamente por detrás.

penetraba

Nick se inclinó y la besó en la nuca. -Yo. Y te encanta. Veintiocho Al día siguiente, Nick se encontró a sí mismo en otra accidentada carretera, bordeada de árboles, camino de otra bodega. Bodegas Kuleto –le había dicho Jordan-. Lo que, por supuesto, no significaba nada para él. Así que, en respuesta, había efectuado los habituales gruñidos de protesta, aunque más

por mantener su imagen que por otra cosa. Tras la noche anterior, había suavizado –solo un poco- su opinión respecto al vino. No era lo peor que un hombre podía beber, supuso. Sin duda, él seguía prefiriendo un buen bourbon, pero había empezado a pensar que el vino tenía su atractivo en determinadas circunstancias. Su mente reprodujo una imagen de Jordan tendida sobre el borde del jacuzzi, gimiendo su nombre mientras se arqueaba contra su

boca. Y ahora se había puesto duro. Le echó un vistazo a la causante del problema, que se encontraba sentada a su lado en el asiento trasero de la limusina, que habían alquilado para la jornada. Inmediatamente, se dio cuenta de que mirar a Jordan no iba a ayudar nada. Volvía a lucir su aspecto formal, refinado y elegante, con su vestido azul marino y los tacones, y Nick no podía dejar de pensar en despeinarla. De hecho, si por él hubiera sido, esta heredera

billonaria en particular se habría pasado el fin de semana entero despeina y desaliñada. Por supuesto, tratándose de Jordan, él no se encontraba enteramente al mando. -¿Cuánto durará preguntó.

la

cata?

–le

-Horas. Nos quedaremos a comer. Nick gruñó su descontento. Ella sonrió divertida y el gesto resultó inconvenientemente contagioso. Había

pensando

mostrarse

malhumorado durante, al menos, cinco minutos más. Nick advirtió que la carretera se estrechaba mientras ascendían hacia la montaña. Cuando el acantilado, que discurría a la derecha del coche, se acentuó, vio a Jordan aferrarse al borde del asiento. Deslizó las manos sobre las de ella. -¿Estás bien? -Odio esta parte del trayecto.

-Entonces, ¿qué hacemos aquí? -Lo entenderás cuando lleguemos. Veinte minutos después, el coche se detuvo sobre la cima de la montaña. El conductor aparcó, se apeó y abrió la puerta de Jordan. -Sacaré la cesta del maletero y la llevaré a la bodega, señorita Rhodes. Me aseguraré de que la ponen en el frigorífico. Nick la siguió al exterior. -¿Qué cesta? –su radar de agente del FBI entró en funcionamiento –la

limusina ya estaba esperándolos cuando Jordan y él habían llegado a la edificación principal, después de haber sido conducidos desde su alojamiento en el carrito de golf, y no tenía ni idea de lo que podría haber en el maletero. -Pedí en el complejo que nos preparan un picnic –dijo-. Cuando acabe la cata, supongo que podríamos encontrar algún lugar para comer… bueno, donde sea – señaló las vistas que los rodeaban. Nick efectuó su primera inspección detallada del lugar. Aunque no era

la clase de tipo con tendencia a deshacerse en “oohs” y “aahs” al contemplar un paisaje, tuvo que admitir que las vistas eran estupendas. A los pies de la bodega se extendían los viñedos, las colinas color verde esmeralda, el valle, y un lago azul brillante. Por un caminito se accedía a una villa, estilo Toscana, rodeada de flores, jardines y frondosos árboles. -¿Qué te parece? –preguntó Jordan. Mientras admiraba las vistas, se le ocurrió que el aspecto negativo de estar siempre al mando y establecer

las normas en sus relaciones –y estaba empleando el término muy despreocupadamente- era que nadie lo sorprendía nunca con cosas como esta. En realidad, ninguna mujer lo había sorprendido antes, sin más. Normalmente, no les daba la oportunidad. Y, sin embargo, allí estaba, inesperadamente plantado en una colina del valle de Napa, con una mujer que casi le hacía ponerse de rodillas cada vez que estaban juntos. Se habría sentido molesto, si no fuera porque, además, ella se las arreglaba para arrancarle una sonrisa tras otra.

Increíble. Las impresionantes vistas le hicieron pensar en algo venía queriendo decirle a Jordan desde su llegada al valle de Napa. Depositó las manos sobre su cintura y la atrajo, enlazando su mirada. -El fin de semana entero ha sido asombroso. Pero sabes que no necesito nada de esto, ¿verdad? Estoy aquí por ti –no por los complejos elegantes, ni por las cenas junto a la chimenea, ni por los picnics en la cima de una colina

de California. Ella esbozó una sonrisa y le acarició la mejilla. -Lo sé. Eso hace que sea aún mejor. Una voz surgió a su espalda. -Jordan Rhodes. Nick se volvió para encontrarse con un hombre, de pelo castaño claro, aproximándoseles. -Mike. Me alegro de volver a verte

–repuso Jordan. -Mírate –tan hermosa como siempre –dijo él-. He visto tu nombre en la lista de visitantes de hoy. Con un acompañante, ¿eh? Ya era hora –le tendió la mano a Nick-. Tú debes de ser el acompañante. Nick le estrechó la mano. -Nick Stanton –el “acompañante” empezaba a estar cansado de usar ese nombre. Mike señaló la villa. -Pasad

–esto

está

bastante

concurrido esta tarde pero creo que podremos hacernos un hueco en el bar. Lo siguieron al interior de la bodega y accedieron a una ruidosa y acogedora sala. Los visitantes bebían vino, instalados en una larga mesa y, dispersas a lo largo de la pared, en el rincón más amplio del bar, había unas cuantas mesas de cocktail más. Un amistoso labrador negro se paseaba entre los visitantes, bastante satisfecho de ser alimentado con queso Brie y galletitas, por debajo de la mesa.

Nick se relajó cuando Jordan y él se instalaron en el último par de taburetes libres que había junto a la barra. Esta clase de cata iba mucho más con su estilo. Mike deslizó dos copas vacías ante ellos. -¿Por dónde chicos?

queréis

empezar,

Nick lo consideró. -¿Tenéis algo de color rosa? Mike sacó una botella de detrás de la barra.

-En realidad, tenemos un precioso Rosato. Elaborado predominantemente a base de cabernet y uvas Sangiovese, fermentado en acero inoxidable y, luego, brevemente en barrica, es una exuberante mezcla de aromáticas fresas silvestres y naranjas sanguinas. Un buen trago, sin ser muy pesado. Perfecto para un soleado día de primavera como este. -Suena delicioso –dijo Nick-. Probaré cualquier cosa, excepto eso.

Más tarde, esa noche, Nick yacía de costado, escuchando la regular respiración de Jordan, que dormía junto a él. Tras pasar gran parte de la tarde en la bodega Kuleto y, después, otra hora en una pequeña bodega, a la que Jordan había querido acercase para completar su selección de verano del club, habían regresado apresuradamente al bungalow y explorado, por fin, la ducha. A la hora de cenar, habían optado por el restaurante del complejo, una casa de campo, estilo noroeste, que se asentaba junto al lago frente a una

panorámica de altos pinos y montañas. Habían elegido una mesa en la terraza y conversado mientras se ponía el sol –sobre la familia de ella, la de él, y un montón de cosas más. Sin embargo, había un tema que no habían abordado. No habían hablado sobre ellos. A la mañana siguiente, dejarían Napa y regresaría a Chicago y, entonces… Nick no estaba seguro de lo que ocurriría. Para ser un tipo que habitualmente mantenía sus

relaciones con las mujeres a un nivel superficial, se encontraba en una extraña posición. Generalmente, no solía pensar en el siguiente paso porque no lo había. Pero Jordan Rhodes se había colado en su vida y, ahora, ahí estaba… Observándola en la oscuridad mientras dormía. Eso era propio de hombres sentimentales e introspectivos, no de él. Por su parte, él era un tipo racional y lógico, y había unos cuantos

detalles que debía considerar. En primer lugar, conocía a Jordan desde hacía tres semanas. Tres semanas. Y, oficialmente, solo llevaban juntos las últimas cuarenta y ocho horas. En segundo lugar, dar un nuevo paso con ella significaría una de las siguientes dos cosas: o tendrían que pasar largas temporadas separados cuando él se encontrara en una asignación encubierta, o tendría que considerar un ascenso en su carrera. El hecho de estar considerándolo

siquiera parecía una locura. Uno no tomaba esa clase de decisión después de salir con una mujer durante cuarenta y ocho horas. Pero… La alternativa significaba despedirse de Jordan en cuanto concluyera la operación Eckhart. Y eso le hacía sentirse… mal. Le gustaba verla tendida en la cama a su lado, y deseaba volver a verla a menudo. Muy a menudo. En otras palabras, lo quería todo –y

eso, sencillamente, no podía ocurrir. Tenía una dura decisión que tomar. Había otro problema que complicaba las cosas: no tenía ni idea de lo que pensaba Jordan. Sí, sabía que le gustaba, pero ella no había mencionado ni una sola vez lo que pasaría cuando volviesen a Chicago. Puede que no quisiese plantearse todavía la cuestión, o que no tuviese una respuesta. O, tal vez, se sentía tan confundida como él. Nick siempre había sido muy

directo con las mujeres. Pero pensar en esa conversación, con esa mujer en concreto, le hacía sentirse nervioso. Porque –si había de ser sincero consigo mismo- sabía que parte de él, una gran parte de él, deseaba que Jordan formulara las preguntas que él había tratado de evitar hasta el momento, deseaba oírla decir las cosas que nunca le había permitido decir a otra mujer. Como que aquel fin de semana había sido algo más que un simple fin de semana. Jordan se agitó y se removió en sueños. Se aproximó aún más a él,

tratando de confinarlo a un miserable tercio de la enorme cama. No pudo evitar sonreír, mientras defendía firmemente su terreno –incluso durmiendo, trataba de hacerse con el control. Era inteligente, guapa y brillante, y probablemente la mujer más singular que había conocido. Pese a todo lo que le había ocurrido, seguía sin haberla visto depender de alguien. Y, aunque nunca había sido su intención cambiar esa fortaleza e independencia que la

caracterizaban, el bastardo cromañón codicioso, que habitaba en su interior, deseaba saber que lo necesitaba. La había acompañado al valle de Napa. Incluso se había mostrado semi-dispuesto a acudir a las catas –a la tres. Y le había dicho, específicamente, que no iba a soltarle su habitual discurso antirelaciones. Así que, consideraba, que le correspondía a ella dar el siguiente paso. Sí, Jordan lo había invitado a cenar y a probar sus vinos pero quizá eso fuera habitual en la vida de las

herederas billonarias. Así que, antes de ir más lejos y de tomar esas decisiones respecto a su carrera, en las que no podía creerse que estuviera pensado, necesitaba algo más. Increíblemente, por una vez, deseaba hablar sobre sentimientos –pero que lo matasen si iba a ser el primero en hacerlo. Era un tío. Y tenía cierto orgullo. Aun así, eso no significaba que no pudiera demostrarle lo que sentía. Su mirada se desplazó sobre Jordan, reparando en la camiseta de

tirantes y en la ropa interior con las que dormía. Cambió de postura para situarse entre sus piernas, asegurándose de soportar el peso sobre los antebrazos, mientras le besaba la garganta y la clavícula para despertarla. Ella suspiró complacida y sonrió, al abrir los ojos y verlo. Le rozó la mejilla con el pulgar – esa sonrisa lo enternecía, una y otra vez. -Hola –dijo con suavidad.

-Estaba soñando contigo –le rodeó el cuello con los brazos, atrayéndolo-. Pero esto es incluso mejor. Orgulloso o no, de haber sido uno de esos tipos sensibles, en ese instante habría comprendido que estaba totalmente perdido. Veintinueve A la mañana siguiente, mientras Jordan y él hacían las maletas, Nick recibió una llamada de su jefe. No se trataba de algo inesperado –de

hecho, llevaba todo el fin de semana esperando la llamada de Davis, preguntándole qué demonios estaba haciendo. -Me alegro de oírte, jefe – respondió Nick con cordialidad. Salió a la terraza y espero a que la conversación comenzara a degenerar. -¿Qué diablos estás haciendo en el valle de Napa? –exigió saber Davis. Bingo. -Nick Stanton pensó que podía

concederse unas pequeñas vacaciones de relax. El mercado de propiedades en alquiler funciona realmente bien, últimamente. -No me vengas con chorradas –le advirtió Davis-. ¿Tengo que recordarte que estás en mitad de una investigación? -Una investigación en la que mi principal objetivo es fingir que salgo con Jordan Rhodes. Así que, no le veo ningún inconveniente a mi ubicación actual. Sin mencionar que he contactado varias veces con Huxley y los demás agentes del

equipo durante mi ausencia – Eckhart no se ha movido en todo el fin de semana, enfermo, con un virus estomacal. Reprogramó su reunión con Trilani para el martes por la mañana y yo estaré de vuelta en la ciudad mucho antes. Hoy, de hecho. Davis gruñó. -Bien, ¿tienes respuesta para todo? -No esperarías menos de mí, jefe. -Espero que recuerdes que eres un agente del FBI, eso es lo que espero.

-Créeme, no se me ha ido de la mente ni por un segundo, desde que estoy aquí –dijo Nick bruscamente. Davis se detuvo, sorprendido por su tono. Luego, respondió con cautela. -Muy bien, Nick. Pareces tenerlo todo controlado. Supongo que te has ganado un poco de libertad de acción. -Gracias. No vas a… soltarme el discurso sensiblero sobre que soy tu mejor agente,

¿verdad? Davis se rió. -Nada de discursos. Solo una pregunta: ¿Banda de moteros violentos o malversación de fondos? -¿Es un sondeo de opinión? Generalmente, desapruebo las dos cosas. -Bien, porque una de ellas va a ser tu próxima asignación encubierta. Pensaba dejarte elegir. Personalmente, yo me decantaría por la malversación, por aquello

del estilo de vida fácil. Te harías pasar por un inversor de fondos así que, probablemente, pueda conseguirte algo incluso mejor que el Lexus. Aunque Pallas me ha hecho prometer que le dejaría encargarse de enseñarte a conducir una moto, si eliges la banda de moteros. Pese a la provocación, Nick guardó silencio. Otra asignación. Todo estaba sucediendo muy deprisa. -¿Sigues ahí, McCall? -Sí. Estaba pensando que esta

conversación parece algo prematura. Todavía no he terminado con la investigación Eckhart. -Según Huxley, estáis a punto. Parecía bastante seguro de que podréis atarlo todo tras la reunión de Eckhart con Trilani, el martes. ¿No estás de acuerdo? Nick se tomó un instante. -Sí, sí. -Me alegra oírlo. Además de ti, he tenido a tres agentes, prácticamente viviendo en una furgoneta en el

exterior de Bordeaux, durante dos semanas. Cuanto antes acabemos con esto, mejor -dijo Davis-. Sé que tienes pendiente ese viaje a Nueva York pero, en cuanto vuelvas, empezaremos a prepararte para el siguiente caso. Nick sabía que las cosas funcionaban de esa forma. Había estado trabajando así desde que comenzara con las investigaciones encubiertas, hacía ya varios años. Había estado yendo de asignación en asignación y no se había parado a pensarlo dos veces. Pero, ahora…

Miró por la ventana y vio a Jordan de pie, junto a la cama, metiendo el vestido blanco en su maleta. Le gustase o no, había llegado el momento de tomar una decisión. Jordan estaba empezando a ponerse nerviosa. Nick se había estado comportando de una manera extraña desde que había recibido aquella llamada en el complejo. Era como cuando había atendido la de “Ethan” durante la fiesta de Eckhart –sabía que algo le ocurría. Sí, él se había

esforzado por disimularlo durante el trayecto desde Napa al aeropuerto y, luego, durante el vuelo de regreso a casa, pero podía verlo en sus ojos. Le había preguntado dos veces cuál era el problema sin obtener respuesta. Empezaba a pensar que tendría que hacer uso de ciertas técnicas avanzadas de interrogatorio – cuando de repente se dio cuenta de que no conocía ninguna. Aunque Nick respondía bastante bien a la técnica del tanga y los zapatos de

tacón. Algo a tener en cuenta. Cuando llegaron a su casa, Nick dejó su maleta junto a la puerta y transportó la de ella hasta el dormitorio. Jordan lo esperó en la cocina, contemplando la maleta de la entrada y empezando a preocuparse en serio, al comprender lo que implicaba. Si hubiese tenido que leer entre líneas y especular respecto al misterioso comportamiento de Nick –algo que no deseaba hacer, puesto que él no le había dado la opción de elegir-

habría tenido que llegar a la conclusión de que no parecía estar pensando en quedarse a pasar la noche. Repentinamente, tuvo la impresión de saber por qué estaba comportándose de un modo tan extraño. Ella solo le había propuesto que pasasen juntos el fin de semana, y el tiempo estaba a punto de acabarse. Lo oyó bajar las escaleras y se recompuso. Obviamente, estaba reaccionando de un modo exagerado. Tenía que ser eso. Sabía

que le gustaba a Nick, y acababan de pasar dos días increíbles juntos. No tenía ningún motivo para empezar a ponerse paranoica. Esbozó una sonrisa al verlo entrar en la cocina. -Gracias por subirla refiriéndose a la maleta.

–dijo,

-¿Cuántas botellas de vino llevas dentro? –preguntó él. -En realidad, son los zapatos –trató de mostrarse despreocupada-. Bueno, ¿deberíamos hablar sobre eso que llevamos evitando todo el

día? Desde el otro extremo de la encimera, Nick asintió. -Sí, perdona –he estando pensando en unas cuantas cosas –se tomó un instante, como si tratara de decidir por dónde empezar-. La llamada de esta mañana era de mi jefe. Quería hablarme sobre mi próxima asignación encubierta. Jordan parpadeó, sorprendida. -¿Tu próxima asignación? Todavía no has terminado con la de Xander.

-Eckhart tiene previsto reunirse con Trilani el martes por la mañana – repuso-. Es muy probable que podamos liquidar el asunto después de eso. Jordan se sintió descorazonada. Tan pronto. Sí, sabía que el final de la investigación se aproximaba pero no había contado con que fuera inminente. -¿Cuándo empezarás con la próxima asignación? Supongo que, al menos, te tomarás un descanso, ¿no?

Nick sacudió la cabeza. -No creo. Tenía previsto ir a Nueva York para pasar unos días con mi familia y, en cuanto vuelva, mi jefe quiere que me ponga cuanto antes con la nueva asignación. ¿Y qué hay de nosotros? Jordan logró contener las palabras antes de que se le escaparan. La expresión de Nick resultaba ilegible y se le ocurrió que quizá no había reaccionado de forma exagerada al ver la maleta en la puerta.

Puede que, a pesar de ciertos comentarios, del sexo realmente fantástico, y de lo que le decía su instinto, se equivocara al pensar que el fin de semana había significado algo. En otras palabras, tal vez acababa de convertirse en una Lisa. Nick no le había hecho una sola promesa en todo el fin de semana. De hecho, no había tratado ni una sola vez el tema de lo que ocurriría cuando regresaran a Chicago. Por su parte, Jordan había evitado deliberadamente la cuestión,

procurando no mostrarse demasiado agobiante o pegajosa. Además, había sido ella la que había dado el primer paso al pedirle que la acompañara a Napa. Lo que significaba que el siguiente movimiento le tocaba a él. Y, ahora, parecía que iba a efectuar ese movimiento. De retroceso. Directo hacia la puerta. Aún así, no estaba preparada para dejarlo irse sin más. Así que se mantuvo serena, decidida a oír lo

que Nick tuviera que decir. Suponiendo que tuviera algo que decir. -¿Qué tipo de asignación es? – preguntó. E incluso se las arregló para sonar casual. Él se removió incómodo. Mala señal. -Puedo escoger entre una banda de moteros o malversación de fondos –repuso. También puedes no elegir ninguna de las dos cosas, pensó Jordan.

Pero no lo dijo. En cambio, trató de emplear una táctica distinta. Al diablo con los rodeos. -¿Y dónde nos deja eso? Nick vaciló. Luego le devolvió la pregunta. -¿Dónde crees tú que nos deja? Lo que habría dado Jordan en aquel momento por conocer las dichosas técnicas de interrogatorio. Nick estaba siendo extremadamente cauteloso. Y eso tampoco era una

buena señal. Aún así, insistió. Venga, intentaría ponérselo lo más fácil posible – incluso optó por empezar por él. -Creo que hemos pasado un fin de semana increíble –se detuvo, a la espera de que Nick retomara la cuestión desde ahí. Yo también, Jordan, podría decir. Y no quiero perderte. No importa lo que cueste –estamos estupendamente juntos. Algo en esa línea. O lo que fuera. Lo miró a la expectativa. Él le

devolvió la mirada. Sin duda, aquel era el segundo momento más largo que habían pasado sin hablar. Entonces… Una extraña expresión de resignación asomó a su semblante. Y, por fin, Nick retomó el comentario donde ella lo había dejado. Aunque no dijo exactamente lo que habría querido escuchar. -Pero ambos sabemos que solo ha sido un fin de semana –concluyó, en un tono notablemente plano. Jordan sintió una aguda punzada de

dolor. Para mí ha significado mucho. Pero tampoco dijo nada. En cambio, adoptó una expresión de valentía. Últimamente, había cogido mucha práctica diciendo mentiras; bien podía añadir una más. -Dijiste que tu trabajo complicaba las cosas. Supongo que te referías a esto. Nick la miró fijamente con esos asombrosos ojos verdes suyos.

-En realidad, había esperado que las cosas no tuvieran que ser tan complicadas –dijo en voz baja. Vale, entendido –no quería que ella convirtiese aquello en algo incómodo. Probablemente, lo esperaba tras ver las reacciones de todas las Lisas de su vida. Pero ella tenía su orgullo. Y le había dicho que ya era mayorcita. No iba a gritarle, ni a llorar, ni a suplicarle que se quedara. Aunque, entonces, necesitaba que se marchara.

Los ojos se le empañaron ante la idea. De inmediato. Necesitaba que se marchara de inmediato. -Ambos somos adultos, Nick. Esto no tiene por qué convertirse en una larga e interminable discusión. Hemos pasado el fin de semana juntos y, ahora, estamos de regreso en el mundo real. Tú tienes tu trabajo con todos los inconvenientes y normas que conlleva. Nick se aproximó un paso.

-Entonces, ¿eso es todo? Jordan supuso que esperaba que le pidiese que se quedara, al menos, una noche más. Pero cada instante que pasaba con él lo hacía todo más y más difícil. -Probablemente, lo mejor sea una ruptura limpia. Dado que es algo inevitable. -Inevitable –él se enderezó y cruzó los brazos-. Tengo que admitir que no había previsto que la conversación se desarrollara de

esta forma. Jordan ladeó la cabeza. -De acuerdo, ¿hay alguna otra alternativa? –aunque mantuvo la expresión cuidadosamente neutra, sintió arremolinarse las emociones en su interior. Dime que no quieres irte. Nick la estudió por un largo instante. -No, supongo que no. Un silencio se hizo entre ellos.

-Después de haberlo considerado todo, creo que lo mejor es que te marches ahora – Jordan se obligó a mirarlo a los ojos, aunque tuvo que apartar precipitadamente la mirada, un instante después, para evitar que él pudiera leer en su expresión más de la cuenta. Nick asintió. -Sí, supongo que sí –comenzó a dirigirse hacia la puerta pero, de repente, se detuvo-.

¿Quieres que te llame el martes para hacerte saber cómo han ido las cosas con Eckhart? -Claro –Jordan lo siguió y lo observó mientras cogía su maleta. Su imagen dejando su casa, maleta en mano, iba a permanecer indeleble en su cabeza durante mucho tiempo. Pero, por el momento, mantuvo la barbilla erguida. Solo tenía que aguantar hasta que él saliera por la puerta.

Nick apoyó la mano en el pomo de la puerta y, cuando se volvió para mirarla por última vez, le sorprendió encontrarse con su expresión de enojo. -Bueno, Rhodes. Gracias por el fin de semana –dijo con la mandíbula tensa-. Me aseguraré de que recibas un cheque para cubrir los gastos de mi parte del alojamiento. Mierda, tal vez incluso lo pase como gastos de trabajo. El comentario la golpeó como si acabase de abofetearka. Y Jordan

se sintió confusa. ¿Por qué estaba enfadado con ella? -Eso ha sonado un poco frío. No hace falta que te pongas gilipollas. Su expresión denotó incredulidad. -¿El gilipollas soy yo? Jordan lo señaló y luego apuntó hacia sí misma. -¿Me he perdido algo? Porque lo único que he dicho ha sido… -No te molestes. Ya te he oído la

primera vez –la interrumpió Nick, abriendo la puerta de un tirón-. He oído cada jodida palabra –salió apresuradamente, cerrando la puerta a su espalda. Y Jordan permaneció en el salón, con expresión confundida. Estupendo. Ni la menor idea de a qué había venido eso. Treinta Kyle acababa de franquearle la entrada a su apartamento, cuando un

hombre, vestido de esmoquin, apareció en el pasillo y la saludó. -Buenas tardes, señorita Rhodes –la tendió la mano-. ¿Puedo hacerme cargo de su abrigo? -Claro. Gracias –Jordan se lo tendió y esperó a que el hombre desapareciera para dirigirle a su hermano una burlona mirada-. ¿Has contratado un mayordomo? –sería tan propio de Kyle. Él le pasó un brazo en torno al cuello, medio estrechándola, medio arrastrándola hacia el comedor.

-No. Papá ha traído un camarero para la cena de esta noche. Espero que te apetezca el sushi porque ha sobornado al chef de Japonais para que cocine para nosotros. En realidad, no le apetecía. Aunque tampoco ninguna otra cosa. Durante las últimas veinticuatro horas, no había hecho más que pensar en Nick. Y hasta ahí sus progresos, ya que él no había respondido a ninguna de sus llamadas. Había intentado localizarlo tres veces y le había dejado tres mensajes en el móvil. Ninguna respuesta hasta el momento.

Dado el modo en que se había ido de su casa el domingo por la noche, resultaba evidente que se había producido algún tipo de malentendido. Obviamente, tenían que mejorar su capacidad de comunicación. Algo que pensaba arreglar en cuanto le devolviera las llamadas. No obstante, por el momento, tenía que lidiar con su familia. Aquella era la cena de bienvenida a casa de su hermano, la primera noche que iban a pasar los tres juntos, desde que lo habían puesto

en libertad. -Parece que papá ha tirado la casa por la ventana –le dijo a Kyle. Grey los estaba esperando en el salón, con un escocés en la mano. Efectuó un magnánimo gesto. -¿Qué puedo decir? ¿Cuántas veces celebra un padre la salida de su hijo de la cárcel? – sus ojos azules se entrecerraron, fijos en Kyle-. Será mejor que digas “solo una”.

Kyle alzó las manos con ademán inocente. -Solo una, lo prometo. Se instalaron en torno a la mesa del comedor, equipada ya con la cristalería y la vajilla. -Viendo que esto va a ser una celebración por todo lo alto, me alegro de haber traído esto –Jordan le tendió a Kyle una bolsa con el logo de la tienda-. Suponía que debe haber pasado bastante tiempo de la última vez que tomaste una copa de vino decente.

Así que, he estado pensando largo y tendido hasta dar con la botella perfecta para ti. Kyle pareció conmovido. -Vaya, Jordo. No tenías por qué hacerlo. Aunque estaré encantado de probarlo –sacó la botella de vino y estudió la etiqueta. Luego le lanzó una mirada-. Muy graciosa. Grey se inclinó hacia delante con el ceño fruncido. -¿Cuál es? Kyle depositó la botella sobre la

mesa para enseñarle la etiqueta. -Orin Swift. El prisionero. Su padre se echó a reír y Jordan sonrió inocentemente. -En realidad, es uno de mis favoritos. Mientras el camarero comenzaba a servirles el sashimi y el ahi tuna ceviche, Jordan y su padre dejaron que fuera Kyle quien decidiera hasta qué punto quería hablar sobre su excarcelación del CCM. Principalmente, acabaron conversando sobre lo mucho que le

costaba creerse aún que estuviera libre. -Siento no haber tenido ocasión de despedirme de mis compañeros de prisión –dijo en tono sarcástico-. En realidad, Puchalski era el único que me gustaba. Sigo sin acabar de entender qué le pasó. Empleando sus palillos para coger un trozo de hamachi, Jordan decidió que sería preferible hacer cambiar de tema a su hermano lo antes posible. -Parece que cortocircuitó.

-Pero, ¿por qué llevaba un tenedor en el zapato? –musitó Kyle-. Eso apunta a que tenía planeado el ataque, lo cual no tiene sentido. -Déjalo Kyle –se encogió de hombros-. Puede que siempre lleve un tenedor en el zapato. ¿Quién sabe por qué hacen lo que hacen los delincuentes? -Eh. Yo soy delincuentes.

uno

de

esos

Grey alzó su copa. -¿Y quién habría pensado que

harías lo que hiciste? -Era Twitter –farfulló Kyle entre dientes. -Tal vez deberíamos cambiar de tema –sugirió Jordan, presintiendo que la conversación iba a entrar en una espiral descendente a partir de ahí. -De acuerdo. Hablemos sobre ti – repuso Grey-. No llegué preguntarte -¿Qué tal fue la fiesta de Xander? Estupendo. Una mina en potencia de tema.

-Bien. Más o menos como siempre. Excepto por un poco de espionaje doméstico. Le lanzó una mirada a Kyle, en busca de ayuda. Cambia de tema. Deprisa. Él le devolvió la mirada, distraído. ¿Por qué? Lo fulminó. Hazlo. Kyle hizo una mueca. Vale, vale. -Hablando de vino… Jordan, ¿qué tal tu viaje a Napa? Fantástico. El genio de su hermano

acababa de escoger el otro tema que quería evitar. -Estuve visitando esa bodega nueva de la que te hablé. Seguramente lleguemos a un acuerdo esta semana para que mi tienda sea la primera en distribuir su vino en el área de Chicago. El tono de Grey sonó casual. -¿Fue al viaje contigo Alto, Moreno y Ardiente? Jordan dejó caer los palillos para mirar a su padre. Él le sonrió con descaro mientras tomaba un sorbo

de vino. -¿Tú también lees Escenas y Ecos? –preguntó. Grey soltó un bufido. -Claro que no. Tengo gente contratada que lee la columna por mí. La mitad del tiempo, es la única forma de saber en qué andáis metidos. Y no esquives la pregunta. Háblanos sobre ese tipo con el que has estado saliendo. Me resulta muy extraño que nunca lo hayas mencionado –posó en ella su mirada, al más puro estilo el Ojo de

Sauron. Jordan respiró hondo, repentinamente harta de mentiras y juegos de agentes secretos. Además, tendría que enfrentarse a la verdad en algún momento. -Bueno, papá. No creo que tengas que seguir preocupándote por Alto, Moreno y Ardiente. Ahora mismo no me dirige la palabra. El semblante ensombreció.

de

-Ese tío es un gilipollas.

Kyle

se

Grey asintió, con ademán de desaprobación. -Estoy de acuerdo. Te mereces algo mejor que un idiota, cariño. -Gracias. Pero no es tan sencillo. Su trabajo supone ciertas… dificultades. Definitivamente, ese no había sido un comentario brillante. -¿Por qué? ¿A qué se dedica? – preguntó inmediatamente su padre. Jordan se sintió bloqueada. Tal vez se había precipitado un poco al

prometerse no seguir mintiendo. Le lanzó una mirada desesperada a Kyle. Haz algo. Otra vez. Él asintió. Estoy en ello. Se reclinó en la silla, extendió las manos y comenzó a flexionar los dedos. -¿A quién le importa a qué se dedica? Dame su e-mail, Jordo –yo me encargaré. Puedo causarle todo tipo de estragos a Alto, Moreno y Ardiente en menos de dos minutos – con una malvada sonrisa, simuló estar usando un teclado. Su padre dio la impresión de estar

a punto de estallar. -Oh, no –no lo digas ni de broma – le espetó a Kyle-. Deja el puñetero humor para Jordan y para mí. Tú llevas cuatro días fuera de la cárcel y espero que hayas aprendido la lección, jovencito… Mientras el sermón de su padre continuaba, Jordan le dirigió una agradecida sonrisa a Kyle, desde el otro lado de la mesa. Kyle le respondió con un guiño. Sin problemas. Sin embargo, debería haberse dado

cuenta de que no estaba ni mucho menos fuera de peligro. -¿Quieres contarme de qué va todo esto? –inquirió Kyle en cuanto su padre se hubo marchado. Jordan suspiró. -No sabría por donde empezar. Había algo que la había estado inquietando toda la noche. Sí, estaba enfadada con Nick por no devolverle las llamadas, pero se había empezado a preguntar si, tal vez, era posible que ambos fueran

responsables de la discusión. Distraída, jugueteó con el pie de su copa. -¿Has pensado alguna vez que no somos demasiado… comunicativos? –le preguntó a Kyle-. Cuando se trata de sentimientos, quiero decir. Supongo que a veces resultamos bastante sarcásticos. Para su sorpresa, él no se rió ni desestimó la pregunta. -Mamá siempre fue la más expresiva de nosotros. Creo que,

cuando murió, los tres caímos en esta especie de rutina –sonrió, en mitad de un raro momento de sinceridad compartida-. Pero nos las hemos apañado bastante bien. Jordan respondió a su sonrisa. También pensaba que su familia se las había apañado bastante bien. Excepto por los encarcelamientos federales. -Pero, ¿qué me dices de nuestra relación con el resto de la gente? Kyle se encogió de hombros.

-Cerré Twitter después de descubrir que mi novia me engañaba. Eso suena bastante expresivo. -Podrías haberte limitado a decirle lo herido que te sentías –repuso Jordan con suavidad. Kyle guardó silencio en respuesta a su comentario. Habían hablado muchas veces sobre el famoso incidente de Twitter, pero nunca sobre los sentimientos que lo habían causado. Tenía la impresión de que su hermano ni siquiera había reconocido para sí mismo la

existencia de dichos sentimientos. -Decirle a alguien como te sientes puede ser arriesgado, Jordo – repuso por fin-. Una vez se pronuncian las palabras, no hay vuelta atrás. No pudo manifestar su desacuerdo. Pero, si la alternativa a encontrar un poco de valor y exponer sus sentimientos era convertirse en un famoso terrorista de Internet, quizá no la matara ser clara con Nick. Sí, él podría haber puesto las cosas más fáciles, en vez de comportarse

como un idiota testarudo pero, con Nick, nada había resultado sencillo desde el momento en que se habían conocido. Era una de las cosas que le gustaban de él. El ochenta y dos por ciento del tiempo. Respiró hondo, decidida a ser sincera consigo misma. -Kyle… Creo que la he fastidiado – alzó una mano, a modo de puntualización-. Hasta cierto punto. Alto, Moreno y Ardiente también tiene su parte de culpa. Al menos, la mitad. Puede que dos tercios. Por supuesto, es posible que esté

enfadado y crea que yo soy la única de se equivoca. En ese sentido, resulta bastante frustrante. Se te mete bajo la piel como una garrapata, o una espina, o… -miró a su hermano, en busca de ayuda-. ¿Qué más se mete bajo la piel? -¿La sarna? –sugirió. -¿La sarna? ¿Eso es lo mejor que se te ocurre? Kyle la miró como si pensara que había perdido la cabeza. -No tengo ni idea de lo que estás

hablando, Jordo. Pero te diré algo. Si crees que la has fastidiado, hazte una pregunta –la misma que me hiciste tú a mí hace cinco meses: ¿Puedes arreglarlo? Jordan suspiró. -Lo estoy intentado. La expresión de su hermano era firme. -Inténtalo de verdad. Ella le lanzó una mirada.

-Vale –luego, tras un instante, asintió decidida-. De acuerdo. Treinta y uno Devine Cellars estaba puntualmente lista para abrir a las diez, y Jordan con ella. Nick seguía sin haberle devuelto las llamadas pero no pasaba nada. Estaba recuperada, recargada y, si no quería contestarle, no había ningún problema. Se acercaría a su oficina falsa y le diría lo que sentía en persona. Con suerte, él le daría alguna pista de que correspondía a esos sentimientos, pero no podía

contar con ello. Se encontraba en territorio desconocido –con todo ese rollo de la expresividad- y, si lo pensaba demasiado, cabía la posibilidad de que se acobardara y acabase recurriendo a sus habituales bromas defensivas. Y mira dónde la habían llevado. Sabía, por su última conversación con Nick, que Xander iba a reunirse esa mañana con Trilani, así que imaginaba que Nick estaría ocupado durante el resto del día. Con la intención de distraerse, se puso con las tareas de apertura de

la tienda. Una vez estuvo todo listo, hacia las 10:22, miró a su alrededor en busca de nuevas distracciones. Estaba debatiéndose entre ordenar alfabéticamente los vinos de la tienda o dependiendo de la variedad y el origen geográfico, cuando sonó la campanilla de la puerta. Gracias a Dios, un cliente. Jordan se volvió y su sonrisa se desvaneció al darse cuenta de que Xander Eckhart acababa de entrar en la tienda. Rápidamente, ocultó su

sorpresa. Obviamente, Xander y Trilani debían haber pospuesto la reunión. Como no había hablado con Nick desde el domingo, no estaba al tanto de los detalles. Recurrió a su método, ahora estándar, para manejar situaciones en las que se sentía completamente perdida –actuar con normalidad. O, al menos, lo intentó. -Xander, me alegro de verte. Han pasado un par de semanas. -Desde la noche de mi fiesta –

dadas las bajas temperaturas del exterior, no resultaba sorprendente que llevara un abrigo oscuro y guantes negros de piel. -¿Qué tal te ha ido? –Jordan esperó no sonar tan nerviosa como se sentía. No había contado con volver a ver a Xander antes de… bueno, en realidad, nunca. Tal vez había pecado de ilusa –al fin y al cabo, él era un cliente habitual de la tienda. Puedes hacerlo, se dijo a sí misma. Se las había arreglado para

mantener la pantomima de la amistad durante la fiesta; ciertamente podría con un poco de charla mientras él deambulaba por la tienda. Estaban tan cerca –el FBI prácticamente había concluido la investigación. No podía fastidiarlo todo ahora. Aún así, sintió un hormigueo en la nuca. ¿Por qué no se encontraba en su reunión con Trilani? Observó a Xander mientras pasaba –sin detenerse- junto al expositor de vinos

“Novedades más Notables”, situado en la entrada de la tienda. Siempre se detenía a echarle un vistazo a ese expositor. El snob que había en él no podía resistirse, no podía soportar la idea de que hubiese algún vino destacable que él no conociera. Jordan tragó saliva. Tan discretamente como pudo, deslizó la mano bajo el mostrador y pulsó el botón de alarma. -Que, ¿qué tal me ha ido? –preguntó

Xander-. Sinceramente, no muy bien. Nada bien, en realidad. -Siento oír eso. ¿Ha pasado algo? Mientras se aproximaba, Jordan observó que su expresión era pétrea. -Lo cierto es que sí ha pasado algo. He descubierto que alguien, en quien pensaba que podía confiar, me ha mentido. Me ha traicionado – se detuvo directamente frente a la barra que servía como mostrador. Un largo silencio se hizo entre ellos.

-Dime por qué lo hiciste –repuso Xander finalmente-. Pero, te lo advierto, Jordan –si no me gusta tu respuesta, la cosas podrían ponerse muy difíciles para ti. Metió una mano en el interior del abrigo y sacó una pistola. -Y tengo la impresión de que existen muchas posibilidades de que no me vaya a gustar tu respuesta. Nick se paseó por su despacho falso, a la espera de que sonara el

móvil. Le había pedido a Huxley que le llamara en cuanto Trilani llegara a Bordeaux para su reunión con Eckhart, pero todavía no había dado señales de vida. Mientras paseaba, trató de no pensar en Jordan. Siendo un hombre, se suponía que no debía admitir según qué cosas, pero lo cierto era que la discusión con ella lo había aterrorizado. En el transcurso de unos pocos días, se había puesto hecho un basilisco al

verla hablar con el fantasma, había hecho uso de cada favor que le debían para sacar al delincuente de su hermano de la cárcel, había pasado un tempestuoso fin de semana en la región de vino con Jordan, había considerado muy en serio cambiar de trabajo por ella y, luego, habían tenido una discusión y él había salido como una exhalación de su casa, sintiéndose utilizado. Claramente, papeles.

había

perdido

los

Y el único modo que se le ocurría

de volver a ser él mismo era acabar con el problema. Sacar a Jordan completamente de su vida. Pero eso le hacía sentirse incluso más aterrorizado. Con su engañosa forma de ser, Jordan se las había arreglado, de algún modo, para metérsele dentro y joderle los planes. Era perfectamente feliz con su vida hasta que había llegado ella con su vino, su descaro, sus brillantes ojos azules y la forma en que se las

arreglaba siempre para hacerle reír. Mierda. Tendría que reírse de sí mismo por haber sido tan ingenuo… Si no fuera porque no había esbozado siquiera una sonrisa desde que se había marchado de su casa el domingo. Todo había sucedido demasiado deprisa. Había dado por sentado que algún día se cansaría del trabajo encubierto y que, cuando eso ocurriera, acabaría abandonando gradualmente la soltería. Pero este –salvaje,

palpitante, estresante y estimulante viaje en una montaña rusa entre Jordan y él- era de locos. Simple y llanamente. Y lo que más lo aterrorizaba es que, si él fuera uno de esos tipos sensibles e introspectivos, tendría que admitir que lo que sentía por Jordan se parecía mucho al amor. Y él, Nick McCall, no se enamoraba. Joder, o tal vez sí. Reanudando su paseo, soltó un montón de tacos originarios de Brooklyn, supuso que totalmente

desconocidos para los sensibles e introspectivos.

tipos

Tal como lo veía, tenía dos opciones. Plan A: seguir evitando a Jordan y comprobar si el sentimiento palpitante y salvaje desaparecía tan deprisa como había surgido. Recordaba algo que había oído una vez durante una fiesta familiar: su prima María estaba cotorreando acerca de los problemas que tenía con su novio, y había dicho, que había leído en Cosmo, que a uno le costaba superar una ruptura, la mitad de lo que había durado su relación.

Eso no sonaba demasiado mal, pensó Nick. Si solo contaba las veces que se habían enrollado, Jordan y él habían estado juntos tres días. Según Cosmo, tendría que haberlo superado en treinta y seis horas. Consultó su reloj. Joder. Si los cálculos no le fallaban, de eso hacía ya tres horas y veinticuatro minutos. Mala señal. Lo que lo llevaba al Plan B: mandar a la mierda a Cosmo y aceptar que el sentimiento palpitante y salvaje no iba

desaparecer nunca. Y que iba a tener que afrontarlo. El Plan B tenía algo positivo –significaba que iba a tener que irrumpir en la tienda de Jordan para decirle cuánto le molestaba que le hubiese roto todos los esquemas. No sabía hacia dónde derivaría la conversación a partir de ahí pero ya improvisaría algo. O puede que se saltara la charla y la besara directamente, hasta que ella recordara lo aburrida que sería su vida si se dedicaba a enrollarse con un montón de fantasmas con

bufanda. Ese parecía, por fin, un buen plan. El móvil de Nick sonó y le echó un vistazo. Huxley. Ya era hora. Pero las noticias no resultaron ser las que había esperado. -Parece que Eckhart se ha saltado otra reunión -dijo Huxley. -¿Sigue enfermo? -Ni idea. No ha habido comunicación desde el interior del despacho en toda la mañana.

A Nick no le gustó cómo sonaba eso. Eckhart se había mantenido muy silencioso el último par de días. Dando por sentado que tenía un virus estomacal, no habían dado de inmediato la voz de alarma. Pero la gente que trabajaba para Roberto Martino, no solía tener por costumbre darles largas a sus hombres. -No me gusta. -¿Crees que nos ha descubierto? – preguntó Huxley. Nick maldijo entre dientes. No

sabía cómo podía haber ocurrido o qué había alertado de pronto a Eckhart, pero había trabajado en las suficientes investigaciones encubiertas como para saber que cuando un agente pregunta si su coartada ha sido descubierta, la respuesta es que sí –probablemente, su coartada ha sido descubierta. -Tenemos que acabar con esto lo antes posible. -¿Crees que hemos reunido las suficientes pruebas para condenarlo?

-Tendrán que ser suficientes. Llamaré a Davis para hacerle saber que deberíamos proceder con los arrestos de Eckhart y Trilani –la segunda línea del móvil emitió un pitido y comprobó quién estaba llamando-. Hablando del diablo. Te lo juro, Davis tiene percepción extrasensorial o nuestros teléfonos pinchados. Siempre lo sabe cuando se joden las cosas -pulsó una tecla para atender la llamada de Davis-. Estaba a punto de contactar contigo, jefe. Tenemos un problema con Eckhart. La voz de Davis sonó inusualmente

tensa. -¿Qué problema? Nick le explicó que Eckhart no se había presentado a la reunión con Trilani. La siguiente pregunta de Davis, lo pilló fuera de juego. -¿Dónde está Jordan Rhodes en este momento? Nick no entendió qué relevancia podía tener eso. -Supongo que habrá abierto la tienda a las diez. ¿Por qué?

-Hemos recibido una llamada procedente de DeVine Cellars. Esa línea está contactada al sistema de alarma –dijo Davis-. Alguien ha accionado el botón de aviso. Jordan. Nick ya tenía las llaves del coche en la mano y estaba corriendo hacia la puerta. -Voy para allá. Jordan fijó la mirada sobre la pistola que la apuntaba. Trató de sonar calmada.

-Xander. ¿Qué estás haciendo? Él aferró con más fuerza la pistola. -Sal del mostrador. Despacio. Y cierra las cortinas. El teléfono de la tienda comenzó a sonar. La empresa de la alarma, pensó. Si no contestaba, enviarían a la policía a hacer una comprobación. Lo que significaba de tenía que conseguir que Xander siguiese hablando hasta entonces. Estudiándolo más detenidamente, advirtió que no se había afeitado en

días. Y que tenía sombras oscuras bajo los ojos. Unos ojos que la observaban con mal contenida furia. -Creo que deberías apartar el arma para que podamos hablar. -Y yo creo que deberías cerrar tu boca embustera. Acércate a las malditas cortinas. Dada su posición desfavorable, Jordan hizo lo que le pedía. Xander siguió apuntándola con la pistola mientras se dirigía hacia los ventanales de la entrada de la

tienda y bajaba los estores, de uno en uno. -Y el que está sobre la puerta –le ordenó. Se situó directamente detrás de ella y le colocó la pistola en la nuca-. Ni se te ocurra siquiera pensar en escapar. Jordan cerró los ojos, sintiendo la presión del cañón sobre la piel. Distráelo. Mientras bajaba el estor de la puerta, echó una esperanzada ojeada al exterior, en busca de alguien que pasase, a quien poder hacerle una señal, pero no hubo suerte.

Efectuó una valoración mental rápida. Debía haber ganado ya unos tres o cuatro minutos. La policía estaría de camino. Al terminar de bajar el estor, oyó su móvil sonando en la trastienda. -Cierra la puerta –la pistola apretó con más firmeza contra su nuca. Así que obedeció. -Ahora, retrocede hacia el centro de la tienda. Jordan echó un vistazo a su alrededor y observó las botellas

que había por todas partes. Tal vez pudiera hacerse con una, usarla como arma, y… arriesgarse a que le disparara un hombre que estaba obsesionado con ella, un hombre que, indudablemente, se sentiría feliz de tener una excusa para apretar el gatillo. No parecía el mejor plan. Avanzó hacia el centro de la tienda y se volvió. -Ahora podemos hablar sin preocuparnos por las interrupciones –dijo Xander.

Sigue distrayéndolo. -Estupendo. Tal vez puedas explicarme entonces por qué me estás apuntando con una pistola. -Acaba con la jodida pantomima, Jordan. Lo sé todo. Tu novio, Nick McCall, trabaja para el FBI. Lo trajiste a la fiesta para que pudiera poner micros en mi despacho – Xander ladeó la cabeza y se aproximó-. Fue cuando me pediste que saliera contigo a la terraza, ¿verdad? ¿Los colocó entonces?

-El nombre de mi novio es Nick Stanton y es inversor inmobiliario – repuso Jordan con firmeza-. La noche de la fiesta te pedí que me acompañaras a la terraza para hablar sobre vino. Eso es todo. Xander la abofeteó con su mano libre. Desprevenida, Jordan cayó hacia atrás y tropezó con la pata de una mesa de exhibición. Al tratar de frenar la caída, se golpeó la muñeca contra las baldosas.

Los ojos se le empañaron a causa del agudo dolor que sentía en la mejilla y en la muñeca. Cautelosamente, se tocó la cara y parpadeó. Manteniendo el brazo izquierdo contra el cuerpo, se apoyó en la otra mano para incorporarse y se volvió hacia Xander. Erguido ante ella, la observaba con un destello de satisfacción en los ojos. -Ya no pareces tan engreída, ¿verdad? –se arrodilló-. Dime la verdad –una vez más, le apuntó con

la pistola a la cabeza. Dadas las circunstancias, Jordan comprendió que tenía que darle algo. Considerando la situación de emergencia… mejor echar el resto. -Lo hice por Kyle –su voz sonó tensa, a causa del agudo dolor en la muñeca, cuando empezó a improvisar mentiras-. El FBI me amenazó. Dijeron que asegurarían de que le fuese denegada cualquier petición de libertad condicional por buen comportamiento y que convertirían su vida en el CCM en un infierno –miró a Eckhart,

suplicando comprensión-. Es mi hermano, Xander. No tenía elección. Él pareció momentáneamente dubitativo. Luego, recuperó su endurecida expresión. -Chorradas. Ha salido en todos los telediarios –han liberado a tu hermano de la cárcel. Ese fue el trato. -¿Crees que sería tan tonta como para estar de acuerdo en que dejaran a Kyle en la cárcel, después de que me amenazaran?

Les dije que no cooperaría a menos que la fiscal se comprometiese por escrito a liberarlo. Por un momento, Xander casi pareció creerla. Llegados a ese punto, necesitaba ganar todo el tiempo que estuviera en su mano. Entonces, él sacudió la cabeza. -Buen intento. Pero dudo que te hubieras enrollado con McCall, después de que amenazara a tu hermano.

-Nuestra relación era un montaje. A través de los micrófonos de tu despacho, el FBI descubrió que habías hecho seguir a Nick. Me obligaron a seguirles el juego – dijeron que tenía que fingir que era mi novio. -Y viajar a Napa con él -¿Eso también formaba parte del montaje? Jordan se tomó un instante, considerando cómo enfocar ese asunto. -Era un viaje de trabajo que ya había programado con antelación y

Nick pensó que todo resultaría más convincente si me acompañaba. Rogó mentalmente para que colara. -Tengo que concedértelo, Jordan – eres buena –replicó Xander, echándose a reír sin manifestar el menor rastro de humor. Casi te he creído. Pero los días de jugar conmigo se han acabado –hizo un gesto con la pistola-. Todo este asunto te ha venido de maravilla. Has conseguido sacar a tu hermano de la cárcel y atrapado un novio en el proceso. Incluso te las has arreglado para hacer ese viaje

romántico a Napa que siempre habías deseado. Y todo a mis jodidas expensas –musitó entre dientes. Luego, posó la pistola contra su sien, con mano temblorosa. Jordan cerró los ojos. Oh, Dios. -Has destrozado mi vida –siseó-. Después de esto, voy a perderlo todo. Mis restaurantes, mi casa, mi colección de vino –el dinero de Martino está relacionado con todo y los federales van a decomisarme hasta la última propiedad –presionó

con fuerza la pistola contra su piel-. Iré a la cárcel. Si Martino no acaba antes conmigo. Soy hombre muerto, Jordan. Por tu culpa. Mientras yacía en el suelo de la tienda, temblando, Jordan se dio cuenta de que no se había planteado lo que le ocurriría a Xander cuando finalizase la investigación. Tal vez no hubiese querido hacerlo. -Xander, yo… -No –su mano se agitó-. Me has arruinado y ahora voy a devolverte el favor. Voy a largarme de aquí. A

algún lugar lejano donde no existan leyes de extradición. Voy a pasarme el resto de mi vida mirando por encima del hombro, preguntándome quién me encontrara antes –si el FBI o Martino. No existe la menor posibilidad de que las cosas vayan a acabar saliéndome bien. Pero, al menos, me llevaré algo: la satisfacción de recordar la expresión de tu cara cuando apriete el gatillo. Estaba desesperado. Jordan vio el sudor que le perlaba la frente y supo que estaba ante un hombre al límite. Así que trató de

sobreponerse al temor que la atenazaba e hizo uso de su última carta. -Mi padre te pagará todo lo que pidas –le espetó. Xander se quedó inmóvil. Había captado su atención. Entonces, se oyó una voz al otro lado de la puerta de la tienda. Nick se detuvo frente a DeVine Cellars, a tiempo de ver a dos oficiales uniformados de la policía de Chicago aproximándose a la tienda. Mientras él efectuaba un

precipitado estacionamiento junto al bordillo, se detuvieron a unos metros de la puerta. Nick saltó del coche, efectuó una inspección rápida de la escena –nada a través de los estores bajados de las ventanas y de la puerta- y corrió hacia la parte trasera del coche para abrir el maletero. Con una mano, mostró su placa cuando los oficiales se acercaron y, con la otra, sacó una caja mediana del maletero. -FBI –dijo en voz baja, tratando de evitar que Xander los oyera desde

el interior de la tienda. -Hemos recibido una llamada, avisándonos de que estabais en camino –repuso el policía de mayor edad. -¿Habéis establecido contacto con alguien del interior? –preguntó Nick. -Llegamos justo dos segundos antes de que tú aparecieras. -Podríamos tener un altercado con rehenes –Nick abrió la caja con una de las llaves de su llavero y oyó detenerse otro coche mientras se

hacía con su pistola de repuesto y un kit de ganzúas. Por encima del hombro, vio un familiar Ford LTD Crown Victoria, estacionando tras él. Estaba cerrando el maletero de su coche cuando Jack Pallas y su compañero, Wilkins, se acercaron. Pallas no malgastó ni un instante en preliminares. Le tendió a Nick un chaleco antibalas. -¿Cuál es el plan? Nick se colocó el chaleco sobre la camisa. Sobraba decir que estaba al mando. Aquella era su

investigación y, lo más importante, Xander Eckhart tenía a su novia allí dentro. No existía la menor posibilidad de que le cediera el mando a nadie. -Voy a entrar por la puerta de atrás –dijo-. Jack, cúbreme. Wilkins, tú vigila la puerta delantera –señaló con un ademán a los policías uniformados-. Ellos pueden cubrirte. -Te avisaré cuando estemos dentro –le dijo Jack a Wilkins, señalando el pequeño auricular que llevaba en

el oído. Wilkins también tenía uno, y ambos hombres llevaban un transmisor conectado al cuello de su chaleco antibalas. -No os mováis hasta que te dé la señal, Sam. Wilkins deslizó el seguro de su pistola, preparado. -Hay un segundo equipo de camino, que estará aquí en unos minutos –le dijo a Nick-. ¿Estás seguro de que no quieres

esperar? -Completamente –Nick se lanzó hacia el callejón, con Jack siguiéndolo de cerca. Lo atravesaron y se detuvieron junto a la puerta trasera de DeVine Cellars. Nick vio que la cerradura tenía un pestillo estándar y rezó para que Jordan no hubiese colocado una cadena en el interior de la puerta, que impidiera un acceso rápido y silencioso. Le echó una mirada a Pallas mientras sacaba el juego de

ganzúas. -Yo iré a por Eckhart. Asegúrate de que la escena está despejada –es posible que Trilani esté ahí dentro con ellos. Manipuló la cerradura con movimientos rápidos y firmes pero, aún así, temió estar tomándose más tiempo del que disponían. Mentalmente, reprodujo una y otra vez lo que podía estar pasando en el interior de la tienda de Jordan. Y supo una cosa: era un jodido idiota. Su trabajo, ser el mejor agente

encubierto, su estúpido orgullo –no significaban nada. Lo único que necesitaba saber era que ella estaba a salvo. Apretó los dientes mientras desplazaba los pasadores con la ganzúa. -Esto no puede acabar así. De ninguna manera. Hay demasiadas cosas que tengo que decirle. No se dio cuenta de que había hablado en voz alta hasta que Jack le contestó. -Tendrás la oportunidad.

Nick miró al otro agente a los ojos. -Eso espero. Y, solo para que quede claro: según lo que encontremos ahí adentro, hay muchas posibilidades de que mate a ese hijo de puta. Al escuchar las voces, los ojos de Xander se clavaron en la puerta de la tienda. -¿Quién está ahí? Que sea la policía, por favor, rogó Jordan.

Ambos observaron la puerta durante lo que pareció una eternidad. Como no sucedió nada, Xander relajó ligeramente la presión sobre la culata de la pistola. -Parece que se han ido. -Volvamos a lo del dinero –dijo Jordan, tratando de volver a distraerlo-. Mi padre te dará lo que pidas a cambio de que me liberes. Cincuenta millones. Cien. Sea cual sea tu plan de huída, eso lo hará todo más sencillo.

Los labios de Xander contrajeron en una mueca.

se

-Solo hay un problema: no podría toca el dinero. Gracias a ti, los federales controlan todas mis cuentas. -Mi hermano bloqueó Twitter con un portátil desde Tijuana, México. Créeme –él y mi padre pueden arreglárselas para abrir una cuenta donde quieras, a nombre de quien les digas. Xander volvió a considerarlo. Se sentó sobre los talones,

estudiándola. Jordan lo vio vacilar. -Ese dinero te devolverá tu vida, Xa… -¡Cállate! –la empujó contra el suelo, haciendo que se golpeara la cabeza con las baldosas. Luego, se secó el sudor de la frente con una mano y alzó aún más la voz-. ¡No puedo pensar con toda esa cháchara! ¡Estate callada! Viéndolo alzar la otra mano, Jordan se preparó para que la golpeara con la pistola. Cerró los ojos y emitió una silenciosa súplica –que no

duela mucho, por favor. Un disparo sonó en el otro extremo de la tienda. Jordan abrió los ojos. Xander trastabilló y dejó caer al suelo la pistola. Cuando se llevó una mano al hombro, Jordan vio que el brazo le colgaba lánguidamente, como resultado del impacto de una bala perfectamente dirigida. Alguien accedió desde la trastienda y Xander abrió desmesuradamente los ojos. Retrocedió con torpeza,

alejándose apresuradamente de Jordan. Luego, alzó las manos en un gesto defensivo. -No, yo… Nick se abalanzó sobre Xander con una mirada amenazadora. -Te dije que mantuvieses las manos alejadas de ella –repuso con un gruñido. Agarrándolo por la garganta, lo lanzó al suelo con una mano. Acto seguido depositó una rodilla sobre su pecho, inmovilizándolo en el

suelo y le apuntó, directamente entre los ojos, con la pistola. -¿Quién no está a la altura ahora, gilipollas? Xander permaneció absolutamente inmóvil, tomando la que debía ser su decisión más inteligente de toda la mañana. Nick lo miró durante un largo instante con expresión helada. Finalmente, se volvió hacia Jordan. -¿Estás bien? Ella asintió.

-Sí –al percibir el temblor en su voz, se aclaró la garganta-. Creo que sí –se incorporó, apoyándose en un brazo, mientras se sostenía la muñeca contra el pecho. -Estás herida –Nick clavó su pistola en Xander, que emitió un sonido medio gruñido, medio gemido-. ¿Te importa explicarme lo que ha pasado? -Se tropezó y se cayó. -Qué respuesta tan original –repuso Nick asqueado.

Alguien se aproximó a ellos por detrás. Al girarse, Jordan descubrió al agente que había colocado el dispositivo de monitorización en el tobillo de Kyle. El Agente Pallas, si no le fallaba la memoria. -He comprobado la bodega –le dijo a Nick-. Ni rastro de Trilani ni de nadie más –alzó una ceja al advertir la posición de Xander-. ¿Todo bien por aquí? Nick apartó la pistola de la frente de Eckhart con lo que pareció un gran gesto de renuencia.

-Sí, bien –con una mano, cogió las esposas que le tendió el Agente Pallas. Tiró de Xander por las solapas del abrigo-. Intenta resistirte, por favor. Me alegrarías el día. -Que te jodan, McCall –inquirió Xander. Pero extendió las manos, complaciente, para que Nick lo esposara. El Agente Pallas se acercó a la puerta delantera y la abrió. -Todo despejado –otro agente del FBI, con un chaleco antibalas, y dos

oficiales de policía irrumpieron en la tienda, con sus armas en la mano. Nick dejó a Xander al cargo de los otros agentes y se acercó a Jordan. Se inclinó y le tomó la mano. -¿Crees que puedes levantarte? –le preguntó con suavidad. -Sácame de aquí, por favor – musitó, consciente de los cinco pares de ojos adicionales que la observaban, dos de los cuales pertenecían al hombre que le había puesto una pistola en la cabeza.

Nick asintió. La ayudó a levantarse, protegiendo cuidadosamente su muñeca. Después, la condujo hacia la puerta y se detuvo ante el agente más joven del FBI. -¿Has pedido una ambulancia? -Está de camino –dijo el agente. Nick le echó un vistazo a Xander, cuyo rostro estaba tenso, a causa del dolor que le provocaba el disparo en el hombro. -Consigue otra para él. Diles que se

tomen su tiempo. Mientras la precedía hasta el exterior, Jordan se golpeó la muñeca contra el pecho y contuvo el aliento, dolorida. -Creo que está empeorando. -Es por la bajada del nivel de adrenalina –repuso Nick lacónicamente. La condujo hasta su coche y abrió la puerta del asiento trasero-. Deberías sentarte mientras esperamos a que llegue la ambulancia. -Solo por si acaso: debo advertirte

que podría acabar vomitando en el coche, por el dolor. Los ojos de Nick centellearon. Sin embargo, no hizo el menor chiste ni comentario sarcástico. Se estaba comportando de un modo muy poco propio de él. -Me las arreglaré –repuso. Una vez la hubo instalado, se enderezó e hizo algo sumamente extraño. Comenzó a pasearse junto al coche. Jordan lo observó ir y venir, con largas zancadas y furiosos giros. En

un momento dado, se pasó las manos por la cara y respiró hondo. Luego, se detuvo bruscamente y se acuclilló a su lado, junto al coche. -¿Sigues pensando que vomitar? –le preguntó.

vas

Jordan sacudió desconcertada.

cabeza,

la

a

-No. -Bien –Nick le posó una mano en la nuca y la besó. Bien, sí. Jordan se olvidó por completo del dolor de su muñeca.

Nick se apartó y la observó, todavía con expresión preocupada. -Un segundo más y te habría golpeado con la pistola. Y quién sabe qué más. Cuando pienso en lo que podría haber pasado… -la agarró por los hombros con firmeza-. Tendría que haberte dicho esto antes, Jordan. Y, ahora que tengo la ocasión, vas a escucharlo, tanto si te gusta como si no. Entraste en mi vida, lo revolviste todo y ahora estoy jodido. Porque me he enamorado de ti. Me he enamorado

completa e irracionalmente, hasta el punto de querer ver Bailando con las estrellas contigo los lunes por la noche, y de querer tomar baños de burbujas. Mierda. Creo que incluso llevaría bufanda por ti. Jordan sonrió, con los humedecidos, mientras acariciaba la mejilla.

ojos le

-Esa es la mejor clase de amor – respiró hondo-. Yo también tengo unas cuantas cosas que decirte. Principalmente una, en realidad. No aceptes la siguiente asignación encubierta. Quédate conmigo.

Nick fijó su mirada sobre ella, negándose a ponérselo tan fácil. -Dime por qué. -Porque… te quiero –exhaló. Sin vuelta atrás. Ahí quedaban las palabras para siempre. Y se sintió de maravilla. Él la estrechó contra su chaleco antibalas. -Ya era hora de que lo dijeses – repuso ásperamente-. Han pasado

tres jodidas semanas – la besó y justo cuando curvaba una mano en torno a su nuca, alguien, a su espalda, se aclaró la garganta. Jordan se apartó y vio a un hombre de pelo gris, ataviado con el característico traje del FBI, junto al coche. También advirtió que los alrededores, habitualmente tranquilos, de su tienda de vinos, se encontraban repletos de agentes del FBI y de oficiales de policía. Ups. -Primero Pallas y ahora tú –le dijo

el hombre del pelo gris a Nick, sacudiendo la cabeza. Me siento como si dirigiera un maldito servicio de citas –se giró-. ¡Wilkins, Huxley! – ladró-. El próximo caso relacionado con una mujer soltera es vuestro. De pie, en la acera, el Agente Wilkins alzó un puño entusiasmado. -¡Sí! Huxley se ajustó las gafas con una sonrisa, decididamente complacido.

-Se suponía que era un comentario sarcástico. Me estoy haciendo demasiado viejo para esta mierda – farfulló entre dientes el hombre del pelo gris. Luego, se volvió hacia Jordan sonriente. -Señorita Rhodes –soy Mike Davis, el agente especial al mando. No sabría decirle lo aliviado que me siento de verla a salvo –antes de marcharse, le dirigió un gesto de aprobación a Nick-. Buen trabajo, McCall. Como siempre. De pronto, Jordan cayó en la cuenta de algo.

-Espera -¿cómo supiste que estaba en peligro? –le preguntó a Nick-. El botón de alarma alerta a la policía, no al FBI. -Al día siguiente de la fiesta de Xander, pinché tanto la línea de tu casa como la de la tienda. -No recuerdo que mantuviéramos ninguna conversación al respecto. Nick sonrió con descaro, recuperando su habitual actitud. -Te dije que cuidaría de ti, Rhodes. Jordan oyó el ulular de una

ambulancia turno.

aproximándose.

Su

-No es que quiera interpretar el papel de novia desvalida ni nada parecido pero, ¿crees que podrías acompañarme al hospital? Porque en cualquier momento, voy a empezar a recordar que he tenido una pistola apuntándome a la cabeza y va a resultar terrible. No tenía ni idea de lo que acababa de decir pero, a juzgar por la expresión de ternura del semblante de Nick, dedujo que había dado en el clavo.

Extendió una mano y le acarició la mejilla lastimada. -Si me necesitas, no me moveré de tu lado. Te lo prometo. Treinta y dos Finalmente, sí le hicieron moverse. Debido a la “política” del hospital y a las “normas de seguridad” – también conocidas como chorradas a montones- no le permitieron que acompañara a Jordan a la sala de Rayos X. Se estaba debatiendo entre si debía

sacar la placa o la pistola – considerando cuál de ellas supondría un mayor impactocuando Jordan le apretó la mano. -Estaré bien. Tal vez podrías tratar de encontrarme un Vicodin o algo así para la muñeca –sugirió. Él le lanzó una mirada ofendida. -Estás intentando distraerme. -Sí, porque te he visto poner la mirada ni-se-te-ocurra-intentarjoderme y, como empieces a

dispararle a la gente, los colarán delante de mí en Rayos X y entonces sí que tendré problemas. Nick se dirigió de mala gana a la sala de espera, tras observar al personal de hospital con el ceño fruncido. Una vez allí, llamó a Davis para distraerse. -¿Ya tenemos alguna idea de cómo sabía Eckhart que íbamos tras él? -No ha dicho una palabra –repuso Davis-. Excepto que quiere hablar con un abogado, claro. ¿Cómo está Jordan?

-Se la han llevado a Rayos X. Definitivamente, tiene la muñeca rota; todavía no sé nada sobre su pómulo. Dile a la fiscal del distrito que quiero verla presentando cargos por asalto, agresión y detención ilegal, añadidos a la acusación contra Eckhart –Nick se detuvo-. Y, cuando vuelva a la oficina, hablaré contigo en privado sobre el tipo de trabajo que voy a desempeñar a partir de ahora. Davis permaneció en silencio por un instante. -De

acuerdo,

McCall.

Cuando

quieras. Nick descubrió a dos hombres, que habría reconocido en cualquier parte, entrando en el departamento de radiología y dirigiéndose apresuradamente hacia el mostrador de recepción. -Tengo que dejarte, Mike. Hablaremos pronto –desconectó el teléfono y observó al más joven de los dos hombres gesticular enojado ante el idiota que se encontraba tras la mesa. Por lo visto, a Kyle Rhodes

tampoco le gustaba que le dijesen que no podía ver a Jordan. Nick se aproximó. Bonita forma de conocer a la familia. Había visto las cámaras frente a DeVine Cellars mientras se alejaban en la ambulancia –obviamente, alguien había avisado a la prensa. -Señor Rhodes –me gustaría hablar un momento con usted. Es sobre Jordan. Tanto Grey como Kyle se volvieron. El padre de Jordan tenía el mismo aspecto que en el Time, el Newsweek, y el Wall Street

Journal, con su distinguido cabello, entre planteado y rubio, y su traje hecho a medida. Kyle, que llevaba unos pantalones tipo cargo y un suéter gris oscuro, parecía listo para enzarzarse en una pelea con cualquiera que se interpusiese en su camino. Un contraste interesante con Jordan, pensó Nick. Sí, ella era sarcástica pero parecía mucho más fría y sensata que su hermano gemelo. Grey le dirigió una interrogativa mirada a Nick. Sus ojos se posaron sobre la pistolera que llevaba sobre la camisa.

-¿Y usted es…? Le tendió la mano. -Agente Especial Nick McCall. En primer lugar, debería saber que su hija se encuentra bien –vio que tanto Grey como Kyle exhalaban aliviados-. Jordan ha pasado por una experiencia terrible, pero es… Increíble. Fuerte. Preciosa. Explosiva petardo en la cama.

Inteligente. como un

Probablemente fuera callarse eso último.

preferible

-…bastante dura –concluyó. Grey Rhodes le estrechó la mano con cautela. -Gracias, Agente McCall. Sí, lo es. Nick señaló un rincón donde podían hablar sin que los observaran. -¿Por qué no continuamos allí, en privado? Los dos hombres lo siguieron. -Han dicho en las noticias que mi hermana fue atacada en su tienda – repuso Kyle una vez se encontraron

solos. La preocupación por Jordan se reflejaba en su rostro-. ¿Esto significa que el FBI está investigando el caso? -Es más complicado que eso. Jordan fue atacada por un hombre llamado Xander Eckhart, un restaurador local. Es posible que lo conozcan. Se produjo un forcejeo y sufrió una rotura de muñeca y una contusión en el pómulo. Eckhart tenía una pistola pero Jordan fue capaz de contenerlo hasta que llegamos a la escena. Kyle y Grey intercambiaron una

mirada de asombro. -Pero Xander y Jordan son amigos –dijo Grey-. O, al menos, conocidos cercanos. Ella asiste cada año a su fiesta benéfica. -Se trata de un asunto relacionado con los celos, ¿verdad? Voy a matar al jodido Eckhart –replicó Kyle-. He estado en sus clubes unas cuantas veces y siempre me pregunta por ella –se volvió hacia su padre-. Apuesto a que fue porque la vio en la fiesta con ese tipo, Alto, Moreno y

Ardiente, o algo por el estilo. El gilipollas que ya no le habla. El gilipollas en cuestión tuvo que echar mano de toda su habilidad como agente encubierto para no reaccionar ante eso. -No tiene relación con los celos – dijo Nick-. Por lo menos, no directamente. Eckhart atacó a Jordan porque ella estaba colaborando con el FBI en una investigación encubierta, de la que Eckhart era el objetivo. De algún modo, descubrió que Jordan estaba relacionada con la investigación y

buscó venganza. -¿Una investigación encubierta del FBI? –repitió Grey. -¿Cómo podría ayudarles hermana en algo así?

mi

-Necesitábamos acceder al despacho que tiene Eckhart en la planta inferior de Bordeaux. La fiesta era nuestra única oportunidad, así que Jordan accedió a asistir acompañada por un agente encubierto. Los ojos de Grey lo escrutaron con frialdad.

-Eso suena muy peligroso, Agente McCall. -Estamos de acuerdo –Kyle avanzó un paso hacia Nick-. Hace cinco meses, comprobé el modo en que el FBI hizo obsequio de su cortesía a la familia Grey. Así que, dejémonos de tonterías. ¿Con qué amenazó a mi hermana para conseguir que cooperase en la investigación? Normalmente, Nick no llevaba muy bien que los ex-convictos exaltados invadiesen su espacio personal.

Pero este ex-convicto exaltado, en concreto, compartía ADN con su novia, así que optó por mostrarse más tolerante de lo habitual. -Yo no amenacé a su hermana, Kyle. -Oh, supongo que entonces decidió cooperar por pura bondad de corazón –repuso con sarcasmo. -Si quiere conocer los motivos por los que nos ayudó, le sugiero que se los pregunte directamente a ella. -Créame –pienso hacerlo –inquirió Kyle alzando la voz, mientras

señalaba el pasillo que conducía a Rayos X-. Porque mi hermana está ahí, con una muñeca rota y, por lo que he oído, se libró de milagro de que la mataran. Y todo porque el FBI la expuso. Así que, me gustaría saber porque iba a acceder a ayudarles, a menos… Se detuvo mientras la comprensión se reflejaba en su semblante. -No –rechazó con énfasis-. No me diga que lo hizo por mí. Nick no tuvo que decir nada.

Kyle retrocedió y se pasó las manos por el pelo. Por un instante, guardó silencio. Luego, se restregó los ojos mientras alzaba la mirada hacia el techo y sacudía la cabeza. -Maldita sea, Jordo. Grey se aclaró la garganta y estudió fijamente a Nick. -Me gustaría saber algo más sobre ese agente encubierto que se hizo pasar por el acompañante de mi hija. El omnipresente Alto, Moreno y Ardiente.

Nick esbozó su mejor sonrisa, encantado-de-conocerlo. -Normalmente, prefiero que me llamen Nick. Kyle lo miró impresionado. -¿Tú? ¿Tú eres el gilipollas que sale con mi hermana? -¿Te supone algún problema? -Um, sí. Algo así –dijo Kyle con sequedad-. Porque el último agente del FBI que tuve cerca me jodió el tobillo al ponerme un dispositivo de monitorización. Y los dos

anteriores me metieron en la cárcel. Así que no quiero agentes del FBI merodeando en torno a mi familia. Nick se cruzó de brazos, sin preocuparse lo más mínimo. -¿En qué realidad paralela crees que Jordan te va a dejar tomar decisiones por ella? – señaló las puertas que conducían a la sala de Rayos X-. Pero, adelante, ve y suéltale el discurso. Puede que le resulte gracioso y al final te funcione. -Dios mío. Es igual de sarcástico

que ella –le dijo Kyle a su padre entre dientes. Al oír eso, Nick supo que había sido aceptado. En el clan Rhodes, ese era el seño de aprobación definitivo. Jordan se sentó en la mesa de reconocimientos y alzó la muñeca para observar su nueva escayola de fibra de vidrio. -¿Cuánto tiempo tendré que llevarla? –por lo menos, no tenía el pómulo roto. Aunque, gracias a

Xander, iba a lucir un bien hematoma durante toda una semana. -Seis semanas –le dijo el residente. Y asegúrese de mantener la escayola tan seca como le resulte posible. Le sugiero que tome baños. Jordan pensó en el último que se había dado. Probablemente fuera preferible mantener alejado a cierto agente del FBI de la bañera, si el objetivo era no mojar la escayola. -Le he extendido una receta de Vicodin para el dolor. Y, si le pica

el brazo, puede introducir un secador del pelo bajo el borde de la escayola, en la función de aire frío – prosiguió el médico-. Si eso no funciona, pruebe con Benadryl. Después de facilitarle el resto de indicaciones, se marchó. Jordan estaba tratando de coger el bolso, el abrigo y la documentación que le habían entregado en el hospital cuando oyó una voz familiar, procedente de la puerta. -Mira

por

donde.

Otra

vez

intentando hacerlo todo tú sola. Al volverse, se encontró con Kyle, que se aproximó para quitárselo todo de las manos y depositarlo sobre la mesa de reconocimientos. -Estás aquí sorprendida.

–dijo

Jordan,

-Y papá también. Salimos disparados al oír que te habían atacado en la tienda –Kyle se alzó el camal y señaló el dispositivo de monitorización que llevaba en el tobillo-. Es gracioso –pensaba que esto alertaría al departamento de la

libertad condicional si traspasaba ciertos límites establecidos. Así que he estado todo el tiempo, de camino aquí, esperando que un equipo de policías irrumpiera en la sala de espera, disparando. Pero no –nada –le propinó un golpe al monitor y se encogió de hombros-. ¿Sabes, Jordo? Estoy empezando a pensar que no funciona. Jordan se apoyó contra la mesa de reconocimientos. Tenía la impresión de que iba a necesitar el Vicodin de inmediato, para salir

aquella conversación indemne. -De acuerdo. ¿Qué es lo que sabes y qué es lo que solo crees saber? Kyle la señaló con una mano. -Lo sé todo. Incluso que eres tonta, terca, sobre protectora… y la mejor hermana del jodido mundo –la agarró y tiró de ella para darle un enorme abrazo de oso-. Nunca me lo habría perdonado, si te hubiese pasado algo –murmuró contra su pelo-. ¿Por qué lo hiciste? Te dije que me las estaba arreglando en la cárcel.

Jordan consideró el mejor modo de explicarse. -¿Recuerdas el pánico que has sentido al escuchar que me habían atacado? -Sí. Ha sido horrible. -Bien, pues yo sentía algo así cada día que tú pasabas en el CCM. -Ay, mierda, Jordo –la estrechó con más fuerza. Jordan parpadeó. No es no quisiera prolongar el encantador momento fraternal pero le estaba aplastando

el brazo contra su pecho-. Kyle… la muñeca. Socorro. Él se apartó y sonrió con timidez. -¿Cuánto tiempo tienes que llevar la escayola, por cierto? -Seis semanas. -Vaya, qué putada. Seguro que tendrás el brazo flaco y debilucho cuando te la quiten. Y con eso, el encantador momento fraternal se esfumó. -Gracias –repuso Jordan-. ¿Has

dicho que papá también estaba aquí? Kyle la miró con su expresión estás-jodida. -Sí, ¿por qué? Está en la sala de espera, interrogando a Alto, Moreno y Sarcástico. Jordan formó una silenciosa O con los labios. Sí, estaba jodida. -¿Habéis conocido a Nick? -Sí, efectivamente. Y ha tenido la amabilidad de informarme de que no tengo nada que opinar respecto

al hecho de que estéis saliendo. -Bueno, es cierto. -¿Sabes? Por lo menos, podrías fingir que mi opinión supone alguna diferencia –Kyle le lanzó una furtiva mirada-. Te gusta ese tío, ¿eh? Jordan no pudo evitar sonreír. -Sí, me gusta. Me ha rescatado de un loco que llevaba una pistola, me hace reír y llama Ma a su madre. Diría que es el definitivo. Nick

había

sobrevivido

al

interrogatorio del padre de Jordan sobre sus intenciones y le había dicho a ella que la quería, sin más consecuencias que un ligero tic en el ojo, así que solo le quedaba una cosa por hacer para considerar la relación oficial. Usó los controles del volante para marcar un número en su móvil. Le gustaba haber recuperado su verdadero coche y, hacía unos minutos, había sentido algo parecido al regresar a su apartamento. Se había pasado por allí para recoger unas cosas, después de dejar a Jordan en casa.

Sus amigas y Martin habían escuchado la noticia del ataque y habían irrumpido en la casa, como un caótico y alarmado enjambre. Con ellos allí, Nick había considerado seguro dejar a Jordan y efectuar una escapada rápida. Jordan le había pedido que se trasladara a vivir con ella una temporada –arguyendo que necesitaría un ayudante mientras se acostumbraba a llevar la escayolay él había accedido. Sinceramente, pensaba quedarse para siempre. Después de haberle

hecho tomarse en serio la relación, con todos esos complicadísimos ardides femeninos, más le valía pensar que iba a hacer lo correcto. Al otro lado de la línea, su interlocutora contestó al tercer tono de llamada, en tono seco. -¡Vaya! Así que recuerdas este número. Nick sonrió. Ciertas cosas no cambian nunca. -¿Eso significa que ya vuelves a hablarme?

Su madre resopló a regañadientes. -Supongo. ¿Siguen manteniéndote ocupado en el Bureau, trabajando en esos importantísimos casos? Nick sintió formársele un nudo en la garganta a causa de la emoción. Sí, su madre podía ser un poco difícil a veces pero nunca dejaba de sentirse orgullosa por el trabajo que él desempeñaba. -En realidad, hoy mismo hemos efectuado un arresto. Hemos detenido al propietario de un restaurante de lujo, que está

relacionado con el caso Roberto Martino, del que probablemente hayas leído algo en los periódicos. Lo que significa que he terminado con mi asignación encubierta. -¿Ya sabes cuál va a ser la siguiente? -Ni idea. Pero voy a solicitar que me retiren de los trabajos encubiertos. La sorpresa de su madre se apreció a través de los altavoces. -¿Vas a dejar el trabajo encubierto? ¿Por qué?

Nick respiró hondo y se preparó para el interrogatorio. -Bueno, Ma, verás… hay una chica. Silencio. Comprobó que la llamada no se hubiese cortado. -¿Sigues ahí, Ma? Un sollozo. -No puedes estar llorando ya – repuso-. Todavía no te he contado nada sobre ella.

-No importa, Nick –dijo su madre entre lágrimas-. Son las tres palabras que llevo treinta y cuatro años esperando escuchar. Treinta y tres Hacia la seis de la tarde del día siguiente, al término de su primera jornada de vuelta a la oficina, Nick llamó a la puerta de Jack Pallas y asomó la cabeza. Había sido un día largo, entre el papeleo relacionado con el arresto y las declaraciones sobre Eckhart (dispararle a un sospechoso, aunque fuera gilipollas, tenía sus inconvenientes

burocráticos), y estaba deseando tomarse un descanso. Jack se reclinó en su silla y le hizo señas con la mano para que entrase. -De acuerdo. Suéltalo. -Encontramos a Trilani escondido en el estudio de una de sus exnovias en la zona sur – dijo Nick-. Con Eckhart, sumo veintinueve arrestos en las últimas cuatro semanas. -Sigo ganando con treinta y cuatro.

-Yo no contaría con mantener la ventaja durante mucho tiempo – Nick ladeó la cabeza-. ¿Te hace una copa? Yo invito. Pallas lo estudió con curiosidad. -Claro, siempre que no sea en uno de esos bares de vinos modernos. Me he enterado de con quién andas codeándote últimamente. -¿Sabe la fiscal que te pasas el día escuchando los cotilleos de la oficina? Jack sonrió satisfecho.

-La fiscal está encantada de que por fin haya alguien más en esta oficina sobre quien se vaya a poder cotillear. Se dirigieron a un bar situado al otro lado de la calle. Pidieron sus copas y, durante un rato, hablaron sobre trabajo, principalmente sobre la investigación Eckhart y el inminente juicio a Martino. Después de trabajar de incógnito durante tanto tiempo, Nick se dio cuenta de que había echado de menos la camaradería que surge entre agentes, cuando uno tiene su base habitual en la oficina.

Lo que le recordó el motivo por el que había querido hablar con Jack. Había descubierto una posible forma de llevar casos, seguir siendo el mejor y, aún así, pasar todas las noches con Jordan. O, al menos, la mayoría. -Le he dicho a Davis que quiero dejar el trabajo encubierto – comenzó. Jack tomó un sorbo de su Grey Goose con hielo. -Me pregunto por qué.

-Digamos que se trata de un reajuste en mis prioridades –Nick no vio motivos para andarse por las ramas antes de continuar. Pallas era un buen tipo y un agente excelente-. Hay más. Ambos sabemos que Davis ha estado pensando en retirarse. Hoy le he dicho que, cuando eso suceda, me gustaría ser considerado para el puesto de agente especial al mando. Quería que lo supieses por mí, puesto que es posible que también estés interesado. Jack lo consideró.

-Lo he estado pensando –admitió-. Pero dudo que estuviera políticamente bien visto que el agente especial al mando en Chicago y la fiscal del distrito mantuviesen una relación personal –adoptó una expresión de orgullo-. Y, como Cameron lo consiguió antes, parece que voy a tener que ajustar mis prioridades yo también –se detuvo-. Además, he oído que la gente piensa que soy irritable –se frotó la mandíbula, reflexivo-. No estoy seguro de por qué. -Puede que por la costumbre de refunfuñar y fruncir el ceño.

-Nadie se queja cuando tú usas la mirada no-se-te-ocurra-intentarjoderme. -Cierto. Pero yo tengo un encanto natural con el que soy capaz de ganarme a cualquiera –Nick volvió a ponerse serio-. Entonces, ¿todo bien? -Nick McCall, agente especial al mando –Jack le palmeó un hombro-. Supongo que podrían pasar cosas mucho peores en esta oficina –a continuación, desvió la mirada hacia la televisión que se

encontraba a la espalda de Nick-. Esa sí es una imagen que nunca me cansaría de ver. Nick se volvió. En la televisión, la fiscal, Cameron Lynde, estaba dando una rueda de prensa sobre la detención de Xander Eckhart, el secuestro en DeVine Cellars y la conexión con Roberto Martino. Los dos agentes observaron a Cameron mientras respondía con soltura las preguntas de los reporteros. Luego, las noticias pasaron a un nuevo corte sobre la heroína del día, “la heredera billonaria y empresaria” Jordan Rhodes. En pantalla,

apareció una imagen de Jordan, tan elegante y sofisticada como siempre, pese a la escayola en la muñeca, saliendo del Maserati. Jack se inclinó hacia delante. -¿Tienes la impresión alguna vez de que esas mujeres no están a nuestro alcance? -Le disparé al último tipo que me lo dijo. -Y la gente dice que yo soy irritable. Nick se echó a reír mientras sus

ojos regresaban a la pantalla. Como había quedado demostrado, no importaba Jordan que estuviera o no a su alcance. Lo único importante es que era suya. Cuatro días después, Nick se sentó en el enorme sofá de la sala de estar de Jordan. Volviéndose hacia ella, le colocó la pequeña caja negra en las manos y dijo dos palabras. -Vamos allá. Jordan bajó la mirada hacia la caja y luego volvió a alzarla, de regreso

a él. -Este es un paso importante, Nick.

realmente

-Estoy listo. -¿Seguro? Después de esto, no habrá vuelta atrás. -Quiero hacerlo oficial –asintió, señalando la caja-. Vamos –el suspense me está matando. -De acuerdo. Luego no digas que no te lo advertí –Jordan apuntó con la caja, el pequeño mando a distancia negro, hacia la televisión. Tres

clicks después, Nick oyó las palabras que sellarían su destino para siempre. -¡EN DIRECTO! ¡Esto es Bailando con las Estrellas! Jordan se acomodó en el sofá junto a él mientras el desfile de “estrellas” descendía por una gran escalinata, en la televisión. Volvió la cabeza para ver su reacción. -¿Todo bien? Nick permaneció con una mirada fija en la pantalla.

No había palabras. -Es… incluso peor de lo que había imaginado–susurró-. ¿Hay algún motivo para que ninguno de esos hombres lleve botones en la camisa? –horrorizado, reparó en el bronceado de spray. En las lentejuelas y las plumas. En las capas de maquillaje y los escotes pronunciados. Y eso solo los tíos, pensó-. ¿Ese tipo lleva raya en los ojos? Jordan le palmeó afectuosamente la rodilla.

-Aún estás a tiempo. Probablemente, den un partido de baloncesto en alguna parte. Nick miró de reojo el mando a distancia que se encontraba en la mesita de café, ante ellos. Resultaba tentador. Pero lo había prometido. Devolvió su atención a la pantalla y quedó tan sorprendido por las imágenes y los sonidos que de allí emergían, que apenas se dio cuenta cuando Jordan se levantó del sofá y se dirigió hacia el mueble bar que se encontraba detrás de ellos. La

oyó abrir una botella y servir una copa. Luego, lo rodeó con los brazos y se la puso en la mano. -Toma. Puede que esto ayude. Nick bajó la vista, esperando encontrarse con una copa de vino. En su lugar, descubrió un familiar líquido, de color ámbar, en un vaso bajo. Bourbon. -Eres una diosa –le dijo. Jordan sonrió.

-Incluso he despejado una de las ranuras del botellero de la bodega para colocarlo. Nick depositó el vaso sobre la mesita de café y la atrajo hasta su regazo. -¿Una ranura propia? Eso sí es señal de que la relación va en serio –la besó, mordisqueándole provocativamente el labio inferior. Cuando ella abrió la boca, la estrechó con más fuerza y le deslizó las manos bajo la camiseta. Cerró los ojos mientras Jordan trazaba un sendero con los labios a lo largo de

su garganta. -¿Sabes? Creo que es realmente sexy que estés viendo ese programa por mí –le dijo con voz ronca y seductora. ¡Ding! Nada más oírla, Nick tuvo una revelación. Abrió los ojos y esbozó una sonrisa de reconocimiento. -Oh, ahora entiendo por qué lo ven los tíos –suspiró aliviado, con su fe en el género masculino restaurada. Uf.

Jordan sonrió reacción.

al

advertir

su

-Y, por fin, todo vuelve a ir bien en el mundo. Nick la estudió mientras lo miraba con expresión burlona, recostada confortablemente entre sus brazos. De hecho, sí. Le encantaba sentir aquello tan parecido al amor.